Fernando Arrabal (1932 -) : Kétamine (heureux !)
Kétamine (heureux !)
Avec quel vertige l’anesthésie,
m’emporte vers le périple de l’hallucination.
Je traverse des labyrinthes
et des forêts exponentiels
instantanément multipliés.
Ou je rêve ?
Avec quel éclat des galaxies,
des planètes du trapèze,
et des tunnels du cerveau,
s’élèvent jusqu’au ciel
parmi les gouffres des abysses.
Ou je rêve ?
Riant à chaudes larmes
je n’ai pas le temps de tout voir,
tout défile à trop grande vitesse
entre des fleurs géantes
ou des herbes microscopiques.
Ou je rêve ?
Des pierres précieuses
et des miroirs en caoutchouc
font des bonds sur la lune,
des kaléidoscopes aux cornes de rhinocéros
s’ouvrent, accueillants.
Ou je rêve ?
Des anges humains
murmurent près de moi.
Le tintamarre des sourds
jouent la symphonie de l’Eden.
Ou je rêve ?
Dans un autre véhicule
elle voyage au-dessus ou au dessous de moi ?
derrière moi ou à mon côté ?
transversalement ou perpendiculairement ?
vient-elle d’en haut ou d’en bas ?
Ou je rêve ?
Elle me suit une seconde,
puis s’éloigne inexorablement.
Nous nous reverrons, heureux,
à bord d’une vache de météores.
Ou je rêve ?
La course précipitée
à califourchon sur Freud,
me donne le tournis,
je ne parviens pas non plus à me diriger.
Ou je rêve ?
Mon père,
tel un rayon supersonique,
surgit du couloir de la mort,
prisonnier de la forteresse Del Hacho.
Je sais que nous allons nous embrasser
tout au fond du firmament
parmi des cataractes de sable.
Ou je rêve ?
Se tordant de rire,
Didier Khan et Kundera
passent comme des bolides.
Ma mère nonagénaire
vole à bord d’une fusée
grâce à la perfusion d’oxygène
fixée dans son nez.
Ou je rêve ?
Elle rit avec les séraphins.
Les pataphysiciens chantent en chœur
« Bienheureux les pauvres »
en un écho qu’on aurait pu mastiquer.
Ou je rêve ?
Moi-même j’apparais et disparais
sans pouvoir me reconnaître
Dieu m’avale et me recrache.
Il m’extrait de mon véhicule supersonique
et me pose dans la paume de Sa main
Ou je rêve ?
Je sens qu’il va se passer quelque chose
d’encore plus prodigieux
lorsque... une voix me murmure doucement :
« Monsieur Arrabal, comment allez-vous ? »
Je reconnais l’anesthésiste...
et j’atterris.
Ou je rêve ?
(Hôpital, Paris, avril 2001.)
Revue « Poésie 1 / Vagabondages, N° 42, Juin 2005 »
Le cherche midi éditeur, 2005
Du même auteur :
« J'ai une bulle d'air… » (17/11/2014)
Je te salue démente ! (17/11/2015)
Il est parti sans faire cygne (17/11/2016)
Requiem pour la mort de Dieu (17/11/2017)
Ai-je parlé pour mieux me taire ? (03/ 04/2019)
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski / Владимир Владимирович Маяковский (1894 - 1930) : La blouse du dandy / Кофта Фата
La blouse du dandy
Dans le velours de ma voix
je vais tailler mon pantalon noir.
Une blouse jaune dans trois toises de midi.
Par un Nevsky(*), mondial, sa lisse patinoire,
j’irai flâner du pas d’un Don Juan dandy.
Laissez crier la terre avachie de sommeil :
« Tu t’en vas violer les printemps verdissants ! »
Insolemment rieur je défie le soleil :
« J’aime à me dandiner sur l’asphalte glissant »
Est-ce parce qu’il fait un ciel bleu ce matin,
et que la terre avant la fête est ma maîtresse,
que j’offre aux gens des vers gais comme des pantins,
comme des cure-dents aigus et nécessaires.
Vous, femmes, qui aimez ma carcasse, et toi cette
jeune fille, qui veut ne voir en moi qu’un frère,
jetez vos sourires au poète,
que je les couse comme des fleurs, à ma blouse de dandy !
(1913)
(*) Nevsky : avenue principale de Pétersbourg
Traduit du russe par Elsa Triolet
in, Maïakovsky : « vers et proses »
Les Editeurs français réunis, 1957
Du même auteur :
Prologue à la Tragédie « Vladimir Maïakovsky » / ПРОЛОГ (28/08/2015)
Vente au rabais (28/08/2016)
Christophe Colomb / Кристоф Коломб (28/08/2017)
La flûte des vertèbres /Флейта-позвоночник (02/04/2019)
Кофта Фата
Я сошью себе черные штаны
из бархата голоса моего.
Желтую кофту из трех аршин заката.
По Невскому мира, по лощеным полосам его,
профланирую шагом Дон-Жуана и фата.
Пусть земля кричит, в покое обабившись:
«Ты зеленые весны идешь насиловать!»
Я брошу солнцу, нагло осклабившись:
«На глади асфальта мне хорошо грассировать!»
Не потому ли, что небо голубо,
а земля мне любовница в этой праздничной чистке,
я дарю вам стихи, веселые, как би-ба-бо,
и острые и нужные, как зубочистки!
Женщины, любящие мое мясо, и эта
девушка, смотрящая на меня, как на брата,
закидайте улыбками меня, поэта,—
я цветами нашью их мне на кофту фата!
(Ce poème est paru pour la première fois, sans titre, dans la « Première revue des futuristes russes, N° 1 – 2 »
1914)
Poème précédent en russe :
Nikolaï Alekseïevitch Nekrassov/ Николай Алексеевич Некрасов : - « Ô fête de la vie ... » / « Праздник жизни - молодости годы » (06/01/2020)
Marcela Delpastre (1925 – 1998) : « Entre toutes choses... » / « Entre tot... »
Entre toutes choses je louerai la main. Cinq doigts. Le poing fermé,
l’oiseau qui dort, la tête sous l’aile.
Cinq doigts. Le poing qui se déplie comme une aile, la feuille de mai.
L’oiseau qui se réveille. La tête, les pattes, le bec. La main vivante. Je te
louerai.
La main qui s’ouvre et s’étend vers l’arbre et vers le pain, vers l’ombre
et le soleil, et la chaleur du feu.
La main qui est faite pour prendre le pain de la pointe des doigts, le raisin
sur la branche, et le creux de la main pour cueillir l’eau entre les pierres.
Tout ce qui se boit, tout ce qui se mange. Et pour porter au corps ce qui va
là. Je te louerai.
La main qui est faite pour toucher la terre, pour lever la glèbe et pour la
travailler, pour semer le blé dans les parfums de l’automne. Ma main, je te
louerai.
La main qui est faite pour pétrir le pain, l’argile et la chair tendre. Qui sait
tenir, qui sait porter.
Qui fait monter le grain de la graine vivante, et le panier des éclisses ; et le
plaisir du corps comme une flamme. Qui sait bâtir, qui sait caresser.
Qui sait défendre sa vie, le poing fermé sur le couteau. Et qui s’ouvre sur la
femme.
La main dure comme la racine, comme la pierre. Et qui connaît chair contre
chair la douceur de la femme et la chaleur du sang, la peau humaine.
La main qui arrête le taureau, qui retient le cheval. Et qui ne garde pas le
vent...
