Tristan Corbière (1845 – 1875) : Petit mort pour rire
Petit mort pour rire
Va vite, léger peigneur de comètes !
Les herbes au vent seront tes cheveux ;
De ton oeil béant jailliront les feux
Follets, prisonniers dans les pauvres têtes...
Les fleurs de tombeau qu'on nomme Amourettes
Foisonneront plein ton rire terreux...
Et les myosotis, ces fleurs d'oubliettes...
Ne fais pas le lourd : cercueils de poètes
Pour les croque-morts sont de simples jeux,
Boîtes à violon qui sonnent le creux...
Ils te croiront mort - Les bourgeois sont bêtes -
Va vite, léger peigneur de comètes !
Les Amours jaunes
Glady frères, éditeurs, 1873
Du même auteur :
La Fin (29/05/2014)
La pastorale de Conlie (29/05/2015)
Epitaphe (29/05/2016)
Maodez Glanndour (1909 – 1986) : Iles bretonnes sous la neige
Iles bretonnes sous la neige
Serait-ce que dans la nuit sont descendus
Les cygnes tout blancs du Nord
Et qu’ils dorment sur la mer, engourdis,
Tête pliée sous leur plumage ?
Non pas des cygnes mais la neige
Qui est tombée ailée sur les îles.
N’y a dans l’estuaire que des rochers
Qui rêvent doucement sous leur plumage.
Traduit du breton par l’auteur
Komzoù bev
Al Liamm, 1984
Du même auteur :
Les oies de mer (02/08/2015)
Ecriture inconnue (02/08/2016)
François Villon (1431 – 1463) : Ballade des Dames du temps jadis
Ballade des Dames du temps jadis
Dites-moi où, n'en quel pays,
Est Flora la belle Romaine,
Archipiadé, ne Thaïs,
Qui fut sa cousine germaine,
Echo, parlant quant bruit on mène
Dessus rivière ou sur étang,
Qui beauté ot* trop plus qu'humaine ? * eut
Mais où sont les neiges d'antan ?
Où est la très sage Héloïs,
Pour qui châtré fut et puis moine
Pierre Esbaillart à Saint-Denis ?
Pour son amour ot cette essoine*. * épreuve
Semblablement, où est la roine
Qui commanda que Buridan
Fût jeté en un sac en Seine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?
La roine Blanche comme un lis
Qui chantait à voix de seraine*, * sirène
Berthe au grand pied, Biétris, Alis,
Haremburgis qui tint le Maine,
Et Jeanne, la bonne Lorraine
Qu'Anglois brulèrent à Rouen ;
Où sont-ils, où, Vierge souvraine ?
Mais où sont les neiges d'antan ?
Prince, n'enquérez de semaine* * de cette semaine
Où elles sont, ne de cet an,
Que ce refrain ne vous remaine* : * que je vous ramène à ce refrain
Mais où sont les neiges d'antan ?
Du même auteur :
Ballade des pendus (18/10/2015)
Le testament (I à XLI) (18/10/2016)
Le débat du cœur et du corps de Villon (18/10/2017)
Jean-Marc Lovichi (1937 -) :Mort du sultan des Asphodèles
Mort du sultan des Asphodèles
1. Voici
que vient
le crépuscule
et cette face d’ombre en nous
qui se fait jour
qui grimace
qui rit sous la poudre des siècles
Et nous aurons
parlé
en vain.
2. A la surface du silence
crèvent trois bulles irisées
ah ! rien ne restera de nous
qu’un arbre foudroyé sur la rive du fleuve
que le cri d’un busard à la corne d’un roc
qu’un reflet clignotant dans la moire nocturne.
Et nous serons
alors
au seuil de la légende.
3. Quelque chose de nous
vivra
dans le balancement léger des asphodèles
au tiède souffle
du
matin
dans la gorge blessées des colombes de l’aube
et dans le friselis d’écume
tremblant aux mousses du bassin
dans le granit
et sur l’écorce
où nous aurons posé la main
à la Dame Blanche
à Marie-Jean Vinciguerra
Les derniers retranchements. Poèmes
Le cherche-midi éditeur, 2002
Du même auteur :
La sourde oreille (17/10/2014)
Ne variatur ou l’avant-dernière lettre d’Ephèse (17/10/2015)
Le combat avec l’ange (17/10/2016)
Mourir dans l’île (17/10/2017
Georges Perros (1923 -1978) : « Il n’y a rien...
