Paul Valéry (1871 – 1945) : Narcisse parle
Narcisse parle.
Narcissæ placandis manibus.
O frères ! tristes lys, je languis de beauté
Pour m’être désiré dans votre nudité,
Et vers vous, Nymphes, Nymphes, ô Nymphes des fontaines
Je viens au pur silence offrir mes larmes vaines.
Un grand calme m’écoute, où j’écoute l’espoir.
La voix des sources change et me parle du soir ;
J’entends l’herbe d’argent grandir dans l’ombre sainte,
Et la lune perfide élève son miroir
Jusque dans les secrets de la fontaine éteinte.
Et moi ! de tout mon corps dans ces roseaux jeté,
Je languis, ô saphir, par ma triste beauté !
Je ne sais plus aimer que l’eau magicienne
Où j’oubliai le rire et la rose ancienne.
Que je déplore ton éclat fatal et pur,
Si mollement de moi fontaine environnée,
Où puisèrent mes yeux dans un mortel azur
Mon image de fleurs humides couronnée !
Hélas ! L’image est vaine et les pleurs éternels !
À travers les bois bleus et les bras fraternels,
Une tendre lueur d’heure ambigüe existe,
Et d’un reste du jour me forme un fiancé
Nu, sur la place pâle où m’attire l’eau triste…
Délicieux démon, désirable et glacé !
Voici dans l’eau ma chair de lune et de rosée,
O forme obéissante à mes vœux opposée !
Voici mes bras d’argent dont les gestes sont purs !…
Mes lentes mains dans l’or adorable se lassent
D’appeler ce captif que les feuilles enlacent,
Et je crie aux échos les noms des dieux obscurs !…
Adieu, reflet perdu sur l’onde calme et close,
Narcisse… ce nom même est un tendre parfum
Au cœur suave. Effeuille aux mânes du défunt
Sur ce vide tombeau la funérale rose.
Sois, ma lèvre, la rose effeuillant le baiser
Qui fasse un spectre cher lentement s’apaiser,
Car la nuit parle à demi-voix, proche et lointaine,
Aux calices pleins d’ombre et de sommeils légers.
Mais la lune s’amuse aux myrtes allongés.
Je t’adore, sous ces myrtes, ô l’incertaine,
Chair pour la solitude éclose tristement
Qui se mire dans le miroir au bois dormant.
Je me délie en vain de ta présence douce,
L’heure menteuse est molle aux membres sur la mousse
Et d’un sombre délice enfle le vent profond.
Adieu, Narcisse… Meurs ! Voici le crépuscule.
Au soupir de mon cœur mon apparence ondule,
La flûte, par l’azur enseveli module
Des regrets de troupeaux sonores qui s’en vont.
Mais sur le froid mortel où l’étoile s’allume,
Avant qu’un lent tombeau ne se forme de brume,
Tiens ce baiser qui brise un calme d’eau fatal !
L’espoir seul peut suffire à rompre ce cristal.
La ride me ravisse au souffle qui m’exile
Et que mon souffle anime une flûte gracile
Dont le joueur léger me serait indulgent !…
Évanouissez-vous, divinité troublée !
Et toi, verse à la lune, humble flûte isolée
Une diversité de nos larmes d’argent.
Album de vers anciens : 1890-1900,
A. Monnier et Cie, 1920
Du même auteur :
La fileuse (29/05/2014)
Le cimetière marin (27/05/2015)
Le Sylphe (16/06/2017)
De la mer océane (16/06/2018)
Roger Milliot (1927 – 1868) : Qui ?
Qui
Qui parle en moi, qui me regarde, d’où ?
Qui dit le bien, le mieux, le pire ?
Qui veut l’amour, qui nie l’amour ?
Qui perce des issues, qui ouvre des gouffres ?
Qui se sent étranger ?
Qui habite le vide
Où ce grand cri résonne ?
Qui tient haut les étoiles ?
Qui veut la vie, qui veut la mort ?
Décembre 1966
Qui ?