(Louange de la main)
Traduit de l’occitan par Marcelle Delpastre,
in, Revue « Poésie 1, N° 79-80, Septembre - Octobre 1980 »
Editions Armand Colin, 1980
Entre tot lauvarai la man. Cinc dets. Lo ponh barrat, l’ausel que duerm,
emb la testa jos l’ala.
Cinc dets. Lo ponh que se despleja coma na ala, la fuelha de mai. L’ausel
que se desvelha. Cinc dets. La testa, las pautas, lo bec. La man viventa. Te
lauvarai.
La man que se duebre e s’estend vers l’aubre e vers lo pan, vers l’ombra e lo
solelh, e la chalor dau fuec.
La man qu’es facha per prener lo pan de la poncha daus dets, lo rasim sus la
brancha, e lo crôs de la man per culhir l'aiga ente las peiras.
Tot çò que se beu, tot çò que se minja. E per portar au còrs çò que lai vai.
Te lauvarai.
La man qu’es facha per maniar la terra, per levar la gleva et per la trabalhar,
per semenar lo blat dins los perfums de la darriera. Ma man, te lauvarai.
La man qu’es facha per prestir lo pan, l’argiu e la charn tendra. Que sap
tener, que sap portar.
Que fai montar lo grum de la grana viventa, e lo panier de las cliças ; e lo
plaser dau còr coma na flamba. Que sap bastir, que sap flatar.
Que sap defendre sa vita, lo ponh barrat sus lo coteu. E que se duebre sus la
femna.
La man dura coma la raiç, coma la peira. E que coneis charn contra charn la
doçor de la femna e la chalor dau sang, la peu umana.
La man qu’arresta lo taureu, que reten lo chavau. E que ne garda pas lo
vent...
(Laus de la man)
Saumes pagans
Institut d’Etudes Occitanes, 24430 Marsac sur L'Isle, 1974
Poème précédent en occitan :
Bernart de Ventadorn :« Quand voie l’alouette mouvoir... » / « Quan vei la lauzeta mover... » (13/02/2020)
Nizar Quabbani (1923 – 1998) / نـزار قـبـّانـي : « Quand je t’ai dit : / « Je t’aime »... »
- 3 -
Quand je t’ai dit :
« Je t’aime »
je savais...
que je menais un coup d’Etat contre les coutumes de la tribu
que je sonnais les cloches du scandale
je voulais prendre le pouvoir
pour rendre les forêts du monde plus feuillues
les mers du monde plus bleues
les enfants du monde plus innocents
je voulais...
mettre fin à l’ère de la barbarie
et tuer le dernier Calife
j’avais l’intention – quand je t’ai aimée –
de briser les portes du harem
de sauver les seins des femmes...
des dents des hommes...
de faire danser gaiement
leurs mamelons dans l’air
comme les pommettes de l’azérolier...
Quand je t’ai dit :
« Je t’aime »
je savais...
que j’inventais un nouvel alphabet
pour une ville qui ne lit pas...
que je chantais ma poésie dans une salle vide
que je servais du vin
à ceux qui ignorent la grâce de l’ivresse.
Quand je t’ai dit :
« Je t’aime »
je savais... que les sauvages me poursuivraient
avec des lances empoisonnées et des flèches
que ma photo...
serait collée sur les murs
que mes empreintes...
seraient diffusées dans tous les commissariats
et que le prix fort serait donné
à celui qui leur apporterait ma tête
afin qu’elle soit exposée à la porte de la ville
... comme une orange palestinienne
quand j’ai écrit ton nom sur des cahiers de roses,
je savais que tous les illettrés s’opposeraient à moi
toute la famille ottomane... contre moi
tous les derviches... et les fez contre moi
tous les chômeurs de l’amour de père en fils... contre moi
et tous les pustuleux du sexe...
contre moi...
Quand j’ai décidé de tuer le dernier Calife
et de proclamer un Etat pour l’Amour
dont tu serais la petite reine...
je savais...
que seuls les oiseaux...
déclaraient la révolution à mes côtés...
- 4 –
Quand Allah a distribué les femmes aux hommes
et t’a donnée à moi...
j’ai senti...
qu’il s’est mis de mon côté ostensiblement
il a contredit tous les livres célestes qu’il a composés
il m’a donné le vin leur a donné le blé
il m’a vêtu de soie et les a vêtus de coton
il m’a offert la rose
et leur a offert la branche...
Quand Allah m’a fait faire ta connaissance...
puis est rentré chez lui
j’ai pensé... à lui écrire une lettre
sur des feuilles bleues
la mettre dans une enveloppe bleue
la laver avec des larmes bleues,
je l’aurais commencée avec ces mots : mon ami.
J’aurais voulu le remercier
parce qu’il t’avait choisie pour moi...
car Allah – à ce qu’on m’a dit –
ne reçoit que les lettres d’amour
et il ne répond qu’à celles-ci...
Quand j’ai reçu ma récompense
et suis revenu te portant dans mes paumes
comme une fleur de magnolia
j’ai embrassé la main d’Allah...
j’ai embrassé la lune et les astres
l’un après l’autre
j’ai embrassé les montagnes... les vallées
les ailes des moulins
embrassé les grands nuages
et ceux qui vont à l’école
j’ai embrassé les îles imprimées sur les cartes
et celles qui sont encore dans la mémoire des cartes
j’ai embrassé les peignes avec lesquels tu te peignerais
les miroirs sur lesquels tu serais dessinée
et toutes les colombes...
qui porteraient sur leurs ailes
la dot de ton mariage.
(Cent lettres d’amour)
Traduit de l’arabe par Saleh Diab
in, « Poésie syrienne contemporaine. Edition bilingue »
Le Castor Astral, éditeur, 2018
Eugène Guillevic (1907 – 1997) : Lyriques
Lyriques
Lorsque nous entrerons
Dans le temple désert
A nous deux nous serons
Le centre de ce lieu.
Et tout ce qui est là,
Qui nous regardera,
Voudra venir en aide
Aux pauvres que nous sommes.
*
Tu m’es apparue
Au fond de l’allée
Et ce fut comme si
L’allée
Devant toi s’inventait.
*
Je ne t’ai pas demandé
Où nous allions.
Je savais que tu trouverais
Ce pourquoi nous allons.
*
Je ne t’ai pas vue
Devenir jacinthe
J’ai vu la jacinthe
Vouloir t’égaler.
*
Je ne t’ai pas cherché ton visage
Au-delà des nuages
Tant ils m’imposaient ton regard,
Ce regard
Qu’ensemble ils te volaient.
*
Certes le ciel n’est pas
Notre propriété,
Mais il sait qu’il a
Des devoirs envers nous.
Il lui arrive même
De se traiter de voyeur.
*
Lorsque la scabieuse
T’a parlé de moi
Tu lui as répondu
En me donnant
Un baiser de papillon.
*
Tu étais près de moi
Qui ne t’avais pas vue.
Mais tout l’entourage
Vivait ta présence
*
Nous ne cessons pas
De nous inventer
Dans la complicité,
Comme la terre et le soleil.
*
Si tu n’étais pas
Ce que tu es pour moi,
Tout autres seraient
Mes rapports avec la rose
*
Que signifieraient les mots
Comme arbre, pierre, palombe
Si tu n’étais pas toi ?
*
Ne me demande pas
D’où me vient le pouvoir
Que j’ai de te connaître,
Après tout,
Nous n’avons peut-être
Jamais vécu séparés.
*
Sans toi je n’irais plus, je crois,
Sans frayeur dans les bois
Peuplés de tant de choses
Et surtout de silence,
Un silence royal
Qui parfois vous exclut.
*
Avec toi je me sens
Frère de la nature.
