Brigitte Oleschinski (1955 -) : Puis à nouveau le long des façades / Dann nieder die niedrigen buckligen
Puis à nouveau le long des façades basses et bossues
au crépi qui s’effrite, les pavés bourdonnant
comme du gâteau encore chaud entre les bordures raides et obliques
du caniveau. Dans la cour, la sueur fraîche
pose un glaçage sur les minces plaques dans la cour qu’un métier enchanté
passe
tranquillement par les fenêtres ouvertes, meringue et cannelle blonde sur les
blonds
couvercles encroûtées des poubelles. Comment appelons-nous cela. Nostalgie
réelle ? Pâte de privation collective. Cela ne compte pas. A la clôture s’adosse
un regard. Dedans, toutes les heures, le cri strident des rails du tram.
Traduit de l’allemand par Heike Mittler
in, « La poésie allemande contemporaine »
Editions Seghers/Goethe-Institut Inter Nationes, 2001
Dann wieder die niedrigen buckligen
Fassaden entlang, von denen mürbe der Putz bröselt, das Pflaster summend
wie ofenwarmer Streuselkuchen zwischen den steilen schiefen
Rinnsteinkanten. Frischer Schweiss
glasiert die dünnen Bleche im Hof, die ein verwunschenes Gewerbe bequem
aus den offenen Fenstern schiebt, Eischaum und Zimt auf blond
überkrusteten Müllkastendeckeln. Wie nennen wir
das. Reales Heimweh? Allseits entwickelten Mangelteig? es zählt
nicht. Vor dem Zaun lehnt ein Blick. Darin stündlich
das Kreischen der Strassenbahnschienen
Your Passport is Not Guilty
Reinbek / Hambourg, 1997
Poème précédent en allemand :
Paul Celan : « Voix... / Stimmen... » (01/12/2018)
Gérald Neveu (1921 – 1960) : Raison sociale
Raison sociale
Je vis de peu. J’entends tinter des pierres dans ma tête. On vient me
visiter — un peu pour entendre ce bruit et pour m’aider à fabriquer de la
mousse. Je suis très bien comme cela. Il paraît que ça me va à merveille.
Il ne me manque qu’un joyeux scorpion sur la bouche. J’entends au loin
mes amis qui m’appellent. Ils ont des voix attendrissantes. Ils m’exhor-
tent à m’échapper. C’est gentil. Ça réconforte. D’ailleurs ils ignorent
totalement que je suis dans un pavé. C’est mieux ainsi, leur mauvais sang
tournerait à l’aigre.
C’est drôle comme le centre du cyclone est calme, immobile,
champêtre... On se croirait presque en sécurité, n’était-ce un méchant ver
de terre dans la poitrine qui fait : zhm... zhm... en brodant par-ci par-là
dans la viande spéculative. On pourrait aussi trouver à redire à l’arc
électrique qui fonctionne obstinément d’une tempe à l’autre. Mais à part ça...
Fournaise obscure
Pierre Jean Oswald éditeur, 1967
Du même auteur :
… Un miroir (15/12/2016)
Midi (15/12/2017)
Jean-Pierre Faye (1925 -) : Droit de suite. I
Droit de suite
I
Où monte la crête de montagne
au-dessus des pentes, par
delà l’intervalle
la cassure pleine de son
drainant les échos
vers le soir de fumier et d’insectes et l’odeur de minerai
l’arête de parpaing effritée ou la longue mâchoire de poils
la chaleur lente d’animal le rouge rouillé de la plante
à ce point de soir et de terre, où
convergent les aines et les jambes
où se mêlent sens et son
le goût de fadeur et de fibre
les tiges à hauteur de ventre
le plomb du jour le ton de l’écoute
le gris des mains la mollesse des veines
le sang tombé dans le fond du poignet
la peau fermée et l’impasse des mains
la voix réunie la fonction de fer
le battement de l’artère saignée
le chaud d’aisselle le sel de l’étain
le métal vénéneux à ciel ouvert
la jambe ouverte l’eau de la langue
où ceci est noué et séparé
attaché et tiré
Couleurs pliées
Editions Gallimard, 1965
Du même auteur :
« Le chemin noir vers l’eau retrouvée… » (14/12/2015)
« Le visage qui va… » (14/12/2016)
Partage des eaux (14/12/2017)
Jean-pierre Duprey (1930 – 1959) : Le condamné à vivre
Le condamné à vivre
Je cherche au fond de moi ce qu’y cacha la vie
Quand elle me prit aux mains de ses yeux de pleureuse,
Peut-être a-t-elle jeté l’existence de nuit
Dont un cœur d’homme ne sent que la part malheureuse ?
