Aimé Césaire (1913 – 2008) : Configurations
Configurations
à Jacqueline Leiner
1
rumeur
de remugle de mangles
de coques déchirées
de graines volantes
rumeur de graines ancreuses qui savent si bien
s'inventer le supplice d'une terre
(et tant pis pour ceux qui ne comprennent pas
la gravité toujours à remonter de ce jeu de
dérives et d’échouages)
condescendance du balisage annoncée
galop précipité du fond des âges
de toutes bêtes effarouchées
la langue de feu
le dire
la bonne vipère exaspérée du tendre lait des hommes
2
Quand je me réveille et me sens tout montagne
pas besoin de chercher. On a compris.
Plus Pelée que le temps ne l'explique.
D'autres fois à me tâter tatou, je m'insiste
de toute évidence en Caravelle, étreignant
sans phare tous feux éteints
un océan d'huile fausse et de flibuste
Parfois c'est une cannaie en fleurs qui m'improvise
plumet en tête.
Balance ce n'est pas le bon signe.
C'est que j'attends l'imminente arrivée d'un mildiou
rabougrisseur.
Mes beaux jours, c’est quand,
sans scrupule, furibond tourbillon cynique,
ricanant de toute proie enfermée dans la serre de mes
remous,
je m’élance
aveugle
à mort
amok
Cà c’est mes jours glorieux
rageur
vengeur
3
Rien ne délivre jamais que l'obscurité du dire
Dire de pudeur et d'impudeur
Dire de la parole dure.
Enroulement de la grande soif d'être
spirale du grand besoin et du grand retour d'être
nœud d'algues et d'entrailles
nœud du flot et du jusant d'être.
J'oubliais : le dire aussi d'étale :
c'est nouée la fureur de ne pas dire.
La torpeur ne dit pas.
Epaisse. Lourde. Crasse.
Précipité. Qui a osé ?
l'enlisement est au bout.
Au bout de la boue.
ah!
il n'est parole que de sursaut.
Briser la boue.
Briser.
Dire d'un délire alliant l'univers tout entier
à la surrection d'un rocher !
4
Cet espace griffonné de laves trop hâtives
je le livre au Temps.
(le Temps qui n'est pas autre chose que la
lenteur du dire)
la fissure
toute blessure
jusqu'à la morsure de l'instant infligée
par l'insecte innocent
L'interstice même que la vie ne combla
tout se retrouvera là
cumulé pour le sable généreux
Prière reconnaître à l'orée de la caverne
un bloc de jaspe rouge
assassiné de jour
caillot
Aimé Césaire : La Poésie
Editions du Seuil, 2006
Du même auteur :
« Je retrouverais le secret des grandes communications… » (25/01/2014)
En guise de manifeste littéraire (25/01/2015)
Et les chiens se taisaient (26/01/2016)
Fragments d’un poème (26/01/2017)
Soleil serpent… » (26/01/2018)
A l’Afrique (26/01/2019)
Antonin Artaud (1896 – 1948) : « Il y a dans la magie... »
Il y a dans la magie
l’immixion perpétuelle
de dieu
non comme un esprit
ou comme un être
mais comme un état
plus carié
du cœur
Car qu’est-ce que c’est que le cœur ?
Une carie
une carie perforante de chair
dont l’attendrissement
a fait cet organisme
de sang mou
et battant
ce séisme perpétuel
cette syncope de la vie.
Qu’est-ce qu’un battement de cœur ?
Une vie qui s’arrête brutalement de fluer,
d’abonder là,
et qui repart.
Poussée par quoi ?
On ne sait pas.
Une nécessité déjà noire,
une avarie menaçante du cerveau,
qui relève l’étron de chair rouge
et le pousse à donner
ce qu’il a
à dire
ce qu’il veut et
ce qu’il a. –
dieu est donc cette carie,
cet étron rouge,
cette avarie.-
car dieu est une maladie.
Ce n’est pas le créateur,
c’est le gouffre
entre le créé et l’incréé.
