Olivier Deschizeaux (1970 -) : Je me suis vu (II)
Je me suis vu
II
Je me suis vu
alourdissant l’ombre dans la nuit transfigurée jetant mon ancre à l’œil mort des
fougères homme de rien dans la disgrâce et le chemin des figures brisées
tournesols à l’orée des folies et traumas tournesols feignant la vie d’un geste
d’éventail
je me suis vu
fils des petites âmes sur la liste rouge ô le rythme des reines sur mes reins de
faïence et le temps qui s’efface comme le printemps de ma mémoire ronde
l’heure tourne autour des banquets je ne fus qu’un souffle sur ta nuque
je me suis vu
gemme au cou fendu des hymnes nègres puisant mon essence au plus loin des
ténèbres bateleurs et bateaux d’or glissent leurs poings dans la tenaille des nuits
je fais l’ogre des orges en nudité et au creux de mes cœurs se joue le poker
surréaliste avec papiers rougis et voix noircies
je me suis vu
dans l’ombre des olympes grimpant au sexe des mygales avec pour seule raison
le vivre du désespoir baignant dans l’encre de tes yeux crevés par les cieux
oublieux quelqu’un s’approche du cercueil vide d’épines éparses
je me suis vu
en compagnie de chiennes léchant la lune au détour d’une blessure assoupi
accroupi grisé de logomachie me délivrant du mal par l’écorce du christ mort
je me suis vu
minuit plus tard à ma table de solitude ouvrant le coffre à jouets mais de mes
sept lieues que reste-t-il une mer de folies sous les crânes veloutés de tes ongles
arrachés
je me suis vu
soie d’une solitude innocente me réfugiant dans l’antre de tes mortes nuits et
tes miroirs sont des huiles de foire je marche sale en ma chair pourrissante
quelqu’un se dresse dans l’ombre de mon ivresse
je me suis vu
tissant la hallebarde de honte à ta poitrine et dans la fournaise des enfers
j’entends battre le cœur des chérubins à ventre rouge rien n’existe tout n’est
que rêve d’une rue oubliée pantomime de nos rives en berne
je me suis vu
pénétrant la nuit comme une six-cordes ouvrière que de rythme en ta dépouille
de rire mais je ne demande pas la soumission des damnés mon être est un deuil
sans larme
je me suis vu
demandant si le verbe peut jaillir de la vulgate les catafalques habillent les
gisants et dans les limbes je pleure tes orages
je me suis vu
chant d’hiver tu m’es ivraie de raison tu découds l’ombre qui me couronne et
perdant haleine aux ambres des portes la louve dévore mes dents de dentelle
noire nous sommes libres de notre prison
je me suis vu
regardant le fleuve courir entre tes cuisses prends la rage en tes entrailles si
quelque sombre décorum te hante alors je serai le démiurge de tes songes la
pluie tombe sur le vent de décembre un homme meurt de ses yeux fous sur le
roc les mages proposent le purgatoire à l’ange brun
je me suis vu
lorsque nous étions tissés de rêves tout était horizon de satin la nuit était notre
cheval et nous chevauchions l’enfer par des nuits de tempête la joie était
habitude jamais la solitude ne frappait à nos draps
je me suis vu
toi cognant à mes tempes et moi mordant la queue du retable en mon temple
sommeille une bête je suis un poète égaré au neuvième cercle de son corps je
prie l’animal qui dort en toi
je me suis vu
un adieu aux paupières de sel avec ta misère portée en bure du soir adieu avec
tes enfants défunts aux confins de ton âme je suis le petit loup qui erre parmi
les décombres de tes mille ours d’encre jamais le moloch ne pardonne
je me suis vu
gros comme l’étoile d’orient ô femme d’encens royal tu es la mère observée
par les flots grossis de mon sang mon poitrail est ta charrue et quand tu revêts
la vieillesse je suis un amas de cendres je ne suis que vent face à ton ventre l’or
scintille au front du christ lui qui ignore tout de ma déraison la dérive de nos
âmes
je me suis vu
là-bas dans l’enfer quand bientôt viendra la princesse je serai loin et toi frère de
baptême je te couvrirai d’air bleu les étoiles boiront la flamme des lunes et le
ciel ce vieux centre bleu sera ton irrémédiable amour la fantaisie des nuits ne
