Pluie

La pluie gifle un carré de bouleaux frissonnants

Sur un coteau jauni balayé par le vent...

L’automne est une demeure d’or et de pluie,

Dans ses étages transparents des corbeaux crient.

Déjà derrière les troncs gorgés d’eau, la neige

Emplit l’air d’une odeur légère de feux d’herbe.

Des vallons montent des fumées dans la pluie.

Un homme marche dans la lumière assourdie,

Voyant baisser les feux, les lueurs dans l’automne :

- L’air ne portera bientôt plus ce vent jaune

Ni ces derniers oiseaux, ni ces feuilles qui brillent...

Il pleut. La pluie efface ses paroles

Comme les lueurs basses de la terre.

Quel passage trouvera-t-il, cet inquiet,

Quand l’or couvre sa lampe dans l’ombre froide ?

Bataille dans l’air,

Editions Mermod, Lausanne, 1959

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