Gouffre qui ne sera jamais rempli
ni remplacé,
mais qui se vrille
dans chaque pensée révulsée de l’homme,
dans chaque impérative angoisse,
mal disposée et mal placée,
pour lui imposer une angoisse de plus :
celle de l’Etre insatisfait,
qui ne sait pas de quoi il est fait,
alors que l’homme lui, le sait,
pourvu qu’il soit en bonne santé.
Mais il n’est plus en bonne santé.
Il n’est jamais en bonne santé.
Et c’est la présence,
l’apparition de dieu,
de ses sbires ou de ses vices,
qui lui ont enlevé cette santé,
en jetant dans le monde
un certain nombre d’idées
qui jusque-là n’avaient pas existé
et qui composent toute la magie
dont il va être question ici :
mort,
astral,
au-delà,
hypnose,
rêve,
médiumnité,
magnétisme,
transmission de pensée,
survie
néant
esprit
pensée
dialectique
personnalité. –
L’homme a connu l’immortalité.
La seule, la vraie !
L’immortalité corporelle.
La durée sempiternelle du corps,
du même homme
dans le même corps
à travers le temps
sans arrêt,
et l’espace
éternellement
inondé. –
il savait qu’il ne mourrait pas,
qu’il n’irait jamais au cercueil
qu’il ne connaîtrait pas
les affres
de l’ensevelissement de la bière,
lesquels ont été de toutes pièces
inventés
par les lémures,
qui en font d’obscènes repas,
qui en composent toute leur nourriture,
et sans ces affres ils ne vivraient pas. –
L’homme avait été créé immortel,
et ce n’est pas de l’histoire sainte,
c’est l’histoire de la vérité,
il n’avait pas d’astral où aller.
ne lui introduisez-pas
la dialectique cérébrale de la pensée
pas d’au-delà,
pas de survie,
pas d’hypnotisme,
pas de magie.
La magie était de durer
sans jamais cesser de durer.
Or la magie a voulu exister elle aussi,
(car jamais de chair ou d’esprit)
elle est venue s’enter sur la vie
comme si elle avait besoin de cette zone, la vie,
de cette zone sombre
d’inconscience et d’infamie,
de ce côté abject des choses,
de ce sale versant taré,
de ce versant taré des choses,
de cette pente,
les bêtes sclérosent les mouvements du cerveau,
de la conscience et du cerveau,
de l’inconscient hors du cerveau,
de l’inconscience sans cerveau,
de la vie toute nue et dépouillée
de cerveau,
d’esprit,
de conscience,
et n’étant plus qu’un mouvement infini.
or pontchou sou
fatarouh
La magie ? Elle est cette touffeur suffocante,
cette pouffée, cette inénarrable bouffée de souffles,
mais surtout d’idées,
à jamais instituées
le long du grand escalier auriculaire
commandé par le serpent cornichon
par la vieille tête
(Et les idées se transmettent d’âge en âge le long de ce grand escalier qui domine
et supere,
il supervise
les humanités.)
cette ignoble tornade du mal
tordue comme un torchon d’étrons
un gigantesque,
et crapuleux torchon
plein d’insectes,
de miasmes,
d’opaques lourdeurs,
d’épaisses touffeurs,
d’arides douleurs,
oui, la magie a apporté des douleurs,
et c’est elle qui a apporté la douleur.
Vous ne savez pas ce que c’est que la magie ?
Eh bien je suis justement en train de vous le dire.
Elle n’est pas cette maçonnerie,
cette symbolique,
cette théurgie,
cette psychurgie,
cette gorgée sanguinolente d’orgies,
cette fantastique cérémonie,
ce cérémonial d’apparat,
cet appareil à tourner le cerveau à ça,
pour faire virer l’esprit
du côté où l’on voit
du dedans au dehors
et du dehors audedans,
elle n’est pas cet éclair
seulement de magnésie,
cette râpe à radoter la vie,
elle n’est pas cette chausse-trape de survie
où l’on se voit soi-même sorti
après la vie.
Et puis quoi
en lutte avec la haine,
en proie à la montée haineuse
il y a plus haut que les nuages,
après
il y a un érotisme transcendantal,
que l’on retrouve en haut,
sur le front surélevé des choses,
on le trouve plus haut que tout
avec le suprême de la vie.
