Cigüeña A chaque clocher sa fleur d’épine son grand bûcher de paille vive on s’y griffe les yeux en Avril les mains nous brûlent comme la neige là-haut sur GREDOS la saison dure ce qu’elle dure et si on croche dans sa lumière c’est qu’on a peur que l’oiseau...

Rouge-gorge Ce n’est pas tellement le paysage Qui revient Mais l’air d’avant aux pensées légères Aux mots très doux Qu’on disait Pour dire quelque chose peut-être Qu’auraient entendu les oiseaux Trois fois rien Des images Mais frustres alors sans art...