Paul Claudel (1868 – 1955) : Verlaine
Verlaine
I
Le faible Verlaine
L’enfant trop grand, l’enfant mal décidé à l’homme, plein de secrets et
plein de menaces,
Le vagabond à longues enjambées qui commence, Rimbaud, et qui s’en va
de place en place,
Avant qu’il n’ait trouvé là-bas son enfer aussi définitif que cette terre le lui
permet,
Le soleil en face de lui pour toujours et le silence le plus complet,
Le voici pour la première fois qui débarque, et c’est parmi ces horribles
hommes de lettres et dans les cafés,
N’ayant rien autre chose à révéler, sinon qu’il a trouvé l’Eternité,
N’ayant rien autre chose à révéler, sinon que nous ne sommes pas au
monde !
Un seul homme dans le rire et la fumée et les bocks, tous ces lorgnons et
toutes ces barbes immondes,
Un seul a regardé cet enfant et a compris qui c’était,
Il a regardé Rimbaud, et c’est fini pour lui désormais
Du Parnasse Contemporain, et de l’échoppe où l’on fabrique
Ces sonnets qui partent tout seuls comme des tabatières à musique !
Ni rien ne lui est plus de rien, tout est cassé ! ni sa jeune femme qu’il aime,
Pourvu qu’il suive cet enfant, qu’est-ce qu’il dit au milieu des rêves et des
blasphèmes ?
Comprenant ce qu’il dit à moitié, mais cette moitié suffit.
L’autre regarde ailleurs d’un œil bleu, innocent de tout ce qu’il entraîne
après lui.
Faible Verlaine ! Maintenant reste seul, car tu ne peux aller plus loin.
Rimbaud part, tu ne le verras plus, et ce qui reste dans un coin,
Ecumant, à demi fou et compromettant pour la sécurité publique,
Les Belges l’ont soigneusement ramassé et placé dans une prison en
briques.
Il est seul. Il est en état parfait d’abaissement et de dépossession.
Sa femme lui notifie un jugement de séparation.
La Bonne Chanson est chantée, le modeste bonheur n’est plus.
A un mètre de ses yeux, il n’y a plus que le mur qui est nu.
Dehors, le monde qui l’exclut, et, au-dedans, Paul Verlaine,
La blessure, et le goût en lui de ces choses qui sont autres qu’humaines.
La fenêtre est si petite là-haut qu’elle ne permet de voir que l’azur.
Il est assis du matin jusqu’au soir et regarde le mur :
L’intérieur où il est de ce lieu qui le préserve du danger,
De ce château par qui toute la misère humaine est épongée,
Pénétré de douleur et de sang comme le linge de la Véronique !
Jusqu’à ce qu’y naisse enfin cette image et cette face qu’il implique,
Du fond des âges rédivive au devant de sa face hagarde,
Cette bouche qui se tait et ces yeux peu à peu qui le regardent.
L’homme étrange peu à peu qui devient mon Dieu et mon Seigneur,
Jésus plus intérieur que la honte, qui lui montre et qui lui ouvre son Cœur !
Et si tu tentas d’oublier le pacte à cette heure que tu fis,
Lamentable Verlaine, poëte, oh, comme tu t’y es mal pris !
Cet art honorablement de vivre avec tous ses péchés
Qui sont comme s’ils n’étaient pas, du moment où nous les tenons cachés,
Cet art qui nous vient comme de cire d’accommoder l’Evangile avec le
monde,
Comme tu n’y a rien compris, espèce de soudard immonde !
Glouton ! que le vin dans ton verre fut court et que la lie en fut profonde !
La mince couche d’alcool dans ton verre et le sucre artificiel,
Comme tu te pressais d’en finir afin de trouver le fiel !
Que le marchand de vin fut court à côté de l’hôpital !
Que la triste débauche fut courte à côté de la pauvreté fondamentale,
Vingt années par les rues Latines si grande qu’elle fut un scandale à tous les
yeux,
Privation de la terre et du ciel, manque des hommes et manque de Dieu !