Par toi
Me vient cette force.
*
Près de toi je sais être
Comme une source
Ignorant son destin,
Elle qui chante la béatitude.
*
Parfois
Je me sens devant toi
Comme doit se sentir une pierre :
Muet, conforté, heureux.
*
Quand tu n’es pas là,
En moi ton image
A la force du tilleul
Dans sa floraison,
Celle du soleil
Sur un champ de neige.
*
Nous avons fait un pacte
avec le siècle
Et pour caution
Nous avons pris
La fontaine au bord
De la prairie nue.
*
Pas un oiseau n’est venu
Nous tendre un brin de paille,
Mais je sais
Que les fauvettes
Sont avec nous.
*
Dans l’œil du cheval
J’ai vu un fond de bonté,
Celui dans lequel
Nous voulons vivre.
*
Le rossignol
Parle de nous
A l’horizon.
Il nous a devinés.
*
Ne demande pas
A la tourterelle
De chanter pour nous
Cet après-midi,
Nous sommes ailleurs.
*
Comme d’habitude
Le moineau est venu
Nous apporter
Son allégresse.
*
Nous nous ouvrons à tout,
Dans le même instant,
Dans le même espace.
Nous devenons
Le logarithme de l’espace.
*
Ce n’est pas l’azur
Qui se prolonge en nous.
C’est plutôt nous
Qui dans l’azur
Nous projetons.
*
Quand nous sommes
Dans un même lieu,
Pas éloignés l’un de l’autre,
Quand entre nous l’espace
Est plein de toi, de nous,
Mérite-t-il encore
Le nom d’espace ?
*
Nous n’avons pas
Interrogé le peuplier.
C’est le peuplier
Qui s’est penché vers nous
Pour mieux nous entendre.
*
Le mur
Qui n’est pas entre nous
N’est pas non plus
Autour de nous.
Nous ne nous donnons pas
Pour propriétaires.
*
Dans la terre
Sous nos pieds
Nous sentons nos racines
Se rencontrer,
S’accompagner, se plaire.
*
Du rivage
Je t’ai vue nager.
Au bout d’un moment
C’était moi cette eau
Que tu traversais
Que tu caressais.
*
Dans la pinède
Au bord du lac
Toute la lumière
Paraît venir de toi.
Elle joue avec l’eau,
Elle réjouit les branches,
Elle me donne
D’être ici
En confiance avec
Le silence du jour.
*
Ma femme, je te regarde
Comme si tu montais vers moi
Du fond des âges
Et que je te reconnaissais.
*
Tu sais
Ce qu’a toujours été
Pour moi la pâquerette.
Laisse-moi te dire que depuis
Que nous l’aimons ensemble
Elle est encore plus
L’œil de la terre.
*
N’oublions pas
La coccinelle.
Elle a toujours été
Notre complice.
Elle nous rappelle
Ces instants
Qu’ensemble nous passons
Hors du temps
Dans un lieu sans assise
Qu’on ne veut plus quitter.
*
Je ne sais pas pourquoi
Lorsque tu es absente
Je vois de l’arbre.
J’ai comme un besoin
De toucher les fortes branches,
Les plus basses
Et de regarder le ciel
A travers les feuilles,
A travers ton visage
Qui flotte dans tout l’arbre.
*
Si tu n’étais pas là
Le monde ne serait plus
Que le vêtement du néant ;
Grâce à toi, le monde
Nous enveloppe de présence.
Nous l’habitons.
*
Je suis dans mon centre,
Tu es dans le tien.
C’est la rencontre de nos centres,
La permanence de cette rencontre
- Pour tout éclairer –
C’est leur coïncidence
Qui est notre amour.
*
Voici qu’autour de nous
Tous et tout se répondent,
Se rapprochent de nous,
Ces pauvres que nous sommes,
Pour proclamer la gloire,
La nôtre avec la leur.
*
Je t’ai amenée
Au bord de l’étang
Je savais bien
Que toi près de moi
L’étang ne serait pas
Cette eau qui fait
Semblant de dormir
Et crache
Son mystère
*
Je ne m’aime pas,
Mais à me voir t’aimer
Je me sens presque
Amant de moi-même.
*
Je ne te pardonne pas
De ne pas t’aimer plus que je ne peux.
C’est à toi qu’il appartient
De me donner cette force
Qui me ferait
Me fondre en quelque chose
Qui serait nous
Plus fort que moi plus toi.
*
J’ai rêvé
Que nous étions tous les deux
La branche et le rameau.
Lequel de nous deux
Etait le rameau ?
*
Quand la joie nous entraîne
Dans ses labyrinthes
Nous oublions
Qui tu es,
Qui je suis.
*
Si je devenais nuage
Je trouverai un nuage
Qui serait toi.
*
Le tournesol s’est trompé :
Il s’est tourné vers moi.
Je vais lui demander
De se tourner vers toi.
1989
Possibles futurs
Editions Gallimard, 1996
Du même auteur :
Herbier de Bretagne (31/03/2014)
Le matin (30/03/2015)
Du silence (30/03/2016)
Les Rocs (30/03/2017)
Bergeries (30/03/2018)
« Dans le domaine... » (30/03/2019)
Lorand Gaspar (1925 – 2019) : Amandiers
Amandiers
Te faire surgir
de la provenance du bond
de l’effraction perdue du jaillir.
Là tu te tiens
dans les décombres du porche
fraîcheur de sève, poignée d’écume –
neige odorante dans la nuit du regard.
Que la joie est simple au bout du cheminement obscur !
Comme ces minces pellicules donnent corps à la lumière !
Regarde comme il fond ce peu
de blanc tombé au fond de l’œil !
Les amandiers dans la nuit !
Ô les dents de clarté !
Pulsation sourde d’étoiles
dans l’épaisseur de la terre –
Le soleil couché dans sa barque souterraine
nos doigts aveugles cherchent des couleurs –
dans ta bouche des caillots de ténèbres
dans ton ventre la douleur du venin
savoir de ta vie si tu peux la comprendre –
Nous sommes l’un l’autre dévêtus
de noms qui collaient à la peau
appelant sans nom le silence
qui cimente les sons de la musique –
ô pure douleur du chant de naître
inapaisable travail sans visage
et nous-mêmes nuages et paroles
allant avec les bêtes au soir
dans les poudres de l’étendue –
Dans l’œil de la tourmente
sur le seuil brûlant du cratère
l’églantier.
Noyau de pudeur déboutonné
tendresse doucement froissée –
Ces bris, ces haltes claires dans le sang
orage tactile dans le noir humide.
Dans l’enclos défait du combat
rougeur qui porte à bout de bras
le cœur de sa fragilité –
quelque part c’est toujours le même
bruissement d’aubes dans les pierres.
Toi soleil coureur essoufflé
couché bouche à bouche sur les eaux
sur la mer ouverte à tous vents
la barque de nos mains dérive
or fumé, brûlé des visages
dans la pénombre des années
gardant au-dedans ses lueurs –
musique
nos doigts raclent
des cordes invisibles
dans la lumière dissoute
chaude étoffe arrachée
à l’hiver –
Toujours cet écho
sa source illisible
où erre avant l’aube
pieds nus le jasmin
tu nages encore et c’est nuit
tu nages dans la nuit qui a toujours été
et ton corps a percé l’eau glauque
qui sent l’empois et la levure.
Et la chair rame dans la chair
les mains torturent et les mains tuent
elles griffent à clair les ténèbres
et retournent à l’obscur.
