Dans l’obscurité d es entrailles Marchez plus doucement Sur nos nerfs, passants. Non, nous ne sommes pas morts. Fatigués, seulement, D’un sale brouillard Au visage pourri et faux Qui s’étire et se fait serpent, pieuvre, énigmes. Plutôt le ventre de la...

L’âge de glace Quand à l’âge de glace, Les veines de la terre sont mortes, Ainsi en nous nos veines sont mortes. Chair séchée, nos jambes et nos bras se sont figés. Nous tentions en vain d’arrêter le vent Et la nuit maussade, En vain, de piéger le frisson...