Alphonse de Lamartine (1790 – 1869) : Le lac
Le lac
Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges
Jeter l'ancre un seul jour ?
Ô lac ! l'année à peine a fini sa carrière,
Et près des flots chéris qu'elle devait revoir,
Regarde ! je viens seul m'asseoir sur cette pierre
Où tu la vis s'asseoir !
Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes,
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés,
Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes
Sur ses pieds adorés.
Un soir, t'en souvient-il ? nous voguions en silence ;
On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,
Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence
Tes flots harmonieux.
Tout à coup des accents inconnus à la terre
Du rivage charmé frappèrent les échos ;
Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère
Laissa tomber ces mots :
" Ô temps ! suspends ton vol, et vous, heures propices !
Suspendez votre cours :
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !
" Assez de malheureux ici-bas vous implorent,
Coulez, coulez pour eux ;
Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ;
Oubliez les heureux.
" Mais je demande en vain quelques moments encore,
Le temps m'échappe et fuit ;
Je dis à cette nuit : Sois plus lente ; et l'aurore
Va dissiper la nuit.
" Aimons donc, aimons donc ! de l'heure fugitive,
Hâtons-nous, jouissons !
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ;
Il coule, et nous passons ! "
Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse,
Où l'amour à longs flots nous verse le bonheur,
S'envolent loin de nous de la même vitesse
Que les jours de malheur ?
Eh quoi ! n'en pourrons-nous fixer au moins la trace ?
Quoi ! passés pour jamais ! quoi ! tout entiers perdus !
Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,
Ne nous les rendra plus !
Éternité, néant, passé, sombres abîmes,
Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?
Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes
Que vous nous ravissez ?
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure !
Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !
Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux.
Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface
De ses molles clartés.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire,
Tout dise : Ils ont aimé !
Les Méditations poétique, Sans nom d’auteur,
A Paris, au dépôt de la librairie grecque – latine - allemande,1820
Du même auteur :
Le vallon (22/09/2014)
L’Isolement (22/09/2015)
Arthur Cravan (1887 – 1918) : Hie!
Hie !
Quelle âme se disputera mon corps ?
J'entends la musique :
Serai-je entrainé ?
J'aime tellement la danse
Et les folies physiques
Que je sens avec évidence
Que si j'avais été jeune fille,
J'eusse mal tourné.
Mais, depuis que me voilà plongé
Dans la lecture de cet illustré,
Je jurerai n'avoir vu de ma vie
D'aussi féeriques photographies :
L'océan paresseux berçant les cheminées,
Je vois dans le port, sur le pont des vapeurs,
Parmi des marchandises indéterminées,
Les matelots se mêler aux chauffeurs ;
Des corps polis comme des machines,
Mille objets de la Chine ;
Les modes et les inventions ;
Puis, prêts à traverser la ville,
Dans la douceur des automobiles,
Les poètes et les boxeurs.
Ce soir, quelle est ma méprise,
Qu'avec tant de tristesse,
Tout me semble beau ?
L'argent qui est réel,
La paix, les vastes entreprises,
Les autobus et les tombeaux ;
Les champs, le sport, les maîtresses,
Jusqu'à la vie inimitable des hôtels.
Je voudrais être à Vienne et à Calcutta,
Prendre tous les trains et tous les navires,
Forniquer toutes les femmes et bâfrer tous les plats.
Mondain, chimiste, putain, ivrogne, musicien, ouvrier,
[peintre, acrobate, acteur ;
Vieillard, enfant, escroc, voyou, ange et noceur ; millionnaire,
[bourgeois, cactus, girafe ou corbeau;
Lâche, héros, nègre, singe, Don Juan, souteneur, lord, paysan,
[chasseur, industriel,
Faune et flore :
Je suis toutes les choses, tous les hommes et tous les animaux !
Que faire ?
Essayons du grand air,
Peut-être y pourrai-je quitter
Ma funeste pluralité !