Juste avant le jour le feuillage
frissonnant des dernières étoiles
lueurs serrés au centre des vagues
couleur d’écaille et de ferveur
Le bruit déchiré d’un caïque
par les vents de résurrection –
matin toutes voiles dehors
dans le ravin étroit du chant
sur le brun si chaud des cailloux
Une mouette a crié
dans l’auge aveugle d’un corps
fragment de jour affolé,
Et la mer et l’espace sans oreilles –
bat dans le mur du bleu
bat, le blanc d’un pétale –
dentelles, frondaisons, linges et grappes
nos encres lavées à grande eau
toutes images essorées
les rafales du vent peignent la mer –
Patmos et autres poèmes
Gallimard éditeur, 2001
Du même auteur :
La maison près de la mer, II (29/03/2016)
Patmos (29/03/2017)
Nuits (29/03/2018)
La maison près de la mer, I (29/03/2019)
Yves Bergeret (1948 -) : Fleuve lent
Fleuve lent
UNE PLUIE DORMANTE
Pluie louvière
ces bramements de forêts perdues sous leur marais de brume
tels corps, œil bas
corps flétri en très lointaine côte
Pluie
la tenace ancienne
la tenace drapante
tendre étau
Livraison encore et encore
j’y trouve hélas la mesure exacte de la solitude
graminée perdue
LOURD NUAGES
Panache ombreux
comme la nuit se cogne, loi d’airain, à ses vieux
mythes
fumée la tête inclinée biais sou le ciel
on court à la curée
odeur presque indicible
la glaise étire ses plus douloureux regrets
quelle tanière de loutre aveugle
veut voguer le front bas ?
Collusion à l’écluse
où vannes entrebâillée va glisser
faible palabre gris
la foule muette des renoncements divers
dessein défait sous les nuages
cerne lourd
les champs ils étaient bavards
ils baissent le ton
si l’horizon même les délaissait
*
Sera-t-il jamais temps
que nous laissions venir à nous
sur ce pré
jamais fauché
comme anse claire au bord de l’eau
qui pour seul droit connaît celui du soleil
roture nue
à nous venir notre bestiaire
puisque les roues du feu ici ne paissent
ou pacage à tout le moins de salamandre
notre bestiaire
persiennes levées chimères
ombres d’enfants perdus
ces coups intimes de la mer à notre crique nue
L’ŒIL DU FLEUVE
L’œil du fleuve
témoin de la gestation des projets de la plaine
des nuages
transits d’un clan de cantons à l’autre
des rumeurs
L’œil du fleuve
nul
nul riverain ne le voit
car il est au milieu de ce passage inouï de lui à lui-même
il secoue au juste la paix
bailleur de silence
la plaine l’évite
la plaine basse
que son fleuve laboure
Dictée de l’œil secret
In, « Cahier de poésie 3 »
Editions Gallimard, 1980
Du même auteur :
« Nous allons de toi à moi… » (18/02/2016)
La forêt l’attente (28/03/2019)
Jack Kerouac (1922 – 1969) : 96ème Chorus / 96th Chorus
Jack Kerouac par Tom Palumbo vers 1956.
96ème Chorus
Je dégringolais la rue
Sur mon tricycle, très vite,
J’aurais pu continuer
Et tomber dans la rivière.
- Ou sur les rails de tramway
Et être écrasé sur les pavés
Et tout broyé ainsi plus tard
J’aurais pas pu rêver
De Lakeview Avenue,
Et voir mon père mourir
Si j’étais mort à 2 ans –
Mais j’ai vu mon père mourir
J’ai vu mon frère mourir
J’ai vu ma mère mourir
ma mère ma mère ma mère ma mère
dans moi –
Ai vu les poiriers mourir, les
raisins, perles , arbres-à-sous -
J’ai vu une p’tite fille col blanc
petite robe noire
Et taches de rose sur chaque joue,
mourir, avec ses lunettes
Dans un cercueil.
Mais j’faisais attention à ma bicyclette.
Traduit de l’anglais par Pierre Joris
In, Jack Kerouac : « Mexico city blues”
Christian Bourgois éditeur, 1994
Du même auteur :
162ème chorus /162nd chorus (08/02/2015)
127ème chorus / 127th chorus (27/03/2017)
66ème chorus / 66th chorus (27/03/2018)
67ème chorus / 67th chorus (27/03/2019)
96th Chorus
I tumbled down the street
On a tricycle, very fast,
I coulda kept going
And wound up in the river,
- Or across the trolley tracks
And got cobble mashed
And all smashed so that later on
I cant have grit dreams
Of Lakeview Avenue,
And see my father die,
Had I died at two –
But I saw my father die,
I saw my brother die,
I saw my mother die,
my mother my mother my mother my mother
inside me –
Saw the pear trees die,
the grapes, pearls, penny trees –
Saw little white collar girl
with little black dress
And spots o rose on each cheek,
die, in her glasses
In a coffin.
ButI raced my bicycle safely.
Mexico city blues,
Grove Press, New - York, 1959
Poème précédent en anglais :
Langston Hugues : Moi, aussi / I, too (18/03/2020)
Michel Besnier (1945 -) : « Espace... »
« Je veux ensevelir au linceul de la rime
Ce souvenir, malaise immense qui m’opprime. »
Charles CROS
ESPACE :
Je pose mon hameau : maisons appuyées solidaires
toits de schistes moussu sauf un original d’ar
doise hypocrites fenêtres voilées de cinéraires
des yeux gris écartent les rideaux ou comme des ar
aignées se tapissent en tissant un silence gourd
où volent des moineaux simples d’esprit voleurs de blé
de corde plume fanée herbe paille pour l’amour
où volent des propos irisés couleur de secret
raisonnable cage à martinets grands mangeurs de ciel
bel espace fermé défensif – des jardins au cœur –
irrigué d’un chemin lent charriant cailloux en kyrielles
alvéolé de murs et de haies en fusain et fleur
long comme un tir d’élingue ou un tir de flèche d’enfant
profond comme le fer de bêche et large comme un vicomté de matou
sans limite par le haut seulement où la lune roule et parfois fend
lieu connu inconnu où courir où se lover un continent un trou
TERRE :
terre versatile changeant d’humeur au gré des pluies
pleine de chiendent de pièces trouées de céramique
d’œufs d’escargots d’insectes anonymes de lombrics
chair ferme et noire que l’on blesse et retourne étourdie
l’été poussier presque sable souvenir de la mer
que la pluie oscelle de fontaines avant de submer
ger les soirs de frais orage où prospèrent les crapauds
terre qui souffre les engelures le sec les eaux
CIEL :
ciel première et ultime lecture de la journée
rougie du sé met la mare à sé rougie du matin
mat la mare au ch’min donnant l’heure le vent la marée
strates de nuages coursant vers un but incertain
grand texte de science et d’augure jamais épuisé
dont je connus des traducteurs chargés d’autorité
glace sans tain cachant Dieu regard qui la brisera
dans un fracas d’orchestre d’éclairs de cris de tournoi
MAISON :
linteau non daté plus d’âtre plus de petits carreaux
fenêtres des aïeux aveuglées dans les murs fumées
détournées torchis menacé caniveaux cimentés
maison libérée ingrate qui digère ses os
deux clés un verrou en font un abri contre la mort
les loups les rôdeurs les romanichels tous les méchants
les souvenirs les inquiétudes sans voix le dehors
tanière où toute peur se transmue en peur d’enfant
JARDIN :
verte géométrie prévision en grains pensée vive
rangs de semis cloison de rames plaisir de raison
DEPENDANCES :
métropole incrustée dans l’immensité étrangère
planisphère bleue verte et grise infinie dangereuse (1)
zone d’ombres peuplées de voleurs d’enfants de vipères
chasses perdues dans la distance végétale aqueuse
je conquis des comptoirs en y fichant des certitudes
le port du Becquet et le port des Flamands Collignon
plage fine et les coins de rocaille de Bretteville
la campagne de Tourlaville aux chemins creux sans nom
de jeudi en jeudi jour du marché Cherbourg la ville
lieux d’expéditions sans boussole et l’on perdait le Sud
(1) Enfant je croyais que le mot planisphère était féminin. C’est pourquoi
je lui conserve ici ce genre erroné.
