Roland Dubillard (1923 – 2011) : La rencontre
La rencontre
Il a fait semblant de ne pas m'avoir vue,
mais j'ai bien vu alors qu'il ne voyait plus rien ;
et quand je l'ai perdu de vue,
pendant des heures on m'a dit
qu'il a fait le tour de la ville.
Je l'ai vu revenir de très loin et tout droit,
à la façon de ceux qui savent bien mon nom ;
et il m'a dit aussi ce qu'ils me disent.
Mais je ne l'ai pas entendu.
Je me disais : que va-t-il devenir ?
Combien de temps demanderont ses yeux?
Car ses yeux n'étaient pas de leur couleur encore;
en sorte que ce n'est pas vraiment lui
qu'à cet instant j'ai vu venir,
mais sa main, qui venait la première.
Et tandis que cette main à la rencontre de la mienne
venait, pareille à des oiseaux,
j'aurais juré que je devenais pâle et trouble
comme font, lorsqu'on les approche, les nuages.
Et lui, voyant que je ne pensais plus à moi
que comme à des oiseaux qui s'éloignent,
il dit : je reviendrai.
Et il a redressé autour de moi les champs,
et remis le bois dans ses lignes.
Et les reflets des feuilles dans le fleuve
il les a replacés dans l'arbre avec les feuilles ;
et sous ses yeux le fleuve a retrouvé sa vraie couleur.
Et moi, quand il est revenu, j'étais très claire,
à cause de mes yeux qu'il regardait.
Et quand il m'a touchée, j'ai vu s'ouvrir,
à leur vraie place, et calmes,
les cailloux du jardin comme une maison blanche.
Je dirai que je suis tombé
Editions Gallimard, 1966
Du même auteur :
Le Peigne (18/11/2014)
C’est arrivé à moi (14/04/2016)
Si le bruit recommence (10/12/2017)
Jean-Pierre Schlunegger (1925 – 1964) : Retour
Retour
à Jean-Jacques Rizzolio
Après les bois de pins, les oliviers, les vignes,
La ville dont la pierre a la douceur des corps,
Voici le pays froid, les longs murs sans lumière,
Les passants au regard de juge, sans éclat.
Je suis là, dispersé comme la pluie amère
Que le vent chasse dans la tristesse des rues
Où nulle image d’or, nul rêve de statue,
Ne vient récompenser la quête du regard.
Nous voici retombés dans ce climat sans joie
Avec un jet de feu écrasé dans nos veines ;
Partout nous rencontrons la stérile raison,
Les fenêtres n’ont plus de lumières humaines.
C’est un temps de brouillard, de bataille perdue,
Un lieu triste où les corps ont désappris l’amour...
Lentement le soleil traverse l’étendue
D’un ciel morne où la nuit semble mêlée au jour.
in, « Ressac, Anthologie jeune poésie »
Régis Dupont éditeur, Onex (Suisse), 1980
Du même auteur :
Postface (09/12/2015)
Le mur (09/12/2016)
Quand je me trouve seul (09/12/2017)
Mellin de Saint-Gelais (1491 – 1558) : Treizain
Treizain
Par l'ample mer, loin des ports et arènes
S'en vont nageant les lascives sirènes
En déployant leurs chevelures blondes,
Et de leurs voix plaisantes et sereines,
Les plus hauts mâts et plus basses carènes
Font arrêter aux plus mobiles ondes,
Et souvent perdre en tempêtes profondes ;
Ainsi la vie, à nous si délectable,
Comme sirène affectée et muable,
En ses douceurs nous enveloppe et plonge,
Tant que la Mort rompe aviron et câble,
Et puis de nous ne reste qu'une fable,
Un moins que vent, ombre, fumée et songe.
