André Schmitz (1929 – 2016) : La maladie
La maladie
La vaisselle et les voix que l’on entend
de la chambre où l’on fait sa maladie
ne font plus le même bruit qu’à l’ordinaire.
C’est déjà du pays de la mort qu’on en écoute
le feulement, venu de loin à ce qu’il semble.
On se souvient encore, certes, du dessin qui orne
les assiettes et du contour de la parole sur les bouches,
mais on ne sait plus très bien à quoi peut
encore servir ce savoir de très peu de chose.
Et l’on prie le silence et sa musique sourde
de gagner du terrain sur les bruits domestiques,
et l’on demande à un ange de passage
de bien vouloir fermer la porte de la chambre
et de faire en sorte que celle du sommeil cède
sous le poids des épaules qui s’affaissent.
In, « L’atelier imaginaire. Poésie »
Editions l’Age d’Homme », Lausanne (Suisse), 1990
André Breton (1896 – 1966) : « On me dit que là-bas... »
On me dit que là-bas les plages sont noires
De la lave allée à la mer
Et se déroulent au pied d’un immense pic fumant de neige
Sous un second soleil de serins sauvages
Quel est donc ce pays lointain
Qui semble tirer toute sa lumière de ta vie
Il tremble bien réel à la pointe de tes cils
Doux à la carnation comme un linge immatériel
Frais sorti de la malle entr’ouverte des âges
Derrière toi
Lançant ses derniers feux sombres entre tes jambes
Le sol du paradis perdu
Glace de ténèbres miroir d’amour
Et plus bas vers tes bras qui s’ouvrent
A la preuve par le printemps
D’APRES
De l’inexistence du mal
Tout le pommier en fleur de la mer
L’air de l’eau
Editions des Cahiers d’art, 1934
Du même auteur :
Union libre 17/(01/2014)
Ode à Charles Fourier (23/01/2015)
Plutôt la vie (23/01/2016) :
Les écrits s’en vont (23/01/2017)
La lanterne sourde (23/01/2018)
Marguerite de Navarre (1492 – 1549) : « Las ! tant malheureuse je suis ... »
Las ! tant malheureuse je suis,
Que mon malheur dire ne puis,
Sinon qu'il est sans espérance :
Désespoir est déjà à l'huis (*) (*) porte
Pour me jeter au fond du puits
Où n'a d'en saillir apparence.
Tant de larmes jettent mes yeux
Qu'ils ne voient terre ni cieux,
Telle est de leur pleur abondance.
Ma bouche se plaint en tous lieux,
De mon coeur ne peut saillir mieux
Que soupirs sans nulle allégeance (*). (*) soulagement
Tristesse par ses grands efforts
A rendu si faible mon corps
Qu'il n'a ni vertu ni puissance.
Il est semblable à l'un des morts,
Tant que, le voyant par dehors,
L'on perd de lui la connaissance.
Je n'ai plus que la triste voix
De laquelle crier m'en vais,
En lamentant la dure absence.
Las ! de celui pour qui vivais
Que de si bon coeur je voyais,
J'ai perdu l'heureuse présence !
Sûre je suis que son esprit
Règne avec son chef Jésus-Christ,
Contemplant la divine essence.
Combien que son corps soit prescrit (*), (*) annéanti
Les promesses du saint Écrit
Le font vivre au ciel sans doutance.
Tandis qu'il était sain et fort,
La foi était son réconfort,
Son Dieu possédait par créance (*). (*) croyance
En cette foi vive il est mort,
Qui l'a conduit au très sûr port,
Où il a de Dieu jouissance.
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Mort, qui m'a fait si mauvais tour
D'abattre ma force et ma tour,
Tout mon refuge et ma défense,
N'as su ruiner mon amour
Que je sens croître nuit et jour,
Qui ma douleur croît et avance.
Mon mal ne se peut révéler,
Et m'est si dur à l'avaler,
Que j'en perds toute patience.
Il ne m'en faut donc plus parler,
Mais penser de bientôt aller,
Où Dieu l'a mis par sa clémence.
