Dino Campana (1885 – 1932) : Poésie facile /Poesia facile
Poésie facile
Paix je ne cherche, guerre ne supporte
Tranquille et seul vais par le monde en rêve
Empli de chants étouffés. Je désire
La brume et le silence en un grand port.
Un grand port empli de voiles, voiles légères
Parées à se lancer vers l’horizon azur
Doucement ondulant, tandis que le murmure
Du vent passe tramant des accords éphémères.
Et ces accords le vent au loin se les emporte
Au lointain par-dessus l’océan inconnu.
Rêve. La vie est triste et je suis seul
Oh quand oh quand en un matin ardent
Dans le soleil s’éveillera mon âme
Le soleil éternel, et libre et frémissante.
Traduit de l’italien par Irène Gayraud et Christophe Mileschi
In, Dino Campana : « Chants orphiques et autres poèmes »,
édition bilingue.
Editions Points, 2016
Du même auteur :
Gênes / Genova (20/08/2017)
La Chimère / La Chimera (20/08/2018)
Poesia facile
Pace non cerco, guerra non sopporto
Tranquillo e solo vo pel mondo in sogno
Pieno di canti soffocati. Agogno
La nebbia ed il silenzio in un gran porto.
In un gran porto pien di vele lievi
Pronte a salpar per l’orizzonte azzurro
Dolci ondulando, mentre che il sussurro
Del vento passa con accordi brevi.
E quegli accordi il vento se li porta
Llontani sopra il mare sconosciuto.
Sogno. La vita è triste ed io son solo.
O quando o quando in un mattino ardente
L’anima mia si sveglierà nel sole
Nel sole eterno, libera e fremente.
Poème précédent en italien :
Eugenio Montale : La bourrasque / La bufera (14/08/2019)
Kadia Molodowski (1894 – 1975) / קאַדיע מאָלאָדאָװסק : Dieu de miséricorde
Dieu de miséricorde
Dieu de miséricorde,
Choisis un autre peuple
Elu.
Nous sommes las de mourir, d’être morts
Et nous n’avons plus de prières,
Choisis un autre peuple
Elu.
Nous n’avons plus assez de sang
Pour être des victimes.
Notre demeure est devenue un désert
Et la terre pour nous est avare de tombes,
Plus de Livre pour nous des Lamentations
Plus de complaintes
Dans les vieux livres saints.
Dieu de miséricorde,
Sanctifie un autre pays,
Un autre mont.
Nous avons dispersé notre cendre sacrée
Sur tous les champs déjà, sur chaque pierre,
Nous avons payé
Avec des vieillards,
Des jeunes gens,
Des nouveau-nés
Chaque lettre de tes Dix Commandements.
Dieu de miséricorde,
Que ton sourcil de feu se lève :
Contemple les peuples du monde –
Et donne-leur les jours d’effroi, les prophéties.
En chaque langue on prêche ta parole,
Apprends-leur les actes
Et les chemins de l’endurance.
Dieu de miséricorde,
Donne-nous l’humble vêtement
Du berger parmi ses moutons,
Du forgeron à son marteau,
De la lingère et du peaussier,
Fussent-ils les plus grossiers.
Rends-nous encore une autre grâce,
Dieu de miséricorde :
Délivre-nous de l’aura du génie.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski,
in « Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple »,
Éditions Gallimard, 2000.
Alfred de Musset (1810 – 1857) : Rappelle-toi
Rappelle-toi
Vergiss Mein Nicht
Paroles faites sur la musique de Mozart
Rappelle-toi, quand l’Aurore craintive
Ouvre au Soleil son palais enchanté ;
Rappelle-toi, lorsque la nuit pensive
Passe en rêvant sous son voile argenté ;
A l’appel du plaisir lorsque ton sein palpite,
Aux doux songes du soir lorsque l’ombre t’invite,
Ecoute au fond des bois
Murmurer une voix :
Rappelle-toi.
Rappelle-toi, lorsque les destinées
M’auront de toi pour jamais séparé,
Quand le chagrin, l’exil et les années
Auront flétri ce coeur désespéré ;
Songe à mon triste amour, songe à l’adieu suprême !
L’absence ni le temps ne sont rien quand on aime.
Tant que mon coeur battra,
Toujours il te dira
Rappelle-toi.