Et tandis que la lune,
Par-delà les marronniers,
Attelle ses lévriers,
Et, qu'ainsi qu'en un kaléidoscope,
Mes abstractions
Elaborent les variations
Des accords
De mon corps,
Que mes doigts collés
Au délice de mes clés
Absorbent de fraiches syncopes
Sous des motions immortelles
Vibrent mes bretelles ;
Et piéton idéal
Du Palais-Royal,
Je m'enivre avec candeur
Même des mauvaises odeurs.
Plein d'un mélange
D'éléphant et d'ange,
Mon lecteur, je ballade sous la lune
Ta future infortune,
Armée de tant d'algèbre,
Que sans désirs sensuels,
J'entrevois, fumoir du baiser,
Con, Pipe, eau, Afrique, et repos funèbre
Derrière les stores apaisés,
Le calme des bordels.
Du baume, ô ma raison !
Tout Paris est atroce et je hais ma maison.
Déjà les cafés sont noirs.
Il ne reste, ô mes hystéries !
Que les claires écuries
Des urinoirs.
Je ne puis plus rester dehors.
Voici ton lit ; soit bête et dors.
Mais, dernier des locataires,
Qui se gratte tristement les pieds,
Et, bien que tombant à moitié,
Si j'entendais sur la terre
Retentir les locomotives,
Que mes âmes pourtant redeviendraient attentives !
Revue « Maintenant,2éme année, N°2, Juillet 1913 »
67, Rue Saint-Jacques, Paris, 1913
Du même auteur :
Des paroles (21/09/2014)
Sifflet (21/09/2015)
Akiko Yosano / 与謝野晶子 (1878 – 1942) : « sur ma peau douce et chaude… »
sur ma peau
douce et chaude
n’es-tu pas triste
que ta main ne se pose,
toi qui me parle de la Voie.
Traduit du japonais par Denis Andro et Makiko Ueda
In, Revue « Vagabondages, N° 77, Janvier/Février/Mars 1990 »
Association Paris-poète
3, rue Séguier, 1990
Du même auteur : « le printemps est si court… » (01/10/2014)
Yann Ber Calloc’h (1888 – 1917) : Pour les Trépassé / Eid an enan
Pour les Trépassés
Ils sont morts. Ils sont étendus dans la tombe froide et silencieuse,
Là-bas, au cimetière de la paroisse ;
Sous leur tête quatre planches, un peu de paille,
Au-dessus, six pieds de terre, et une pierre et une croix.
Sur la croix noire leur nom autrefois peint en blanc
A été délavé par la pluie ;
Tout autour, une herbe grasse croît sur le terrain…
Ceux-là qui sont morts, oh ! ne les oublions pas !
Si à nos yeux on découvrait leur tombe,
Qu’y verrions-nous ?
Deux ou trois pauvres ossements, dernières reliques,
Et de la cendre mélangée aux morceaux pourris du cercueil.
O travail effrayant de l’Angoisseur ! C’est donc vrai :
Il n’est resté rien autre chose
De cet homme qui était hier joyeux et plein de vie ?...
Ceux-là qui sont morts, oh ! ne les oublions pas.
Ils ne voient rien ; ils n’entendent rien. Il fait nuit pour eux.
Le rossignol a beau chanter,
Le vent qui passe dans les arbres a beau
Sur les branches défeuillées se plaindre et gémir,
Ils sont muets, ils sont sourds. La nuit est sur eux, la nuit,
La nuit pesante, les ténèbres,
Yeux, oreilles, bouche, à jamais fermés.
Ceux-là qui sont morts, oh, ne les oublions pas.
O paix effroyable de la tombe, quel enseignement
Tu nous donnes aujourd’hui, toi !
Une bière, un trou étroit, des ténèbres, de la pourriture,
Voilà la fin de tout homme, voilà ma fin.
Voilà où sont allés nos pères, nos mères,
Tous ceux que nous avons connus,
Les vers ont peu à peu rongé leur corps :
Ceux-là qui sont morts, oh ! ne les oublions pas.