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Les Chansons spirituelles
Ananda Devi (1957 -) : « Je ne vous connais pas ... »
Je ne vous connais pas
J'ignore jusqu'à votre nom
Votre visage m'est étrange
Balafré de sa rage
Quand vous déchirerez ma page
Vous saurez qui j'étais
Un trou, un remous
Un déchet sur un rêve
Vous le maître de nos destins
Dont je ne connais pas le nom
D'où vous vient cette colère
Cette fureur sans pardon ?
J'ai eu beau fuir
Vous me ramenez
Me tirant par mes cheveux
Comme la dernière des damnées.
Quand la nuit consent à me parler
Editions Bruno Doucey, 2011
Du même auteur : « Je te vois comme un hiver… » (05/04/2015)
Felix Grande (1937 – 2014) : « S’asseoir ici ... » / « Sentarse aquí ... »
S’asseoir ici, à l’heure où
l’après-midi s’achève.
Sentir que la distance s’incorpore
à la conscience ; là, où l’éternité résonne.
Regarder. Et à présent,
s’acquitter de ce métier, si profond :
toujours regarder, regarder le monde,
y songer, l’aimer, aimer, songer, aimer.
Voir la colline ; la voir vraiment.
Le mont, le chemin, la terre, le genêt :
tout voir... Voir la leçon de l’horizon :
son sourire de flamme.
Pourquoi cet éclat de l’après-midi ?
Est-ce la vielle pulsation du temps ?
L’heure dorée ? L’amitié passionnée
de la lumière et des ormes ? Ou l’élan
du regard déjà presque terrestre ?
Ah, sentir le fond de l’âge, et le feu
de se sentir coexistant avec le non-être.
Voir la passion sévère des sommets.
S’émouvoir, oui ; regarder et voir.
Etre ému devant ce qui est si bref,
si profondément aimé.
Evoquer le maître, ici, affrontant
la neige calme du Guadarrama paisible.
Traduit de l’espagnol par Jacinto Luis Guereña
in, « Anthologie bilingue de la poésie espagnole contemporaine »
Gérard &C°, éditeurs (Marabout université), Verviers (Belgique), 1969
Sentarse aquí, esta hora
de la tarde que abdica.
Sentir que la distancia se incorpora
dentro de la consciencia y ahí repica
a eternidad.
Mirar.
Cumplir hoy este officio tan profundo :
mirar, mirar el mundo,
pensario, amarlo, amar, pensar, amar.
Ver la colina ; verla bien.
El monte, el camino, la tierra, la retama :
verlo ... Ver la lección del horizonte :
su sonrisa de llama.
¿ Qué hace brillar la tarde ? El viejo pulso
del tiempo ? ¿ la hira del oro ? ¿ La amistad
apasionada de la luz y los olmos ? ¿El impulso
casi de tierra ya de la mirada ?
Sentir el fondo de la edad ; la lumbre
del ser junto al no ser.
Ver la pasión severa de la cumbre.
Emocionarse, sí ; mirar y ver.
Emocionarse ante esto que es tan breve
y que tanto se ama.
Recordar al maestro aquí frente a la nieve
serena del sereno Guadarrama.
Poème précédent en espagnol :
Francisco de Quevedo y Villegas : A Rome, ensevelie sous les ruines / A Roma sepultada en sus ruinas (11/01/2019)
Norge (1898 – 1990) : Louange d’une source
Louange d’une source
Dans le matin hésitant où l'écoulement des heures ne vibre pas encore,
J'ai reconnu les rieuses voyelles que prononçait ma fontaine .
J'ai reconnu ma source chère, qui jamais ne dort ou ne rêve,
Mais qui est née pour chanter et pour fuir .
Je l'ai caressée de mes mains comme une douce bête,
Une bête des bois à la profonde fourrure .
Les graminées se balançaient dans le bonheur d'un vent faible .
Au pied des chênes, un peu de nuit s'enroulait encore comme du lierre,
L'oiseau lissait sa plume dans la rosée,
Et lentement la clarté découvrait un monde sans pesanteur .