Edition complète et définitive
Mostra del Larzac, 1969
Du même auteur :
Pour une mort choisie (08/07/2014)
« Je me forçais à naître chaque jour… » (15/06/2016)
Ville (15/06/2017)
« Il y a ce corridor sans fenêtre... » (14/06/2018)
Michel Dugué (1946 -) : « Mais la douleur s’avoue vivace... »
..... Mais la douleur s’avoue vivace lorsqu’un subtil éclairage attendrit les
eaux. Chaque pierre tressaille comme au sortir d’un malaise ou d’une période
de mutisme. Le ciel déverse ses bleus, ses mauves, ses blancs. Enrobe les rives,
y met de l’air et des rumeurs. C’est d’un retour qu’il s’agit où le regard se libère
de trop d’insistance. De celle qui, par exemple, nous fait prendre une nappe de
brume pour un linceul ou le cri d’un goéland pour un funeste oracle.
Mais il y a la mer
Le Réalgar-Editions, 42000 Saint Étienne, 2018
Du même auteur : « Aucun de nous … » (28/03/2016)
Yves Bonnefoy (1923 – 2016) : La pluie sur le ravin
La pluie sur le ravin
I
Il pleut, sur le ravin, sur le monde. Les huppes
Se sont posées sur notre grange, cimes
De colonnes errantes de fumée.
Aube, consens à nous aujourd'hui encore.
De la première guêpe
J'ai entendu l'éveil, déjà, dans la tiédeur
De la brume qui ferme le chemin
Où quelques flaques brillent. Dans sa paix
Elle cherche, invisible. Je pourrais croire
Que je suis là, que je l'écoute. Mais son bruit
Ne s'accroît qu'en image. Mais sous mes pas
Le Chemin n'est plus le chemin, rien que mon rêve
De la guêpe, des huppes, de la brume.
J'aimais sortir à l'aube. Le temps dormait
Dans les braises, le front contre la cendre
Dans la chambre d'en haut respiraient en paix
Nos corps que découvrait la décrue des ombres.
II
Pluie des matins d'été, inoubliable
Clapotement comme d'un premier froid
Sur la vitre du rêve ; et le dormeur
Se déprenait de soi et demandait
À mains nues dans ce bruit de la pluie sur le monde
L'autre corps, qui dormait encore, et sa chaleur.
(Bruit de l'eau sur le toit de tuiles, par rafales,
Avancée de la chambre par à-coups
Dans la houle, qui s'enfle, de la lumière.
L'orage
A envahi le ciel, l'éclair
S'est fait d'un grand cri bref,
Et les richesses de la foudre se répandent.)
III
Je me lève, je vois
Que notre barque a tourné, cette nuit.
Le feu est presque éteint.
Le froid pousse le ciel d'un coup de rame.
Et la surface de l'eau n'est que lumière,
Mais au-dessous ? Troncs d'arbres sans couleur, rameaux
Enchevêtrés comme le rêve, pierres
Dont le courant rapide a clos les yeux
Et qui sourient dans l'étreinte du sable.
Les planches courbes,
Editions La Sétérée, 1999
Du même auteur :
« Que saisir sinon qui s’échappe… » (03/06/2014)
Théâtre (03/06/2015)
L’été de nuit (13/06/2016)
Le myrte (13/06/2017)
Deux barques (13/06/2018)
Wisława Szymborska (1923 – 2012)) : Ca va sans titre / Może być bez tytułu
Ca va sans titre
On en est arrivé là : je suis assise sous un arbre,
au bord d’une rivière,
un matin de soleil.
C’est un évènement anodin
que ne retiendra pas l’histoire.
Ni une bataille, ni un pacte
dont on sonde les motivations,
ni le meurtre mémorable d’un tyran.
Et pourtant me voilà assise, c’est un fait.
Et puisque je suis ici, près de la rivière,
je serai bien venue ici de quelque part,
sans dire qu’auparavant
j’aurai séjourné dans pas mal d’autres endroits.
Tout comme les grands conquérants
avant de monter à bord.
Le plus éphémère des instants possède un illustre passé,
son d’avant le samedi – vendredi,
son d’avant le mois de juin - mois de mai.
Ses horizons aussi vrais
que dans les jumelles du commandant en chef.
L’arbre est un peuplier enraciné depuis des lustres.
La rivière s’appelle Raba et ne coule pas d’hier.