sera plus qu’un pli sous le bitume de tes pleurs bientôt viendra la fleur à ton
cœur
je me suis vu
un jour de grande fugue et tu sauras la vérité sur mes fantômes rien n’est plus
lourd que les fougères à mon cou la surréalité court à mon secours sous l’enfer
saturnien la mélancolie est un gage de courage tu connais ce monde il te
souilleras
je me suis vu
écrivant la rage et son orage de glaise le désir est là enfoui dans la nuit de ma
chair cherchant en vain la vinasse de tes seins et quand tombe l’ombre sur les
décombres nous voilà vociférant
je me suis vu
un dieu à la main et l’âme sur l’ordre des aubes alors se dérobe à moi ton voile
de souvenirs hantise des prisons mentales j’avance meuglant dans les rues
insomniaques dans la fange et la transe
je me suis vu
quand tu n’étais je crois qu’une fille de la vie mutilée une mutante des cités
obscures je te revois nue sous le lit de mes paupières tu fus ma dernière pierre
mon alcôve de flammes sans âme ni repos mes mains se tordent à tes reins
je me suis vu
démiurge des enfers mais qui sait où dorment les licornes de mes dimanches
saturniens j’aimais le noir de tes futilités mon frère te regarde comme une mère
tu gis sur un tapis de sable quelque part en géhenne puisque là est ta place je
dévoile ta mort dernier envol des molochs en mal de cuivre
je me suis vu
piqûre sous des cris de paille mes pas me mènent loin hors de la vie tu es
comme le vent qui souffre de ne pouvoir être fou et dans l’abîme du ciel là où
s’échouent mes rêves le vieil enfant pleure et ses larmes sont d’un sang neige
je me suis vu
porte s’étiolant lorsque tu la caresses en geignant la mort est une maladie une
vieillesse de faïence les diables en guérissent en buvant le vin de tes hanches
mais mon front est un orifice où sont clouées tes gargouilles
je me suis vu
bavant sous la nuit ghettos en flammes les lames de lave dévalent mes bottes
d’enfance perdue tu es la louve sur mon œil clos comme l’antre du poète errant
sur les rails de l’éther
je me suis vu
clouant le rêve et le dévorant et jamais la nuit ne ferme le lourd chant de mes
peines mais derrière l’ombre les corbeaux portent cilice et silence
je me suis vu
voulant te lire dans le sang je te reconnais sous la nacre d’une peau vieille et
sombre
je me suis vu
spectre de ton amour le long des chambres à lanterne et des chapelles de feu
encore les ténèbres encore un diable sous l’échine du petit rameau oh mais le
fard s’envole loin des paupières en prière je te vois en sommeil nous sommes
des ersatz de poupées
je me suis vu
enfant des ruines ô christ qu’ai-je fait de tes édens tu es cristal dans les nues et
les astres voilés jappent à mon passage sous la lune de minuit tu es mon seul
meurtre
je me suis vu
empereur du monde soupirant soutirant les psaumes de l’éternité hélas j’ai mal
vécu j’ai voulu vivre survivre à la chair et dans le ciel je ne vois plus que
purgatoires famines et solitude
je me suis vu
n’attendant rien de la mort n’y croyant pas car toi tu es l’herbe qui ronge les
murs de la citadelle plongée en détresse par de douces lèvres les tarentules
creusent mes yeux
je me suis vu
ne sachant jamais pourquoi les usines à larmes tutoient le christ alors je me
range du côté de ceux qui vivent en peine en désespoir dans la chambre violée
par ombres et prières tu t’agenouilles au seuil d’un scintillement orphelin et ton
âme recueille les algues mortes qui flottent encore sur l’ondée brune de ton
rêve immonde science blonde des jusants
je me suis vu
oméga d’une vie nouvelle et le chien qui mord la cheville de la vielle louve
enfin engrossée je te suis dimanche de fortune dans ton atelier de runes je mens
et nous mourons
je me suis vu
démon ailé ô petit cadavre mes hymnes sont des guitares trisomiques dans la
sainteté du ventre les retables meuglent à ma gorge éventée par l’asphalte rare
de ton rire sans nom
je me suis vu
carbone quatorze sur mes plaies d’enfance un manoir vide au milieu des
raisons perdues un homme une âme cabossée et les nuits qui roulent sur ton