Ma source chère, arrête un peu ta fuite, et songe avec moi sous la durée bleue
qui sourit et ne vieillit point .
Contemple avec moi sans parole et sans mouvement, écoute avec moi sans
désir et sans pensée .
Et formons un double silence dans cette heure suspendue qui sait tendrement se
taire .
Je te donnerai une robe de jeunes feuilles et de pétales,
Un lit de sable fin pour un repos transparent, un lit de sable moelleux pour des
rêves et de chauds sommeils .
Je te donnerai un nom et ce nom fera un bruit pareil à celui de tes eaux .
Arrête un peu ta course et viens nicher dans cette anse de marbre où le ciel
mettra sa joue contre ta joue .
Tu sentiras sur ta peau tendue ce vent clairet qui a traversé les pommiers en fleur,
Et bercé des sommeils de libellule et soutenu des voix d'hirondelle et tremblé
dans le murmure d'un orme .
Mon petit furet qui glisse, mon petit oiseau qui gazouille, ma petite fille
sauvage,
Repose un peu dans mes mains, viens un peu sur mes genoux,
Mets ta tête à mon épaule, laisse-moi réchauffer tes petits pieds froids !
Elle s'échappe encore et poursuit son plaisir d'être folle et nue .
Elle sait un museau de biche qui veut boire,
Et des racines de menthe qui s'enfoncent vers la fraîcheur .
Ah ! bondir, ah ! briller, frissonner, ouvrir sous la clarté des milliers de regards,
c'est le bonheur d'une source .
Elle est délivrée de ce noir séjour sous les terreaux, elle est lasse de cette
longue patience
Qu'il fallut pour se former goutte à goutte .
Et puisque le monde est si grand, si beau,
Elle se hâte en chantant comme un pipeau de berger, vers la nouveauté des
feuillages,
Elle court chantant vers un soleil dont l'amour l'étreint de la tête aux pieds .
Le vin profond
Editions Flammarion, 1968
Du même auteur : C’est un pays (27/12/2014)
René-Guy Cadou (1920 – 1951) : L’inutile aurore
L’inutile aurore
Tout est vain
La fenêtre et l’aurore me restent dans la main
Les fleuves se disloquent
Sur le seuil
C’est la mer qui défroisse ses loques
Ici
La bouche fait lentement son sillon
Et l’heure est suspendue aux lèvres du grillon
Des larmes
Les dernières
Mais les brusques tournants de la lumière
Les algues déroulées sur le front du couchant
La poitrine de l’homme qui tremble au bord du champ
Le cœur pris dans la roue
Le hurlement des herses
Et la douleur qui suit le chemin de traverse
Ah tout est décidé
Le ciel rentre en sa lame
Ma chair sa mort dans l’âme
Mon sang son cou de dé.
(Le chant du coq)
Pleine poitrine
Pierre Fanlac éditeur, Périgueux, 1946
Du même auteur :
« La nuit ! la nuit surtout… » (18/01/2014)
« Je t'attendais ainsi qu'on attend les navires… » (18/01/2015)
« J'ai toujours habité … » (18/01/2016)
Hélène (18/01/2017)
Celui qui par hasard (18/01/2018)
Jean de La Fontaine (1621 – 1695) : Les obsèques de la lionne
Les obsèques de la lionne
La femme du lion mourut :
Aussitôt chacun accourut
Pour s'acquitter envers le prince
De certains compliments de consolation,
Qui ont surcroît d'affliction.
Il fit avertir sa province
Que les obsèques se feraient
Un tel jour, en tel lieu : ses prévôts y seraient
Pour régler la cérémonie
Et pour placer la compagnie.
Jugez si chacun s'y trouva.
Le prince aux cris s'abandonna,
Et tout son antre en résonna.
Les lions n'ont point d'autre temple.
On entendit à son exemple,
Rugir en leurs patois messieurs les courtisans.