Oeuvres poétiques complètes
Editions Prosper Blanchemain, 1873
Alain Jégou (1948 – 2013) : Lorient-Keroman
Lorient – Keroman
Espace portuaire dorloté par la nuit. L’ombre maousse pèse sur l’avenue
de La Perrière, les troquets aux quinquets fermés, les magasins de marée,
la glacière, le slip-way et ses bassins de carénage. Pas ou peu de bruit
encore, aucune agitation particulière, pas le tintouin excessif des nuits
estivales. L’air est vif et glacial. Notre monde frémit et recroqueville
sous la botte hivernale. La vie la nuit se bourre d’étoupe, de silences
grassouillets, pour colmater ses brèches et opposer sa frêle résistance aux
vents perfides qui la pénètrent et malmènent. Halo orangé et brouillard givré
pour seules nippes, envapé et groggy, le port se cherche un rythme pour
l’éveil.
La ville, toute proche, respire dans d’autres rêves, d’autres climats,
d’autres pensées. Ici, les êtres sont trop barges, trop entiers et déphasés du
bulbe, pour se satisfaire de ces rêves, climats et pensées-là.
Déserte, désuète et mal fardée, encalminée dans son suaire cradingue, la
criée 4 s’encroûte, se détériore et laisse périr à petit feu. Elle crève du
manque d’activité. Quelques goélands faméliques cherchent désespérément
pitance dans les rigoles d’écoulement où s’allaient autrefois échouer les
merlans, merlus, lottes, lingues ou lieus noirs, tombés des caisses ou des
tables de triage. Les pinasses et chalutiers qui, de retour de marée,
l’inondaient de leurs innombrables paniérées, ont été sacrifiés sur l’autel de
la grande faisanderie européenne, victimes des tronçonneuses et des
chalumeaux du sournoisement bradés à quelques extra-communautaires,
exploiteurs fous de ressources maritimes et de main-d’oeuvre miséreuse.
Il est trois heures. Le port s’ébroue de son silence et nippe ses néons de
ses premières écailles. Sous la criée 3, les côtiers débarquent et étalent leurs
caisses de poissons brillants et de langoustines excitées par le remue-
ménage naissant.
Au ponton, les équipages gagnent leur bord. Les lampes des passerelles
et les projecteurs de pont s’allument successivement. Les moteurs sont
lancés, ronronnent et fument paresseusement. L’heure d’une nouvelle
partance a sonné...
Passe Ouest suivi de Ikaria LO 686070
Editions Apogée, 35000 Rennes, 2007
Du même auteur :
« Sans forfanterie aucune… » (29/09/2014)
« Coincées entre la coque et le vivier … » (07/12/2015)
Toull Lech’id (07/12/2016)
« marcher sur des chemins provisoires… » (07/12/2017)
Maurice Roche (1924 – 1997) : « La douleur qui, peut-être... »
La douleur qui, peut-être, la bosse humide à cet endroit
a provoqué le cauchemar em- du plan correspond dans la
pêche que l’on se rendorme. réalité à un tertre – les ser –
On ne sait plus. On a la joue vices topographiques qui ont
droite enflée par un abcès qui dressé cette carte ont indiqué
mûrit lentement ; on y porte un léger relief par quelques
la main. On évalue le poids de stries en rayons –
l’enflure,
on contourne ce tumulus avec beaucoup de précautions, du bout
des doigts. On tâte timidement tandis que la douleur manifeste
se présente par à-coups. C’est une douleur de type simple. On la
sent venir de très loin « elle n’arrivera pas elle est trop faible »,
et puis elle se renforce peu à peu s’enveloppe d’elle-même,
augmente par entrées successives et imperceptibles – subtil
canon rythmique d’une onde hurlante. A son point culminant
(on retient le souffle on ferme les yeux, on savoure !) l’on a
envie de crier. Mais le cri est – enfoncé profondément – vissé ;
toutes les fibres d’une velléité de cri se resserrent et se referment
avec force, et rien n’existe plus que le désir de cri coincé de cri
étranglé par lui-même. On ne bouge pas.La bouche entr’ouverte,
on écoute cette douleur dont on saisit maintenant chaque batte-
ment.