Les hyper-espaces
approchent des eaux gazeuses de l’infini
qu’il faudra traverser avec l’arche
construite contre toute maladie
ce n’est pas une masturbation énorme de la chair que l’esprit parviendra à
nommer le problème
de l’envahissement des eaux de la chair dans la vie. –
Ne plus chercher sous prétexte d’érotisme et de péché !
Chercher quoi ?
Qu’est-ce que je voulais savoir ?
Je suis plein d’érotisme et de sexualité.
Sont-ce les êtres
qui dégagent ces gaz
toxiques archi-sidéraux ?
(Cahier 398, février 1948)
Revue « Tel quel, N° 35, automne 1968 »
Editions du Seuil, 1968
Du même auteur :
« Il faut que l’on comprenne que toute intelligence… » (24/01/2014)
Position de la chair (24/01/2015)
Invocation à la Momie (25/01/2016)
Prière (25/01/2017)
« Les êtres /ne sortent pas … » (25/01/2018)
Le navire mystique (25/01/2019)
André Schmitz (1929 - 2016) : Prière grommelée
Prière grommelée
Seigneur, aie pitié des âmes qui sont couchées
comme des chiennes dans la niche insalubre
des corps.
Entends le grommellement de leurs pensées
tomber de leur gueule comme des prières révoltées
ou des insultes suppliantes.
Jette-leur un os d’espérance à ronger en silence
dans l’amitié déjà de la Nuit qui vient après
la nuit.
Appelle sur elles et sur leurs souillures
des fraîcheurs de rosées et vêts le serpent de leur
échine du velours des sommeils enfantins.
In, « L’atelier imaginaire. Poésie »
Editions l’Age d’Homme », Lausanne (Suisse), 1990
Du même auteur : La maladie (24/01/2019)
André Breton (1896 – 1966) : Le verbe être
Le verbe être
Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n’a pas d’ailes,
il ne se tient pas nécessairement à une table desservie sur une terrasse, le soir,
au bord de la mer. C’est le désespoir et ce n’est pas le retour d’une quantité de
petits faits comme des graines qui quittent à la nuit tombante un sillon pour un
autre. Ce n’est pas la mousse sur une pierre ou le verre à boire. C’est un bateau
criblé de neige, si vous voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n’a
pas la moindre épaisseur. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes.
Une forme très petite, délimitée par un bijou de cheveux. C’est le désespoir. Un
collier de perles pour lequel on ne saurait trouver de fermoir et dont l’existence
ne tient pas même à un fil, voilà le désespoir. Le reste, nous n’en parlons pas.
Nous n’avons pas fini de désespérer, si nous commençons. Moi je désespère de
l’abat-jour vers quatre heures, je désespère de l’éventail vers minuit, je
désespère de la cigarette des condamnés. Je connais le désespoir dans ses
grandes lignes. Le désespoir n’a pas de coeur, la main reste toujours au
désespoir hors d’haleine, au désespoir dont les glaces ne nous disent jamais s’il
est mort. Je vis de ce désespoir qui m’enchante. J’aime cette mouche bleue qui
vole dans le ciel à l’heure où les étoiles chantonnent. Je connais dans ses
grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la
fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et
je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c’est
toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit.
L’air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps
de temps. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. C’est comme le vent
du rideau qui me tend la perche. A-t-on idée d’un désespoir pareil ! Au feu !
Ah ! ils vont encore venir… Et les annonces de journal, et les réclames
lumineuses le long du canal. Tas de sable, espèce de tas de sable ! Dans ses
grandes lignes le désespoir n’a pas d’importance. C’est une corvée d’arbres qui
va encore faire une forêt, c’est une corvée d’étoiles qui va encore faire un jour
de moins, c’est une corvée de jours de moins qui va encore faire ma vie.
Le Revolver à cheveux blancs
Editions des Cahiers libres, 1932
Du même auteur :
Union libre 17/(01/2014)
Ode à Charles Fourier (23/01/2015)
Plutôt la vie (23/01/2016)
Les écrits s’en vont (23/01/2017)
La lanterne sourde (23/01/2018)
« On me dit que là-bas... » (23/01/2019)
Gibran Khali Gibran (1883 – 1931) / جبران خليل جبران : « A jamais je marcherai ... »
A jamais je marcherai
sur ces rivages,
Entre sable et écume.