Jusqu’à ce que, le fond même de tout, il te fût permis d’y mordre,
D’y mordre et de mourir dessus cette mort qui était selon ton ordre,
Dans cette chambre de prostituée, la face contre la terre,
Aussi nu par terre que l’enfant quand il sort tout nu du ventre de sa mère. !
[1919]
II
L’irréductible
Il fut ce matelot laissé à terre et qui fait de la peine à la gendarmerie,
Avec ses deux sous de tabac, son casier judiciaire belge et sa feuille de route
jusqu’à Paris
Marin dorénavant sans la mer, vagabond d’une route sans kilomètres,
Domicile inconnu, profession, pas..., « Verlaine Paul, homme de lettres ».
Le malheureux fait des vers en effet pour lesquels Anatole France n’est pas
tendre :
Quand on écrit en français, c’est pour se faire comprendre.
L’homme tout de même est si drôle avec sa jambe raide qu’il l’a mis dans
un roman.
On lui paye parfois une « blanche », il est célèbre chez les étudiants.
Mais ce qu’il a écrit, c’est des choses qu’on ne peut lire sans indignation,
Car elles ont treize pieds quelquefois et aucune signification.
Le prix Archon-Despérouses n’est pas pour lui, ni le regard de Monsieur de
Montyon qui est au ciel.
Il est l’amateur dérisoire au milieu de professionnels.
Chacun lui donne de bons conseils ; s’il meurt de faim, c’est sa faute.
On ne se la laisse pas faire par ce mystificateur à la côte.
L’argent, on n’en a pas de trop pour Messieurs les Professeurs
Qui plus tard feront des cours sur lui et qui sont tous décorés de la légion
d’honneur.
Nous ne connaissons pas cet homme et nous ne savons qui il est.
Le vieux Socrate chauve grommelle dans sa barbe emmêlée :
Car une absinthe coûte cinquante centimes et il en faut au moins quatre pour
être soûl :
Mais il aime mieux être ivre que semblable à aucun de nous.
Car son cœur est comme empoisonné, depuis que le pervertit
Cette voix de femme ou d’enfant – ou d’un ange qui lui parlait dans le
paradis !
Que Catulle Mendes garde la gloire, et Sully Prudhomme ce grand poëte !
Il refuse de recevoir sa patente en cuivre avec une belle casquette.
Que d’autres gardent le plaisir avec la vertu, les femmes, l’honneur et les
cigares !
Il couche tout nu dans un garni avec une indifférence tartare,
Il connaît les marchands de vin par leur petit nom, il est à l’hôpital comme
chez lui :
Mais il vaut mieux être mort que d’être comme les gens d’ici.
Donc célébrons tous d’une seule voix Verlaine, maintenant qu’on nous dit
qu’il est mort.
C’était la seule chose qui lui manquait, et ce qu’i y a de plus fort,
C’est que nous comprenons, tous, ses vers maintenant que nos demoiselles
nous les chantent, avec la musique
Que de grands compositeurs y ont mise et toute sorte d’accompagnements
séraphiques !
Le vieil homme à la côte est parti : il a rejoint le bateau qui l’a débarqué
Et qui l’attendait en ce port noir, mais nous n’avons pas remarqué,
Rien que la détonation de la grande voile qui se gonfle et le bruit d’une
puissante étrave dans l’écume,
Rien qu’une voix comme une voix de femme ou d’enfant, ou d’ange qui
appelait : Verlaine dans la brume.
[1910]
In, Revue « Le Mercure de France, N°504, 16 Juin 1919 »
Du même auteur :
Eventail (26/04/2015)
L’Esprit et l’eau (26/04/2016
La Muse qui est la Grâce (26/04/2017)
Le cocotier (26/04/2018)
José Hierro (1922 – 2002) : « J’aimerais, ce soir... / Quisiera esta tarde... »
J’aimerais, ce soir, ne pas haïr
ne pas charger mon front de nuages sombres.
Je voudrais que mon regard fût plus clair
et pouvoir le poser, calme, sur le lointain...
