Georges – Emmanuel Clancier (1914 – 2018) : « Je ne suis que cet enfant... »
Je ne suis que cet enfant qui va
Sur les calmes routes du soir.
Les fougères l’étang le brouillard
L’appellent d’une voix secrète.
Et lui du fond de sa solitude
Ecoute le silence qui tremble.
Mon pays de crépuscule est là
Derrière l’arbre de tous les jours.
Le pré la forêt le bout de la route
Attendent soudain on ne sait quoi
De tendre et de grave, un beau visage,
Celui de la mort qui leur ressemble
Et qui se presse contre mon cœur.
Terre secrète
Editions Seghers, 1951
Du même auteur :
A mi–voix (16/11/2015)
Vocabulaire (16/11/2016)
Pierre Jean Jouve (1887 – 1976) : « jour d’été... »
jour d’été
quel tendre brouillard tremble
autour du fleuve temps
tant de soie déchirée
embue la soie du cœur
le cœur à vif au bout des doigts
tu sens ta perte avec les mains
tu promènes au grand jour
ce vide en toi comme un enfant
***
quel tendre brouillard tremble
autour du fleuve temps
ce monde est ce monde est
paix
la mort riant candide
(Derniers écrits 1974 – 1976)
Œuvre II
Editions du Mercure de France, 1987
Du même auteur :
Songe (14/08/2015)
Adieu (14/08/2016)
Eclairement (14/08/2017)
Ronny Someck (1951 -) / רוני סומק : Blues du troisième baiser
Blues du troisième baiser
Elle était presque la première et j’ai voulu l’appeler Eve.
Elle m’appelait Peugeot car j’étais son 306 ème.
Quelques années nous séparaient – elle les avait en plus – et jusque-là
je n’avais jamais fait de stop dans des voitures qui n’arrêtaient pas.
Nous étions debout près de la haie de l’école agricole et sous
nos pieds on pouvait entendre comment
dans les tuyaux d’arrosage l’eau adoucissait
un secret à la terre.
« Si tu plantes un fer à cheval, disait-elle, dans un an
un cheval y poussera », et « Si, disais-je tu y plantes un ventilateur
en un instant s’élèvera la robe de Marilyn Monroe. »
Un instant plus tard ses lèvres ont commencé à se dissoudre comme le sable
et sa langue s’est lancée vers mon visage
comme les restes d’une vague.
A ce moment-là le monde était scindé entre ceux qui fermaient les yeux
et les tambours du champ d’honneur
du crépuscule.
Voilà pourquoi je n’ai pas vu près de moi les roues du tracteur
qui passait éclaboussant l’eau des flaques,
ni les éclats de boue, comme des baiser volants, giclant
sur les muscles des nuages condamnés, le soir venu, à
faire basculer le soleil
dans la mer.
Traduit de l’hébreu par Marlena Braester
In, Ronny Someck : « Constat de beauté »
Editions Phi, 4050 Esch-sur-Alzette, 2008
Du même auteur :
Un chiffon brodé. Poème sur Oum Kalsoum (13/08/2015)
Bloody Mary (13/08/2016)
Albanie, vers la citadelle Kruja (13/08/2017)
Michel Butor (1926 – 2016) : Lectures transatlantiques
Lectures transatlantiques
Ramper avec le serpent
se glisser parmi les lignes
rugir avec la panthère
interpréter moindre signe
se prélasser dans les sables
se conjuguer dans les herbes
fleurir de toute sa peau
Plonger avec le dauphin
naviguer de phrase en phrase
goûter le sel dans les voiles
aspirer dans le grand vent
la guérison des malaises
interroger l’horizon
sur la piste d’Atlantides
Se sentir pousser des ailes
adapter masques et rôles
planer avec le condor
se faufiler dans les ruines
caresser des chevelures
brûler dans tous les héros
s’éveiller s’émerveiller
À la frontière,
Editions de la Différence, 1996.
Du même auteur :
« Au-delà de l’horizon… » (12/08/2015)
Le tombeau d’Arthur Rimbaud (12/08/2016)
Vers l’été (12/08/2017)
Oscar Wilde (1854 – 1900) : Bords de l’Arno / By the Arno
Bords de l’Arno
Le laurier-rose sur le mur
Vire au pourpre à la lueur de l’aube,
Mais l’ombre grise de la nuit
S’étend encore sur Florence.
La rosée éclaire la colline,
Les bourgeons brillent tout là-haut,
Mais, ah ! les cigales ont fui
Et leur chant attique a cessé.
A peine si les feuilles bougent
A la suave brise légère
Et, dans le vallon fleurant l’amandier,
Chante un rossignol solitaire.
Le jour, bientôt, te fera taire,
Ô rossignol, poursuis ton chant d’amour !
Tandis que sur l’ombreux bocage
Se brisent les flèches de la lune.
Bientôt, le matin filtrera
De vert vêtu, sur le silence des pelouses
Et lancera à l’amour apeuré
Les traits blancs de l’aurore,
En se hissant à l’orient,
Terrassant la nuit qui frémit,
Sans souci que mon cœur soit heureux
Ou que meure le rossignol.