crâne l’heure noircit il est minuit et dans les limbes de ta pensée tu songes
encore à la rose qui jaillira de tes rives obscènes obèses de trop louer le diable
je me suis vu
te confiant entre deux rêves abscons que le terreau du meurtre bâtissait en tes
reins la nouvelle sphère des spectres, mon sceau n’est que d’argile vois-tu le
sang des vierges
je me suis vu
entre rose et muguet vieillis dans l’ondée brune ils passent leur vie dans l’herbe
noire de souffrance et de pleurs ne sont-ils pas l’armoire de joie qui se reflétait
dans l’eau rouge du vide bestial je demande au devin si quelque belle roche ne
pourrait me suffire hélas la mère est lasse de ses orphelins gourmands de
ténèbres
je me suis vu
rien ne terrassant mes nuits animales me maquillant pour la dernière ligne
d’asphalte système lunaire en pierrot de flamme ici ou ailleurs entre le roi et
judas pleurant ton sang mais voici que mille christs brisent la porte des saisons
mortes l’hiver se termines ti tousses en ton poitrail lames et larmes d’un enfant
mort-né
je me suis vu
mon ventre s’ouvrant en bavant comme une louve et les chiens de paille qui
saisissent le vil vol des enfers mes ailes ont du grain d’étoile sous leur menton
la folie m’enivre tel un viol de carnaval revues bannies par le fou mort en mon
âme
je me suis vu
crevant d’une sève trop lourde à mon cou d’homme en beauté vit un vent de
cent soufres mes prières sont des pierres de cendre
je me suis vu
une étincelle à caillou de chair ah la chair dieu me punira d’avoir avalé le
retable d’obscurité si le coeur de sept chanceliers vient à périr que dirait le
baptiste de mes nombres
je me suis vu
diable éhonté sous les ombres en un monde de semences inexactes mes ailes
sont des orfraies et le temps qui se travestit en un rouleau de torsions intimes
non vraiment rien ne peut soulager le plus vieux des poète
je me suis vu
les gens me disant revêts la chasuble des éthers et ferme la pomme des enfers
anciens je regarde en mes guerres les nuits de camphre inutile de chercher
querelle avec la misère le temple est jonc de papier sur mes blessures
je me suis vu
jésus venant à la lampe morte et tu renonces à me voir en peine sur les sourires
du souvenir jadis une femme portait le nom des lunes et faisais trembler les
draps des nymphes mais la terre est de fer gelé et le vent souffle en mes tripes
nul besoin de souffrir en vain
je me suis vu
sur les bords du fleuve dormant avec un être aux épaules d’apôtre sobre
baptême que le sien sa vie est canine son œuvre arabesque et sa face
rimbaldienne il se tient devant le miroir d’ébène et justifie ses empires
je me suis vu
au bord de mes songes ubuesques me couvrant des chants d’adonis larvés
d’huiles noires combien de vieux éphèbes ont connu le centaure en leur aine
jamais la vie ne dérape perte des sens hurlements au creux des nuits je suis le
fils des limbes où je rêve à des chiens féroces à des soldats aveugles tes noces
sont de cendre et de sang ainsi la gêne est mon irascible vétusté d’âme
je me suis vu
dénombrant les rats qui lèchent ton visage antique une fenêtre décousue au
bord de la mémoire un suaire habillé de mélancolie un arbre sec au sein des
femelles défuntes mais sais-tu où s’en vont les soirs d’été nous qui fûmes une
bête honteuse dans le parfum de l’herbe fraîche
je me suis vu
étoiles dévoilant leurs croassements tu t’en remets à des thaumaturges qui ne
sont qu’astres déchus tu me demandes si l’eau du fleuve veuf est pareille à la
bible
je me suis vu
sous la paupière endeuillée du clochard et je contemple des monts couverts de
crânes tu m’es obèse en tes reins noyés dans l’ombre je sens des myriades de
naïades et vipères cherchant un repère où perdre leur âme tapisserie d’un cœur
trop humble ma peau flambe en la tienne mais toi en ton manteau d’orage tu
ignores tout de ma rage en survivance
je me suis vu
menthe au sucre fin sur les selles des lézards je pense à mes vies passées celles
que saints gargouilles et archanges peignent sur mes valises pourpres
