Mizón

  Le songe du figuier en flammes   II 1 La folie du retour habite notre histoire. Nous sommes un peu plus chaque jour des inconnus à chaque naissance, à chaque pas, à chaque blessure fraîche, à chaque défi.   2 Mes yeux sont des araignées sans consolation. Une araignée, chaque œil en pleurs. Une épouse minuscule tissant à la fenêtre la toile d’un retour interminable.   Petite araignée entourée de bleu et de grands cercles concentriques.   Musique et rosée dans sa toile. Tissage de... [Lire la suite]

  Le songe du figuier en flammes  Pour Anne-Lise Bénard et Claude Couffon I   1 Humbles tisserandes, les mouettes.   A l’abri de la tempête, elles ravaudent des mots blessés.   Les crevasses que laissent les éclairs sur le visage colossal des fiancés.   Les baisers de l’amour en danger ornés de coquillages et de bateaux   2 J’oeuvre avec des nombres très beaux, des caresses accessibles.   Aine. Aube. Aisselle délicate.   Je respire dans les photographies du... [Lire la suite]

    La mer des Sargasses (extraits)     I   L’Ange   5. Toute histoire est hésitation.   La nuit est pleine de bougies de caresses de paroles Excentrique calligraphie.   Je mets en gage mes clavicules de fer et mes ailes de carton-pâte   6. La vague modela mon corps de marin provincial.   Mes yeux sont des îlots.   Nids d’oiseaux. Plages que la vague recouvre de lait phosphorescent et de petites pierres multicolores.   7. Le... [Lire la suite]

  Fantômes   1 Nous avons mangé des anguilles frites des cervelles d’agneau du riz des testicules de taureau des gâteaux au gingembre et bu du vin.   Que l’on amène à table les fous incurables qui caressent un cheval fantôme. Ceux qui marchent la nuit parmi les cris et les tambours dans les couloirs des hôpitaux et les villes inconnues. Ceux qui dorment sur un dessin de fleurs en tremblant comme bêtes pures dans leur labyrinthe de sable. Ceux qui regardent le feu de loin sans oser s’approcher. Que... [Lire la suite]

    Arbre   1 L’arbre apaise ta folie. Le bon remède est d’écouter les pauses mélodieuses d’un eucalyptus qui grandit sur un fleuve souterrain lorsque midi brûle la plume d’un vieux récit de cigales.   Les feuilles mortes dessinent les mains du harpiste.   2 Comment tolérer cette vie qui n’a jamais été la mienne autrement que par les racines où s’assoient les musiciens autrement que par la mouette qui se reflète dans mes lunettes noires et que par le joueur d’échecs qui montre ses... [Lire la suite]

  Retour   1 Je suis ici pour oublier tout dans mes mots pour partir en voyage et revenir sans rien par le chemin manuscrit des chênes poussiéreux.   2 Les visages en passant laissent dans les miroirs des échos vulnérables cendres et murmures semences que la main serre pour enfin trouver le cri   3 Mémoire et écriture voix et semences. Je reviens lentement à mon origine archaïque. Je reviens les yeux enterrés. Je devine mon visage sous les cendres qui couvrent les miroirs ou en touchant... [Lire la suite]

  Vent du sud 1 Le vent apporte de nouveau une poussière de voix théâtrales des prières émanant des tavernes du Sud des paroles volées dans des mariage de gens pauvres des fleurs difformes des échos domestiques   Et soudain il nous offre le silence où parle un ami à n’importe quel moment de la nuit   2 Viens sous l’ombre vert clair écouter les pas absents là où la vague efface sur l’asphalte les pas absents. Viens parmi les affiches du vent du Sud et les pas absents. Taches rouges ferraille toiles... [Lire la suite]

    Terre prochaine 1 De l’extrémité de la table la mer interrompait nos conversations gréant et désarmant l’antique réalité que personne ne connaissait, que personne ne savait connaître. La terre prochaine qu’il fallait toucher avec nos doigts aveugles. Nous avions perdu son contour de lumière ou abîmé la trame des signes ou, peut-être, dans la perspective nous avions perdu les pas, les contes et les traces.   2 La ville semblable à une photographie jaunissante à un souvenir de plâtre à une... [Lire la suite]

  L’arbre 1 Voici le grand arbre de brouillard vert. Des échafaudages abandonnés l’environnent sous le pentagramme de l’étoile là où se perdent les chevaux sauvages et se perdent les migrations d’oiseaux et de papillons. Voici la ville ensevelie dans la lumière comme par une éclipse. Illisibles ruines imaginaires falaises labyrinthes écritures muettes : coupures d’un couteau de cristal dans la rage de la pierre et dans l’écorce de l’arbre. Et voici l’ordure accumulée rouillée entre la ferraille et le... [Lire la suite]

Prisons    1 Ma maison est une prison du Sud un mur taché par ma voix. Je suis né en regardant un arbre Dans les tâches du mur en inventant l’horizon sur le mur lézardé. J’ai grandi entouré d’amis malchanceux : fiers mendiants du Sud. Derrière le mur je devine le vent et son échiquier de sable j’entends un métal crier de naissance en naissance  2 Je dessine des grues des chantiers avec leurs bateaux des paysages de poussière de grands eucalyptus midi éclate comme le cerveau d’un enfant plein... [Lire la suite]