Traduit de l’anglais par Bernard Delvaille
In, Oscar Wilde : « Œuvres »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1996
Du même auteur : La ballade de la geôle de Reading / The ballad of Reading Gaol (11/08/2017)
By the Arno
The oleander on the wall
Grows crimson in the dawning light,
Though the grey shadows of the night
Lie yet on Florence like a pall.
The dew is bright upon the hill,
And bright the blossoms overhead,
But ah! the grasshoppers have fled,
The little Attic song is still.
Only the leaves are gently stirred
By the soft breathing of the gale,
And in the almond-scented vale
The lonely nightingale is heard.
The day will make thee silent soon,
O nightingale sing on for love!
While yet upon the shadowy grove
Splinter the arrows of the moon.
Before across the silent lawn
In sea-green mist the morning steals,
And to love's frightened eyes reveals
The long white fingers of the dawn
Fast climbing up the eastern sky
To grasp and slay the shuddering night,
All careless of my heart's delight,
Or if the nightingale should die.
Poème précédent en anglais :
Emily JaneBrontë : « Autour de moi des tombes grises... / « I see around me tombstones grey…” (01/07/2018)
Nazih’ Abu Afash (1966-) /نزيه أبو عفش : La porte de l’étable
La porte de l’étable
Prenez la terre et ce qu’il y a dessus
et laissez-nous le nuage...
prenez les cieux et ce qu’il y a dessous
et laissez-nous le babil de l’oiseau
prenez le fruit et la branche la rumeur verte dans la feuille de la vie...
et laissez-nous l’ombre de l’arbre
prenez la maison le jardin la clôture les chandeliers de l’autel et la longe
de l’ânon
le rire du ruisseau et la chambre à coucher de la chèvre
prenez toute chose, toute chose...
et laissez-nous la porte de l’étable...
afin que nous y collions l’avis de décès de nos morts
Traduit de l’arabe par Saleh Diab
in, « Poésie syrienne contemporaine. Edition bilingue »
Le Castor Astral éditeur, 2018
Joachim du Bellay (1522 – 1560) : D’un vanneur de blé aux vents
D'un vanneur de blé aux vents
A vous, troupe légère,
Qui d'aile passagère
Par le monde volez,
Et d'un sifflant murmure
L'ombrageuse verdure
Doucement ébranlez :
J'offre ces violettes,
Ces lis et ces fleurettes,
Et ces roses ici,
Ces vermeillettes roses,
Tout fraîchement écloses,
Et ces oeillets aussi.
De votre douce haleine
Éventez cette plaine,
Éventez ce séjour,
Ce pendant que j'ahanne
A mon blé que je vanne
A la chaleur du jour.
Divers Jeux Rustiques
Frédéric Morel, l'Ancien, imprimeur, 1558
Du même auteur :
« Heureux qui comme Ulysse… » (09/08/2014)
« Déjà la nuit en son parc… » (09/08/2015)
« Las où est maintenant ce mépris de Fortune ? » (09/08/2016)
« J'aime la liberté… » (09/08/2017)
Roger Gilbert – Lecomte (1907 - 1943) : Le fils de l’os parle
Le fils de l’os parle
Je frappe comme un sourd à la porte des morts
Je frappe de la tête qui gicle rouge
On me sort en bagarre on m'emmène
Au commissariat
Rafraîchissement du passage à tabac
Les vaches
Ce n'est pas moi pourtant
Qui ai commencé
A la porte des morts que je voulais forcer
Si je suis défoncé saignant stupide et blême
Et rouge par traînées
C'est que je n'ai jamais voulu que l'on m'emmène
Loin des portes de la mort où je frappais
De la tête et des pieds et de l'âme et du vide
Qui m'appartiennent et qui sont moi
Mourez-moi ou je meurs tuez-moi ou je tue
Et songez bien qu'en cessant d'exister je vous suicide
Je frappe de la tête en sang contre le ciel en creux
Au point de me trouver debout mais à l'envers
Devant les portes de la mort
Devant les portes de la mer
Devant le rire des morts
Devant le rire des mers
Secoué dispersé par le grand rire amer
Épars au delà de la porte des morts
Disparue
Mais je crie et mon cri me vaut tant de coups sourds
Qu'assommé crâne en feu tombé je beugle et mords
Et dans l'effondrement des sous-sols des racines
Tout au fond des entrailles de la terre et du ventre
Je me dresse à l'envers le sang solidifié
Et les nerfs tricoteurs crispés jusqu'à la transe
Piétinez piétinez ce corps qui se refuse
A vivre au contact des morts
Que vous êtes pourris vivants cerveaux d'ordures
Regardez-moi je monte au-dessous des tombeaux
Jusqu'au sommet central de l'intérieur de tout
Et je ris du grand rire en trou noir de la mort
Au tonnerre du rire de la rage des morts
Oeuvres complètes, Tome II
Edition Gallimard,1977
Du même auteur :
Je n’ai pas peur du vent (08/08/2014)
Sacre et massacre de l’amour (08/0820/15)
Le vent d’après / le vent d’avant 08/(08/2016)
Chassé – croisé du coma (08/08/2017)
Gaston Miron (1928 – 1996) : Ma femme sans fin
Ma femme sans fin
Je parle à celui que peu d’entre vous
connaissent et qui m’a trouvée jusqu’ici
je parle à celui qui m’égare, me perd me perd et me
ramène souvent jusqu’à lui.
