Amir Gilboa/ אמיר גלבע (1917 – 1984) : « Très loin à perte de vue... »
Très loin à perte de vue
la vie bouillonne.
Tout le monde habillé de fête
les hommes et les femmes.
Et les fleurs d’amandier fleurissent
sur les cannes des hommes
Et une calme brise matinale
murmure aux yeux des femmes.
Et la mort n’a pas de vie
et la vie n’a pas de mort.
Une rue entière marche.
L’écho emporte la voix
et la voix emporte l’écho
L’éternel règne
Traduit de l’hébreu par Michel Eckhard et Benjamin Ziffer
in, Revue « Poésie 1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Du même auteur : « Aux jours très anciens… » (25/09/2017)
Masaoka Shiki / 正岡 子規 (1867 -1902) : « Des pins sur chaque île... »
Des pins sur chaque île -
le bruit du vent
est frais
Traduit du japonais par Roger Munier
In, « Haïkus des quatre saisons »
Editions du Seuil, 2010
Déwé Gorodey (1949 -) : Et les prospectus
Et les prospectus
Mal de la terre natale
qui nous colle à la peau
quand tombent les feuilles mortes de platane
quand se lève le mistral
quand passe un jet
Ile du nickel
profit des rapaces
mon pays pillé du Pacifique
mon peuple colonisé d’Océanie
qui s’éveille à nouveau
Et les prospectus ne parlent que de
sable chaud
soleils couchants
gens heureux
des mers du Sud
mais nous
les barbelés des réserves kanakes
nous griffent toujours
de jour et de nuit
au pays comme au loin
(Montpellier, octobre 1970)
Revue « Poésie 1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Jean Lavoué (1955 -) : Nous marcherons en vue de mer
Nous marcherons en vue de mer
par des routes sans bornage.
Nous élargirons l’horizon jusqu’à ne plus savoir
d’où nous sommes, à part cette lisière au loin
où s’espacent nos pas.
Nous serons sans mobiles et sans arbres pour
nous guider.
Ainsi serons-nous sans concession et
complices du chant,
Et libres avec nous-mêmes.
Nous n’éviterons pas les courants,
Jusqu’à nous perdre avec eux
au soleil devancé.
Nous glanerons en des champs que nous
n’aurons pas semés.
Ce jour-là nos frontières nous serons rives
hauturières.
Nous fréquenterons de hauts plateaux
Où les épis du ciel se couvriront d’oiseaux en
partage d’estuaire.
Nous serons de tous les vents la conquête et la
proie.
Nous ne laisserons rien au sec.
Sauf de rares rochers pour estimer l’espace de
notre perte.
Nous serons immergés dans les marées
profondes
Et viserons la haute mer car nous n’aurons plus
besoin de port.
Ce rien qui nous éclaire
L’enfance des arbres éditeur, 56700 Hennebont, 2017
Du même auteur : « S’avancer sans craindre l’obscur ... » (22/09/2017)
Onitsura Ueshima /上島鬼貫 (1661 -1738) : « Quand les cerisiers ... »
Quand les cerisiers sont en fleur
les oiseaux ont deux pattes
les chevaux quatre
Traduit du japonais par Roger Munier
in, « Haïkus des quatre saisons »
Editions du Seuil, 2010
Du même auteur : « Avec le cormoran… » (17/05/2015)
Nelly Sachs (1891 – 1970) : « Vous mes morts... » / « Ihr meine Toten... »
Vous mes morts
Vos rêves sont devenus orphelins
La nuit a couvert les images
Votre langue volant dans des chiffres secrets chante
La troupe de fugitifs des pensées
votre legs voyageur
mendie sur ma grève
Inquiète je suis
très effrayée
de saisir le trésor avec une petite vie
Détentrice moi-même d’instants
battements de cœur adieux
blessures mortelles
où est mon héritage
Le sel est mon héritage
Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre
In, « Anthologie bilingue de la poésie allemande »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1995
Du même auteur :
« Ici où dans le sel… » (16/09/2015)
« Des langues de mer salées… » (16/09/2016)
« Rêve surcroît du dormeur… / « Traum der den Schlafenden… » (16/09/2017)
Ihr meine Toten
Eure Träume sind Waisen geworden
Nacht hat die Bilder verdeckt
Fliegend in Chiffren eure Sprache singt
Die Flüchtlingsschar der Gedanken
eure wandernde Hinterlassenschaft
bettelt an meinem Strand
Unruhig bin ich
sehr erschrocken
den Schatz zu fassen mit kleinem Leben
Selbst Inhaber von Augenblicken
Herzklopfen Abschieden
Todeswunden
wo ist mein Erbe
Salz ist mein Erbe
Poème précédent en allemand :
August von Platen : « O tendre printemps... » / « O süßer Lenz... » (21/08/2018)
André Verdet (1913 - 2004) : Tu me disais
Tu me disais
Tu me disais : Ma femme est belle comme l’aube
Qui monte sur la mer du côté de Capri
Tu me disais : Ma femme est douce comme l’eau
Qui poudre aux yeux mi-clos de la biche dormante
Tu me disais : Ma femme est fraîche comme l’herbe
Qu’on mâche sous les étoiles au premier rendez-vous
Tu me disais : Ma femme est simple comme celle
Qui perdant sa pantoufle y gagna son bonheur
Tu me disais : Ma femme est bonne comme l’aile
Que Musset glorifia dans sa nuit du printemps
Tu me disais aussi : Ma femme est plus étrange
Que la vierge qui fuit derrière sa blancheur
Et ne livre à l’époux qu’un fantôme adorable
Tu me disais encore : Je voudrais lui écrire
Qu’il n’est pas un aurore où je n’ai salué
Son image tremblant dans le creux de mes mains
Tu me disais encore : Je voudrais la chanter
Avec des mots volés dans le cœur des poètes
Qui sont morts en taisant la merveille entendue
Tu me disais encore : Je voudrais revenir
Près d’elle à l’improviste une nuit où le songe
Peut-être insinuerait que je ne serais plus
Tu es mort camarade
Atrocement dans les supplices
Ta bouche souriant au fabuleux amour
(Buchenwald, 15-17 mai 1945)
Les Jours, les Nuits et puis l’Aurore
Editions F.N.D.I.R.P.(1949)
Song Lin / 宋林 (1959 -) : Au sud de la Péninsule malaise
Au sud de la Péninsule malaise
Douceur, la côte sinueuse
le jour et la soie dorée du jour
tremble comme un drapeau de pétrolier
les îlots étincellent
je caresse la mer
comme on caresse une femme ardente
ou un vase antique bleu
les sables mouvants et les ombres des nuages ne cessent de laver
des filets de vapeurs bleues
les indigènes assis dans l’ombre épaisse de l’après-midi
boivent du thé, crachent des noyaux de l’été
les socques en bois sont oisives
Qu’y a-t-il dans la jungle ?