La marée haute effacera
les empreintes de mes pas,
Et le vent soufflera l’écume.
Mais la mer et le rivage
resteront à jamais.
Traduit de l’anglais
in, Khali Gibran : « Enfants du prophète. Œuvre anglaise »
Editions Albouraq, 1999
Henri-Simon Faure (1923 – 2015) : un manoeuvre n’en fait qu’à sa forte tête ... (0 – 16)
un manœuvre n’en fait
qu’à sa forte tête
de par
le luberon
0
à
rien que plusieurs espèces passées de filles
dont je ne veux dresser la liste des prénoms
je dédie mon poème
ou le jeter au vent
luberon
ça risque de résulter kif-kif
pour toi peut-être encore sont-elles vivantes
je les imagine
carcasses affleurantes
saillies par le travers de tes sentiers perdus
où
terres brunes
rochers blancs
racines roses
la couleur monte leur souvenir en surface
et si je m’arrête en un coin de ma vadrouille
braguette ouverte
est-ce pour pleurer
luberon
pisser d’aise
ou
me branler sur mes amours mortes
1
manœuvre
luberon
j’apporte mes mains
comme pour en doter ton infirme corps
elles savent taper à la machine à
écrire la formule administrative
ou l’inventaire tournant du matériel
elles savent conduire les grands engins
de levage
elles savent charger ou bien
décharger le matériel
n’importe quel
elles savent faucher l’herbe en plein soleil
entre les portées des pylônes qui grondent
les quatre opérations
elles savent faire
également tout ce que l’on peut penser
mais pas dire
non par le respect humain
à cause de tellement trop de détails
fourgués déjà dans pas mal de mes poèmes
la vie est carabine à répétition
sinon mannequin pour oiseaux
au cul sec
et
elles savent écrire des poèmes
mes mains
dès que je n’ai plus ma tête à moi
je serai ton mercenaire
luberon
2
à prime abord
difficulté
de ton accueil
me faudra-t-il
longtemps
taper
contre ta porte
avant que
tu
daignes répondre
qui
peut entrer
m’asseoir
devant
ta vaste table
où
l’eau offerte
geste du cœur
est refusée
sur un ton sec
aux alentours
elle
est pourtant
chose sacrée
3
employer quel moyen subtil
pour devenir rien qu’un ami
je te parle des filles
mises
à bas
leur dos contre ton dos
ton pelage se fait lubrique
jeteur d’éclairs brefs dans mon ciel
il est trop tard pour le remords
4
Je connais ton secret ancestral
il est à la mesure de l’homme
qui en vient à savoir trop de choses
négligeant ce qui fait l’essentiel
nous ne sommes qu’une émanation
après tout
de ta chair minérale
5
je ne te crains point
sorcier aux aguets
tous les tours que tu peux imaginer
je les ai entrepris à ma façon
et réussis plus souvent que voulu
mais j’ai des mains
et dans ces mêmes mains
le souvenirs de certaines chaleurs
de corps
que tu n’as pu étreindre
toi
parce que tu es symbole de mort
et que
forcément la joie te déserte
6
Il n’y a plus de commune mesure entre nous
et ma tête en ébullition ne saurait suffire
à se contenter de la chaîne des deux mains jointes
pour la prière sans point d’impact en la nature
si les dieux n’interdisent plus
l’entrée des cavernes
les hommes viennent
sous les arbres
casser la croûte
et l’arroser du vin d’anciennes choses et simples
7
mais
le temps par ici
connaît un autre rythme
un jour
égale
un an
un an
pour la minute
secondes de semaine
le mois narcisse moi
plus commune mesure
siècle
signifie quoi
depuis combien d’années
je vis contre ton flanc
vibrant
dans mon rempart
tant de moments
poussant
chansons
de
corps de garde
c’est hier
c’était demain
que nous nous rencontrions
j’en ai tiré profit
de ton apport immense
ne serait-ce
maudire
sans cesse
répéter
tu dilues l’impression
d’
un temps