Il n’y a rien sinon le vent
pour traverser votre âme
ô
les
mouettes
Vous qui tissez de vif-argent
le
grand ciel
enfant de bohême
Gloire
à
vous
Filles de l’air et de la mer
vos
ailes
battent encor
comme dans le cœur
de Tristan
pour
toutes les Yseult
du
monde
Programme de la Fête des Mouettes de Douarnenez,
Juillet 1971
Du même auteur :
« On meurt de rire… » (10/08/2014)
« Foutez-moi tout çà dans la mer… » (10/08/2015)
« Mon coeur bredouille… » (16/10/2016)
« Il y a un bruit près de chez moi… » (16/10/17)
André Velter (1945 -) : Planisphères
Planisphères
A Jean-Christophe Victor
Je ne cherche pas d’images dans les songes
mais dans l’inconnu du monde,
aux rives de la terre et en tous lieux inhabités,
aussi bien sous le ciel millimétré des almagestes,
que près des récifs de vieux portulans
même si mes regards et mes pas sont d’abord accordés
aux grandes dépressions de sable, d’herbe ou de neige.
Chaque tracé porte mes caravanes
qui vont interminablement d’égarements en bivouacs
pour oublier le but et mettre à distance,
sans épices, sans houppelande ni porcelaine, ni encens ;
un jour elles sont en Judée chargées de manuscrits
ou bien près du Rio Grande aux portes d’Albuquerque
avec des caisses de bière et des caisses de fusils.
Il n’est pas de parcours étroit
dans un atlas qui met le centre aux pôles,
aux sources du Gange, au cœur de l’Amazone ;
lignes, courbes, chiffres, latitudes, longitudes
n’ont plus souci du labyrinthe à sens unique
avec sortie par le guichet d’immigration,
la vie est dans les marges et tout est no man’s land.
Une carte dépliée, c’est Byzance
à deux battements de cils de Novgorod,
c’est les îles de la Sonde sous le vent des Marquises,
un cavalier qui passe à gué de Cadix à Tanger,
c’est Katmandou, Lhassa, Srinagar, Dehra Dun,
Yarkand, Kaza, Keylong, Bénarès, Darjeeling
sous l’empire espéré d’un Kanishka troisième du nom.
Je fais tourner le globe et garde la tête chaude,
quel raid nous allons mener Gengis !
quelles merveilles nous allons conter Messire Polo !
quelle chimère nous allons forcer plus à l’Est Csoma !
partout nos courses à l’estime sont exactes
nous avons nos chamans, la science du vide au ras du sol
et ces zones sans fin où ranimer nos âmes mortes.
La route va où elle veut
et je ne déroute que moi par instinct ou caprice,
comme on prend le premier train qui part
le premier bus qui klaxonne au matin
le premier bateau qui frémit au bout de l’embarcadère,
comme on s’offre un nouveau destin sur le papier
et la chance d’être plus que soi, ailleurs.
La vie en dansant,
Editions Gallimard, 2000
Du même auteur :
Sur un thème de Walt Whitman (18/12/2014)
Ein grab in der luft (15/10/2017)
Jan Zahradníček (1905 -1960) : Autrefois
Autrefois
Autrefois
où si passionnément nous jetions les mots ces dés
excités impatients
de savoir comment le poème allait finir
chaque fois on ne sait quelle gloire se dévoila pour nous
un pan du réel
et nous entrevîmes le futur guerroyant
Mais en somme personne n’en tenait pas plus compte
que d’un rêve confus vers l’aube
ou d’un tonnerre lointain
Les maisons demeuraient debout et les gens se promenaient
Du lundi au samedi le temps tant bien que mal passait toujours
Il y avait toujours des avances où tant bien que mal on pouvait prélever
un peu d’argent
Le temps s’étalait à perte de vue
de même que le vin
Et tandis que nous siégions ainsi
quelqu’un dans notre dos a entrepris de mettre le monde sens dessus
dessous
comme les serveurs mettent les chaises sur les tables quand la nuit se
termine
agitant une serpillière humide
et aérant la salle
Parmi les mégots
les auspices commençaient à se réaliser effroyablement
La lumière depuis transperce sans pitié le fond de la nuit
Malgré les impénétrables ténèbres tout est révélé
sous terre comme aux étoiles tout se trouve prêt
pour le grand avènement
Traduit du tchèque par Petr Král
In, « Anthologie de la poésie tchèque contemporaine, 1945 – 2000 »
Editions Gallimard (Poésie), 2002
Du même auteur : Lettre à ma femme (14/10/2017)
Wilhelm Karlovitch Küchelbecker / Вильге́льм Ка́рлович Кюхельбе́кер (1797 – 1846) : La lune
La lune
Lune, toi qui blanchis le fer
Des froids barreaux de ma cellule,
Astre de neige, calme et clair
Qui, loin, là-haut, sans flamme brûles,
Je te salue de ma douleur,
Reine nocturne, œuvre divine –
La paix me vient de ta blancheur,
C’est l’âme que tu m’illumines.
Comment ! serais-je seul ici,
Comptant sans fin les pas des gardes ?
J’ai des amis qui, eux aussi,
Veillent et songent, te regardent.
Peut-être, ils penseront à moi
En s’endormant, prieront peut-être ;
Volant vers leur séjour de joie,
Mon ombre, se sentant renaître,
Les bénira... Et quand, soudain,
L’aube luira sur les nuages,
L’étoile du premier matin
Aura dissipé mon image.