Il doit être si beau de pouvoir dire :
« Je crois à ce qui existe et même à ce qui peut-être n’existe pas
aux choses qui peuvent me sauver, même si j’ignore leur nom :
je connais le fruit doré de la joie. »
Ce soir, j’aimerais ne pas haïr,
me sentir léger, chantant, être le vent qui berce les épis.
Je regarde au couchant : vers la nuit s’attardent les chemins,
ces chemins qui offrent leur fatigue à la nuit,
s’enfoncent dans l’ombre pour rêver en son noir mensonge.
Traduit de l’espagnol par Jacinto-Luis Guereña
In, « Anthologie bilingue de la poésie espagnole contemporaine »,
Editions Gérard et Cie (Marabout Université), Verviers (Belgique),1969
Du même auteur :
Pas (25/04/2015)
Lamentation /Lamentación (25/04/2016)
La rencontre (25/04/2017)
Enfant / Niño (25/04/2018)
Quisiera esta tarde no odiar
no llevar en mi frente la nube sombría.
Quisiera tener esta tarde unos ojos más claros
para posarlos serenos en la lejanía.
Debe de ser tan hermoso decir :
« Creo en la cosas que existen y en otras que acaso no existan,
en todas las cosas que pueden salvarme, aunque ignore su nombre;
conozco la fruta dorada que da la alegría».
Quisiera esta tarde no odiar,
sentirme ligero, ser río que canta, ser viento que mueve la espiga.
Miro al poniente. Atardecen los largos caminos que van a la noche
que dan su cansancio a la noche, que van a la noche a soñar en su negra mentira.
Poesías completas (1947 – 2002)
Visor Libros, Madrid, 2009
Poème précédent en espagnol :
Felix Grande : « S’asseoir ici ... » / « Sentarse aquí ... » (20/01/2019)
Ribemont–Dessaignes (1884 – 1974) : « Ils sont revenus, les morts... »
Ils sont revenus, les morts, tous les morts de la vie,
Ils sont revenus, je les ai vus, en grande colonne.
A travers le printemps, traînant leur bagage,
Et devant eux marchait le bourreau,
Grand, large et gros, avec tant de chair autour de ses os,
Comme un sac de farine, comme un sac plein d'abats,
Avec son odeur de bourreau qui sent le suint et l'eau de Cologne,
Et qui semble son propre bagage,
Et qui pourtant portait son bagage.
Ils allaient à travers les jardins, et chantait un oiseau,
A travers les chemins, et passaient les corbeaux,
A travers les villages, une cloche sonnait,
Et le bourreau portait son bagage,
Une potence en chêne, une grande potence,
Il chantait tout bas, se donnait du courage,
L'air est pur, la route est large,
Ou encore : Ya d'la goutte à boire là-haut !
Ils sont revenus les morts, ils se sont arrêtés chez le bistrot,
On jouait au zanzi, à la belote, aux dominos,
Le bourreau disait : Dominus vobiscum,
Le bistrot disait : Encore une tournée,
Encore une tournée, disait le bourreau,
Encore une tournée, disaient les morts,
Une tournée, une dernière tournée,
La der, la der des der, disaient les morts.
Ils avaient leur bagage au milieu du village,
Ils ont déposé leur bagage,
Et tous étaient là, le vin au coin des lèvres,
Le vin au coin des yeux,
Le vin, les dés, les cartes dans le ventre,
La lâcheté, la misère, le contentement,
Et ronfler ce soir, la bouche ouverte, les pieds gras,
Ils étaient là et demandaient aux morts :
Ah ! Vous voilà - Oui, disaient les morts.
Et qu'est-ce qu'il y a dans votre bagage ?
Un oiseau, dit un mort.
Une fleur, dit un mort.
Une musique, dit un mort.
Mais comme il est lourd votre bagage ?
Et riait le bourreau qui portait une grande potence,
Légère, si légère,
Comme un oiseau,
Comme une fleur,
Comme une musique.
Et le bistrot disait :
Une tournée, encore une tournée, j'offre une tournée,
Une tournée aux morts et à tous les morts,
S'ils ouvrent leur bagage.