d’éternité
rien qu’à parler ton nom
grondement ancestral
qui ajoute au silence
ce silence violent
que mon oreille entend
8
chèvres
dans
le luberon
aucun beau regard de
femme
ne pourrait rivaliser
avec celui certain d’elle
leur façon de me défier
9
j’apporte ici le boisseau
où l’on sera comparé
à la juste dimension
dont on se sera servi
pour
une brebis tondue
en qui
dieu
mesure vent
afin que son ventre n’enfle
du malaise originel
10
les villages ont peur de toi maintenant
ils demeurent à distance
je les aime
à cause de l’envie du surnaturel
qu’ils n’osent réfréner
quand bien même ils craignent
d’éveiller le mal courant des vieilles terres
qui
jadis
les élimina jusqu’à la corde
11
les hommes ont abîmé
les gorges
de régalon
la fontaine
du boulon
mais
le cavalon
se meurt
d’une abjecte pourriture
pris par des mains à la gorge
qui tremblent de leur forfait
ponce pilate
est par là
les hommes ont asséché
la durance
virginale
en sa belle vallée proche
paysanne devenue
fille de joie sans scrupule
sinon
point d’eau
je me meurs
m’a gueulé
le luberon
ce jour d’été par trop sec
où il était bien levé
à m’accepter sans bavure
bête rodant parmi d’autres
12
comme
un
mur
pour
les
eaux
dont
la
rage
met
un
frein
contre
le
ciel
sans
ombre
nuit
et
jour
seul
quelque
rire
peut
dire
oui
ou
non
qui
veille
13
maisons aux envolées graciles
corps du délit
des jeunes filles
le vierge a son empreinte ici
depuis vingt ans
j’y loge à l’aise
débarrassé de l’embarras
de tant de souillures cueillies
par les lieux où je me propulse
14
le poids de la pierre
en ce pays
la terre n’a plus son mot à dire
dessus
le plateau des claparèdes
saint paul
je fus d’un coup accosté
mais le temps avait défait son oeuvre
si sac identique
farine autre
et ceux-là qui liront mes angoisses
quelque jour où je serai défait
mon front ayant cogné dans ta chair
pourraient dire s’il y avait
foi
je suis passé pour
ne rien conclure
15
des bories
plantées par là
boutons des premières chaleurs
au temps où
des hommes inventés se frottèrent à toi
lieu d’enfantement de ces bêtes
blaireaux
renards
sangliers
y piquent les scorpions
en preuve de leur antécédence
luberon
donneur de vertige
repaire de révolte
brigand des cœurs
mal
heureux
bien
d’un almanach familier
16
parfois
dans le vallon de l’ayguebrun
allant ou revenant de
lourmarin
on m’a vu rouler rapide en voiture
tracassé de soucis sentimentaux
moi
natif
en exil dans une ville
sinistre
trente-quatre rue beaubrun
j’essaimais le chapelet des souillures
dont telle naissance fut entachée
dédit d’homme de bonne volonté
-------------------------
trois paroles de vie (valent jeu) sept années d’écritures
Editions plein chant (cahiers hsf/6), 16120 Bassac, 1976
Du même auteur : Par ces temps (28/07/2016)
Felix Grande (1937 – 2014) : Madrigal
Madrigal
Parole, douce et triste personne, et petite,
Douce et triste vieille chérie, je te caresse,
Moi, vieillard comme toi, de ma langue flétrie,
La vieillesse et l’amour apaisant notre vice.
Parole, ma compagne, tu me donnes la main,
Corde, tu me retiens chaque fois que je sombre ;
Tu viens à mon appel et je vois que tu m’aimes,
Essayant d’édifier un monde dans le mien.
Ma petite fourmi, j’use de toi pour vivre ;
Et sans toi je ne sais ce que serait ma vie,
Sans doute une musique inaudible, muette,
Une boîte brûlée et vide d’allumettes.
Mon allumette à moi, tu es pareille à celle
Que j’allume le soir, qui répande sa lueur,
M’aide à aller au lit, à y voir, oui comme elle ;
Sans toi qu’il serait dur d’arriver à la mort.