Je définis la Cour un pays où les gens,
Tristes, gais, prêts à tout, à tout indifférents,
Sont ce qu'il plaît au prince, ou s'ils ne peuvent l'être,
Tâchent au moins de le paraître,
Peuple caméléon, peuple singe du maître :
On dirait qu'un esprit anime mille corps ;
C'est bien là que les gens sont de simples ressorts.
Pour revenir à notre affaire,
Le Cerf ne pleura point ; comment eût-il pu faire ?
Cette mort le vengeait ; la Reine avait jadis
Étranglé sa femme et son fils.
Bref il ne pleura point. Un flatteur l'alla dire,
Et soutint qu'il l'avait vu rire.
La colère du roi, comme dit Salomon,
Est terrible, et surtout celle du roi lion :
Mais ce cerf n'avait pas accoutumé de lire.
Le monarque lui dit : « Chétif hôte des bois
Tu ris, tu ne suis pas ces gémissantes voix.
Nous n'appliquerons point sur tes membres profanes
Nos sacrés ongles ; venez, loups,
Vengez la reine, immolez tous
Ce traître à ses augustes mânes. »
Le Cerf reprit alors : « Sire, le temps de pleurs
Est passé : la douleur est ici superflue.
Votre digne moitié, couchée entre des fleurs,
Tout près d'ici m'est apparue,
Et je l'ai d'abord reconnue.
« Ami, m'a-t-elle dit, garde que ce convoi,
Quand je vais chez les dieux, ne t'oblige à des larmes.
Aux Champs Elysiens j'ai goûté mille charmes,
Conversant avec ceux qui sont saints comme moi.
Laisse agir quelque temps le désespoir du roi
J'y prends plaisir. » A peine on eut ouï la chose,
Qu'on se mit à crier : « Miracle ! apothéose ! »
Le Cerf eut un présent, bien loin d'être puni.
Amusez les Rois par des songes,
Flattez-les, payez-les d'agréables mensonges.
Quelque indignation dont leur cœur soit rempli,
Ils goberont l'appât, vous serez leur ami.
Fables choisies, mises en vers par M. de La Fontaine
A Paris, chez Claude Barbin,1678
Du même auteur :
La mort et le bûcheron (17/01/2017)
Les deux pigeons (17/01/2016)
Le loup et le chien (17/01/2018)
Philippe Soupault (1897 – 1990) : « Rien que cette lumière ... »
Rien que cette lumière que sèment tes mains
rien que cette flamme et tes yeux
ces champs cette moisson sur ta peau
rien que cette chaleur de ta voix
rien que cet incendie
rien que toi
Cat tu es de l’eau qui rêve
et qui persévère
l’eau qui creuse et qui éclaire
l’eau douce comme l’air
l’eau qui chante
celle de tes larmes et de ta joie
Solitaire que les chansons poursuivent
heureux de ciel et de la terre
forte et secrète vivante
ressuscitée
Voici enfin ton heure tes saisons
tes années
Poèmes et poésies
Editions Grasset, 1973
Du même auteur :
Georgia (16/01/2014)
Est-ce le vent (16/01/2015)
Westwego (16/01/2016)
« Est-ce le soleil qui se couche… » (16/01/2017)
« Sous les arbres mauves… » (16/01/2018)
Zu Shuzhen / 朱淑真 (1135 – 1180) : En regardant voler les couples d’hirondelles
En regardant voler les couples d’hirondelles
Un rayon oblique envahit ma chambre solitaire,
Déjà le crépuscule assombrit à demi ma porte,
Les hirondelles feignent d’ignorer ma si grande tristesse
Sous l’auvent de ma demeure, deux par deux, elles tourbillonnent en liberté.
Traduit du chinois par Shi Bo
in, «A celui qui voyageait loin. Poèmes d’amour de femmes chinoises,
(VIIème – XVIème siècle) »
Editions Alternatives, 2000
Du même auteur :
Sur l’air « Sheng tsa tse » (15/01/2017)
Touchée par les paroles d’un fermier pendant les chaleurs sèches (15/01/2018)