Alors des rangs est sorti un mort,
Ses os cassés étaient raccommodés avec une ficelle,
Sa tête brûlée n'avait plus de cervelle.
Il ouvrit la malle, une vieille malle d'autrefois.
Elle avait fait tant de voyages,
En Russie, en Bohême, en Pologne, en Grèce,
Un vieux bagage,
Plein de poussière, de sang, de boue, de crasse,
Et ils riaient doucement, les morts,
Et le bistrot souleva le couvercle
Elle était belle, elle était nue,
Elle était jeune, elle était pure,
Elle était comme un oiseau,
Comme une fleur nue,
Comme une musique légère,
C'était la Liberté.
Et les morts ont demandé :
Maintenant, frères, qu'est-ce que vous allez faire ?
(La liberté et le bourreau)
Ecce Homo
Editions Gallimard, 1945
Du même auteur :
Bohémienne 1940 (24/04/2015)
A la tourterelle (24/04/2016)
« Il y avait un grand silence… » (24/04/2017)
Se confondre (24/04/2018)
Rabindranath Tagore (1861 - 1941) / রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর : « Poète, le soir approche ... »
Poète, le soir approche ; tes cheveux grisonnent.
Entends-tu pendant tes rêveries solitaires le message de l’au-delà ?
C’est le soir, dit le poète, j’écoute : quelqu’un peut appeler du village,
malgré l’heure tardive.
Je veille : Deux amoureux se cherchent. Leur cœur les guidera-t-il
sûrement ? — Les cœurs errants de deux jeunes amants se rencontreront-ils ;
leurs yeux ardents mendient une harmonie d’amour qui rompe le silence et
qui parle pour eux.
Qui tissera la trame de leurs chants passionnés si je reste assis sur la plage
de la vie à contempler la mort et l’au-delà ?
La première étoile du soir disparaît.
L’éclat d’un bûcher funéraire meurt lentement auprès de la rivière silencieuse
De la cour de la maison déserte, et à la lumière d’une lune pâlie, on entend
les chacals hurler en chœur.
Si quelque voyageur, errant loin de sa demeure, vient ici contempler la nuit
et écouter, tête penchée, le chant des ténèbres, qui sera là pour lui chuchoter les
secrets de la vie, si, fermant ma porte, je m’affranchis de toute obligation
mortelle ?
Qu’importe que mes cheveux grisonnent.
Je suis toujours aussi jeune ou aussi vieux que le plus jeune et le plus vieux
du village.
Les uns ont un sourire simple et doux, d’autres l’œil brillant de malice.
Ceux-ci ont des pleurs qui sourdent à la lumière du jour, ceux-là des larmes
qui se cachent dans les ténèbres.
Tous ils ont besoin de moi, je n’ai pas le temps de méditer sur la vie à venir.
Je suis de l’âge de tous ; qu’importe si mes cheveux grisonnent ?
Traduit de l’anglais par Henriette Mirabaud-Thorens
In, Rabindranath Tagore : « Le Jardinier d’amour »
Editions de la Nouvelle Revue Française, 1919
Du même auteur :
« Le même fleuve de vie… » (24/11/2014)
« Malgré le soir qui s’avance … » (23/04/2017)
« Frère, nul n’est éternel … » (23/04/2018)
Francis Picabia (1879 – 1953) : Des perles aux pourceaux
Des perles aux pourceaux
Mon amie
Merci je prépare un cyclone
Pour faire rire les yeux de mon amie
Elle a beau ne rien craindre
il faut l’effrayer
pour ne pas avoir peur...
En temps normal
je chasse le chien
dans les plaines
où les crabes de prairies
ne vont plus à la messe !
Mon ami crache à terre
Et voilà tout.
Poème d’Espérance
Son regard m’amuse
comme une porte que l’on pousse
sur un parc rouillé.
Citron du soleil qui tombe.
elle passe comme le hérisson en boule
chaque soir sur les lèvres du ruisseau.