Sandrine B.
Je ne sais pas qui tu es, mais tes pas
sont dans mon âme, comme un sonar,
parfois tu me trouves et parfois tu me perds.
Il m’arrive à moi aussi de te chercher
quand tu es belle partout dans mes bras
lorsque - plus lointaine que les yeux
qui regardent sans voir, noyés
dans trop de choses qui arrivent –
je te sens plus proche
que l’intérieur chaud de mon corps.
N’y penses pas trop si quelques années
j’ai cru sans fin que c’était toi, elle allait
et venait dans ma vie comme si c’était toi.
- Il y eut les enfants, les amis les poèmes
et nous avons fait l’amour
ô absolue nudité sur l’herbe, jusque
sous les branches. – Avec elle je t’ai apprise
et je l’ai aimée encore et souvent.
Comme si c’était toi, car c’était toi
devenue aussi présente que mon regard.
Maintenant je sais qui tu es, tu déplies
l’éternité pour y marcher dedans
parfois à distance et parfois dans nos lèvres.
Je sais que tu m’as tant, et tant attendu
lorsque – dans mes longs jours noirs, dans
ma nuit des sens,
aveuglé par l’affairement du siècle, sourd
par le bourdonnement de l’inessentiel –
tu me signais de ta confiance
dans cette vie à jamais et vers l’au-delà.
Femme sans fin
Revue « Possibles », Montréal (Canada), 1980
Du même auteur :
La marche à l’amour (30/08/2014)
Les siècles de l’hiver (30/08/2015)
Monologues de l'aliénation délirante (30/08/2016)
Robert Desnos (1900 – 1945) : Baignade
Baignade
Andromède, au matin, sur la plage, a donné
Rendez-vous à tous ceux qui veulent se baigner
Dans la mer fraîche éclose, enceinte de lumière.
L’étoile brille encor, qu’arrive, la première,
Rosemonde aux beaux seins qui, seule, se dévêt
Et livre son corps nu, que roussit le duvet,
Aux dernières lueurs de la nuit, aux prémices
De l’aube qui se dresse au fond des précipices.
Sabine la rejoint, tige en fleur qui jaillit
D’un flot de linge, par le vent frais assailli.
Une neige d’écume éclabousse leurs cuisses
Et la première vague attache, par malice,
Une ceinture d’algue à ces corps qu’embellit
Le reflet d’une étoile et la langueur du lit.
Les astres dans le ciel grandissent et déclinent,
La neige sur les monts, à la fois, s’illumine
Des feux, naissants, du jour et, mourants, de la nuit
Dans le sentier, bordé de genêt et de buis,
Hyppolite paraît qui, tandis qu’elle avance,
Se déshabille et jette, en figures de danse,
La robe et la chemise et le court pantalon.
Ils flottent, un instant, au-dessus des buissons,
Dans le vent, puis, soudain, s’accrochent et fleurissent,
Fleurs d’étoffe, bouquets qui, vers la donatrice,
Exhalent des parfums de chair dans ceux du sol.
Ainsi, durant le jour, tourne le tournesol
Vers l’astre dont il est le sujet et l’image.
Hyppolite, à son tour, dans la mer plonge et nage
Et l’on connaît, enfin, la présence du jour
À la blancheur du linge, aux chants des basses-cours,
À l’envol des oiseaux, à l’éclat des nuages,
Au divorce de l’eau, du ciel et du rivage.
Par quel chemin vint-elle ? Andromède, soudain,
Est présente et se livre à la douceur du bain.
Elle nage. On peut suivre, encore, son sillage
Entre son corps doré et le bord de la plage.
Et ce sont des envols de bras, par-dessus l’eau,
Des battements de pied et des éclairs de peau,
Des rires, des appels dans les éclaboussures,
Des cuisses se fermant et s’ouvrant, en mesure,
Ou, parfois, la baigneuse étendue, sur le dos,
Et se cambrant, plus souple et plus léger fardeau,
Un triangle mouillé, brillant et symétrique
À celui d’un oiseau qui vole sur la crique.
Une croupe à méplats s’illumine et surgit
Quand la baigneuse plonge et cherche, en leur logis,
L’étoile ou le galet, l’algue ou le coquillage.
L’étoile ? Mais le ciel est clair ! Quelque mirage
Métamorphose en flamme un vol de goélands,
En saveur de baisers l’air et ses parfums lents.
Qu’un pied se marque, ici dans l’épaisseur du sable,
Le soleil sèchera cette empreinte et sa fable.
Le bain avec Andromède
Edition de Flore, 1944
Du même auteur :
J’ai tant rêvé de toi (06/08/2014)
Les espaces du sommeil (06/08/2015)
Ô douleurs de l’amour ! (06/08//2016)
Infinitif (06/08/2017)
