Hatim al-Tai (? - 528) /حاتم بن عبد الله بن سعد الطائي : Tel je suis
Tel je suis
Ô Mawia, les biens de ce monde accordés passent
ainsi que des voyageurs attardés,
arrivent le matin et nous quittent le soir ;
ne restent que leur souvenir dans les veillées.
Ô Mawia, le mendiant qui vient implorer notre secours,
jamais nous ne lui répondons :
Va ton chemin, nous sommes vraiment trop pauvres
pour te donner parcelle de notre bien.
Ô Mawia, quand après ma mort la chouette
ira voleter tout autour de mon tombeau,
assoiffé sous la terre, aurai-je auprès de moi
les trésors que la vie m’aura laissé amasser ?
Je disposerai donc de toutes mes richesses
en faveur de ceux qui en auront besoin ;
ma faim étant apaisée, elles deviendraient
une masse inutile auprès de moi laissée...
De longs jours nous avons supporté la misère
et gémi sous le poids de l’humiliation :
le siècle dur nous a fait boire en ces deux coupes.
A présent notre cœur nous pousse à partager.
Traduit de l’arabe par René R. Khawam
in, « La poésie arabe des origines à nos jours »
Editions Phébus, 1995
Jan Erik Vold (1939 -) : Le poème des flocons de neige
Le poème des flocons de neige
Rien
ne vient
de rien, comme quand un ruisseau
devient
une rivière
qui
se jette
dans l’océan, d’où
l’eau
monte
en vapeur, tombe
en flocons
de neige et redevient
ruisseau
rivière
océan, tu sais – de
rien
en
rien, comme si rien
ne s’était passé.
Traduit du norvégien par Jacques Outin
in, «La Norvège est plus petite qu’on ne le pense »
Le Castor Astral éditeur, 1991
Yorgos Markopoulos / Γιώργος Μαρκόπουλος (1951 -) : « Mer en hiver... »
Mer en hiver délaissée des humains.
Asseyons-nous là un instant, bien sages.
Comme dans l’enfance à la fête de l’école.
Comme les invités dans la cour aux fiançailles
de grand-mère, un dimanche de juin 1930.
Comme les deux étrangers à la gare de Corinthe
avant de s’aimer derrière des caisses de bière vides
et le phono abandonné, sans se rendre compte,
une demi-heure avant leurs trains, et disparaître à jamais.
Mer en hiver délaissée des humains.
Nous qui avons tant souhaité la sérénité,
nous voilà traînant dans les avenues sans lit
les yeux rougis par l’insomnie.
Traduit du grec par Michel Volkovitch
in « Anthologie de la poésie grecque contemporaine, 1945 – 2000 »
Editions Gallimard (poésie), 2000
Du même auteur :
Tu entres au Pirée (06/07/2014)
L’Etranger (06/07/2015)
Bernart de Ventadorn (1125 – 1200) : « Quand l'herbe fraîche... / « Can l'erba fresch'... »
Quand l'herbe fraîche et la feuille naissent
Et la fleur bourgeonne au verger
Et le rossignol haut et clair
Lève sa voix et moud son chant
Joie ai de lui et joie ai de la fleur
Et joie de moi, de ma dame plus encore ;
De toutes parts suis de joie clé et sens.
Hélas d’elle est joie d’où toutes autres joies viennent.
Hélas comme meurs de tourment !
Que maintes fois en souffre tant.
Larrons me pourraient m'emporter,
Que ne saurais pas ce qu'ils font.
Par Dieu ! amour ! bien me trouves désarmé
Avec peu d'amis, sans autre seigneur,
Pourquoi une fois ma dame ne pas me contraindre
Avant que ne sois le désir éteint?
M’émerveille comment peux durer
Quand ne lui découvre mon désir.
Quand vois ma dame qui m’est chère,
Ses yeux si beaux dans son visage,
De peux me retiens que vers ell’ ne cours
Et le ferai, si ce n’était par peur,
Car onc ne vis corps mieux fait ni si gent
Qui pour enflammer d’amour fut si lent.
Tant aime ma dame et la tient chère,
Tant la redoute et la révère
Qu’onc de moi ne lui ose parler,
Ni rien quérir ni demander.
Pourtant ell’ sait mon mal et ma douleur
Et, quand lui plaît, me faire bien et honneur,
Et quand lui plaît, je souffre sans un mot,
Car ne veux point qu’on puisse la blâmer...
Bien la voudrais seule trouver,
Qui dorme, ou qui fasse semblant,
Pour lui ravir un doux baiser,
Puisque n’ose le lui demander.
Par Dieu, dame, peu de cas fîmes d’amour ;
Passe le temps et perdons le meilleur ;
Parler devrions avec mots couverts
Et puis non sans ruser, tromper nos gens
Messager, va, et ne m’en prise pas moins
Si aller vers ma dame je n’ose point.