Le sentier qui traverse les buissons,
ne fut pas frayé aujourd’hui.
Le vent qui chasse les nuages,
les aura amenés par ici.
Et bien que rien d’important ne se passe tout autour
le monde n’en est pas tout autant plus pauvre en détails,
ou privé de fondements, ou plus mal défini,
qu’à l’époque où l’emportaient les grandes migrations.
Les mystérieux complots n’ont pas l’exclusivité du silence.
On voit le cortège des raisons ailleurs qu’aux couronnements.
Les dates anniversaires peuvent être elles aussi bien rondes
mais pas davantage que ce défilé des cailloux sur le bord du fleuve.
Complexe et dense est la broderie des circonstances.
Le point de croix de la fourmi dans l’herbe.
L’herbe cousue dans la terre.
Le motif de la vague tissé par la branche.
Ainsi donc, par hasard, je suis et je regarde.
Au-dessus, un papillon blanc agite dans les airs,
ses ailes qui ne sont et ne seront qu’à lui,
et l’ombre qui soudain traverse mes deux mains
n’est pas une autre, ni quelconque, mais bien la sienne.
Voyant cela, je ne suis jamais sûre
que ce qui est important
l’est vraiment davantage que ce qui ne l’est pas.
Traduit du polonais par Piotr Kaminsky
In, « Wistawa Szymborska : De la mort sans exagérer /
O smierci bez presady »
Wydawnictwo literackie, Krakow ,(Poland), 1997
De la même auteure :
Une voix dans la discussion sur la pornographie / Głos w sprawie pornografii (14/06/2014)
Haine / Nienawiść (12/06/2015)
Monologue pour Cassandre / Monolog dla Kasandry (12/06/2016)
Psaume / Psalm (12/06/2017)
Impressions théâtrales / Wrażenia z teatru (12/06/2018)
Może być bez tytułu
Doszło do tego, że siedzę pod drzewem,
na brzegu rzeki,
w słoneczny poranek.
Jest to zdarzenie błahe
i do historii nie wejdzie.
To nie bitwy i pakty,
których motywy się bada,
ani godne pamięci zabójstwa tyranów.
A jednak siedzę nad rzeką, to fakt.
I skoro tutaj jestem,
musiałam skądś przyjść,
a przedtem
w wielu jeszcze miejscach się podziewać,
całkiem tak samo jak zdobywcy krain,
nim wstąpili na pokład.
Ma bujną przeszłość chwila nawet ulotna,
swój piątek przed sobotą,
swój przed czerwcem maj.
Ma swoje horyzonty równie rzeczywiste
jak w lornetce dowodców.
To drzewo to topola zakorzeniona od lat.
Rzeka to Raba nie od dziś płynąca.
Ścieżka nie od przedwczoraj
wydeptana w krzakach.
Wiatr, żeby rozwiać chmury,
musiał je wcześniej tu przywiać.
I choć w pobliżu nic się wielkiego nie dzieje,
świat nie jest przez to uboższy w szczegóły,
gorzej uzasadniony, słabiej określony,
niż kiedy zagarniały go wędrówki ludów.
Nie tylko tajnym spiskom towarzyszy cisza.
Nie tylko koronacjom orszak przyczyn.
Potrafią być okrągłe nie tylko rocznice powstań,
ale i obchodzone kamyki na brzegu.
Zawiły jest i gęsty haft okoliczności.
Ścieg mrówki w trawie.
Trawa wszyta w ziemię.
Deseń fali, przez którą przewleka się patyk.
Tak się złożyło, że jestem i patrzę.
Nade mną biały motyl trzepoce w powietrzu
skrzydełkami, co tylko do niego należą
i przelatuje mi przez ręce cień,
nie inny, nie czyjkolwiek, tylko jego własny.
Na taki widok zawsze opuszcza mnie pewność,
że to co ważne
ważniejsze jest od nieważnego.