On la suit avec attention presque prudemment.
Elle décline avant que l’on en sache assez sur elle.
Ténue – pianissimo – maintenant psalmodie en valeurs brèves
égales.
Puis brusquement jusqu’à un fff. On amorce, à l’intérieur de la
douleur, un mouvement chromatique ascendant par augmenta-
tions progressives, cependant que décroît l’intensité.
A une fréquence limite, on tient presque cette douleur...
aiguë pointue nerveuse... elle casse... : une courte césure...
et reprend sur un mètre d’anapeste.
Peu à peu elle s’enfle
d’une succession de « sforzandi » d’elle toujours.
On s’y accroche.
(mais bientôt elle s’effiloche.
Plus rien – sinon, à la place, une lourdeur – On dégringole seul.)
On est bien. On est fatigué. On croit sortir d’un mauvais rêve
(le cauchemar continuant ailleurs, qu’on retrouve au premier
sommeil ; mais on est éveillé) et la douleur revient.
On essaye quelques calembours OU BIEN
pour l’amadouer
« doux leurre » IL N’Y AVAIT PERSONNE OU BIEN pour faire
dévier son parcour « d’où l’heure ? » IL N’Y AVAIT PAS D’ISSUE.
ETENDRE LE BRAS, Ta main s’appliquera à appuyer – pression
légère ; (éprouveras-tu ?) dans le gras des doigts, le pré-écho
d’un bruit (plainte striduleuse contenue dans la matière même
de la vitre, vitre d’ un « jour de souffrance » te séparant – de
qui ? -) IL SUFFISAIT PEUT-ÊTRE D’ETENDRE LE BRAS :
SUR LA TABLETTE EN DEMI-CERCLE SURPLOMBANT UN TOKO –
NOMA DE POUPEE, PRES DU LIT, UNE PENDULE IMHOF (ARTHUR
IMHOF S. A. MANUFACTURE DE PENDULETTES D’ART A LA CHAUX -
DE-FOND – U.S. PATENT – MADE IN JAPAN) 107MM DE DIAMETRE :
INUTILE DE MESURER , C’EST GRAVE SUR LE SOCLE. (HEURE UNI -
- VERSELLE). On est la somme de tout cela SELON UN TEMPO DE
LECTURE, AU MÊME INSTANT MAIS A DES HEURES DIFFERENTES, A
LA MÊME HEURE MAIS PAS AU MÊME MOMENT, SE DEROULENT
DES EVENEMENTS qu’on ignore ou dont on ne se souvient plus.
Aussi les douleurs que l’on a connues les a-t-on soigneuse-
ment décrites et classées dans un dossier pour les conserver. On
imagine parfois de les mettre en fiches perforées dans un distri-
buteur : on n’a plus qu’à appuyer sur un bouton, et la douleur
choisie revient, mais cette fois dans son emballage : miniaturi-
sée, embaumée, portative et aplatie.
Compact,
Editions du Seuil, 1966
Du même auteur :
« Je vis la mort à chaque instant… » (06/12/2014)
« Tu perdras le sommeil… » (06/12/2015)
« J’ai tellement eu faim… » (06/12/2016)
« Je suis un malade, … (06/12/2017)
Jacques Roubaud (1932) : « nuit ... »
nuit [GO 15]
les raisins s’écrasaient sur la route bleue
grappes guêpes et froissées sous les pieds nus
contre le soir de groseille qui venue
qui ? la nuit jaillissant et son bec de freux
m’attendait sous les cyprès de la colline
éclaboussée de sang violet aux genoux
qui ? la nuit de côté rouge dans le cou
la nuit salivait à la hanche des vignes
elle me couchait sur son cœur battant noir
moi la bouche emportée du piment des courses
elle m’allongeait jonc sur ses reins de nard
et me griffait de ses givres de ses ourses
les lumières montaient avec mille points
rouges dans mes yeux vert insoluble loin !