C’est sûrement un sort qu’elle me mit dans la main
Avec le don de vivre et de souffrir sans masque,
Car le bonheur, dit-elle, n’a pas de nom humain,
Il ne respire pas encagé dans un cœur,
C’est un oiseau malade d’être trop voyageur
Et le toucher serait lui retirer son vol.
Et quand on l’imagine on sent qu’il est trop loin,
Qu’il s’est cassé le cœur dans ses efforts de vivre,
Qu’il ne marquera plus les pages d’aucun livre
Et ne traduira plus la comédie du cœur.
Depuis longtemps il fait le jeu d’une autre vérité,
C’est une étoile déracinée de ses désirs…
(Janvier 1947)
Oeuvres complètes
Christian Bourgois éditeur, 1990
Du même auteur :
Une rivière coulait au milieu d’un bois (13/12/2016)
Où que j’erre (13/12/2017)
Gilberte H. Dallas (1918 – 1960) : « Les ancolies d’ébène... »
Y
Les ancolies d’ébène guettent la mourante
dévorée par la pluie
Les rues la serrent
l’enlacent
Elle marche dans la jungle de béton
Elle tend son corps comme une phrase délavée.
Elle titube celle qui aurait pu être ma mère
Elle titube la mère qui n’a pas de ventre,
En sa place mes yeux agrandis,
Deux yeux immenses deux glands desséchés
Greffe de la mort
Pauvre mère stérile berce dans ta chair
Mes yeux d’enfant perdu
Mes yeux comme une herbe qui mâche l’épouvante
Mes yeux d’extra lucide
Pauvre loque de sel !
Mes yeux de boue et de lumière
Et toi tu marches, tu marches dévorée de pluie,
et me cherches,
Moi qui suis là, incrustée en toi.
Alphabets de Soleils
Editions Seghers, 1952
Du même auteur :
« Des soleils noirs… » (12/12/2016)
« J’ai plongé mon avide soif… » (12/12/2017)
Georges Fagus (1872 – 1933) : « Pourquoi, Seigneur... »
- Pourquoi, Seigneur, les hirondelles,
Si bas, puis si haut volent-elles :
Qu’en savent-elles,
Qu’en sais-je ? rien.
Et moi, pourquoi gai, puis morose,
Pourquoi mes vers, pourquoi ma prose,
Pourquoi sous mes doigts cette rose,
Qu’en sais-je ? rien.
(Du pont des arts, balcon de Paris)
Pas perdus
Le Divan, 1926
Roland Dubillard (1923 – 2011) : La rencontre
La rencontre
Il a fait semblant de ne pas m'avoir vue,
mais j'ai bien vu alors qu'il ne voyait plus rien ;
et quand je l'ai perdu de vue,
pendant des heures on m'a dit
qu'il a fait le tour de la ville.
Je l'ai vu revenir de très loin et tout droit,
à la façon de ceux qui savent bien mon nom ;
et il m'a dit aussi ce qu'ils me disent.
Mais je ne l'ai pas entendu.
Je me disais : que va-t-il devenir ?
Combien de temps demanderont ses yeux?
Car ses yeux n'étaient pas de leur couleur encore;
en sorte que ce n'est pas vraiment lui
qu'à cet instant j'ai vu venir,
mais sa main, qui venait la première.
Et tandis que cette main à la rencontre de la mienne
venait, pareille à des oiseaux,
j'aurais juré que je devenais pâle et trouble
comme font, lorsqu'on les approche, les nuages.
Et lui, voyant que je ne pensais plus à moi
que comme à des oiseaux qui s'éloignent,
il dit : je reviendrai.
Et il a redressé autour de moi les champs,
et remis le bois dans ses lignes.
Et les reflets des feuilles dans le fleuve
il les a replacés dans l'arbre avec les feuilles ;
et sous ses yeux le fleuve a retrouvé sa vraie couleur.
Et moi, quand il est revenu, j'étais très claire,
à cause de mes yeux qu'il regardait.
Et quand il m'a touchée, j'ai vu s'ouvrir,
à leur vraie place, et calmes,
les cailloux du jardin comme une maison blanche.
Je dirai que je suis tombé
Editions Gallimard, 1966
Du même auteur :
Le Peigne (18/11/2014)
C’est arrivé à moi (14/04/2016)
Si le bruit recommence (10/12/2017)
Jean-Pierre Schlunegger (1925 – 1964) : Retour
Retour
à Jean-Jacques Rizzolio
Après les bois de pins, les oliviers, les vignes,
La ville dont la pierre a la douceur des corps,
Voici le pays froid, les longs murs sans lumière,
Les passants au regard de juge, sans éclat.