je me suis vu
tel le corbeau pleuvant sur tes yeux déchirure de tes lèvres qu’attends-tu en ces
mots de désolation je pleure la mort des rythmes mes hymnes yankee sont dus
à des soupapes de reproduction dont ma chair est le souffle
je me suis vu
buvant les flammes qui sont liqueurs tu ouvres ton algue de cuivre pour y jeter
le cuir des îles nomades sur les paumes du christ sommeille la fin de mes
heures nues
je me suis vu
les bottes de ton cimetière les aquarelles de ton lit nègre le vinaigre qui coule à
ma bouche et dans ma candeur je te surprends à la grandeur des faunes
mutiques mille minotaures s’attardent à mon chevet tous me voient blonde
moribonde
je me suis vu
comme une urne de saturne et je te coiffe d’un matelas de cirque rouge longs
crocs de poète mort saisissant l’instant fatal je me souviens d’un temps où nous
étions faits de rêves tissés d’une sève orpheline mais toujours joyeuse toujours
à l’angle sec des ors félins
je me suis vu
m’éloignant de tout et mes solitudes te ressemblent clouées à un divan elles ont
les doigts tordus du singe les yeux voûtés de l’acropole et le dos fendu des
olympes je m’égare en un monde qui n’est plus le mien je suis seul sans mère
ni frère sans sel ni lumière mon chemin est un crucifix d’artifice
je me suis vu
dans les ruelles hantées par thanatos moi papier surréaliste diable le sage
j’aperçois en mon tombeau des docteurs de folie des loups alors je me terre
dans la grande fugue de la bête croyant y trouver le repos des mages
je me suis vu
sage s’abreuvant de mélancolie de catafalques schizoïdes assignés à résidence
sur terre comme en enfer ligne noire des éthers je vogue seul sur les flots sales
de mes pensées
je me suis vu
au puits de la nuit trouvant les accolades de la misère trop lourdes pour le sexe
fleuri de ses filles les quatre vestales de l’apocalypse et dans l’ombre naît la
mort tu vis en mon crépuscule un arrière-monde désuet les trains fuient notre
âme déflorée.
Je me suis vu
Editions MLD, 22000 Saint-Brieuc, 2010
Du même auteur : Je me suis vu (I) (15/07/2018)
Jany Cotteron (1944 -) : N’importe où
N’importe où
N’importe où Elle écrit
Sur les feuilles qui murmurent dans le vent
elle écrit à la sève des arbres
le chant des oiseaux
Elle écrit des lettres avec le plein des rochers
et le délié des hautes herbes
Elle écrit à l’encre des nuages
en blanc et noir
Elle écrit des mots de plumes et de fleurs
des mots qui rient qui parlent d’amour
des mots d’enfance
des mots de tous les jours
Puis elle signe d’une main d’eau et de terre
les sentiers dans la forêt
le versant des montagnes à l’odeur de soleil
N’importe où
Elle écrit la vie
Le chant des pierres et de l’eau
Editions Samizdat, 1218 Grand-Saconnex (Suisse)
De la même auteure : F aille (17/07/2018)
Léopold Sédar Senghor (1906 – 2011) : Nuit de Sine
Nuit de Sine
Femme, pose sur mon front tes mains balsamiques, tes mains douces plus que
fourrure.
Là-haut les palmes balancées qui bruissent dans la haute brise nocturne
À peine. Pas même la chanson de nourrice.
Qu’il nous berce, le silence rythmé.
Écoutons son chant, écoutons battre notre sang sombre, écoutons
Battre le pouls profond de l’Afrique dans la brume des villages perdus.
Voici que décline la lune lasse vers son lit de mer étale
Voici que s’assoupissent les éclats de rire, que les conteurs eux-mêmes
Dodelinent de la tête comme l’enfant sur le dos de sa mère
Voici que les pieds des danseurs s’alourdissent, que s’alourdit la langue des
choeurs alternés.
C’est l’heure des étoiles et de la Nuit qui songe
S’accoude à cette colline de nuages, drapée dans son long pagne de lait.
Les toits des cases luisent tendrement. Que disent-ils, si confidentiels, aux
étoiles ?
Dedans, le foyer s’éteint dans l’intimité d’odeurs âcres et douces.
Femme, allume la lampe au beurre clair, que causent autour les ancêtres
comme les parents, les enfants au lit.
Écoutons la voix des Anciens d’Elissa. Comme nous exilés
Ils n’ont pas voulu mourir, que se perdît par les sables leur torrent séminal.