∈ ,
Editions Gallimard, 1967
Du même auteur :
« Puisque je pense… » (05/12/2014)
« Lettre à Maria Gisborne » (05/12/2015)
« église des pins… » (05/12/2016)
Un jour de juin (05/12/2017)
Antonio Gamoneda (1931 -) : « Il existait tes mains... » / « Existían tus manos... »
Il existait tes mains.
Un jour le monde devint silencieux ;
les arbres, là-haut, étaient profonds et majestueux,
et nous sentions sous notre peau
le mouvement de la terre.
Tes main furent douces dans les miennes
et j’ai senti en même temps la gravité et la lumière,
et que tu vivais dans mon cœur.
Tout était vérité sous les arbres,
tout était vérité. Je comprenais
toutes choses comme on comprend
un fruit avec la bouche, une lumière avec les yeux.
Traduit de l’espagnol par Claude de Frayssinet
« Poésie espagnole. Anthologie 1945 – 1990 »
Acte sud / Editions Unesco, 1995
Du même auteur :
« Je sais que l’unique chant… » (04/12/2016)
« Vois / la fugacité sylvestre… » (04/1/2017)
Existían tus manos.
Un día el mundo se quedó en silencio;
los árboles, arriba, eran hondos y majestuosos,
y nosotros sentíamos bajo nuestra piel
el movimiento de la tierra.
Tus manos fueron suaves en las mías
y yo sentí la gravedad y la luz
y que vivías en mi corazón.
Todo era verdad bajo los árboles,
todo era verdad. Yo comprendía
todas las cosas como se comprende
un fruto con la boca, una luz con los ojos
(Exentos, I)
Edad (Poesia 1947-1986)
Ediciones Cátedra, Madrid, 1987
Poème précédent en espagnol :
Pablo Neruda : « Que ne t’atteigne pas l’air... » / « No te toque la noche... » (02/11/2018)
Jacques Lacarrière (1925 – 2005) : Mémoire fourragère
Mémoire fourragère
Fétu d'abord dans la grossesse des vents. Puis les jeux d'une enfance
herbagère. Je grandis à l'école des pailles et j'eus le premier Prix de
fenaison. Après quoi, je quittai l'été.
Je me souviens de deux ou trois orages sur ma tige. Des envolées de la
poussière soulevée par l'Impondérable. De nos fous rires avec l'ivraie.
Je me souviens d'un trèfle à quatre feuilles écartelé dans le printemps.
De l'affolement des luzernes apprenant l'arrivée de l'automne.
Puis vint le temps des engrangeurs.
Je me souviens de l'ennui des silos, des cryptes endormies où veillait
l'invisible encens de l'été.
Je me souviens, penché sur moi, du mufle de l'hiver. Je me souviens
de la nuit ruminante.
In, « L’Année poétique 2005 »
Editions Seghers, 2006
Virginia Pésémapéo – Bordeleau (1951 -) : « Je suis de promiscuité... »
Je suis de promiscuité,
de trois enfants par lit.
Je suis de fierté farouche,
de confort et d’indifférence.
Je suis de demi-frères suicidés
dans leur silence des réserves.
Je suis de demi-frères criards
qui veulent et la chèvre et le chou.
Je suis de deux races en mal de vivre,
de leur incapacité à se rejoindre.
Je suis le pont entre deux peuples
qu’un accident de parcours
a tendu au-dessus d’un précipice.
Je suis riche de différences,
marquée au fer du paradoxe.
Je suis de blanche et de rouge lignée.
De rouge et de blanc
Editions Mémoire d’encrier, Montréal, 2012
Paul Celan (1920 – 1970) : « Voix... / Stimmen... »
Voix , rayures gravées
sur la face verte de l'eau.
quand le martin-pêcheur plonge,
la seconde grésille
ce qui était avec toi
sur chacune des rives,
pénètre
fauché dans une autre image.
