Paul Pedech (19 ? - ?) : Berceuse du vent et de la pluie
Berceuse du vent et de la pluie
Entends-tu, mon âme,
Les rages du vent,
Qui clame et qui brame
Au seuil des vivants ?
Le long de sa plainte
Geignent nos parois,
Que ses nœuds sont froids
Contre cette enceinte.
Qu’il fait noir dehors,
Sur la grande plaine ;
C’est la cantilène
Qui berce les morts.
Ma capote est mince,
Mes doigts sont gelés,
Entends comme il grince
Dans les barbelés !
Goutte par goutte
Tombe la pluie,
Ecoute, écoute
La note enfuie.
Toujours plus dense,
Comme elle bat,
Menant sa danse
Comme un sabbat.
Elle s’écrase
Contre les toits,
C’est une phrase
De mille doigts.
Le souci rouille
Nos cœurs gonflés.
Comme elle mouille
Les barbelés !
J’entends l’assaut du vent contre nos planches.
A coup d’épaules il cogne en maugréant,
De tout le poids de l’espace béant,
Qui lui promet de subites revanches.
Il ne peut pas, il recule en hurlant,
Au coin du bois il ramasse ses forces,
J’entends craquer les vertèbres du torse
Qui va bondir dans un nouvel élan.
Rage et fracas ! Pas un chevron ne cède.
Il est blessé, mais la maison est raide,
Il va reprendre haleine au bord du chemin creux.
L’averse jette une mesure ou deux...
Un soupir... Silence ...
Soudain il s’élance.
La porte gémit d’un coup de sabot.
Il est déjà loin. La bruyère immense
Sonne tout là-bas le creux du tombeau.
Chien boréal enivré de ravage,
Délivre-moi de la maison des morts,
Brise des dents les barreaux de ma cage,
Entraîne-moi sur ta piste sauvage,
Livre au galop la forme de mon corps !
Viens-tu des lacs, de la source des brumes,
Ou du soufflet formidable des monts,
De la baltique aux cliquetis d’écumes ?
L’esprit du nord frappe sur tes enclumes,
La grande steppe anime tes poumons.
Encore, encore, encore une ruade,
Que tes ruées emportent ma prison !
Que ta fureur crève la palissade !
Aboie, aboie à la lune maussade
De ton chenil qui garde l’horizon.
La pluie en trombe bat la charge
Sur mes espoirs et mes tourments.
De haut en bas, de long en large,
C’est le tocsin des éléments.
Des entonnoirs et des spirales
D’air et d’eau se font et se défont,
Je perçois un souffle profond
Sorti d’invisibles chorales.
Il pleut sur le fût des bouleaux,
Il pleut sur notre sombre enclos,
Sur les visages de nos rêves,
Il pleut sur nous de longs sanglots,
Qui nous bercent et nous enlèvent.
Il pleut sur les souvenirs doux,
Sur nos espoirs et nos dépouilles.
Je vois le profil des gargouilles
Aux cathédrales de chez nous.
Elles versent une eau limpide
Aux meurtrissures du pavé,
Car le prisonnier est sauvé
Par la fuite du temps rapide.
Voici que la grêle
Vide son carquois.
Comme elle martèle
L’ardoise et le bois.
Fuyez, mes pensées,
Doucement poussées
Vers mon autrefois.
Le sommeil m’emporte
Dans son lit mouvant...
Qui heurte à la porte,
Grêle, pluie ou vent ?
Je ne sais au juste,
Je suis un arbuste
Que l’orage frustre
Va toujours lavant.
Le grésil s’incruste
A mes contrevents...
Bourrasques et clameurs, musique de mes songes,
Rouliers de l’épaisseur qui portez des mensonges,
Emplissez en grondant les orgues de la nuit.
Votre cadence est douce à mon âme terrestre
Lorsque dans les détours du sommeil qui me fuit,
Vous puisez le tumulte aux fleuves de l’orchestre.
Loués soient le vent aux mains de velours
Et la douce pluie aux lèvres humides,
Par eux guérit la blessure des jours,
Qui coulent, laissant nos corbeilles vides.
Bénis soient le vent, libre dans le ciel,
Les muscles du vent qui remue l’espace,
Et la pluie à flots, à flots torrentiels,
Les deux cavaliers de la nuit qui passe.
Poèmes pour le vent
Les Presses bretonnes, 22000 Saint-Brieuc, 1946
Li Bai / 李白 (707 – 762) : Accompagnant un ami
Accompagnant un ami
La verte montagne s’étend sur la muraille du Nord,
De blanches eaux entourent celle de l’Est.
Quand ici nous serons séparés,
Vous serez l’herbe aquatique qui voyage à dix mille Li.
Les nuages errants me rappelleront le voyageur,
Le soleil couchant me fera songer à l’ancien ami.
Vous vous éloignez, nous agitons la main,
L’un vers l’autre nos chevaux hennissent tristement.