Mais je t’ai, et tu m’aides à traverser la chambre,
Depuis la porte d’enfant jusqu’au lit, cet ancien ;
Grâce à toi ma veillée en vibration se change
Et ma nuit a l’éclat du jour et du matin.
Grâces te soit rendues, oui grâces, ma fourmi,
Maintenant que le fleuve est monté à l’alcôve.
Après, la mer ; tous deux, nous noyons la fatigue
Atteignant, embrassés, la gloire du néant.
Traduit de l’espagnol par Nadine Ly
in « Anthologie bilingue de la poésie espagnole »,
Editions Gallimard (La Pléiade), 1995
Du même auteur :« S’asseoir ici ... » / « Sentarse aquí ... » (20/01/2019)
Madrigal
Palabra, dulce y triste persona pequeñita,
Dulce y triste querida vieja, yo te acaricio,
Anciano como tú, con la lengua marchita,
Y con vejez y amor aclamo nuestro vicio.
Palabra, me acompañas, me das la mano, eres
Maroma en la cintura cada vez que me hundo;
Cuando te llamo veo que vienes, que me quieres,
Que intentas construirme un mundo en este mundo.
Hormiguita, me sirvo de ti para vivir;
Sin ti, mi vida yo no sé lo que sería,
Algo como un sonido que no se puede oír
O una caja de fósforos requemada y vacía.
Eres una cerilla para mí, como ésa
Que enciendo por la noche y con la luz que vierte
Alcanzo a ir a la cama viendo un poco, como ésa;
Sin ti, sería tan duro llegar hasta la muerte.
Pero te tengo, y cruzo contigo el dormitorio
Desde la puerta niña hasta la cama anciana;
Y, así, tiene algo de pálpito mi puro velatorio
Y mi noche algo tiene de tarde y de mañana.
Gracias sean para ti, gracias sean, mi hormiga,
Ahora que a la mitad de la alcoba va el río.
Después, el mar; tú y yo ahogando la fatiga,
Alcanzando abrazados la fama del vacío.
Las piedras,
Ediciones Rialp (Adonais), Madrid, 1964
Poème précédant en espagnol :
Federico Garcia Lorca : « Gacela » de la mort obscure / Gacela de la muerte obscura (19/12/2019)
Géo Norge (1898 – 1990) : Du temps
Du temps
Dans l’eau du temps qui coule à petit bruit,
Dans l’air du temps qui souffle à petit vent,
Dans l’eau du temps qui parle à petits mots
Et sourdement touche l’herbe et le sable ;
Dans l’eau du temps qui traverse les marbres,
Usant au front le rêve des statues,
Dans l’eau du temps qui muse au lourd jardin,
Le vent du temps qui fuse au lourd feuillage
Dans l’air du temps qui ruse aux quatre vents,
Et qui jamais ne pose son envol,
Dans l’air du temps qui pousse un hurlement
Puis va baiser les flores de la vague,
Dans l’eau du temps qui retourne à la mer,
Dans l’air du temps qui n’a point de maison,
Dans l’eau, dans l’air, dans la changeante humeur
Du temps, du temps sans heure et sans visage,
J’aurai vécu à profonde saveur,
Cherchant un peu de terre sous mes pieds,
J’aurai vécu à profondes gorgées,
Buvant le temps, buvant tout l’air du temps
Et tout le vin qui coule dans le temps.
Œuvres poétiques,
Editions Seghers,1978.