VIE :
Le fucus pourrit dans l’air sucré comme une palourde
l’air lourd aux reflets d’ardoise ombré de mazout très doux
s’abonnit jaune au creuset des huîtres pied de cheval
le sable anthracite ravagé de vibrants cratères
fait une matrice aux coques bleues qui se fossilisent
les crabes mangent des poissons morts dans les algues mangues
EPAVES :
Les courants sont les responsables des charniers d’épaves
bois arraché aux bateaux cales tachées de coaltar
balais cassés par des mousses os peut-être de drakkar
flotteurs planches écrites en anglai ou scandinave
MINERALITE :
galets fermés crispés sur des cristaux jamais avoués
le granit est-il rose de la fusion de son centre ?
illisibles pages du schiste indécision des gangues
entre vase et roc naissance du grés sous les falaises
chaos de cailloux blessés de confits anciens couleurs
fantasques de rognons truffés d’éclats criblés de sable
enchevêtrement de ressemblances amputées reins
de chevaux de putois dos de tortues tartrés de sel
ODEUR DU PORT :
sel vert fiel d’eau peinture des bateaux cuite au soleil
sel blanc bref rouille feuilletée des bouées des anneaux
des bittes d’amarrage des rails friable brun rouge
vert d’algue séchant dans le grillage des nasses noires
vapeur fissurée du granit à croûte de biscuit
vers peau de maquereau morceaux d’encornet laissés par
les pêcheurs ronds d’huile arc-en-ciel marches mouillées
relents fauves et moussus des casiers pleins d’araignées
TEMPETE :
sur les blocs de granit contractés coudes en avant
la mer aux reins épais vient s’empaler éclater en perles
ODEUR DU LAVOIR :
le lavoir sent le linge mouillé le savon le vairon
le zinc râpeux de lessiveuse le velours de vase
la pierre à laver l’algue fade le noir d’anguille âcre
les mycoses de l’obscurité sous l’arche du pont
ODEURS DE MAISONS :
odeur de moisi de marc de café de vieux journaux
de tablier noir lustré à peaux d’oignons dans les poches
de toile cirée chauffée à la loupe du carreau
comme un subtil butane au ras de glissantes peintures
épluche de patate macérée ciment d’évier
ronde encaustique à gorge poussiéreuse tapis rance
PEUR :
Conspiration de branches nues pour dessiner des mains
PEUR :
dehors était un aquarium d’encre où nageaient des bêtes
papillons poissons oiseaux muets soyeux talqués de noir
au carreau de la chambre guettaient des raies à grands voiles
PEUR :
le chien lubrique à gueule de requin et flancs de forge
s’arrache la gorge et déchire la nuit en lambeaux
MARE :
légère vase aisément réveillée alors nuageuse
linceul aux douceurs de soie et de suie donnant à l’eau
sa fadeur et son goût bistre de décomposition
pattes d’étoiles noires le triton bleu ardoise a
le ventre si vif orange qu’on dirait une erreur
ici où le têtard la sangsue les insectes d’eau
sont noirs ou marron seul l’épinoche maître du lieu (1)
car c’est le seul poisson porte des couleurs éclatantes
écaille rouge orange et turquoise ou brillant d’émail
parcourue d’ondes la sage sangsue avance en U
qui s’étire et se referme de succion en succion
(1) Je ne crois pas le dictionnaire quand il affirme qu’épinoche est du féminin
MORT :
agonie du vra vert à gueule déchirée au fond
de la barque sous le soleil qui éteint les écailles
MORT :
des attributs de la mort le premier est le cheval
aux flancs regorgeant du sang noir si vite corrompu
MORT :
la caviardeuse eut raison des plus parlants des plus forts
du maçon qui maniait comme un crayon d’enfant la pelle
insouciant hercule aux poumons d’éponge déchirée
du paysan qui tomba en déroulant sa flanelle
du pêcheur au gosier d’acier qu’un jour ses mains trahirent
MORT :
sarbacane en sureau évidé munitions de lierre
arc en peuplier dépiauté glissant comme l’anguille
flèches en osier durci au feu élingue en fourquet
de noisetier tirant des crampons des billes d’acier
sagaie en bambou épée en latte fouet en ficelle
la cruauté tire et lacère dans le doux bocage
où des angelots se lancent des œufs de roitelet
JEUX DE BILLES :
tous les jeux – triangle œil de bœuf tour de France canic –
nous apprenaient l’âpreté des batailles d’intérêt
faillites et fortunes sacs de grosseur lunatique
enfants au cœur sec avares de leurs boulets en verre
DECORATION D’INTERIEUR NORMAND :
christ au cœur saignant fleur gagnée à un tir de kermesse
calendrier des postes photo de mariage auto
en plastoc don d’une lessive enfant à fesses
fusil crucifix avec laurier béni des Rameaux
CATECHISME :
curé d’Ars Pie XII enfants chinois autour d’une sœur
serpent sous les pieds de Marie martyrs de l’Ouganda
bouche de l’amie chantant les commandements par cœur
HOMME :
généalogiste du miel chroniqueur des bourdons
et des reines orienteur des essaims avec le miroir
dresseur de chiens tresseur de ruches éleveur de boutons
de rose goûteur intolérant homme de savoir
grand sédentaire qui partit une fois à la guerre
quérir des souvenirs pour la vie et du plant de sentence
et l’étalon de la faim qui le fit satisfaire
HOMME :
vivre n’est plus que respirer posé comme une buse
sa femme est morte d’un cancer ses enfants d’une bombe
vers le café il déambule en crachant des méduses
HOMME :
avec son cœur en papier de soie il charmait la mort
combien de fois la trompa-t-il pour revenir encore
jouer avec un enfant ? beauté dur payée de douleur
d’hôpital de sang révolté de frénésie du cœur
FEMME :
la domestique vêtue de sacs de pommes de terre
rendit son foie chocolat cuit par le cidre et le vin
partout dans sa cahute en tôle – vestige de la guerre -
femme tous les jours agenouillée dans les champs les mains
ne sentant plus l’ortie les doigts gris cornés griffes d’ours
elle croyait aux vertus de miraculeuses sources
et la nuit s’agenouillait encore priant saint Go
de guérir le nez cassé la folie l’impétigo
de son fils marié père ouvrier agricole alcoo
lique rentrant le soir ivre mort rouge comme un co
frappant son vélo sa femme ses enfants son fourneau
FEMMES ENCEINTES :
laborieuses montgolfières de chiffon soupe et lait
on dit aux enfants curieux qu’elles ont le ventre plein d’eau
reines d’un peuple de femmes exclusif tricotant
cherchant des noms savourant sa communauté d’organes
COUPLES :
d’amour nul exemple couples séparés par la mort
ou s’entredéchirant ou ne s’entredisant pas plus
que le congre et le homard habitant le même trou
ACCEPTATION :
homme de peu d’espoir à la vue de taupe à faim de chèvre
la soumission devant la force de la mer brisant
les jetées la force du vent la force de la mort
s’étend aux choses humaines jugées aussi fatales.