Les corbeaux la nuit
sont des étoiles noires
et font entendre une musique déchirante.
Je voudrais fleurer un parfum
semblable à la cosse du printemps
Loin des montagnes vertes et blanches.
De l’autre côté
Assis à côté de l’eau
l’idée mélancolique m’emporte
vers les époque de la main-gauche.
Les oiseaux ne s’arrêtent que pour pleurer.
L’épouvante est que vous mourrez en petits morceaux
dans le mauvais lieu de la vie
la tête dans les mains sans but.
Prenez un verre de couleur
jetez-y trois gouttes de froid
vous aurez le parfum d’après.
N’ayez de reconnaissance pour personne
ceux qui survivent sont les assassins.
La mort est le prolongement horizontal
d’un rêve factice
La vie n’étant pas vérifiable.
L’Enfant
L’automne est fané
par l’enfant
que nous aimons.
Ainsi qu’un vautour
sur une charogne
il diminue sa famille
puis disparaît
comme un papillon...
Curiosité
J’interroge le sphinx :
il me dit
avoir inventé le désert.
In, Revue «Tropiques, N° 12, Janvier 1945 »
Fort - de – France (Martinique), 1945
Du même auteur :
Ma vie est passée (22/04/2015)
Les dominos (22/04/2016)
Poème d’espérance (22/04/2017)
« Il est une espèce d’oiseau… » (22/04/2018)
Paul Dirmeikis (1954 -) : « Pas d’avantage que d’aucuns ... »
mardi 12 juin 2012
la contemplation
(la vue)
Pas d’avantage que d’aucuns
vivants nos morts ne sont absents
sur nous s’appuyant sommeillant
tel un rideau dans l’air qui passe
nos morts sont plus verbeux qu’enfants
plus que les amours terrestres
ils s’enroulent dans nos souffles
les herbes ne sont que soupirs
nos morts savent comment les sèves
s’élèvent dans les vocalises
des cavatines nous enlaçant
& lissant nos cheveux épars
bien davantage que nos défaites
nos défunts marquent les sentiers
par les fougères se dépliant
au creux de l’aine des ruisseaux
nos morts ignorent les rêves
qu’ils ont ôtés de leur passage
ils nous les ont abandonnés
pour laisser trace de notre âge
pas davantage que l’oubli
nos morts ne seront ni blessants
ni blessés par cette présence
indocile de notre sang
Les belles choses
L’Eveilleur, 22190 Plérin
Yves Broussard (1937 – 2018) : « Bourdonnements d’insectes ... »
A Christian Catoni
Bourdonnements d’insectes
au cœur de l’été
dans la transparence
des signes
Furtives
quelques ombres
hachurent les restes
du sentier
Sur ce monde introublé
noyau d’abîmes
le vide et le silence
composent
un infini mélange
et s’émiette
l’éternité
Mesures de la vie
Editions Le Taillis Pré, Châtelineau (Belgique), 2004
Du même auteur : « Il est un lieu de longues marches... » (13/01/2016)
Jude Stéfan (1930 -) : Dans les matinées
Dans les matinées
Semblables étaient les vaches au temps
de ronsard et pareilles la brume et
semblables entre les draps à nu mises
les chairs pour le plaisir des bouches
et même les feuilles qui tombent comme
les habits d’époque et semblable aussi
(s’ouvre la parenthèse pour une grosse
perdrix rouge un fabuleux reptile ici
qui passent dans vos souvenirs telle
la mèche rouge d’une caillette un soir
sous son chapeau à plumes) le passage
des êtres verveux et pareilles pluie
semblables à tous les siècles d’Asie
neige et nuit des poètes eux-mêmes
d’oubli
In, « La Nouvelle Revue Française, N° 282, Juin 1976 »
Du même auteur :
« les Vieux… » (19/04/2015)
(Messe blanche.) (19/04/2016)
(Memento mori.) (19/04/2017)
(Ni vie ni mort) (19/04/2018)
Cesare Pavese (1908 – 1950) : Paysage VIII / Paesaggio VIII
Paysage VIII
Les souvenirs commencent vers le soir
sous l’haleine du vent à dresser leur visage
et à écouter la voix du fleuve. Dans le noir
l’eau ressemble aux mortes années.