Que j’écoute, dans la case enfumée que visite un reflet d’âmes propices
Ma tête sur ton sein chaud comme un dang au sortir du feu et fumant
Que je respire l’odeur de nos Morts, que je recueille et redise leur voix vivante,
que j’apprenne à
Vivre avant de descendre, au-delà du plongeur, dans les hautes profondeurs du
sommeil.
Chants d’ombre
Editions du Seuil, 1945
Du même auteur :
Prière pour la paix (13/07/2014)
L’Absente (13/0720/15)
Ndessé (13/07/2016)
Elégie des eaux (13/07/2017)
Chant du printemps (13/07/2018)
Jacques Prévert (1900 – 1977) : La grasse matinée
La grasse matinée
Il est terrible
le petit bruit de l’œuf dur cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim
elle est terrible aussi la tête de l'homme
la tête de l'homme qui a faim
quand il se regarde à six heures du matin
dans la glace du grand magasin
une tête couleur de poussière
ce n'est pas sa tête pourtant qu'il regarde
dans la vitrine de chez Potin
il s'en fout de sa tête l'homme
il n'y pense pas
il songe
il imagine une autre tête
une tête de veau par exemple
avec une sauce de vinaigre
ou une tête de n'importe quoi qui se mange
et il remue doucement la mâchoire
doucement
et il grince des dents doucement
car le monde se paye sa tête
et il ne peut rien contre ce monde
et il compte sur ses doigts un deux trois
un deux trois
cela fait trois jours qu'il n'a pas mangé
et il a beau se répéter depuis trois jours
Ça ne peut pas durer
ça dure
trois jours
trois nuits
sans manger
et derrière ces vitres
ces pâtés ces bouteilles ces conserves
poissons morts protégés par des boîtes
boîtes protégées par les vitres
vitres protégées par les flics
flics protégés par la crainte
que de barricades pour six malheureuses sardines...
Un peu plus loin le bistrot
café-crème et croissants chauds
l'homme titube
et dans l'intérieur de sa tête
un brouillard de mots
un brouillard de mots
sardines à manger
œuf dur café crème
café arrosé rhum
café-crème
café-crème
café-crime arrosé sang !...
Un homme très estimé dans son quartier
a été égorgé en plein jour
l’assassin le vagabond lui a volé
deux francs
soit un café arrosé
zéro francs soixante-dix
deux tartines beurrées
et vingt-cinq centimes pour le pourboire du garçon.
Il est terrible
le petit bruit de l’œuf dur
cassé sur un comptoir d'étain
il est terrible ce bruit
quand il remue dans la mémoîre
de l’homme qui a faim.
Paroles,
Editions du Point du jour, 1946
Du même auteur :
La lessive (12/07/2014)
« La mère fait du tricot… » (12/07/2015)
Les enfants qui s’aiment (12/07/2016)
Etranges étrangers (12/07/2017)
Complainte de Gilles (12/07/2018)
Matsuo Bashō (1644 - 1694) / 芭蕉 松尾 : « Des tréfonds de la pivoine... »
Des tréfonds de la pivoine
Comme elle tarde l’abeille
A s’extirper
botanshibe
fukaki wakeizuru
hachi no nagori kana
Adapté du japonais par André Vandevenne
in, « Bashô : Haïkus et notes de voyage /Nozarashi kikô »
Synchronique Editions, 92240 L’Hay-les-Roses, 2016
Du même auteur :
« Départ du printemps… » / 行春や鳥啼魚の目は泪 11/08/2014)
« Elles vont mourir… » (16/07/2016)
« Usé par le temps… » (23/07/2017)
« Puissé-je à la rosée... » (16/07/2018)
José Manuel Caballero Bonald (1926 -) : Pas aujourd’hui / Hoy no
Pas aujourd’hui
Je partage avec la nuit sa hâte
du temps, cet impatient passage
circulaire de l’ombre
qui est veille d’une autre ombre
ou cette paresseuse volonté de t’aimer
à partir de demain, lorsque
je t’aurai perdue ainsi que la lumière,
et qu’il ne restera qu’un ultime
délai pour t’attendre
dans la fugacité du jour à venir.