Rappelle-toi, quand sous la froide terre
Mon coeur brisé pour toujours dormira ;
Rappelle-toi, quand la fleur solitaire
Sur mon tombeau doucement s’ouvrira.
Je ne te verrai plus ; mais mon âme immortelle
Reviendra près de toi comme une soeur fidèle.
Ecoute, dans la nuit,
Une voix qui gémit :
Rappelle-toi.
Poésies Nouvelles, 1836 -1852
Librairie Charpentier, 1852
Du même auteur :
La nuit de Mai (11/03/2015)
Venise (11/03/2016)
Derniers vers (18/08/2017)
« Quand, par un jour de pluie... » (18/08/2018)
Luc Estang (1911 – 1992) : Marée montante
Marée montante
C‘était encore marée basse en arrivant
sur le littoral de moulins et de vent.
Mais depuis toujours je sais quand la mer monte.
Déjà les coquillages laissés pour compte
muets sur un lit de glace et de varech
s’étaient remis à bruire avec
le sang contre mon oreille,
un soir d’extrême hiver et de rêve enlisé...
Mais ce matin de sel et de ciel irisé
la mer montait vers nous depuis la veille...
La laisse du temps
Editions Gallimard, 1977
Avrom Sutzkever (1913 – 2010) / אַבֿרהם סוצקעווער : Les gazelles de Yamsuf
Les gazelles de Yamsuf
S’obstine le soleil couchant, astre tenace,
Demeurer à Yamsuf, quand surgissent le soir
Vers le palais des eaux les gazelles, de grâce
Et de rose innocent, pour apaiser leur soif.
De leurs ombres de soie se défont sur la rive
Et lèchent à Yamsuf des anneaux de fraîcheur.
Longs visages de violons. Il leur arrive
D’épouser le silence en noces de douceur.
A la fin elles fuient. Des taches roses sèchent
Dans le sable, un regret qui survit au reflux
Suit les gazelles du couchant, celles qui lèchent
Le silence de ceux qui déjà ne sont plus.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski,
in « Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple »,
Éditions Gallimard, 2000.
Du même auteur :
Les juifs gelés (13/08/2014)
Paysage de fin de nuit (17/07/2016)
Dans la hutte de neige (16/08/2017)
Pelisse de feu (16/08/2018)
Georges-Emmanuel Clancier (1914 – 2018) : Le témoin
Le témoin
A Robert Margerit
Je parle pour des morts qui furent bergers
D’âpres vies mais porteurs de légendes,
Dont les rêves traînaient des enfances légères,
Des miracles dans les labours émergeants,
Et dont les mains savaient tenir toute la terre
Dans une pierre, un sein, une fougère.
Je parle pour une terre bleue très ancienne
Qui bat avec mon sang, qui teinte mon regard,
Ses collines ont lié sur mon cœur leur liane
Plus fort que les bras passagers de l’amour.
Je parle pour qui viendra demain jeune et dansant
Sur les chemins où mon ombre fut jeune
Et se penchera vers ces prairies et ces villages
Comme on se penche sur une femme pour l’amour.
Une voix
Editions Gallimard, 1956
Du même auteur :
A mi–voix (16/11/2015)
Vocabulaire (16/11/2016)
« Je ne suis que cet enfant... » (15/08/2018)
Eugenio Montale (1896 – 1981) : La bourrasque / La bufera
La bourrasque
La bourrasque qui fait ruissellement aux feuilles
Dures du magnolier les longs coups de tonnerre
Printanier et la grêle,
(Les sons cristallins dans ton lit nocturne
Te surprennent, d’un or
Qui s’éteignit aux acajous, aux tranches des reliures,
Il brûle un grain de sucre encor
aux coquilles de tes paupières)
Et l’éclair qui blancheur
Confit arbres et murs et les surprend en leur
Eternité d’instant – et le marbre et la manne
Et la destruction – ce que gravé en toi
Tu portes pour ta peine et qui te tient liée
Plus que l’amour à moi, ô mon étrange sœur, -
Et puis le rude éclatement ! et puis les sistres !
Le tremblement
Des tambourins sur une fosse accapareuse,
Piétinement du fandango, et par-dessus
Quelque mouvement qui tâtonne...
Comme
Quand tu te retournas et des mains, dégageas
Ton front de la nuée de tes cheveux,
Et tu me saluas – pour entrer dans le noir.