*
Voix venues du chemin d'orties:
viens sur les mains jusqu'à nous.
Quand on est seul avec la lampe,
on n'a que la main pour y lire.
*
Voix, envahies de nuit, cordes
auxquelles tu pends la cloche.
Arque-toi, monde :
quand le coquillage des morts s'approchera de la rive
les cloches vont sonner ici.
*
Voix devant qui ton cœur reflue
jusque dans le cœur de ta mère.
Voix venues de l'arbre gibet,
où bois dur et bois jeune échangent,
sans cesse échangent leurs anneaux.
*
Voix, rauques, dans le gravillon,
où pelle aussi de l'infini,
rigole de
mucosité.
Mets à l'eau ici, enfant, les barques
que j'ai munies d'hommes d'équipage:
quand à mi-coque la bourrasque vient se mettre dans son droit
les serres se réunissent.
*
Voix de Jacob:
Les larmes.
Les larmes dans l'œil frère.
L'une d'elles est restée suspendue, a grossi.
Nous habitons dedans.
Respire, pour
qu' elle se détache.
*
Voix dans l'intérieur de l'arche:
n'ont été
sauvées que les
bouches. Vous
qui sombrez, écoutez-
nous aussi.
*
Pas une
voix - un
bruit de la fin, étranger aux heures, offert
à tes pensées, ici, enfin porté
jusqu'ici à force de veille : un
pistil, gros comme un œil, avec une profonde
rayure, il
bave de la résine, il ne veut pas
cicatriser.
Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre
in, Paul Celan : « Choix de poèmes, réunis par l’auteur »
Editions Gallimard (Poésie), 1998
Du même auteur :
Fugue de mort / Todesfuge (01/12/2014)
Strette / Engfürhrung (01/12/2015)
Matière de Bretagne (01/12/2016)
Le Menhir (01/12/2017)
Stimmen, ins Grün
der Wasserfläche geritzt.
Wenn der Eisvogel taucht,
sirrt die Sekunde:
Was zu dir stand
an jedem der Ufer,
es tritt
gemäht in ein anderes Bild.
*
Stimmen vom Nesselweg her :
Komm auf den Händen zu uns.
Wer mit der Lampe allein ist,
hat nur die Hand, draus zu lesen.
*
Stimmen, nachtdurchwachsen, Stränge,
an die du die Glocke hängst.
Wölbe dich, Welt :
Wenn die Totenmuschel heranschwimmt,
will es hier läuten.
*
Stimmen, vor denen dein Herz
ins Herz deiner Mutter zurückweicht.
Stimmen vom Galgenbaum her,
wo Spätholz und Frühholz die Ringe
tauschen und tauschen.
*
Stimmen, kehlig, im Grus,
darin auch Unendliches schaufelt,
(herz-)
schleimiges Rinnsal.
Setz hier die Boote aus, Kind,
die ich bemannte :
Wenn mittschiffs die Bö sich ins Recht setzt,
treten die Klammern zusammen.
*
Jakobsstimme :
Die Tränen.
Die Tränen im Bruderaug.
Eine blieb hängen, wuchs.
Wir wohnen darin.
Atme, dass
sie sich löse.
*
Stimmen im Innern der Arche :
Es sind
nur die Münder
geborgen. Ihr
Sinkenden, hört
auch uns.
*
Keine
Stimme - ein
Spätgeräusch, stundenfremd, deinen
Gedanken geschenkt, hier, endlich
herbeigewacht : ein
Fruchtblatt, augengross, tief
geritzt; es
harzt, will nicht
vernarben.
Sprachgitter,
Fischer Verlag, Frankfurt, 1959
Poème précédent en allemand :
WolfdietrichSchnurre : Harangue du policier de banlieue pendant sa ronde du matin /Ansprache des vorortpolizisten waehrend der morgenrunde (28/11/2018)