Dans le silence obscur un murmure s’élève
où passent des voix et des rires lointains ;
bruissement qu’accompagne une vaine couleur
de soleil, de rivages et de regards limpides.
Un été de voix. Chaque visage enferme
pareil à un fruit mûr une saveur passée.
Les regards qui émergent conservent un goût d’herbes
et de choses imprégnées de soleil sur la plage
le soir. Ils conservent une haleine marine.
Comme une mer nocturne est cette ombre incertaine
de fièvres et de frissons anciens, que le ciel frôle à peine ;
chaque soir, elle revient. Les voix mortes
ressemblent à cette mer se brisant en ressacs.
Traduit de l’italien par Gilles de Van
In, Cesare Pavese : « Travailler fatigue. La mort viendra
et elle aura tes yeux ».
Editions Gallimard, 1969
Du même auteur :
Paysage (18/04/2016)
La terre et la mort (18/04/2017)
La mort viendra et elle aura tes yeux / Verrà la morte e avrà i tuoi occhi (18/04/2018)
Paesaggio VIII
I ricordi cominciano nella sera
sotto il fiato del vento a levare il volto
e ascoltare la voce del fiume. L’acqua
è la stessa, nel buio, degli anni morti.
Nel silenzio del buio sale uno sciacquo
dove passano voci e risa remote;
s’accompagna al brusío un colore vano
che è di sole, di rive e di sguardi chiari.
Un’estate di voci. Ogni viso contiene
come un frutto maturo un sapore andato.
Ogni occhiata che torna, conserva un gusto
di erba e cose impregnate di sole a sera
sulla spiaggia. Conserva un fiato di mare.
Come un mare notturno è quest’ombra vaga
di ansie e brividi antichi, che il cielo sfiora
e ogni sera ritorna. Le voci morte
assomigliano al frangersi di quel mare.
Lavorare Stanca
Poème précédent en italien :
Salvatore Quasimodo : Devant le gisant d’Ilaria del Carretto / Davanti al simulacro d’Ilaria Del Carretto
Max Jacob (1876 – 1944) : Le Kamichi
Le Kamichi
L’échafaud, c’est la guillotine,
on n’en veut plus, c’est pour les rois !
l’humble auteur qui t’écrit ces lignes
veut pour le moins mourir en croix.
Je trempe mon roseau dans le sang de mon cœur :
titre ou dommage ? animalcule
Dieu vous trouvera ridicule !
Allez donc vous faire pendre ailleurs !
on vous accorde
l’Asile de nuit et la corde.
La digitale étonne au bord des bois
J’en veux avoir autour de mon tombeau.
Fais un extrait de cette plante et bois,
et tu seras guéri de tous les maux.
Allons ! découpez-moi un bon morceau de marbre
avec dessus mon nom en lettre d’or ;
vous planterez auprès tel ou tel arbre
n’oubliez pas la date de ma mort.
Je n’ai jamais pu être militaire,
étant moitié fil de fer et coton
mais je fus dévoué aux compagnons,
obstacle aux biens que fait le monastère.
Ca sent la fraise ! Ca sent la mandarine !
Juges-gardiens disent que le roi boit
Moi, Bourtibourg, je dis qu’on m’assassine,
Juges, arrêtez ! Je veux mourir en croix !
Acte d’amour que je mets par écrit :
Chacun son lot ! si j’ai le Saint-Esprit
fors que mourir, je ne veux rien sur terre
mourir, encor vivant de Sa Lumière.
Revue « Nord-Sud, N° 6-7, Août-Septembre 1917
Chez Pierre Reverdy, Paris, 1917
Du même auteur :
Avenue du Maine (22/01/2014)
La Terre (22/03/2015)
La saltimbanque en wagon de troisième classe (17/04/2016)
Vie et marée (17/04/2017)
Invitation au voyage (17/04/2018)