Poème précédent en polonais :
CzesławMiłosz : A Allen Ginsberg / Do Allena Ginsberga (18/12/2018)
Abd al -ʿAziz al -Maqālih (1939 -) / المقالح, عبد العزيز : Télégrammes de désir à Sanaâ
Télégrammes de désir à Sanaâ
Premier :
Chaque jour, lorsque je donne loisir à mon esprit
de déposer ses soucis,
quand je m’embarque sur les vaisseaux des souvenirs,
je te vois montante, tel le sang dans mes veines,
telle un arbre dans mon sang...
et je vois les murailles des remparts qui nous séparaient
s’effriter
nos bras se rencontrer
et nos corps se jeter dans l’étreinte.
*
Deuxième :
Chaque soir, au moment où la nuit ramène
le corps de mes désirs
de mon corps s’échappe l’oiseau du désir
il vole solitaire vers Sanaâ
et revient peu à peu avant le matin.
Sur ses yeux, de la terre de la séparation, une blessure
et dans le cœur un visage ensanglanté
la frange des plumes humides de larmes
et saupoudrée de la cendre de l’amour.
*
Onzième :
Nous nous sommes rapprochés, nous nous sommes éloignés
Nous nous sommes éloignés, nous nous sommes rapprochés
et depuis que notre proximité est devenue distance
et notre distance proximité
et depuis que notre sang ne supporte pas la séparation
et que mon cœur n’accepte pas d’être loin de toi
je me suis consumé...
Traduit de l’arabe par un collectif
In, « Poèmes de la révolution yéménite »
Editions Encres vives,31770, Colomiers, 1979
Du même auteur : « La nuit prisonnière ... » (11/06/2018)
David - Herbert) Lawrence (1885 – 1930) : La lande sauvage / The wild common
La lande sauvage
Les vives étincelles sautent dans les ajoncs
Petits jets de soleil pareils à des flammes.
Au-dessus, exultants, les vanneaux filent :
Ils ont vaincu le temps une fois encore, leur clameur l’annonce.
Les lapins, poignées de terre brune, gisent
En boule sur le morne gazon qu’ils ont brouté à vif.
Dorment-ils ? – vivent-ils ? – Voyez donc, lorsque je
Bouge les bras, la colline exploser, soulevée par la détente de leur ruade !
La lande crâne bravement ; mais en bas, d’entre les joncs
En masse les soucis d’eau brillants se dressent et défient les buisson fleuris ;
Le ruisselet paresseux y pousse
Sa sinueuse flânerie ; et puis se réveille, bondit, rit et s’épanche.
En une mare profonde, un vieux bain à moutons
Noir, étouffé de saules, frais, où reflue le cours lent de l’eau ;
Nu sur la lèvre abrupte et tendre
De gazon, je guette debout le va et vient frémissant de mon ombre blanche
Et si se flétrissait l’ajonc, et que je sois parti ?
Et si l’eau s’arrêtait, où seraient alors soucis et goujons ?
Qu’est-ce donc sur quoi s’abaisse mon regard ?
Blanche sur l’eau se fronce mon ombre, tirant comme un chien sur sa corde,
pour filer.
Comme elle se retourne, tel un chien blanc vers son maître !
Moi sur la rive toute substance, mon ombre toute ombre me regardant d’en bas,
se retournant !
Er l’eau court, court plus vite, plus vite encore,
Et le chien blanc danse et frémit, je tient lâche sa corde.
Mais quelle splendeur d’être substance ici !
Mon ombre n’est ni ici ni là ; mais moi, je suis royalement ici !
Je suis ici ! Je suis ici ! clame le vanneau ; les soucis d’eau éclatent de rire à les
entendre !
Ici ! sursautent les lapins. Ici ! halète l’ajonc. Ici ! disent les insectes de près et
de loin.
Sur ma peau, au soleil, l’air chaud qui colle
Et qu’irradie le chant de sept alouettes chantant ensemble m’ébaudit de baisers.
Tu es ici ! Tu es ici ! Nous t’avons trouvé ! Partout
Nous cherchions ta substance, étalon des caresses, garçon nu !
Ah mais l’eau m’aime et m’enveloppe,
Joue avec moi, m’agite, me soulève et m’enfonce murmurant : Oh merveilleuse
chose !
Non plus une ombre ! – et elle me tient
Serré, et elle me roule, m’enveloppe, me touche, inlassablement.
Soleil, mais en substance, jaunes nénuphars !