Traduit de l’espagnol par Claude de Frayssinet
In, « Poésie espagnole. Anthologie 1945 – 1990, »
Actes Sud / Editions Unesco, 1995
Du même auteur :
Verset de la genèse / Versículos del génesis (21/0720/15)
Ma prophétie, c’est ma mémoire / Mi propia profecía es mi memoria (10/07/2016
Un livre, un verre, rien. / Un libro, un vaso, nada (10/07/2017)
Tandis que j’ajuste mon âge au temps (10/07/2018)
Hoy no
Comparto con la noche su premura
de tiempo, ese impaciente tránsito
circular de la sombra
que de otra sombra es víspera
o esa morosa voluntad de amarte
a partir de mañana, cuando
como a la luz te haya perdido
y sólo quede un último
plazo para esperarte
en la fugacidad del día siguiente.
Descrédito del héroe
Editorial Lumen, Baecelona, 1977
Poème précédent en espagnol :
Maria Victoria Atencia : Une brise / Una brisa (28/05/2019)
André du Bouchet (1924 – 2001) : Ici en deux
ICI EN DEUX
.... que
tu te déplaces
alors
ou non
sur
l’enjambée
la hauteur
ici
reprend.
... plage
du
plus haut
comme
sans qu’ici le vent
ait
à reprendre
souffle
moi-même arrêté.
...et tel
qu’arrivé
à une plage de la hauteur
souffle
suspendu
le plus haut
sans
que lui le vent ait eu
à
reprendre souffle
apparaît
plat.
... cela
est proche
puisque
la substance en moi qui souffle
est
la même
que
l’autre des lointains.
... à grands pas
mes pas
dans ceux du bleu
de
façon à ce qu’ils soient
sans vestige.
... sur la vélocité
ici
comme immobile
si
emporté
je ne suis pas confondu entièrement
jusqu’à l’arrêt même
avec
la vélocité.
... le volet brûlant
éclaire
... neige
et sourde
autour
de la maison
comme toute une nuit
le vent
contournant
ce
qui demeure de la maison du sourd-
muet
avait tracé
son
négatif
dans la neige.
.
si
la main
la longue main
avait pu donner
fraicheur
au feu
elle se serait tendue.
.
dans l’amas des montagnes
fraîchir
sous le marteau
ou
la fraction
du temps.
Poèmes et proses
Editions du mercure de France, 1995
Du même auteur :
Cession (26/06/2016)
Le moteur blanc (09/07/2017)
Nivellement (09/07/2018)
Michel Leiris (1901 – 1990) : Les pythonisses
Les pythonisses
Les lampes à gaz qui brûlent au fronton des bâtiments industriels
éclairent parfois des eaux froides et vertes comme la menthe
minces filets coulant avec un maigre bruit le long des trottoirs
pour enjoliver de leur ruban liquide les contours souvent sans grâce de la pierre
Un reflet éclate dans le ruisseau
et c'est ce choc signe de l'étreinte ensorcelée de la lumière et de sa réplique
rampante
en marche le long de toutes les rues vers la mer sombre de l'égout
qui met au monde ces créatures miraculeuses
celles dont la chair est une Rome avant le temps de l'esclavage
une gare sans trains de marchandises
une échelle dont les barreaux sont remplacés par des fils de dentelle
une église vide de tout tabernacle
Les cages se balancent aux fenêtres
qui se balancent accrochées aux maisons qui sont aussi des cages
accrochées et balancées elles-mêmes à la grande bâtisse d'air
vieille ménagerie terrestre encagée dans le temps et l'espace
avec le parfum de ses louves
Les bouches se dessèchent devant les verres vides
dont le cristal est fait de bouches aussi
plus vides et plus séchées que toutes les cavernes humaines
parce que la langue des radiations cellulaires y est éternellement dardée
Ce ne sont pas seulement ces bouches et ces cages
qui par leur tremblement troublent la nuit
mais toutes les machines qui sont a la fois des cages et des bouches
bouches dévorantes cages lieuses ou bien cage qui nous mange bouche qui
nous lie
comme ces pythonisses nées du coït du gaz et du ruisseau
et dont les corps chargés de toutes les transmutations passionnelles à venir
sont simultanément la bouche qui nous ronge
et la cage dont le grillage doré nous damne
Lorsqu'elles étaient petites
elles avaient des voix où ne traînait aucun présage d'avenir
Les couronnes s'effeuillaient comme s'effeuillent les adieux d'un marin
et leurs visages avaient la pâleur de ceux des émigrants
quand leurs mouchoirs tombent de leurs mains et se trouvent aussitôt ramassés
par l'ironie des vagues
feignant de croire qu'elles sont houris et eux sultans
Elles avaient de longs cheveux pareils à un sable éclatant
dans un désert illimité mais frais sous le soleil ardent
à cause de la circulation profonde d'une source intarissable