Traduit de l’italien par Pierre Jean Jouve
In, «Eugenio Montale, tradotto da Pierre Jean Jouve »
Scheiwiller-All'insegna del pesce d'oro, Milano, 1964
Du même auteur : « A midi faire halte …/ « Merrigiare pallido… » (10/05/2016)
La bufera
La bufera che sgronda sulle foglie
dure della magnolia i lunghi tuoni
marzolini e la grandine,
(i suoni di cristallo nel tuo nido
notturno ti sorprendono, dell'oro
che s'è spento sui mogani, sul taglio
dei libri rilegati, brucia ancora
una grana di zucchero nel guscio
delle tue palpebre)
il lampo che candisce
alberi e muro e li sorprende in quella
eternità d'istante – marmo manna
e distruzione – ch'entro te scolpita
porti per tua condanna e che ti lega
più che l'amore a me, strana sorella, –
e poi lo schianto rude, i sistri, il fremere
dei tamburelli sulla fossa fuia,
lo scalpicciare del fandango, e sopra
qualche gesto che annaspa…
Come quando
ti rivolgesti e con la mano, sgombra
la fronte dalla nube dei capelli,
mi salutasti – per entrar nel buio.
La Bufera e altro
Neri Pozza Editore, Vicenza (Italia), 1956
Poème précédent en italien :
Giuseppe Ungaretti : J’ai tout perdu / Tutto ho perduto (13/05/2019)
Poème précédent en italien :
Dino Campana : Poésie facie / Poesia facile (20/08/2019)
Geneviève d’Hoop (1945 -) : « je n’ai jamais cessé d’être... »
à Vahé Godel
je n’ai jamais cessé d’être
cette écorce vive
qui mange ses syllabes
et aboie ses mots
le temps transpire jusqu’à la plage
où se défont mes rives
je clôture mes trois vies
j’additionne mes impatiences
je mesure l’espace déçu
étais-je un défaut
un intervalle
qui m’a couverte de ruines
pendant que je respirais
le temps
de l’aubépine
In, Revue » Poésie 1, N° 81-82, Novembre-Décembre 1980 »
Le Cherche Midi éditeur, 1980
Michel Butor (1926 – 2016) : Les commissures du feu
Les commissures du feu
La herse qui suce les branches.
Tu te ris de moi, inaccessible penses-tu...
La peau du feu.
La gueule qui se plisse ricane dans les étincelles bleues jaunes bleues
Et les tourbillons de la fumée retombent.
Le souffle du feu.
Le grognement qui s’étend pousse sa bave pousse les brandons se dilate.
Tu vas jusqu’à me tendre ta main.
Le front, les tempes.
Le masque du fer noir qui souffle s’épanouit dans les galeries blanches.
Le sang.
La langue qui s’élargit dans les taillis du feu.
Te voilà séparée de toi-même. !
Et les épaisseurs retombent.
Les muscles.
Les oreilles noires rouges du feu rouge bleu qui jaillissent bleu violet grondent
jaillissent
Tu te vois brûler.
Et les draps retombent.
Les tendons.
Les nervures du feu qui se tendent.
La chevelure.
Les bracelets noirs d’yeux noirs du feu orangé qui s’accrochent aux
créneaux se crispent.
Brûle !...
Et la taie retombe.
Les boucles.
Les remparts rouges du four rouge qui déploient leurs tissus mordorés de feu.
L’échine.
La crinière noire du feu bleu qui s’enroule aux piliers jaunes se tresse dans les
salles jaunes s’enroule.
Tu me révèles alors ton pied.
Et la paupière retombe.
Les épaules.
Le lierre du feu qui se courbe sur les tours aux brèches d’or.
Je plonge tes yeux dans mes yeux.
Les poils.
La noire échine du feu rouge qui plonge dans les manchons d’écorce qui
s’ouvrent verts plonge dans l’arsenal d’épées de cuivre.
Et l’obscurité de la fumée retombe.
Les hanches.
L’encolure qui se hérisse le poitrail outremer les épines du feu qui se creuse
dévale dans les cirques de moire.
Sens-tu mon enfer ?
Les charmes.
Le poil noir le pelage bleu noir la robe bleu blanc du feu pourpre se
développent sur les lits de flammèches d’azur s’arrondissent dans
des alcôves de flèches se développent azur.
L’un de nous tient un œil ouvert sur toi.
Et la nuit retombe.