Non, ne les oublions pas ! Car il est dur de mourir,
Il est angoissant de se séparer :
Nous-mêmes, nous aimons tant le lieu de notre berceau
Que c’est une grande tristesse quand nous quittons le seuil de la porte.
Pourtant nous avons l’espérance !...
Mais eux, maison, parent, patrie,
Ils ont tout abandonné en une heure
Sans qu’aucun d’entre eux pût dire : « Je reviendrai ».
Ceux-là qui sont morts, oh ! ne les oublions pas.
Non, ne les oublions pas ! Souvenez-vous plutôt, vous,
Qu’autrefois cette tête-ci
Quand il y avait un peu de vie dans ses yeux vides,
A jeté sur vous des regards de tendresse ;
Que cette pauvre bouche-ci vous fît du bien au cœur,
Avec des paroles douces, quand vous étiez dans la peine :
Non, si vous avez l’âme et l’esprit d’un Breton,
Ceux-là qui sont morts, vous ne les oublierez pas…
… Mais écoutez : Voici que les cloches tintent
Lentement, un coup après un coup :
Quand même vous ne voudriez pas songer aux pauvres âmes,
Les trépassés, par la voix de la cloche, demandent les prières,
Car si le corps est misérable,
Au milieu du feu peut-être sont les âmes…
Ceux-là qui sont morts, oh ! ne les oublions pas
Le 2 novembre 1905
Traduit du breton par Yves Le Moal
Eid en enan
“ Memento, homo quia pulvis es,
et in pulverem revertis.”
(Overenn Merhér el Ludu.)
Marù int. Astennet int ér bé yein ha didrouz
Duhont é béred er barréz ;
Edan o ‘fenn pedér planchenn, un torchad plouz,
Adrest, hwéh troèted douar, hag ur mén, hag ur groéz.
Ar er groéz du, o anù, gwéharall bet é gwenn,
Ged et glaù e zo disliùet ;
Tro-ha-tro, urt yéot dru e za en dachenn…
Er ré-zé treménet, o ! n’o ankouéham ket !
Pe vehé d’on lagad dizoleit o béieu,
Petra e wélehem abarh ?
Deu bé dri askorn peur, devéhañ relégeu
Ha ludu, kemmesket ged tammeu brein en arh.
O labour hirisuz en Ankeu ! Gwir ‘ta é :
Tra erbed all nen dé chomet
A henneb, e oé déh gwiù ha lan a vuhé?...
A henneb treménet, o ! n’o ankouéham ket !
O peah euhuz er Bé, pebeh kelennadur
E res dem elkent hiriù, té !
Un arh, un tamm toull strih, téoélded, breinadur,
Chetu devé peb dén, chetu men devé-mé.
Ché émen é ma oeit on tadeu, or mammeu,
Oll er ré or-bes anaùet;
Er preñùed, tamm ha tamm, ‘n-des krignet o horveu :
Er ré-zé treménet, o ! n’o ankouénam ket.
Nann, n’o ankouéham ket ! Rag kaled é merùel,
Ankinuz, é ’n em zisparti ;
Ni-mem, karein e hram kement léh or havell,
M’é ma un dristé vraz pe laoskam treuz en ti.
Neoah on-es goanag ! … Med ind, ti, tud ha bro,
En un eur o-des délaosket
Heb ne hellé hani lared : « Me zei endro ! »
Er ré-zé treménet, o ! n’o ankouéham ket.
Nann, n’o ankouéham ket ! Dalhet sonj kentoh, hwi
Penaoz gwéharall er penn-sé
Pe oé un tamm buhé én é lagad gouli
En-des taolet arnoh selleu a garanté ;
Penaoz er beg peur-man ‘n-des groeit vad d’ho kalon,
Ged komzeu doud pe oeh poéniet :
Nann, mar ho-pes iné ha spered ur Breton,
Er ré-zé treménet, o ! n’o ankouéheèt ket.
- Med cheleuet : chetu er hlehiér é tinsal,
Difonn, un taol arlerh un taol :
Na ne venneheh ket én énan peur chonjal,
Er houn-sé, er gobeu én ho kalon en taol.