des cours d’eau secrets, les poignards des Maotou ?
On dit que l’oiseau de paradis ne dépend pas d’un lieu précis
mais qu’il se perche toujours sur une certaine branche
Keppel Harbour Singapour
ces lieux sont comme des dauphins
j’ai vu quelqu’un venir à la fenêtre
ouvrir la cage de la lune
Traduit du chinois par Chantal Chen- Andro
In, « Le ciel en fuite. Anthologie de la nouvelle poésie chinoise »
Editions Circé, 2004
Du même auteur :
Lire la nuit (14/09/2015)
Vestibule (14/09/2016)
Paysage dans l’œil d’un aigle (14/09/2017)
Alain Le Beuze (1958 -) : La charrette
La charrette
Roues embourbées
dans une nuit en friche
parfumée de cris d’oiseaux
Une charrette rouille
sous des averses de silence
écrasée sous une meule de ronces
les brancards épuisés vers le ciel
Le cheval
s’est couché parmi les racines
sous les mottes de mouches
Revue « Vagabondages, N°36, Février 1982 »
Association Paris-Poète, 1982
Du même auteur :
Hauteur du lieu (extraits) (15/09/2014)
suites des ténèbres (13/09/2016)
Exil (13/09/2017)
Charles Dobzynski (1929 – 2014) : Aimer Mourir
Aimer Mourir
Aimer Mourir
Longtemps longtemps
je fus latent dans l’émeraude
d’aimer mourir
lesté
de trop de lèvres
nourri
de trop de voix entre les feuilles
Effroi
de lanternes
Lenteurs
de phosphores cerclant la soif
Incendie aux yeux crevés
ignorant le braille du feu
Troqué tronqué
fuyant dans l’arc
l’ultra-violet
l’averse
d’un dédoublement de la vie
Quel est cet autre
qui me traverse
me trahit par transparence
fait le vide
détache mon corps
de l’aubier des embrasements ?
Métallisé dans mes sources
mes secousses
je crie au secours
Je me vole
ce que je suis
Ma suie laisse une empreinte
qui me ment
Mon sexe
scintille à l’embrasure
d’une nuit sans peau
qui repousse sous mes paupières
Panique
d’opacités
je palpe
l’insondable qui me découpe
L’ossature sans suite
de mon passé
Mes pas
en pointillé dans d’autres pas
Eteint je me tais
dans les pores
des peurs et des paumes
de tant d’impossible qui tend
sa corde à mon cou
Je troue une ombre qui me cloue
Je hais
ce corps éclos
secret dans mon corps
Eau rêche
qui m’entraîne au for de la terre
Je fore un puits qui se referme
plus noir sur l’attente
luttant
à coups de veines et de lèvres
contre
mon sang décalque mon visage
contrefaçon
Plante que rien n’apaise
griffes
de qui m’emporte à sa merci
Un morceau de mon corps se greffe
sur l’avenir
l’autre pourri déjà sans rêve
dans mes hiers mes fondrières
Pierre
où l’or palpite
que pour appauvrir la lumière
Je hais
ce suif et ces plis
cet autre tenace sans bouche
sans langue sans loi
qui m’ampute
de toi
qui m’effrange
me rend étranger
enveloppé dans ma blessure
seul
à fendre oubli
Dans ma faiblesse
à pic la plaie
où fondent
les plombs de mes nuits
en creux
pour le soleil et pour le nacre
de l’instant
que tu combles
Je brûle à vue d’œil
dans tes combes
dans tes douves
Dévalant l’air
de ta douceur
comme un corbeau mort
Mais la mémoire
du moi qui tombe
du moi qui naît
de la marée
corail
de toi
n’est rien qu’un corps
qui se délivre
muant la chair dénouant
l’anneau du néant
dans son brisement d’une rive
à l’autre de nous
une durée lourde.
Arbre d’identité
Editions Rougerie, 1976
Du même auteur :
Mère (12/08/2014)
Hors-saison (12/09/2015
Je dois réponse à tout (12/09/2016)
Mais si… (12/09/2018)