Traduit du chinois par Patricia Guillermaz
in, « La poésie chinoise des origines à la révolution »
Editions Gérard & C°, Verviers (Belgique), 1966
Du même auteur :
Chant de Qiupu (23/10/2016)
En cherchant Maître Yong-Tsouen à son ermitage : (23/10/2017)
Abû Nuwâs (757-815) / أبو نواس الحسن بن الهانئ : Art poétique
Art poétique
Mais moi, niant ce que je vois,
je dirai de mes illuminations
celles qui me viennent.
Je me prends à composer une chose
dressée dans l’illusion
dans le nom, unique
dans le sens, plurielle.
En la cherchant
je cherche le lieu nulle part.
Comme si je poursuivais
la beauté d’une chose
indiscernable et devant moi.
Traduit de l’arabe par Anne Wade Minkowski
et Bassam Tahhan
in, Revue « Poésie 1, N° 41, Mars 2015 »
Le cherche-midi éditeur, 2015
Robert Ganzo (1898 – 1995) : « Où finis-tu ?... »
Où finis-tu ? Je t’ai laissée
Dans la chaleur de notre abri ;
mais tu marches dans ma pensée
et me dépasses, comme un cri.
les loups n’ont pas clameur plus grande
lorsque s’abat celui qui meurt ;
et les vents n’ont pas la rumeur
que je porte ainsi qu’une offrande.
Je te laisse et tu m’accompagnes
jusqu’aux pénombres de ces bois,
dans ces ravins, sur ces montagnes
où se déchirent les nuages ;
et dans mes mains, lorsque je bois,
c’est ton visage que je vois,
le premier de tous tes visages
ouvert pour la première fois.
L’ombre monte et tu m’es ravie.
Jusqu’à tes confins poursuivie,
tu t’endors. Et moi, vigilant,
j’écoute l’oiseau te frôlant,
les sources, les bruits de ta vie
venu de son plus lointain gîte,
et le feuillage gris qu’agite
un souffle plein d’appels et lent.
Où finis-tu ? Quand je retrouve
tes bras qui m’attendent, tes fièvres,
et le mystère de tes lèvres
pareilles à ce feu qui couve ?
Tu souris aux abords du règne
où va ton regard pénétrant ;
et ta force, comme un torrent,
jaillit de ton ventre qui saigne.
Si ma fureur prise à la grappe
de ton corps tranquille et puissant
crie et se mélange à ton sang,
ton visage éloigné m’échappe.
Ta chair immense que j’étreins
riait et pleurait dans ma moelle,
et je trouve, au fond de tes reins,
la chute sans fin d’une étoile.
Où finis-tu ? La terre oscille ;
et toi, dans le fracas des monts,
déjà tu renais des limons,
un serpent rouge à la cheville ;
femme, tout en essors et courbes
et tièdes aboutissements,
lumière, et nacre ombres et tourbes
faites de quels enlisements ?
Lespugue
L.F.P. 1940
Tristan Corbière (1845 – 1875) : Petit mort pour rire
Petit mort pour rire
Va vite, léger peigneur de comètes !
Les herbes au vent seront tes cheveux ;
De ton oeil béant jailliront les feux
Follets, prisonniers dans les pauvres têtes...
Les fleurs de tombeau qu'on nomme Amourettes
Foisonneront plein ton rire terreux...
Et les myosotis, ces fleurs d'oubliettes...
Ne fais pas le lourd : cercueils de poètes
Pour les croque-morts sont de simples jeux,
Boîtes à violon qui sonnent le creux...
Ils te croiront mort - Les bourgeois sont bêtes -
Va vite, léger peigneur de comètes !
Les Amours jaunes
Glady frères, éditeurs, 1873
Du même auteur :
La Fin (29/05/2014)
La pastorale de Conlie (29/05/2015)
Epitaphe (29/05/2016)
Maodez Glanndour (1909 – 1986) : Iles bretonnes sous la neige
Iles bretonnes sous la neige
Serait-ce que dans la nuit sont descendus
Les cygnes tout blancs du Nord
Et qu’ils dorment sur la mer, engourdis,
Tête pliée sous leur plumage ?
Non pas des cygnes mais la neige
Qui est tombée ailée sur les îles.
N’y a dans l’estuaire que des rochers
Qui rêvent doucement sous leur plumage.
Traduit du breton par l’auteur
Komzoù bev
Al Liamm, 1984
Du même auteur :
Les oies de mer (02/08/2015)
Ecriture inconnue (02/08/2016)
François Villon (1431 – 1463) : Ballade des Dames du temps jadis
Ballade des Dames du temps jadis
Dites-moi où, n'en quel pays,
Est Flora la belle Romaine,
Archipiadé, ne Thaïs,
Qui fut sa cousine germaine,
Echo, parlant quant bruit on mène
Dessus rivière ou sur étang,
Qui beauté ot* trop plus qu'humaine ? * eut
Mais où sont les neiges d'antan ?
Où est la très sage Héloïs,
Pour qui châtré fut et puis moine
Pierre Esbaillart à Saint-Denis ?
Pour son amour ot cette essoine*. * épreuve
Semblablement, où est la roine
Qui commanda que Buridan
Fût jeté en un sac en Seine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?