En Enan dré er hloh e houlenn pédenneu,
Rag, mar dé ‘r horv truheg meurbed,
E kreiz en tan marsé é ma en inéañùeu…
Er ré-zé treménet, o ! n’o ankouéham ket.
En 2 a viz du 1905
Ar en deulin – A genoux
Editions Kendalc’h, 1963
Poème précédent en breton :
Roparz Hemon : Vie / Buhez (04/09/2016)
Jean Rousselot (1913 – 2004) : Il faudrait être encore plus simple
Il faudrait être encore plus simple
A Henri de Lescoët
Il faudrait être encore plus simple,
Si simple que l'on puisse entrer
Dans la simplicité du vent,
Du soleil poussiéreux
Du linge qui pantèle sur la corde sans se plaindre.
Il n'y a pas de désespoir dans le monde,
Ni d'espoir.
Il n'y a que la simplicité du vent,
Du soleil,
Du linge,
De la corde ;
Il n'y a que la simplicité de l'eau,
Ses vergetures d'accouchée;
Il n'y a que l'eau,
Le caillou,
Le simple nécessité de brûler et de mourir.
Il faudrait pouvoir entrer sans frémir
Dans les choses
Comme les choses,
Entrent dans les choses.
Pourquoi cette révulsion de notre cœur ?
Pourquoi cet éternel énervement de nos nervures ?
La pensée ne construit rien . Le sentiment nous épuise.
Nous serrons les dents et saignons
Sans accoucher .
Nous pianotons sur les choses
Comme une pluie dont chaque goutte
Aurait peur de se faire du mal.
Nous sommes les petits électrisés du monde,
Nous n'entrons pas
Les moyens d’existence, anthologie
Editions Seghers, 1976
Roberto Veracini (1956 - ) : La cité-navire / La citta-nave
La cité-navire
Pour arriver à Volterra il faut des milliers de lieues
de chênes, de rochers et de tramontane,
de frontières inviolées de loups et de sangliers, de longues
journées sidérales et d’espaces immenses
et après, d’hommes méfiants et solitaires,
de terres d’argile ensoleillées, inhospitalières,
de pierres très dures à sculpter, de murailles fermées, et de
meurtrières
et une légère inquiétude, obsédante…
Et pourtant regarde – le dirais-tu ? – là tout autour
c’est la mer…
Et la ville devient un navire, tendu
vers le ciel, insubmersible
Traduit de l’italien par Bernard Vanel
In, Roberto Veracini : " Epiphanies de l'ange"
L'Archange minotaure éditeur, 2006
Du même auteur : Comme un vertige /Come un vertigine (18/09/2014)
La citta-nave
Per arrivare a Volterra occorrono mille miglia
di querce, sassi e tramontana, intere
frontiere di lupi e cinghiali, giorni lunghi
siderali e spazi immensi
e aspri, uomini arcigni e solitari, terre
d’argilla assolate, inospitali, pietre durissime
da scolpire, mura chute e feritoie
e una pena sottile, che assale…
Eppure guarda – lo diresti ? – qui intorno
è tutto mare…
e la cità diventa una nave, protesa
nel cielo, inaffondabile
Epifanie dell'angelo,
Editore ETS, Pisa, 2001
Poème précédent en italien :
Giuseppe Ungaretti : La Pitié / La Pietà (13/05/2016)
Nelly Sachs (1891 – 1970) : « Des langues de mer salées… »
Des langues de mer salées
lèchent les perles de notre mal
A l’horizon la rose
non de poussière
mais de nuit
s’enfonce en ta naissance
Ici dans le sable
son chiffre
que le temps recouvre de son enveloppe noire
pareil aux cheveux
continue de croître dans la mort
Traduit de l’allemand par Richard Lionnel
Le mystère de la semence,
in, Brasier d’énigmes et autres poèmes
Editions Denoël / Lettres Nouvelles, 1967
Du même auteur : « Ici où dans le sel… » (16/09/2015)
Kakinomoto No Hitomaro / 柿本 人麻呂 (662 – 710) : Sur la route de Karu
Sur la route de Karu…