Les chevilles, les talons, les jambes.
La fourrure du feu qui charme rouge pétille les sabots orangés dans leurs stalles
de cendre qui charment pétillent se dressent dans leurs torils de sinople
pétillent.
Au moins j’ai réussi à te rendre furieuse !
Les secrets.
Les ruades les jarrets noirs le galop la marée cramoisie des glaives qui frappent
trépignent dans les puits noirs frappent trépignent cramoisis s’affinent dans
les fours sang soutiennent les gaines de feu cramoisi s’affinent.
Et la croix de la fumée retombe.
La lubricité.
La course la queue du feu attisent la forge caressent les antres de charbon
attisent caressent les éventails d’étamines rubis les couvrent d’écume les
caressent.
Renversée...
La soif.
La hure noire du feu se déchaine règne sur le fourneau rouge règne sur le gril
bleu engloutit les graines jaunes règne écarlate engloutit les épineux grenat
réclame écarlate engloutit.
Et le taureau retombe.
les mains, les doigts du feu.
La fournaise hurle dévore blanche hurle corolle de stylets amarante et de
crosses blanches dévore les bûches de feu se ferme dévore.
Il est bien temps vraiment de s’incliner vers moi ! Je gagne.
Les articulations, les ongles, les paume du feu.
Les plumes noires les châles de gueules les étendards noirs les flots de poudre
du feu voilent les broches de gueules les lézardes garance chatouillent et
voilent les nœuds les fourches de gueules.
Mais je vois bien que c’était encore pour te moquer !
Et le lion de la fumée retombe.
Les poignets, les saignées du feu.
Les palissades rouges les branchages de feu craquent griffent les noyaux vert
rouge vert craquent les crochets griffent les arquebuses les fouets claquent
les rochers carmin griffent vertes les lames claquent.
Et le dragon de la fumée retombe.
L’haleine
Le fourré
qui mange.
Tu m’échappes !
Le mufle
du feu noir
qui languit
parmi les grilles.
Je t’ai touchée, n’est-ce pas ?
Les nuages retombent.
épaisseurs
zée boucles
bruissements
astres baisers veilles
bruyères bises
brasier colères calculs
diadèmes drapés druides drogues
mais du moins te voilà séparée de toi-même
(Dans les flammes. Chanson du moine à Madame Nhu).
Illustrations. II
Editions Gallimard, 1969
Du même auteur :
« Au-delà de l’horizon… » (12/08/2015)
Le tombeau d’Arthur Rimbaud (12/08/2016)
Vers l’été (12/08/2017)
Lectures transatlantiques (12/08/2018)
Oscar Wilde (1854 – 1900) : Désespoir / Desespoir
Désespoir
Les saisons avec elles amènent leur ruine,
Au printemps, le narcisse apparaît
Qui ne se fane avant que n’ait rougit la rose
Et, à l’automne, fleurissent les violettes
Et le frêle crocus trouble alors la blancheur de la neige ;
Puis, les arbres dénudés reverdissent,
Comme font les gris labours sous les pluies de l’été
Et renaissent les primevères qu’un enfant cueillera.
La belle vie ! dont le flot amer et avide
Monte à nos pieds et sombre dans la nuit
Pour revêtir des jours qui ne reviendront plus !
L’ambition, l’amour, brûlantes rêveries,
Nous les perdons trop vite, et ne trouvons plaisir
Que dans quelques fragments de souvenirs enfuis.
Traduit de l’anglais par Bernard Delvaille
In, Oscar Wilde : « Œuvres »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1996
Du même auteur :
La ballade de la geôle de Reading / The ballad of Reading Gaol (11/08/2017)
Bords de l’Arno / By the Arno (11/08/2018)
Desespoir
The seasons send their ruin as they go,
For in the spring the narciss shows its head
Nor withers till the rose has flamed to red,
And in the autumn purple violets blow,
And the slim crocus stirs the winter snow;
Wherefore yon leafless trees will bloom again
And this grey land grow green with summer rain
And send up cowslips for some boy to mow.
But what of life whose bitter hungry sea
Flows at our heels, and gloom of sunless night
Covers the days which never more return?
Ambition, love and all the thoughts that burn
We lose too soon, and only find delight
In withered husks of some dead memory.
Poème précédent en anglais :
Emily Brontë : « Je viendrai quand ... » / « I’ll come when…» (01/07/2019)