1828-1829
Traduit du russe par André Markowicz,
In, « Le soleil d’Alexandre. Le cercle de Pouchkine 1802 – 1841 »
Actes Sud, éditeur,2011
Dominique Sampiero (1954 -) : « Il range tes lettres... »
Il range tes lettres comme des papillons ou je ne sais quoi. Comme des
pages de lumière vivante qui battent des ailes avant qu’on repousse le tiroir.
Je les entends remuer la nuit, le jour. Tu sais à quelle vitesse s’éteignent ces
brasiers qui nous font croire plus vivants. Cette sorte d’amour. On a beau
tourner la page, c’est encore la blancheur. On entre jamais ici, on effleure.
La fraîche évidence
Edition Lettres Vives,1995
Du même auteur :
« On ne peut pas s’empêcher de mourir » (30/10/2014)
« La main, en écrivant… » (12/10/2016)
« Tu dis « je vais à ta rencontre … » (12/10/17)
Sylvia Plath (1932 – 1963) : Wuthering Heights
Wuthering Heights
Les horizons m'encerclent comme des fagots
Qui penchent, disparates, et pour toujours instables.
Il suffirait d'une allumette pour qu'ils me réchauffent
Et que leurs lignes fines
Rougissent l'air
Lestant le ciel pâle d'une couleur plus sûre,
Avant que les lointains qu'elles fixent ne s'évaporent.
Mais ils ne font que dissoudre et se dissoudre
Comme une succession de promesses, à mesure que j'avance.
Nulle vie ne s'élève au-dessus de l'herbe
Ou du cœur des moutons, et le vent
Vient se déverser comme la destinée, courbant
Chaque chose dans une seule direction.
Je sens bien qu'il s'efforce
D'aspirer ma chaleur pour l'emporter.
Si j'accorde aux racines de la bruyère
Une trop grande attention, elles finiront par m'inviter
À blanchir mes os parmi elles.
Les moutons eux savent où ils sont,
Ils paissent dans leurs nuages de laine sale,
Aussi gris que le temps.
Les fentes noires de leurs pupilles m’absorbent.
C’est comme d’être expédiée dans l’espace par la poste,
Message stupide, insignifiant.
Ils restent là dans leur costume de grand-mère,
Boucles postiches et dents jaunes
Et bêlements de marbre, durs.
Je rencontre des ornières, et de l’eau
Limpide comme les solitudes
Qui fuient entre mes doigts.
Des seuils creux tour à tour apparaissent dans l’herbe ;
Linteaux et perrons se sont désassemblés.
Des gens, l’air ne se souvient que
De quelques étranges syllabes.
Il les répète en gémissant :
Pierre noire, pierre noire.
Le ciel s’appuie sur moi, moi, la seule à être debout
Parmi toutes les horizontales.
Les herbes affolées battent et se cognent.
Elles sont trop délicates
Pour vivre en telle compagnie ;
L’obscurité les terrifie.
Maintenant, dans des vallées aussi étroites
Et sombres que des poches, les lumières des maisons
Luisent comme de la petite monnaie.
Traduit de l’anglais par Valérie Rouzeau
In, « Sylvia Plath : Arbres d’hiver précédé de La Traversée »
Editions Gallimard (Poésie), 1999
Du même auteur :
L’agneau de Marie / Mary’s Song (11/10/2015)
Lettre d’amour / Love letter (11/10/2016)
Berck plage / Berck-plage (11/10/17)
Wuthering Heights
The horizons ring me like faggots,
Tilted and disparate, and always unstable.
Touched by a match, they might warm me,
And their fine lines singe
The air to orange
Before the distances they pin evaporate,
Weighting the pale sky with a soldier color.
But they only dissolve and dissolve
Like a series of promises, as I step forward.
There is no life higher than the grasstops
Or the hearts of sheep, and the wind
Pours by like destiny, bending
Everything in one direction.
I can feel it trying
To funnel my heat away.
If I pay the roots of the heather
Too close attention, they will invite me
To whiten my bones among them.
The sheep know where they are,
Browsing in their dirty wool-clouds,
Gray as the weather.
The black slots of their pupils take me in.
It is like being mailed into space,
A thin, silly message.
They stand about in grandmotherly disguise,
All wig curls and yellow teeth
And hard, marbly baas.
I come to wheel ruts, and water
Limpid as the solitudes
That flee through my fingers.
Hollow doorsteps go from grass to grass;
Lintel and sill have unhinged themselves.
Of people and the air only
Remembers a few odd syllables.
It rehearses them moaningly:
Black stone, black stone.
The sky leans on me, me, the one upright
Among all horizontals.
The grass is beating its head distractedly.
It is too delicate
For a life in such company;
Darkness terrifies it.
Now, in valleys narrow
And black as purses, the house lights
Gleam like small change.
Poème précédent en anglais :
Richard Brautigan : On ne me l’avait jamais fait aussi gentiment / I've never had it done so gently before (27/09/2018)