SOIR :
bilan de la boisson coups de pied sur le crâne du
chien qui fait un bruit de bois enfants le front dans l’assiette
femme qui s’essuie les yeux homme qui s’endort et ronfle
le bras en rond sur la table il a gardé sa casquette
INCENDIE :
les enfants verrues écorchées nez morveux dents terreuses
jouaient dans la cour grillagée vautrés dans la boue de bauge
la maison sentait le graillon le biberon l’urine
la nuit entraient les salamandres que le père tuait
pour voir autre chose ils mirent le feu à la maison
VENTE :
pressoir à vis manège à cheval traits brides bridons
sciard brabant à deux chevaux van mécanique banneau
établi et valet piège à putois cage à cochons
cinq tonneaux dont un en vidange tiers licol rouleau
transvasement de la puissance leçon inutile
MENUISERIE :
le copeau jaillit à la lumière de la varlope
le trusquin fixe la ligne de la scie infaillible
fer du ciseau sur la pierre à morfiler qui salive
le père est maître des mots et le bois lui obéit
REFUGES :
vieux avares de mots j’étais le gui de vos mémoires
et je demandais asile à la plume à la fourrure
à l’écaille je changeai de vue de souffle et de faim
SOUVENIRS DE MARINE :
voiliers au pavillon en berne sur les bancs d’Islande
marins morts en mer coulés avec leur dernière gueuse
doris habité d’un mort errant comme sur la lande
bateau debout contre le mur de mer proue en ogive
à Cherbourg donné perdu corps et biens mais revenu
sans mâts brisé comme après le supplice de la roue
sur la mer désaoulée le baptême de la tempête
et ces belles corolles d’eau qui ont au cœur un trou
quand bêlent les sirènes crient les radios éperdues
quart à la pointe du bateau pour épier les icebergs
les baleinières sous les arcs de triomphe de glace
CRAPAUD :
caché le cœur dans la gorge battant la peur du martyre
il ne sait pas que son œil noir cerclé d’or est superbe
PIEUVRE :
pauvre substitut de la femme punie de la peur
de la succion par l’insulte salace et le couteau
entre les yeux et la tête retroussée pour cracher
l’encre et les quarante coups rythmés par la roue de bras
FRAISE :
à son lit de paille et au soleil la fraise prenait
et gardait en sa chair les éléments jaunes du feu
qui dardaient lors de la somptueuse explosion dans la bouche
DECOURAGEUSEMENT :
l’essaim ivre des sensations met l’esprit en péril :
grain du givre poudreux brillant sur l’herbe devenue
vert émeraude aux brins plus nets bras d’anémones de
mer puisant leur suc dans la nuit chargée de particules
scintillement sur les murs aux lichens cristallisés
air moulé comme un métal bleu sur le toit des maisons
subissant le poids serrées comme...: fatigue de dire
les abeilles se multiplient il n’y a plus rien à faire
le chien qui ayant renversé la ruche voulut
mordre l’essaim périt étouffé sa langue enflée
NEANT :
algues vertes filant dans la transparence des eaux
à pulpe gorgée de soleil sur le sable soumis
capture du regard qui se déverse dans le flot
et tout de moi suit vers le large douce hémorragie
tentation de renoncer au garrot jusqu’à l’étale
NEANT :
la porosité des pierres du quoi boit la conscience
les poux de mer charognards des pensées trouvent pitance
retirez-vous repus au fond de vos trous crevez-y
je cimenterai le quai et vous devrai l’amnésie
NEANT :
se couler dans la peau mordorée de l’orvet qui dort
NEANT :
la brouillante anarchie de la fourmilière au soleil
mange le temps jusqu’à l’os comme un cadavre d’oiseau
NEANT :
le port retient son souffle et ne craint plus le descendant
pour l’éternité la mer d’huile entre les bras des digues
le brouillard absorbe les efforts de la plénitude
nulle barque nulle pensée ne quitteront la darse
NEANT :
vivre pris dans l’arbre creux un nœud évidé pour œil
NEANT :
escadrille d’oiseaux qui ne seraient d’aucune espèce
perfection du vol blanc sur un océan sans rivage
Revue « Poésie partagée »
Editions Folle Avoine, 35850 Romillé, 1984
Chaïm-Nahman Bialik (1873 – 1934) / חיים נחמן ביאליק : La ville du massacre
La ville du massacre
Dans le fer, dans l’acier, glacé, dur et muet,
Forge un cœur et qu’il soit le tien, homme, et viens !
Viens dans la ville du massacre, il te faut voir
Avec tes yeux, éprouver de tes propres mains
Sur les grillages, les piquets, les portes et les murs,
Sur le pavé des rues, sur la pierre et le bois,
L’empreinte brune et desséchée du sang, de la cervelle,
Empreinte de tes frères, de leurs têtes, de leurs gorges.
Il te faut t’égarer au milieu des décombres,
Parmi les murs béants, leurs portes convulsées,
Parmi les poêles défoncés, les moitiés de chambres,
Les pierres noires dénudées, les briques à demi-brûlées
Où la hache, le feu, le fer, sauvagement
Ont dansé hier en cadence à leurs noces de sang.
Et rampe parmi les greniers, parmi les toitures crevées,
Regarde bien, regarde à travers chaque brèche d’ombre
Car ce sont là des plaies vives, ouvertes, sombres,
Et qui n’attendent plus du monde guérison.
Tu iras par les rues qu’envahissent les plumes
Tu te baigneras dans un fleuve, un fleuve blanc
Qui de l’homme est issu, de sa sueur sanglante.
Tu foules des monceaux de biens éparpillés
Et ce sont là des vies entières, des vies entières
Fracassées à jamais, comme des crânes.
Tu vas, tu cours et tu te perds en ce chaos,
Argent, cuivre, fourrure, lambeaux de livres, soie et satin
Arrachés, déchirés, en miettes,
Et piétiné les shabbats, les dos, les fêtes,
Les taleth, les bribes de Torah, les prières, les parchemins,
Les saints rouleaux, guirlandes claires de ton âme.
Vois, vois, ils s’enroulent d’eux-mêmes autour de tes jambes
Et ils baisent tes pas sortis de l’ordure,
Et ils essuient la poussière de tes souliers.
Tu cours ? Tu fuis vers l’air et la lumière ?
Tu peux fuir, tu peux fuir, le ciel se rit de toi
Et les dards du soleil te crèveront les yeux,
Les acacias fraîchement parés de verdure
Par la senteur des floraisons et du sang t’envenimeront
Et feront pleuvoir sur ton front des plumes et des fleurs,
Dans la rue des débris de verre aux milliers de miroitements
Devant toi danseront leur horrible merveille,
Car de ses douces mains Dieu te fit ce double présent :
Un massacre avec un printemps.
Le jardin fleurissait et brillait le soleil
Le boucher était au carnage,
Le coutelas luisait, de chaque plaie
De l’or et du sang ruisselaient...
Tu fuis ? Tu veux te cacher dans une maison ? – C’est en vain,
Tiens voici un tas d’immondices :
Ici on égorgea ensemble un juif et son chien
Un porc les a trainés aujourd’hui jusqu’ici
En grognant et fouillant dans leur sang confondu.
Silence ! Il tombera demain une pluie fraîche
Qui lavera le sang du caniveau, afin qu’au ciel
Ne monte pas, né de la fange, un cri d’horreur, et peut-être
Que cette voix déjà s’engloutit dans l’abîme
Mordant là-bas près d’un enclos les épines tranchantes,
Et demain le soleil comme aujourd’hui et comme hier
S’élèvera tout aussi lumineux
De l’Ouest, même pas amoindri, même pas réduit d’un cheveu
Calme et silence comme si de rien n’était...