Adaptée de l’occitan par France Igly
In, « Troubadours et trouvères »
Pierre Seghers, 1960
Can l'erba fresch' e.lh folha par
E la flors boton' el verjan ,
El rossinhols autet e clar
Leva sa votz e mou so chan,
Joi ai de lui, e joi ai de la flor
E joi de me e de midons major!
Daus totas partz sui de joi claus e sens,
Mas sel es jois que totz autres jois vens.
Ai las com mor de cossirar
Que manhtas vetz en cossir tan :
Lairo m'en poirian portar,
Que re no sabria que.s fan .
Per Deu, Amors be.m trobas vensedor:
Ab paucs d'amics e ses autre senhor.
Car una vetz tan midons no destrens
Abans qu'eu fos del dezirer estens
Meravilh me com posc durar
Que no.lh demostre mo talan.
Can eu vei midons ni l'esgar,
Li seu bel olh tan be l'estan:
Per pauc me tenh car eu vas leis no cor.
Si feira eu, si no fos per paor,
C'anc no vi cors melhs talhatz ni depens
Ad ops d'amar sia tan greus ni lens .
Tan am midons e la tenh car,
E tan la dopt' e la reblan
C'anc de me no.lh auzei parlar,
Ni re no.lh quer ni re no.lh man.
Pero elh sap mo mal e ma dolor,
E can li plai, mi fai ben et onor,
E can li plai, eu m'en sofert ab mens,
Per so c'a leis no.n avenha blastens.
S'eu saubes la gen enchantar,
Mei enemic foran efan,
Que ja us no saubra triar
Ni dir re que.ns tornes a dan.
Adoncs sai eu que vira la gensor
E sos bels olhs e sa frescha color,
E baizera.lh la bocha en totz sens,
Si que d'un mes i paregra lo sens.
Be la volgra sola trobar,
Que dormis, o.n fezes semblan,
Per qu'e.lh embles un doutz baizar,
Pus no valh tan qu'eu lo.lh deman.
Per Deu, domna, pauc esplecham d'amor!
Vai s'en lo tems, e perdem lo melhor
Parlar degram ab cubertz entresens,
E, pus no.ns val arditz,valgues nos gens
Be deuri'om domna blasmar,
Can trop vai son amic tarzan,
Que lonja paraula d'amar
Es grans enois e par d'enjan,
C'amar pot om e far semblan alhor,
E gen mentir lai on non a autor.
Bona domna, ab sol c'amar mi dens,
Ja per mentir eu no serai atens .
Messatger, vai, e no m'en prezes mens,
S'eu del anar vas midons sui temens.
Poème précédent en occitan :
Beatriz, Comtessa de Dia : « Grande peine m’est advenue… » / « Estat ai en greu cossirier » (18/08/2014)
Nathan Zach (1930 -) / נתן זך : « Parfois très tard dans la nuit... »
Parfois très tard dans la nuit
je me mets à jouer. Que faut-il de plus à l’homme. Il
a besoin de si peu pour survivre
ici-bas, sans parler de mondes meilleurs,
qui l’attendent peut-être dans un avenir caché. Sûrement,
si peu. Mes mains exercées
glissent sur les touches et je joue. Oh, si
je savais jouer. Mais on peut ainsi. Je n’ai pas la jalousie de Saül.
Il faut si peu à l’homme pour retrouver la paix
nocturne cette nuit. Tu sembles presque sauvé, pour
vivre ici de même, dans ce printemps, dans cette sacrée bande du
commencement : Dieu
l’arbre, la pomme, Eve, le serpent.
Traduit de l’hébreu par Michel Eckhard et Benyamin Ziffer
Revue « Poésie1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Du même auteur : La lamentation sur Daniel dans la terre (12/02/2018)
Georges Schehadé (1905 – 1989) : « Ils ne savent pas...
Charles Lucet
Ils ne savent pas qu’ils ne vont plus revoir
Les vergers d’exil et les plages familières
Les étoiles qui voyagent avec des jambes de sel
Quand la nuit est triste de plusieurs beautés
Ils oublient qu’ils ne vont plus entendre
Le vent de la grille et le chien des images
L’eau qui dort sur la couleur des pierres
La nuit avec des violons de pluies
Tant de magie pour rien!
Si ce n’était ce souvenir d’un autre monde
Avec des oiseaux de chair dans la prairie
Avec des montagnes comme des granges
O mon enfance ô ma folie
Les Poésies
Editions Gallimard (Poésie), 2001
Du même auteur :
« Vous qui partez pour un pays lointain… » (19/02/2016)
« Si je dois rencontrer les Aïeux… » (19/02/2017)
Sur une montagne (11/02/2018)
Octavio Paz (1914 – 1998) : « Même si la neige tombe...