Sur la route de Karu
(oies sauvages à travers le ciel)
est le village
de mon amour
et violemment
je rêvais de la voir
malgré les yeux
fixés sur moi
je rêvais notre rencontre
branches du Katsura
et je vivais confiant
comme le pilote d’un grand bateau
l’aimant toujours
en secret ainsi
une petite flamme dans le silex
une eau profonde dans le roc
le soleil à travers le ciel
se pose
la lune brillante
se cache sous les nuages
et mon amour qui s’appuyait
sur moi comme l’algue sur la vague
s’est évanouie
rouge feuille de l’érable
le messager est venu
la nouvelle
fut comme le bruit de l’arc
je ne sais que faire
ni que dire
je cherche dans mon cœur
apaiser
un fragment des mille fragments de mon amour
comment vivre n’entendre
que cela
je vais sur la route de Karu
où mon amour
si souvent m’attendait
je vais j’écoute
guettant sa voix mais seulement
les oies crient
sur Unebi
(o nuque gracieuse
comme des bandelettes au poignet)
de ceux qui vont
sur la route javelot
pas un
ne lui ressemble
et rien ne me reste plus que
crier le nom de mon amour
en secouant mes manches
(Envois)
sur la montagne d’automne
les feuilles rouge sont épaisses
je cherche mon amour
égarée
mais je ne sais pas le chemin
dans la chute
des feuilles de l’érable
je vois le messager
sa branche d’if
et pense à nos jours ensemble
Traduit du japonais par Jacques Roubaud
In, Revue « Vagabondages, N°77, janv./ Fév./Mars 1990 »
Association Paris-poète
Librairie Séguier, 1990
Song Lin / 宋林 (1959 - ) : Vestibule
Vestibule
A présent, la porte grand ouverte est ange de blancheur.
Une fois encore, nous émigrons.
Le souffle de la mer se fait plus proche, la nuit,
les sons tristes d’un sifflet comme chant de sirène
arrivent sur l’oreiller. Quand le soleil mouillé d’un bond
se lève,
avec le manuscrit en rêve, difficile à saisir,
ils deviennent écume, symboles privés de magie,
déjà se font sujet de conversation intime.
Je fixe le vestibule (après avoir placés au mur
les livres jonchant le sol).
Là-bas, c’est presque vide, pas de portemanteaux,
cannes, chaussures de marche, parapluie de Java.
Le bouton de la porte à feuille d’or est peut-être
le seul luxe, il fait penser, le temps d’une ouverture ou
d’une fermeture,
aux années qui passent, mais nous
entrons, sortons, indifférents à son usure.
Un rai de lumière flâne par-dessus les nuages, les arbres,
en partie filmée par les vitres.
Alors le jour gouverne la tanière de l’ombre,
passe au travers d’un arc tenu par une main toute puissante ;
Avons-nous atteint les confins du ciel et de l’eau ?
Serait-ce un paradis, non gardé par les anges,
symétrique des ouvertures, dans la profondeur lumineuse,
toujours prêt pour nous à s’ouvrir ?
Aujourd’hui je m’interroge : pourquoi au-delà de sa vision
l’homme aspire-t-il à l’invisible ?
Et quand bien même un dieu se tiendrait à distance donnée,
s’il se montrait une seconde, vite
nous nous tournerions vers un autre. Vivre intensément
tu ne le supporterais pas, aimant le dragon, tout en le redoutant.
L’homme, ignorant de ses propres besoins,
l’espace d’un instant a offensé le dieu.
L’expérience des blessures nous ferme au quotidien,
tel un otage au labyrinthe du Minotaure.
Cette envie de dormir, les meubles sont si lourds,
rapide le couchant sombre ainsi dans le sang.
Je fais les cent pas devant le vestibule, le soir peu à peu tombe,
l’écho lointain d’un chant se veut promesse de bonheur.