Ailes, plumes, sur le cri des temps mystérieux, vanneaux qui virent !
Tout le bien tout le bon, tout Dieu se fait substance, un lapin pataud
Le confirme, j’entends clamer sept alouettes en chœur.
Traduit de l’anglais par J.J. Mayoux
In, « D.H. Lawrence : Poèmes/Poems »
Editions Aubier (Collection bilingue), 1976
Du même auteur :
La nef de mort / The ship of death (10/06/2015)
Désir de printemps / Craving for spring (10/06/2016)
Ombres / Shadows (10/06/2017)
Les secrètes eaux / The secret waters (10/06/2018)
The wild common
The quick sparks on the gorse-bushes are leaping
Little jets of sunlight texture imitating flame;
Above them, exultant, the peewits are sweeping :
They have triumphed again o'er the ages, their screamings proclaim.
Rabbits, handfuls of brown earth, lie
Low-rounded on the mournful turf they have bitten down to the quick.
Are they asleep ? — are they living ? — Now see, when I
Lift my arms, the hill bursts and heaves under their spurting kick !
The common flaunts bravely; but below, from the rushes
Crowds of glittering king-cups surge to challenge the blossoming bushes;
There the lazy streamlet pushes
His bent course mildly; here wakes again, leaps, laughs, and gushes
Into a deep pond, an old sheep-dip,
Dark, overgrown with willows, cool, with the brook ebbing through so slow;
Naked on the steep, soft lip
Of the turf I stand watching my own white shadow quivering to and fro.
What if the gorse-flowers shrivelled, and I were gone ?
What if the waters ceased, where were the marigolds then, and the gudgeon ?
What is this thing that I look down upon ?
White on the water wimples my shadow, strains like a dog on a string, to run on.
How it looks back, like a white dog to its master!
I on the bank all substance, my shadow all shadow looking up to me, looking
back!
And the water runs, and runs faster, runs faster,
And the white dog dances and quivers, I am holding his cord quite slack.
But how splendid it is to be substance, here!
My shadow is neither here nor there; but I, I am royally here!
I am here! I am here! screams the peewit; the may-blobs burst out in a laugh as they hear!
Here! flick the rabbits. Here! pants the gorse. Here! say the insects far and near.
Over my skin in the sunshine, the warm, clinging air
Flushed with the songs of seven larks singing at once, goes kissing me glad.
You are here! You are here! We have found you! Everywhere
We sought you substantial, you touchstone of caresses, you naked lad!
Oh but the water loves me and folds me,
Plays with me, sways me, lifts me and sinks me, murmurs: Oh marvellous stuff!
No longer shadow! — and it holds me
Close, and it rolls me, enfolds me, touches me, as if never it could touch me enough.
Sun, but in substance, yellow water-blobs!
Wings and feathers on the crying, mysterious ages, peewits wheeling!
All that is right, all that is good; all that is God takes substance! a rabbit lobs
In confirmation, I hear sevenfold lark-songs pealing.
The Complete Poems of D. H Lawrence
Heineman, 1964
Poème précédent en anglais :
Jack Kerouac : 67ème chorus / 67th chorus (27/03/19)
Titos Patrikios / Τίτος Πατρίκιος (1928 -) : Les montagnes / Τα βουνά
Les montagnes
D’abord il y eut la mer.
Je suis né entouré d’îles
Je suis une île surgie le temps de voir
La lumière, dure comme la pierre
Puis sombrer.
Les montagnes sont venues après.
Je les ai choisies.
Il fallait bien que je partage un peu le poids
Écrasant ce pays depuis des siècles.
Mai 1968
Traduit du grec par Michel Volkovitch
in, « Anthologie de la poésie grecque contemporaine (1945-2000) »
Editions Gallimard, 2000
Du même auteur : Femme (09/05/2018)
Τα βουνά
Πρώτα ήταν η θάλασσα.
Γεννήθηκα ανάμεσα σε νησιά
νησί κι εγώ πρόσκαιρα αναδυόμενο
όσο να δω ένα φως κι αυτό σαν πέτρα
και πάλι να βουλιάξω.
Τα βουνα ήρθαν αργότερα.
Τα διάλεξα.