Même si la neige tombe en grappes mûres
Personne ne secoue de branches là-haut
L’arbre de la lumière ne donne pas de fruits de neige
Il n’y a pas de semailles de neige
Il n’y a pas d’oranges de neige il n’y a pas d’œillets
Il n’y a ni comètes ni soleils de neige
Si même elle vole il n’y a pas d’oiseaux de neige
Dans la paume du soleil elle brille un instant et tombe
A peine a-t-elle un corps à peine un poids un nom
Et déjà elle couvre tout de son corps de neige
De son poids de lumière et de son nom sans ombre
Sur sa tige de chaleur se balance
La saison indécise
Là-bas
Un grand désir de voyage agite
Les entrailles glacées du lac
Des reflets chassent là-haut
La rive offre des gants de mousse à ta blancheur
La lumière boit la lumière dans ta bouche
Mon corps s’ouvre comme un regard
Comme une fleur au soleil d’un regard
Tu t’ouvres
Beauté sans appui
Un clignement
Tout se précipite dans un œil sans fond
Un clignement
Tout reparait dans le même œil
Le monde brille
Tu resplendis à la limite de l’eau et de la lumière
Tu es le beau masque du jour.
Traduit de l’espagnol par Jean-Clémence Lambert
in, Octavio Paz : « Liberté sur parole »
Editions Gallimard (Poésie), 1966
Du même auteur :
L’avant du commencement /Antes del Comienzo (17/01/2015)
Pierres de soleil / Piedra de sol (17/02/2016)
Hymne parmi les ruines / Himno entre ruinas (10/02/2017)
Source (10/02/2018)
Sengaku / 仙覚 (1203 – 1273) : « Comme écartant du pied... »
Comme écartant du pied ce qui fut
sans un regard en arrière
l’année s’en va.
Traduit du japonais par Roger Munier
in, « Haikus des quatre saisons »
Editions du Seuil, 2010
Rita Mestokosho (1966 -) : Mistapéo, l’âme de la terre
Mistapéo, l’âme de la Tierra
Ninakamum tshetshi petuikan
je chante pour que tu m’entendes
voilà ce que mon Mistapéo te dit
Je marche sur la pointe des arbres
pour que tu me voies
je vole seulement quand je dors
le ciel est d’un bleu violet
ma voix n’est pas la mienne
elle est faite du grand mystère
natuta neme ninakamum
entends entends les bruits
je suis comme l’arbre au printemps
que le vent assaille avec douceur
je m’accote contre la mer
elle est froide là d’où je viens
j’aime penser qu’elle voyage
tu m’appelles eau
mais je suis rivière
tu m’appelles arbre
mais je suis forêt
l’eau faut un bruit puissant
qu’elle soit salée ou douce
l’arbre pousse en silence
mais tu l’entends quand
le vent souffle sur lui
Il y a un feu sacré
qui crépite sur les morceaux de lumière
je l’entends car le gardien du feu
me raconte sa vie
Il y a un son dans le mot bruit
un peu comme l’absence du silence
quand le temps est venu pour nous
d’entendre notre propre silence
mes yeux entendent la lumière
qui arrive naturellement sur mes mains
je suis assise avec mon esprit
seulement pour écouter
j’entends une voix autour de moi
et je touche le vent
ce grand vent animé par les ailes du printemps
il ramène les outardes chez moi
nous ferons du bruit en silence
nos hommes guetteront leur arrivée
nous mangerons en riant
nous pleurerons de joie
Et que le Grand Esprit vous protège !
In, Revue « Hopala !, N°43, septembre-novembre 2013 »
29000 Quimper, 2013
Du même auteur :
Un peuple sans terre (12/02/2017)
Aide-nous, grand-père / Uitshinan Nimushum (08/02/2018)
René Depestre (1926 -) : Le métier à métisser
Le métier à métisser
Partie bien étoilée de la mer caraïbe
ma vie est la métaphore et la table
des voyages couronnés de femmes aux fruits d’or.
Le corail bleu d’une île éclaire mon parcours
la vie avance avec le Sud qui m’écartèle
un Nord est mon masque et mon pupitre d’émeraude .
A chacun de mes départs sans retour
la joie de vivre m’a fait un courant marin
capable de guider de nuit mes passions d’homme .
Dessiné dans le tronc d’un arbre à pain
à chaque naufrage un grand voilier
me trouve la voie navigable et le sel ami.
Dans chaque pas en terre étrangère
de nouvelles racines prolongent
le chemin qui vient du pays natal.
L’âcre écume de l’exil à l’esprit
le métier à métisser les choses de la vie
résiste bien aux assauts du tigre en moi.
Culbuté par la grosse houle du siècle
au feuillage musicien des mots je lave
mon époque à l’eau de ma tendresse du soir.
Anthologie personnelle
Editions Actes Sud, 1990
Du même auteur :
Minerai noir (15/02/2016)
Dito (07/02/2017)
Atibon-legba (07/02/2018)