Sauvage et fou tu te glisses dans un grenier
Et tu restes figé tout seul dans les ténèbres,
Sens-tu qu’autour de toi la peur mortelle flotte encore,
Un battement d’ailes noires et froides ?
Et le gel prend à la racine des cheveux,
Ici et là dans chaque trou obscur
Vois tous ces yeux muets qui s’ouvrent
Ce sont les âmes des victimes qui regardent,
Ames errantes, exilées,
Qui dans une encoignure, ici, toutes ensemble
Se sont blotties épouvantées et qui se taisent.
Ici les débusqua le tranchant de la hache
Et vint, pour les contempler un instant
Et pour sceller une dernière fois sous leurs paupières
Le reflet de leur propre fin,
Toute la peur de leur vie misérable ;
Et les voici tremblantes, colombes vouées à l’hécatombe,
Pelotonnées l’une sur l’autre sous le toit,
Qui te regardent longuement avec leurs yeux muets
Qui n’exigent de toi et sans voix ne requièrent rien,
Proférant silencieusement l’ancienne question
Qui n’a jamais encore atteint le ciel
Et jamais jusqu’au ciel ne pourra parvenir,
Que « Pourquoi ? », encore, « pourquoi ? »
Et tu dresses la tête – il n’y a pas de ciel,
Un toit, un toit muet avec des lattes noires,
Une araignée y pend – va, demande à l’insecte brun,
Il a tout vu, il fut témoin,
Témoin vivant dans ce grenier,
Alors laisse-le te conter toutes les histoires,
Celle du ventre ouvert que l’on bourra de plumes,
Des narines percées de clous et des crânes sous le marteau,
Des têtes après la tuerie pendues comme celles des oies
Au bord de la fenêtre du grenier,
D’un enfant endormi au côté de sa mère
La bouche ouverte sur un sein sectionné,
Celle d’un autre enfant, écartelé vivant
En même temps que son ultime cri
Une moitié de MA... Maman demeure inachevé,
Et tant et tant d’histoires terrifiantes,
Qui te forent la tête et vrillent ton esprit
Et qui tuent à jamais ton âme.
Et tu étouffes dans t a gorge un hurlement,
Et tu bondis, et tu cours dans la rue
Et le monde est pour toi encore comme hier
Et sans vergogne le soleil comme toujours
Verse sur chaque seuil, à chaque porte, sa lumière,
Jette ses perles aux pourceaux...
Ah, va plus loin, fuis la lumière, cache-toi,
Enfouis-toi dans la terre et les caves obscures
Et gave-toi là-bas, de ton cœur de métal.
Le vois-tu ? C’est ici que des hommes vils, étrangers à ton peuple,
De ton peuple ont déshonoré les filles pures.
Dix pour une, dix pour une, la mère
Sous les yeux de la fille, et la fille
Sous les yeux de la mère, avant le massacre,
Pendant le massacre, et après. Alors prends,
Fils d’Adam, prends et palpe avec tes mains les taches
De sang et d’autre chose sur les draps
Où l’homme-porc, l’homme barbare s’est vautré
Avec sa hache ruisselante de sang chaud...
Et vois, fils d’Adam, vois dans ce coin-là,
Là-bas, sous ce tonneau, derrière cette caisse,
Allongés, retenant leur souffle, s’abritèrent
Frères et fiancés, les maris, les fils et les pères,
Et de leur trou ils regardèrent palpiter,
S’étrangler dans leur sang, dans leur nausée,
Les saintes, les angéliques, les pieuses chairs
Sous l’étreinte des mains profanes et du fer,
Et ils virent cela, couchés sous terre, et ils se turent,
Et leurs yeux n’ont pas éclaté
Et leur tête n’est pas tombée, perdant raison,
Et peut-être chacun d’entre eux séparément,
A-t-il pour soi dit à voix basse entre ses lèvres :
« Mon Dieu, fais un miracle, aveugle-les, Seigneur,
Qu’elles ne voient point leur bourreau ! » Mais à peine
L’une d’elles pourtant revint-elle à la vie,
Tirée de la fange et du sang par une misérable vie,
Pour son honneur sali, pour soi, pour Dieu, pour les deux mondes,
Lui, l’homme, alors, il a rampé hors de son trou
Pour rendre grâce au Seigneur dans Son temple
Et demander à son rabbin pieusement
S’il peut encore vivre auprès de son épouse...
Homme, rampe dehors, viens plus loin, je te montrerai
Des refuges – des porcheries.
Vois de tes propres yeux toutes les immondices
Où tes frères, les héritiers des Maccabées,
Petits neveux des éternels martyrs
Se sont dans chaque trou, et par dizaines,
Au moment du massacre entassés et cachés,
Voilà comment ils firent honneur à mon nom...
Fuyant comme des rats, se terrant comme des punaises,
Crevant comme des chiens... Un fils, le lendemain
A pu sortir de sa maison, découvrir dans l’ordure
Les restes de son père... Alors, homme, pourquoi pleurer,
Pourquoi voiler avec tes mains ta face ?
Grince plus fort tes dents et crève de douleur !
Va maintenant, descends dans la vallée où fleurit un verger,
Il est une grange là-bas, une grange de mort
Où se sont endormis sur leurs proies
Ivres morts de sang des vampires.
Vois dans la grange, éparpillées, des roues
Brisées, maculées de sang et de moelle,
Avec leurs essieux arrachés et tendus
Comme des doigts meurtriers vers une gorge.
Attends le soir quand flambant et sanglant,
S’éteindra le soleil à l’ouest,
Alors, silencieux, glisse-toi dans la grange,
Et là perds-toi dans un gouffre de peur.
La peur, la peur ! elle flotte dans l’air,
Se tapit sur les murs, comprime le silence.
Silence ! tends l’oreille, une roue se met à bouger
Et sous elle on entend des membres palpiter,
S’agiter dans leur propre sang, leur agonie.
Plainte étouffée, un raclement de gorge
Qui ne fut point tranchée, un ultime soupir,
Un appel étranglé, un grincement de dents ;
La gorge quelque part se traîne sous la roue,
Elle s’accroche aux arêtes de bois,
Se faufile à travers les trous et les fissures
Et demeure figée, suspendue en l’air,
Dais de ténèbres surplombant ta pauvre tête,
Sourde peine, sourde peine, une douleur, une grande douleur,
Muettes souffrances qui tremblent... Ah, silence,
Il y a encore quelqu’un avec toi, qui s’égare
Avec des yeux fermés dans l’ombre
Plus dense des tréfonds d’une terrible solitude.
Il tend devant lui deux mains maigres vers le noir
D’un néant noué d’angoisses muettes,
Il palpe les ténèbres avec ses doigts aveugles
Sans chercher nulle échappatoire à son malheur.
C’est lui, c’est lui l’esprit de l’immense douleur
Ici qui s’enferma lui-même en sa prison
Et sans pitié se condamna lui-même
A souffrir en silence et pour l’éternité ;
Et quelque part autour de vous dans cette grange
Flotte sans répit l’éternel errant
Qui ne trouve pour soi pas même une encoignure,
Las, mortellement las, le sombre et saint esprit
Qui veut mais ne peut point pleurer,
Au moins crier – mais il se tait,
Silencieusement il s’étouffe en ses larmes
Sur les martyrs étend ses ailes,
Laisse tomber sa tête et s’évapore,
Pleurant en lui-même, pleurant sans langage et sans voix.