Επρεπε κάπως να συμμεριστώ το βάρος
που αιώνες πλάκωνε τον τόπο.
Ilarie Voronca (1903 – 1946) : Amitié du poète
Amitié du poète
A Jules Supervielle.
Le ciel est une vitre mal lavée en octobre
Le vent qui fait les cent pas devant ma porte
Une rumeur, un orchestre de foire quelque part
Et le souvenir – feu qui prend mal et qui fume.
Sont-ce les cris des vignerons, les bruits des tonneaux
Que l’on range au fond d’une cour vaporeuse ?
Est-ce la ville où tu es prisonnier, sont-ce les rues
Très lourdes comme des chaînes attachées à tes pieds ?
Je pense à toi poète, aux paroles simples
Que tu regardes comme des œufs à travers la lumière.
Les contours d’une vie se dessinent à l’intérieur
Ton œil trouve la forme secrète de toute chose.
Dans cet automne encore tu me prends par la main
Tu me mènes dans le jardin désert de ma jeunesse
C’est ici que je me suis enivré de ton vin
Que je me suis drapé dans le manteau de tes poèmes.
Tu as su parler au berger qui interroge l’orage
La grêle de tes mots a rafraîchi les tempes
Du malade. Et au haut des falaises tu as allumé
De grands feux pour les barques perdues sur les mers.
Ah ! Ton sac est plein d’herbes magiques qui donnent
La vue aux aveugles, la parole aux muets
Tu ne crains pas les fauves tapis dans l’homme
Tu sais tordre le cou à la haine, à l’envie, à la méchanceté
Toi, bon jardinier : enlève le bois mort
De nos âmes. J’aime à te voir marcher
Avec maladresse, la tête penchée sur l’épaule
Comme un samovar où bout un chant lointain.
Les choses confiantes te laissent les approcher
Tu sais aussi le langage des animaux, des dieux,
Frères et ennemis t’écoutent comme les arbres
Qui font signe autour du grand chêne de la forêt.
Tous sont là : les morts, les vivants, tu leur parles
Et ta voix se fait pluie ou silence ou fougère
Elle est la branche du compas qui trace
De ton centre des cercles au-delà de la vie.
Beauté de ce Monde
Edition du sagittaire, 1939
Du même auteur :
Mon peuple fantôme (08/06/2015)
Eloge du silence (08/06/2016)
Fragments (08/06/2017)
Mes amis, mes montagnes (08/06/2018)
James Sacré (1939 -) : Oiseaux qui sont dans l’herbe en octobre
Oiseaux qui sont dans l’herbe
en automne
Une caille est un geste
lancé dans le bleu un carré
de petit lotier (dessin
d’un village hangar et des tuiles
entre deux branches) geste lancé
par-dessus le buisson derrière
caillou tombé de la grande herbe
une ombre où dans le silence
bat son cœur d’ombre où ?
La perdrix elle pourrait être un bruit
dans ce poème (silence un automne et la
couleur des regains) si les mots...
rien qu’un motif
au bord de l’imagination : tache automne
orangé cri (silence) d’un coq de roche – Brésil
ou braise en mon trou natal ; perdrix
rouge dans un regain (pas d’Amazonie) parlé
de plus en plus gris .
Une caille est tellement loin mais
presque sous mon pied (luzerne
en septembre le temps doré des
petits cailloux blancs) autrefois aujourd’hui
quelle trace : un poème aussi soudain (blanc
de la page rempli derrière la vitre un autre
espace en automne un arbre et des
petits mots noirs) aujourd’hui demain
quelle trace. Le mot caille est tellement
loin. Poème comme un fusil.
Gelinotte au bois dans
la Nouvelle-Angleterre un érable un
autre et des herbes mal connues (dé
chirure charpie des graines dans
mes souliers) passage un jour de chasse
à travers des pommes (picotées) le rouge et
pas d’oiseaux sauf un bruit soudain
(branches et bleu remués) puis silence et le fusil
un peu niais déçu – mais plaisir.
In, « Cahiers de poésie, 2 »
Editions Gallimard, 1976
Du même auteur :
Trois figures qui bougent un peu (19/03/2015)
Presque rien à Sidi Slimane, le temps qui vient (07/06/2018)