coulée secrète qui animait leurs joues
quand leurs artères chantaient la ronde du sang
Les bagues embellissaient leurs doigts d'orbes charmants
C'est du mouvement de ces joyaux qu'elles apprirent à connaître le futur
et la première qui laissa glisser à terre une de ses bagues
prit au même moment conscience de son destin
Quand elles eurent seize ans
il n'y eut plus de rondes ni de joues roses
les cieux se réunirent en un seul nuage au râle de mourant
et sous la pluie elles se séparèrent
l'une vers l'Ouest
l'autre vers l'Est
la troisième vers le Sud
la quatrième vers le Septentrion
Celle du Nord entra dans un bordel glacé
dont les murs étaient sombres comme des cris d'enfant
les portes épaisses comme des nourritures anthropophages
à l'heure où la constellation du corps est dépecée
parmi les vibrations de flèches les danses obscènes et les chants
Son sexe suave éternellement béant était la grotte
l'antre caché de Trophonius où pénétraient les consultants
après avoir bu sur ses lèvres le mystérieux breuvage
salive de l'oubli O palais doux et rose
Celle-ci fut tuée d'un inattendu coup de poignard
mais étant donnée sa ressemblance avec les grottes
mourir d'un coup de stalactite était bien son destin
La seconde celle du Sud
s'installa sous un vaste oranger
et se prostitua comme on vend des oranges
Ses caresses avaient une saveur fruitée
l'écorce de sa peau rafraîchissait les mains
les mains de ceux que l'orgueil décourage
et qui se promènent seuls comme de vieux bateaux à roues
avec des grincements de cordages
Sa langue était habile à faire mimer par les sexes les degrés des âges
le beau matin d'abord quand les tiges se redressent
puis la fixité de midi
et le déclin crépusculaire qui suit le spasme
Celle de l'Est ou pour mieux dire celle du Levant
était allée ainsi que l'y prédestinait cette direction
vers un pays de docks lointains
où sur de longues esplanades jonchées de caisses de marchandises
elle se donnait à tout venant
en échange d'une chique d'opium ou d'un morceau de pain
Ses gestes langoureux étaient légers comme des feuilles
et la ramure profonde de son corps abritait tout un peuple d'oiseaux de nuit
dont les yeux s'illuminaient parfois et sortaient de sa peau par les pores
en ruisselets scintillants d'émouvante moiteur
Plus d'un aima ses dents arsenal de lances blanches
qui faisaient résonner les boucliers du plaisir
quand les cloches des vaisseaux piquaient l'heure
et quand l'aventurier qui nulle part ne laisse de trace se levait oreilles
bourdonnantes
à cause de son sang depuis trop longtemps immobile
La bouche de cette femme alors se creusait d'une ride profonde
belle chiromancie de nuages
nervures de feuilles annonçant la venue de quelle végétation?
La dernière était celle du Couchant
et c'est celle-là que j'aime
en raison de son amour pour tout ce qui descend
Sa gorge est un soleil rouge qui dévore les ciels brûlants
Elle n'a pas plus de domicile qu'un vrai couteau n'a de cran
Tous les jours elle se jette à la mer et fait l'amour avec les coques
des navires dont la quille partage ses cheveux qu'elle laisse ensuite flotter au
vent
Quand elle se couche c'est la nuit compète qu'elle engendre
une nuit plus noire que son sang
toutes les lumières cristallisent et se fondent en un bloc
le monde n'est plus qu'un cheval qui par peur de l'obscur a pris le mors aux dentsOccident de détresse
ce sont ses cris qui hâtent toutes les déchéances
les chutes de bolides
quand ils laissent dans l'air le sillage de leurs croupes obliques
Se vouer aux marécages n'est-ce pas se livrer pieds et poings liés aux feux follets
flammes errantes que mène un destin éblouissant
formes livides redoutées de ceux qui cherchent à reposer sur leurs deux oreilles
craignent de s'éteindre et le reste du temps
tremblent et geignent comme des arbres
battus par toi ma douce hache
ô ma hache fatidique
In Revue « Bifur, N°2 »
Editions du Carrefour, 1929
Du même auteur :
Liquidation (25/06/2014)
Les veilleurs de Londres (25/06/2015)
Léna (25/06/2016)
Présages (08/07/2017)
Hymne (08/07/2018)
Xavier Grall (1930 – 1981) : Son âme dans le couloir
Son âme dans le couloir
Il a mis son âme dans le couloir, avec l’horloge, les manteaux et les
haillons. Il ne partira pas. Il ne partira plus jamais.