La roine Blanche comme un lis
Qui chantait à voix de seraine*, * sirène
Berthe au grand pied, Biétris, Alis,
Haremburgis qui tint le Maine,
Et Jeanne, la bonne Lorraine
Qu'Anglois brulèrent à Rouen ;
Où sont-ils, où, Vierge souvraine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?
Prince, n'enquérez de semaine* * de cette semaine
Où elles sont, ne de cet an,
Que ce refrain ne vous remaine* : * que je vous ramène à ce refrain
Mais où sont les neiges d'antan ?
Du même auteur :
Ballade des pendus (18/10/2015)
Le testament (I à XLI) (18/10/2016)
Le débat du cœur et du corps de Villon (18/10/2017)
Jean-Marc Lovichi (1937 -) :Mort du sultan des Asphodèles
Mort du sultan des Asphodèles
1. Voici
que vient
le crépuscule
et cette face d’ombre en nous
qui se fait jour
qui grimace
qui rit sous la poudre des siècles
Et nous aurons
parlé
en vain.
2. A la surface du silence
crèvent trois bulles irisées
ah ! rien ne restera de nous
qu’un arbre foudroyé sur la rive du fleuve
que le cri d’un busard à la corne d’un roc
qu’un reflet clignotant dans la moire nocturne.
Et nous serons
alors
au seuil de la légende.
3. Quelque chose de nous
vivra
dans le balancement léger des asphodèles
au tiède souffle
du
matin
dans la gorge blessées des colombes de l’aube
et dans le friselis d’écume
tremblant aux mousses du bassin
dans le granit
et sur l’écorce
où nous aurons posé la main
à la Dame Blanche
à Marie-Jean Vinciguerra
Les derniers retranchements. Poèmes
Le cherche-midi éditeur, 2002
Du même auteur :
La sourde oreille (17/10/2014)
Ne variatur ou l’avant-dernière lettre d’Ephèse (17/10/2015)
Le combat avec l’ange (17/10/2016)
Mourir dans l’île (17/10/2017
Georges Perros (1923 -1978) : « Il n’y a rien...
Il n’y a rien sinon le vent
pour traverser votre âme
ô
les
mouettes
Vous qui tissez de vif-argent
le
grand ciel
enfant de bohême
Gloire
à
vous
Filles de l’air et de la mer
vos
ailes
battent encor
comme dans le cœur
de Tristan
pour
toutes les Yseult
du
monde
Programme de la Fête des Mouettes de Douarnenez,
Juillet 1971
Du même auteur :
« On meurt de rire… » (10/08/2014)
« Foutez-moi tout çà dans la mer… » (10/08/2015)
« Mon coeur bredouille… » (16/10/2016)
« Il y a un bruit près de chez moi… » (16/10/17)
André Velter (1945 -) : Planisphères
Planisphères
A Jean-Christophe Victor
Je ne cherche pas d’images dans les songes
mais dans l’inconnu du monde,
aux rives de la terre et en tous lieux inhabités,
aussi bien sous le ciel millimétré des almagestes,
que près des récifs de vieux portulans
même si mes regards et mes pas sont d’abord accordés
aux grandes dépressions de sable, d’herbe ou de neige.
Chaque tracé porte mes caravanes
qui vont interminablement d’égarements en bivouacs
pour oublier le but et mettre à distance,
sans épices, sans houppelande ni porcelaine, ni encens ;
un jour elles sont en Judée chargées de manuscrits
ou bien près du Rio Grande aux portes d’Albuquerque
avec des caisses de bière et des caisses de fusils.
Il n’est pas de parcours étroit
dans un atlas qui met le centre aux pôles,
aux sources du Gange, au cœur de l’Amazone ;
lignes, courbes, chiffres, latitudes, longitudes
n’ont plus souci du labyrinthe à sens unique
avec sortie par le guichet d’immigration,
la vie est dans les marges et tout est no man’s land.
Une carte dépliée, c’est Byzance
à deux battements de cils de Novgorod,
c’est les îles de la Sonde sous le vent des Marquises,
un cavalier qui passe à gué de Cadix à Tanger,
c’est Katmandou, Lhassa, Srinagar, Dehra Dun,
Yarkand, Kaza, Keylong, Bénarès, Darjeeling
sous l’empire espéré d’un Kanishka troisième du nom.
Je fais tourner le globe et garde la tête chaude,
quel raid nous allons mener Gengis !
quelles merveilles nous allons conter Messire Polo !
quelle chimère nous allons forcer plus à l’Est Csoma !
partout nos courses à l’estime sont exactes
nous avons nos chamans, la science du vide au ras du sol
et ces zones sans fin où ranimer nos âmes mortes.
La route va où elle veut
et je ne déroute que moi par instinct ou caprice,
comme on prend le premier train qui part
le premier bus qui klaxonne au matin
le premier bateau qui frémit au bout de l’embarcadère,
comme on s’offre un nouveau destin sur le papier
et la chance d’être plus que soi, ailleurs.
La vie en dansant,
Editions Gallimard, 2000
Du même auteur :
Sur un thème de Walt Whitman (18/12/2014)
Ein grab in der luft (15/10/2017)