Silence ! va doucement, verrouille la porte
Et les yeux dans les yeux ici reste avec moi,
Laisse ton âme s’imprégner à tout jamais
De leurs douleurs qui brûlent en silence,
Et lorsqu’en toi tout sera mort, tout sera tu,
Prends, touche-les, elles vont revivre et parler.
Alors va-t’en, transporte-les dans tes entrailles
Partout dans l’univers
Et cherche, mais surtout sans leur trouver un nom.
Sors de la ville maintenant quand nul ne te regarde,
Cherche en silence le chemin du cimetière,
Installe-toi devant les tombes fraîches des victimes,
Reste debout, contemple et baisse les paupières
Deviens de pierre.
Que ton cœur sombre et s’évanouisse toute larme,
Mais ton œil reste sec comme une pierre du désert,
Et tu voudras crier, griffer les tombes
Et beugler comme un bœuf que l’on attache à l’abattoir,
Pourtant tu demeures muet comme les dalles funéraires.
Va , regardes-les bien, ce sont là des victimes
Qui gisent en ce lieu tels des veaux égorgés,
Pour elles tu n’as pas un pleur, comme moi, nulle offrande.
Ossements morts, ici je suis venu
Pour demander expiation, pardonnez-moi,
Pardonnez à votre Dieu, ô vous éternels offensés,
Pour votre vie amère et sombre, pardonnez
Pour votre vie dix fois amère.
Quand vous viendrez demain devant mes portes
Frappant et suppliant que l’on vous fasse aumône,
J’ouvrirai, je dirai : « Venez, voyez, je n’ai plus rien,
La pitié de Dieu soit sur vous, mais je n’ai rien,
Riche, j’ai tout perdu, me suis appauvri comme vous. »
Ô douleur et déchirement, douleur dans tous les mondes,
Qu’on laisse tous les cieux gronder de pitié,
Ah tant et tant de victimes en vain,
En vain de telles vies, en vain de telles morts
Et sans savoir de quoi, pour quoi, pour qui.
Ensevelie dans les nuages votre tête devient éternelle,
Tous mes nimbes sacrés pleurent secrètement de honte.
Nuit après nuit je descendrai du ciel
Et je me pleurerai sur votre tombe,
Grande est la honte et grande la douleur,
Mais dis-moi, fils d’Adam, laquelle est la plus grande ?
Mais non, tais-toi plutôt, sois un témoin muet,
Toi qui m’as trouvé dans le dénuement
Toi qui as vu ma solitude et ma détresse
Et sur le chemin du retour, emporte, fils d’Adam,
Une part de ma peine, un peu de ma souffrance tue,
Et mêle-les au noir venin de la colère, et verse-les
Dans les entrailles des fantômes survivants.
Tu voudrais revenir, tu contemples les herbes
Et ces prémices du printemps si jeune et frais.
Emplis ton cœur et rends plus grand tes yeux
D’un lancinant regret pour une vie lointaine et neuve,
Cette herbe est funéraire, elle a l’odeur de la mort, fils d’Adam,
Arraches-en une poignée et jette-la derrière toi,
Et dis en même temps, paupières closes :
« Mon peuple est de l’herbe arrachée, et se peut-il
Que ce qui fut arraché vive encore ? »
Et ne regarde plus, enfuis-toi loin d’ici,
Fuis vers les survivants, c’est aujourd’hui le Jeûne,
Surprends-les dans leur temple et perds-toi avec eux
Dans l’océan - brasier des larmes.
Tu entends les lamentations, plainte sauvage,
Par les bouches ouvertes et par les dents serrées
Se déchirer en mille éclats de chair vivante,
Se mêler et se fondre
En unique clameur de détresse et d’effroi
Qui dans l’air se convulse ainsi qu’un homme pris de fièvre,
Sur les têtes dressées vers les voûtes moites,
Sur les visages tenaillés par la douleur,
L’épouvante et le gel s’emparent de ta chair
Ainsi se lamente un peuple en perdition
Dont l’âme est devenue fumée et cendre, un grand désert
Où ne pousse plus un brin d’herbe, où ne vit pas même une graine,
Tu les entends Mea culpa se frapper la poitrine,
Ils me supplient de leur pardonner leurs péchés,
Mais comment peut pécher une ombre sur le mur
Un crâne fracassé, une vermine morte ?
Pourquoi prient-ils, pourquoi leurs mains se tendent-elles ?
Où est le poing ? Où est le grand tonnerre
Pour toutes les générations demandant compte
Et accusant le monde et déchirant les cieux
Pour jeter bas mon trône glorieux ?
Ecoute, fils d’Adam, ce que le chantre crie devant l’autel :
« Seigneur, agis pour ceux qui furent massacrés,
Pour les petits enfants, agis, et pour les sages. »
La foule à pleine voix multipliera le cri
Si bien que tous les murs et colonnes du temple
Avec toi trembleront de crainte
Et je te prouverai ma cruauté,
Tu ne pleureras pas avec eux devant moi
Et si de toi devait s’élever une plainte
Je saurai l’étouffer entre tes dents.
Tu ne dois point comme eux pervertir le malheur,
Qu’il reste sans compassion dans les âges futurs,
Enfouis au fond de toi la larme non pleurée,
Mure-la dans ton cœur, et là bâtis pour elle
De haine, de colère et de fiel un bastion,
Et que grandisse en ce nid un reptile
Et que sans cesse l’un se nourrisse de l’autre,
Et que demeure en lui pourtant la faim, la soif,
Et quand viendra le jour du Jugement dernier
Casse ton cœur, libère le serpent, qu’il file furieux
Telle une flèche empoisonnée,
Mourant de faim, gonflé de son venin brûlant
et du cœur de son propre peuple.
Et sort demain dans la rue, fils d’Adam,
Contemple ce marché de bric-à-brac vivant,
Hommes-vermines à demi-morts, moulus de coups,
Echines cassées et contorsionnées,
Os et peau emmitouflés dans des haillons,
Avec des enfants, tristes estropiés, des femmes
Mortes d’épuisement et rabougries ;
L’essaim de fin d’été, les ailes crépitantes,
Assaille les fenêtres et les portes,
Noircit le seuil de toutes les demeures,
Et des savants pour mendier tendent leurs mains difformes
Exhibent leurs plaies purulentes,
Chacun vante sa camelote,
Et tournant à la dérobée les yeux vers les fenêtres
Comme des chiens battus ou des serfs vers le maître,
Un sou pour une plaie, un sou pour une plaie,
Un sou pour une fille violentée,
Un sou pour la mort d’un vieux père,
Pour le martyre, un sou, d’un jeune homme à marier...
Au cimetière ! avec les traîneurs de besaces,
Allez là-bas déterrer les os blanchis
De vos martyrs dans leurs tombes fraîches,
Bourrez vos sacs, à chacun son fardeau
Et parcourez le monde, allez et traînez-vous
De ville en ville où se tient quelque foire,
Partout sous les hautes fenêtres étrangères
Chantez à voix enrouée, ô chantres quémandeurs,
Demandez l’aumône et marchandez et manoeuvrez
Comme jusqu’à ce jour votre chair et vos os.
Il suffit maintenant. Enfuis-toi, homme, enfuis-toi pour toujours
Cours au fond du désert et deviens fou,
Mets en pièces ton âme,
Jette dehors ton cœur pour les chacals,
Laisse ta larme tomber sur les pierres ardentes
Et que ton cri soit englouti par l’ouragan.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski,
in « Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple »,
Éditions Gallimard, 2000.