Du même auteur :
C’est un pays (27/12/2014)
Louange d’une source (19/01/2019)
René - Guy Cadou (1920 – 1951) : Cornet d’adieu
Cornet d’adieu
Jésus a dit
« Il n’y aura pas de printemps cette année
Parce que Max(*) s’en est allé
Emportant les chevaux les vergers et les ailes
Parce que sur la croix le bon Saint Matorel
A lâché les oiseaux vers un pays glacé »
Et c’est vrai. Les bourgeons se taisent. Les poitrines
Voient se faner leurs seins. Tout au fond des vitrines
Une enfance à genoux se suicide et le ciel
Epuise en un regard ses réserves de miel
Il fait froid maintenant que tu n’es plus
Beau masque de douleur
Maintenant que tes mains ont trouvé sous la terre
Enfin le battement initial de ton cœur
J’entends ta voix pareille aux chants du monastère
Et tandis qu’on te fait place dans la lumière
Les hommes prient pour toi à Saint-Benoît-sur-Loire
Tu étais sur tous les quais de toutes les foires
Au pain d’épice
On te trouvait dans les coulisses
Des bals champêtres
Tu discutais avec les prêtres
Souvent tu m’écrivais et c’était chaque fois
Des bavardages de bergères et de rois
Tu m’écriras encore
J’attends tes reportages sur la mort
le Nom vernal
O Max
Et l’élixir du laboratoire central
J’attends que soit connu la décision de l’ange
Que Dieu prenne parti pour toi et qu’il t’arrange
Une vie dans le cœur de tes amis natals.
(*)Le poète Max Jacob
Pleine poitrine
Editions Pierre Fanlac, Périgueux 1946
Du même auteur :
« La nuit ! la nuit surtout… » (18/01/2014)
« Je t'attendais ainsi qu'on attend les navires… » (18/01/2015)
« J'ai toujours habité … » (18/01/2016)
Hélène (18/01/2017)
Celui qui par hasard (18/01/2018)
L’inutile aurore (18/011/2019)
Jean de La Fontaine (1621 – 1695) : Le Savetier et le Financier
Le Savetier et le Financier
Un Savetier chantait du matin jusqu'au soir :
C'était merveilles de le voir,
Merveilles de l'ouïr ; il faisait des passages (*),
Plus content qu'aucun des sept sages.
Son voisin au contraire, étant tout cousu d'or,
Chantait peu, dormait moins encor.
C'était un homme de finance.
Si sur le point du jour parfois il sommeillait,
Le Savetier alors en chantant l'éveillait,
Et le Financier se plaignait,
Que les soins de la Providence
N'eussent pas au marché fait vendre le dormir,
Comme le manger et le boire.
En son hôtel il fait venir
Le chanteur, et lui dit : Or çà, sire Grégoire,
Que gagnez-vous par an ? - Par an ? Ma foi, Monsieur,
Dit avec un ton de rieur,
Le gaillard Savetier, ce n'est point ma manière
De compter de la sorte ; et je n'entasse guère
Un jour sur l'autre : il suffit qu'à la fin
J'attrape le bout de l'année :
Chaque jour amène son pain.
- Eh bien que gagnez-vous, dites-moi, par journée ?
- Tantôt plus, tantôt moins : le mal est que toujours ;
(Et sans cela nos gains seraient assez honnêtes,)
Le mal est que dans l'an s'entremêlent des jours
Qu'il faut chommer ; on nous ruine en Fêtes.
L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le Curé
De quelque nouveau Saint charge toujours son prône.
Le Financier riant de sa naïveté
Lui dit : Je vous veux mettre aujourd'hui sur le trône.
Prenez ces cent écus : gardez-les avec soin,
Pour vous en servir au besoin.
Le Savetier crut voir tout l'argent que la terre
Avait depuis plus de cent ans
Produit pour l'usage des gens.
Il retourne chez lui : dans sa cave il enserre
L'argent et sa joie à la fois.
Plus de chant ; il perdit la voix
Du moment qu'il gagna ce qui cause nos peines.
Le sommeil quitta son logis,
Il eut pour hôtes les soucis,
Les soupçons, les alarmes vaines.
Tout le jour il avait l'oeil au guet ; Et la nuit,
Si quelque chat faisait du bruit,
Le chat prenait l'argent : A la fin le pauvre homme
S'en courut chez celui qu'il ne réveillait plus.
Rendez-moi, lui dit-il, mes chansons et mon somme,
Et reprenez vos cent écus.
(*) passage : en musique, se dit des intervalles ou des consonances qui, agréablement disposés, forment une bonne mélodie
Fables choisies, mises en vers par M. de La Fontaine
A Paris, chez Claude Barbin,1678
Du même auteur :
La mort et le bûcheron (17/01/2017)
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