Eau-forte de Pablo Picasso, in "Cravates de chanvre", Editions Nord-Sud, 1922

 

 

CRITIQUE SYNTHETIQUE

(Exposition Henri-Matisse)

 

                     Au point droit du chemin

Au carrefour de la forêt

                               par le détour

                                                     On prend la tète

entre les deux lignes

                               qui fuient

                     Sous les arbres gonflés de lumière

                                                            et de bruit

                     VERS LE SOLEIL

 

C’est l’eau qui jaillit du pied de cristal

                                             Où la statue vivante

                                                   se balance

             L’Avenue prend une nouvelle direction

             Les pieds de tous les promeneurs s’alignent

Et un regard passe

            fauchant jusqu’aux basses façades des

                                                               maisons

                                                               

 

Ce n’est pas le vent qui agite le rideau

Mais l’air qui tend la toile

                         Et des visages qui se plissent

 

Les persiennes fermées il fait encore clair

          Dans la chambre

                                  Le tapis gris

                                  COULEUR

 

          Dans le recul la forme se précise

On peut toujours poser le pot de fleurs

       La main rétablit l’ordre

       L’esprit laisse une imperfection sentimentale

 

Et nous sommes dans une autre sphère

                    Une autre salle

                    Sous un autre climat

 

La note part des pins où le soleil s’accroche

 

Combien d’autres aspects viennent de là

                             Je pense

                             à quelqu’un plus

 

          Son nom est dans la barque

              Et ce n’est peut-être pas seulement celui-là

 

          UNE FENETRE

La vue s’étend à des milliers de kilomètres

                                           La tasse de tilleul fume

                                         trop près du bras

 

Au milieu

            l’œil qui tourne le long du mur qui change

       A chaque pas le garçon

                             le bord du fleuve

                                      la lisière du bois

 

L’atmosphère est remplie de toutes ces lumières et

on se trompe de porte à la sortie

 

     Le peintre est peut-être derrière l’arbre ou près

du cadre

                                                     Et rit

       Si tout à coup ce bras allait s’allonger et

prendre du relief dans la pénombre

 

Le nom restant toujours collé au ciel de lit

 

                     L’Art est en jeu aux quatre coins de

l’immeuble

                                Sur tous les murs

                                Dans les couloirs sombres

                                Aux parois des rochers luisants

                                                  Sur le tapis

 

                     Rideaux et poussière

 

Et moi dehors au milieu des vitrines

                                Au langage des trompes

 

                     A l’orientation nouvelle du vent

                                                                      Et de l’esprit

 

Revue « Littérature, N°4, Juin 1919 »

Du même auteur :

Cran d’arrêt (12/06/2014)

Tard dans la vie (13/11/2014)

Chemin tournant (09/04/2016)

Tendresse (09/04/2017)

Arc-en-ciel (09/04/2018)

 « La neige tombe... » (09/04/2019)

Mémoire (09/04/2020)

Trois poèmes (09/04/2021)

Jour éclatant (09/04/2023)

Ce souvenir (09/04/2024)