Son âme dans le couloir gît, veuve des voyages et pèlerinages qui ne le
verront pas cueillir les oranges de Californie, les mangues de Ceylan, boire les
vins guerriers et mystique des Espagnes.
Il a mis son âme dans le couloir comme quelqu’un qui a longtemps
marché dans les friches, et qui n’en pouvant plus de l’atroce labeur paysan,
jette le chapeau et le veston parmi les hardes moisies du coffre de merisier.
Son âme dans le couloir rêve de s’en remettre au Néant parmi les
armoires de brocante, les vieilleries trouées, les charpies pourries. « Va-t-en,
dit-il, ma trop fière, ma trop belle, je suis las ! Si tu savais... »
Il a mis son âme dans le couloir comme un soldat perdu en bataille
honteuse refile la tunique et l’havresac aux araignées ignobles, ou comme un
chasseur piteux jette à terre son carnier vide.
Son âme dans le couloir, seule, veule, abandonnée pense aux routes qu’il
n’arpentera plus, aux villes galantes dans la jeunesse des blés, aux danses
bohémiennes, aux rondes allemandes, aux fortes cités du Nord dans la
transfiguration de l’été.
Il a mis son âme dans le couloir comme un rebelle du Connémara
abandonne la fleur et le fusil dans le fossé, désespérant de revoir jamais
Dublin et les goélands sur la Lifey.
Son âme dans le couloir, dans l’odeur fade de la pluie, égrène la litanie
des soleils. Alger ! Médéa ! Meknès ! Azrou ! Goulimine ! Se lève la nostalgie
du Maghreb des minarets, du mouton et du raisin.
Il a mis son âme dans le couloir et il la laisse là, telle une étrangère qui
ne sait plus s’il est permis de pénétrer dans la demeure aux fenêtres aveugles,
aux bancs cassés.
Son âme dans le couloir, brisée, sanglote une complainte de la
Chandeleur. Son âme en Février comme une lampe qui vacille.
Il a mis son âme dans le couloir, n’entendant plus l’appel des collines,
la chanson violette de l’Arrée, la verte objurgation de la mer.
Son âme dans le couloir, comme une chienne perdue, se couche pour
mourir entre l’horloge de Kemper et les photos de famille.
Il a mis son âme dans le couloir, avec ses songes, ses rires et ses amours
crevés. Et dans la stagnation de l’hiver, dans la dureté blanche de l’hiver, il se
regarde comme un épouvantail idiot, les bras en croix, de noires corneilles dans
les orbites défuntes, pieu fixé dans la roide terre tombale et sédentaire.
Il ne partira pas.
Il ne partira plus.
Il ne partira plus jamais.
« Bah, c’était un poète » murmurait les paysans. Avec pitié...
« Solo et autres poèmes »,
Editions Calligrammes, 29000 Quimper,1981
Du même auteur :
Solo (07/07/2014)
Allez dire à la ville (0707/2015)
Les Déments (07/072016)
Ne me parlez pas de moi (07/07/2017)
Ballade de la mort lente (07/07/2018)
Pierre Minet (1909 – 1975) : Abandonnés
Abandonnés...
Abandonnés à la
bienfaisance du sol
Qui achève notre marche,
Mollement écrasés, disjoints...
Nous nous éterniserons...
Au-dessus bavarderont d’autres joies
D’autres heures fragiles...
D’autres cœurs, d’autres chairs enfleront
Sous l’amour...
La lumière, les nuits seront toujours palpées par le rêve,
les yeux, le bonheur dureront...
Emiettés
Sillonnés par la marche annelée des vers
Nous nous éterniserons...
Des âges téméraires
L’Ether Vague, Toulouse, 1989
Du même auteur :
« Mort, je m'égrènerai en toi… » (16/08/2014)
Poèmes (16/08/2015)
Lettre (11/08/2016)