Ma femme rapporte le journal, un bouquet,
dit : à perte de vue le monde est comme avant si bleu, si calme.
1997 -1998
Traduit du chinois par Chantal Chen- Andro
In, « Le ciel en fuite. Anthologie de la nouvelle poésie chinoise »
Editions Circé, 2004
Du même auteur : Lire la nuit (14/09/2015)
Alain Le Beuze (1958 - ) : suites des ténèbres
suites des ténèbres
De tout paysage garder intense la transe du passage
Aimé Césaire
- Le lieu affleure de l’impatience des mots
Otage des indices que l’écriture lève, la lecture
le dérobe à son sommeil de glaise, lui transmet l’éclat
de l’inachevé, les prétextes du sens.
- Le lieu se fait alors à nos ténèbres
en bas
la mer laborieuse
décadastrée
archive sa litanie de cailloux
envie de déserter
loin des falaises prétentieuses
de trahir
élaguer le silence
serait justice
Assaut de rocs
fortifiant le silence
parfois des fleurs fortuites
retiennent le vertige de la terre
dans les rocs
les vagues scandent un espace
où le cri des oiseaux se fossilise
où les vents se fracturent
aux pentes incestueuses
Au delà des fougères les rives se décousent dans
l’alternance de l’eau
sur les galets
des brins d’herbe ignorent leur imposture
et là une barque
qu’incendie le silence torrentiel des racines
se dresse dans la tourbe de ses planches
rébellion d’herbes
dans le délabrement de son ombre
Ici
l’eau décrie la générosité des terres
où des herbes endémiques s’aménagent
une nuit désaccordée
le sable répond à l’inflation des parois
sans démêler l’insomnie des nuances
sans interrompre la biographie des ténèbres
Là-bas
sur le talus
un drap défend
son cri de neige
Au lavoir
les phrases fulminent
sous le battoir des mots
les mains exigent sûrement
la confession des draps
Sur les haies
le linge
otage du vent
écosse ses énigmes
la lumière use
ses hardes d’ombre
Le blanc fleurit soudain
dans l’odeur des primevères
Dans ce lieu
tressé de pluies et de vents
le dialecte des ombres
rempaille la nuit
toits dévoyés sous les gestes
renégats du lierre
dynastie des fougères
dans le chemin des analphabètes
ici les herbes s’entredéchirent
mâchonnant la conjuration du vent
il arrive que des fleurs entre
une accalmie d’ombre donnent une réplique
à la lumière
Au fond du jardin, derrière les hautes herbes qui
raccommodent l’illusoire, la cabane de planches
repeinte de lumière grince dans son ombre apeurée.
Son toit de tôle presque aveugle sous les flatteries
du lierre où carillonnent les scènes d’oiseaux résiste
encore. Les abeilles affairées y tressent une parole de miel.
La porte ne ferme plus sur les féroces odeurs de chiotte qui
roucoulaient là jadis. Les intempéries de la rouille l’ont poussé
dans un sommeil d’orties.
La lumière paresse là parmi ces outils encore tout crottés de
leurs souvenirs de terre.
deux rails égarés
dans ce lieu
où l’herbe en infraction
fugitive
lègue au vent ses odeurs incestueuses
les averses y griffonnent
leurs arpents de rouille
et dans un wagon oublié
amarré aux rancunes des ronces
le cri turbulent du vent
rallume de vieux rêves
un vent carde des palabres d’herbe
sur une tombe
chahute des ombres mal essorées
sur la croix
un christ lépreux que vénèrent des pluies
dévotes
sous les graviers
les racines doivent régler
leurs comptes
Christ trahi
par les sortilèges des pluies
mâchuré
sous la rouille des clous
au bas de la croix
un fouillis d’orties
fomente la débâcle du bois
les herbes rabâchent
des rêves nerveux
forgent un silence sacrificiel
Revue « Poésie Partagée, Eté 1987
Editions Folle Avoine, 35850 Romillé,1987
Du même auteur : Hauteur du lieu (extraits) (15/09/2014)