Je suis là, dispersé comme la pluie amère
Que le vent chasse dans la tristesse des rues
Où nulle image d’or, nul rêve de statue,
Ne vient récompenser la quête du regard.
Nous voici retombés dans ce climat sans joie
Avec un jet de feu écrasé dans nos veines ;
Partout nous rencontrons la stérile raison,
Les fenêtres n’ont plus de lumières humaines.
C’est un temps de brouillard, de bataille perdue,
Un lieu triste où les corps ont désappris l’amour...
Lentement le soleil traverse l’étendue
D’un ciel morne où la nuit semble mêlée au jour.
in, « Ressac, Anthologie jeune poésie »
Régis Dupont éditeur, Onex (Suisse), 1980
Du même auteur :
Postface (09/12/2015)
Le mur (09/12/2016)
Quand je me trouve seul (09/12/2017)
Mellin de Saint-Gelais (1491 – 1558) : Treizain
Treizain
Par l'ample mer, loin des ports et arènes
S'en vont nageant les lascives sirènes
En déployant leurs chevelures blondes,
Et de leurs voix plaisantes et sereines,
Les plus hauts mâts et plus basses carènes
Font arrêter aux plus mobiles ondes,
Et souvent perdre en tempêtes profondes ;
Ainsi la vie, à nous si délectable,
Comme sirène affectée et muable,
En ses douceurs nous enveloppe et plonge,
Tant que la Mort rompe aviron et câble,
Et puis de nous ne reste qu'une fable,
Un moins que vent, ombre, fumée et songe.
Oeuvres poétiques complètes
Editions Prosper Blanchemain, 1873
Alain Jégou (1948 – 2013) : Lorient-Keroman
Lorient – Keroman
Espace portuaire dorloté par la nuit. L’ombre maousse pèse sur l’avenue
de La Perrière, les troquets aux quinquets fermés, les magasins de marée,
la glacière, le slip-way et ses bassins de carénage. Pas ou peu de bruit
encore, aucune agitation particulière, pas le tintouin excessif des nuits
estivales. L’air est vif et glacial. Notre monde frémit et recroqueville
sous la botte hivernale. La vie la nuit se bourre d’étoupe, de silences
grassouillets, pour colmater ses brèches et opposer sa frêle résistance aux
vents perfides qui la pénètrent et malmènent. Halo orangé et brouillard givré
pour seules nippes, envapé et groggy, le port se cherche un rythme pour
l’éveil.
La ville, toute proche, respire dans d’autres rêves, d’autres climats,
d’autres pensées. Ici, les êtres sont trop barges, trop entiers et déphasés du
bulbe, pour se satisfaire de ces rêves, climats et pensées-là.
Déserte, désuète et mal fardée, encalminée dans son suaire cradingue, la
criée 4 s’encroûte, se détériore et laisse périr à petit feu. Elle crève du
manque d’activité. Quelques goélands faméliques cherchent désespérément
pitance dans les rigoles d’écoulement où s’allaient autrefois échouer les
merlans, merlus, lottes, lingues ou lieus noirs, tombés des caisses ou des
tables de triage. Les pinasses et chalutiers qui, de retour de marée,
l’inondaient de leurs innombrables paniérées, ont été sacrifiés sur l’autel de
la grande faisanderie européenne, victimes des tronçonneuses et des
chalumeaux du sournoisement bradés à quelques extra-communautaires,
exploiteurs fous de ressources maritimes et de main-d’oeuvre miséreuse.
Il est trois heures. Le port s’ébroue de son silence et nippe ses néons de
ses premières écailles. Sous la criée 3, les côtiers débarquent et étalent leurs
caisses de poissons brillants et de langoustines excitées par le remue-
ménage naissant.
Au ponton, les équipages gagnent leur bord. Les lampes des passerelles
et les projecteurs de pont s’allument successivement. Les moteurs sont
lancés, ronronnent et fument paresseusement. L’heure d’une nouvelle
partance a sonné...
Passe Ouest suivi de Ikaria LO 686070
Editions Apogée, 35000 Rennes, 2007
Du même auteur :
« Sans forfanterie aucune… » (29/09/2014)
« Coincées entre la coque et le vivier … » (07/12/2015)
Toull Lech’id (07/12/2016)
« marcher sur des chemins provisoires… » (07/12/2017)
