Angèle Vannier (1917- 1980) : J’adhère
J'adhère
J'adhère au chant du berger solitaire qui use du bois de son propre corps
pour alimenter le feu créateur
J'adhère au voyou à l'oeil louche qui jette son mégot contre une meule de
paille pour griller l'antre du métayer
J'adhère à la jeune fille qui se noie dans les eaux inférieures pour un
simple chagrin d'amour
J'adhère à la chute des eaux supérieures qui lavent notre crasse et fait
des vierges avec des putains épuisées
J'adhère aux crucifiés de tous les siècles pour cause de guerre de religion
J'adhère aux filles de joie qui se promènent dans les chansons à boire
assassinées par les rouliers dans les soupentes
J'adhère au feu à l'eau au sang quelle que soient leurs sources et leurs
embouchures
J'adhère à l'élément trouvé pour faire la soudure dans les mines de la
nature.
Avec la permission de Dieu
Editions Seghers, 1953
Du même auteur : L’aveugle à son miroir (24/05/2017)
Louis Aragon (1897 – 1982) : Un homme passe sous la fenêtre et chante
Un homme passe sous la fenêtre et chante
Nous étions faits pour être libres
Nous étions faits pour être heureux
Comme la vitre pour le givre
Et les vêpres pour les aveux
Comme la grive pour être ivre
Le printemps pour être amoureux
Nous étions faits pour être libres
Nous étions faits pour être heureux
Toi qui avais des bras des rêves
Le sang rapide et soleilleux
Au joli mois des primevères
Où pleurer même est merveilleux
Tu courais des chansons aux lèvres
Aimé du Diable et du Bon Dieu
Toi qui avais des bras des rêves
Le sang rapide et soleilleux
Ma folle ma belle et ma douce
Qui avais la beauté du feu
La douceur de l'eau dans ta bouche
De l'or pour rien dans tes cheveux
Qu'as-tu fait de ta bouche rouge
Des baisers pour le jour qu'il pleut
Ma folle ma belle et ma douce
Qui avais la beauté du feu
Le temps qui passe passe passe
Avec sa corde fait des nœuds
Autour de ceux-là qui s’embrassent
Sans le voir tourner autour d’eux
Il marque leur front d’un sarcasme
Il éteint leurs yeux lumineux
Le temps qui passe passe passe
Avec sa corde fait des nœuds
On n'a tiré de sa jeunesse
Que ce qu'on peut et c'est bien peu
Si c'est ma faute eh bien qu'on laisse
Ma mise à celui qui dit mieux
Mais pourquoi faut-il qu'on s'y blesse
Qui donc a tué l'oiseau bleu
On n'a tiré de sa jeunesse
Que ce qu'on peut et c'est bien peu
Tout mal faut-il qu’on en accuse
L’âge qui vient le cœur plus vieux
Et ce n‘est pas l’amour qui s’use
Quand le plaisir dit adieu
Le soleil jamais ne refuse
La prière que font les yeux
Tout mal faut-il qu’on en accuse
L’âge qui vient le cœur plus vieux
Et si ce n’est pas nous la faute
Montrez-moi les meneurs du jeu
Ce que le ciel donne qui l’ôte
Qui reprend ce qui vient des cieux
Messieurs c’est ma faute ou la vôtre
A qui c’est-il avantageux
Et si ce n’est pas nous la faute
Montrez-moi les meneurs du jeu
Nous étions faits pour être libres
Nous étions faits pour être heureux
Le monde l’est lui pour y vivre
Et tout le reste est de l’hébreu
Vos lois vos règles et vos bibles
Et la charrue avant les bœufs
Nous étions faits pour être libres
Nous étions faits pour être heureux
VOIX DANS LA FOULE SUIVANT LE CHANTEUR
Nous sommes faits pour être libres
Nous sommes faits nous sommes faits
Nous sommes faits pour être heureux
*
Tu rêves les yeux large ouverts
Que se passe-t-il donc que j’ignore
Devant toi dans l’imaginaire
Cet empire à toi ce pays sans porte
Et moi sans passeport
Ceux que traverse la musique
On dirait qu’ils sont les branches d’un bois
Pliant sous des oiseaux qui se perchent
Mais toi
Ceux dont le regard est fait des facettes du nombre
Ceux qui jonglent avec les fonctions de ce qui n’existe pas
Ceux dont l’esprit parabolique met le feu comme un miroir
L’hypothèse est leur cigarette roulée
Mais toi
Tu poses ta main sur ta joue
Et je n’ose pas te demander à quoi tu joues
Qui passe dans l’espace pers où tu te perds
Peut-être es-tu dans un pays de chevaux sauvages
Peut-être es-tu toi-même une contrée entre le bien et le mal
Et une route des pèlerins dans la montagne
Une escale de boucaniers aux îles Fortunées
Ou les mains jointes des amants
Peut-être
Je suis le pauvre au-dehors qui n’a point accès à ta suite
À peine entendra-t-il au loin l’avalanche de l’orchestre
Il n’entrera jamais dans la salle du Grand Opéra
J’ai promis que je ne parlerai pas
Du passé Je ne parlerai pas
De ces chambres où j’ai guetté ton silence
Celle où Thérèse enleva le diamant de sa main
Celle où Michel chanta sans que je l’entendisse
Il naissait des êtres de toi que je ne t’avais pas faits
Personne ne saura jamais la violence
La torture la jalousie
L’égarement qui s’emparait de moi quand tu avais enfin la cruauté
De me montrer ces enfants de toi seule
Comme par mégarde aperçus
Passant sous la fenêtre
Et tout à l’heure encore
Tu as introduit un homme à l’oeil mangé d’aigue-marine
Dans la maison d’une inconnue
Et peut-être va-t-il savoir d’elle
Tout ce que je meurs d’ignorer en toi
Un homme lourd et blond Son corps
Entre nous comme un écran
Un homme opaque et caressant
Distraitement tout un mystère d’opalines
C’est un étrange et un terrible don que celui de donner la vie
Mais quand il a suivi l’ancien rite
L’accouplement l’attente et la gésine
Et les matrones portant le linge frais
Parcourant les chambres les escaliers ouvrant les armoires
Alors il y a ce cri de l’enfant et tout n’est plus qu’une grande
fête et des congratulations
Dont le père béatement prends sa part tout blême d’orgueil et
de peur
Il s’agit ici d’une tout autre sorte de naissance
Et celui qui n’a point engendré ne voit pas sans honte son
visage dans les miroirs
Avec cette perversité d’aimer les être de ta chair
Cette curiosité déchirante que j’ai de tes rêves
De cette parturition contre moi
D’où sort ce peuple dans notre maison qui s’installe
Et en voilà un qui s’assied au pied du lit
Qui pèse et respire
Ah si je pouvais comme toi donner le souffle le pouls la parole
à des ombres rivales
Peut-être les entendrions-nous se disputer dans la pièce voisine
Mes fils envieux et les tiens
Tes grandes filles qui ont l’éclat de la perle et les gestes du vent
Peut-être y aurait-il pour eux cette guerre entre nous
Que j’ai toute la vie hésité à te mener sans merci
Parce que l’homme n’est heureux que de faire plier
Capituler ce qu’il adore
J’ai essayé pour cela de toutes les formules magiques
De toutes les fornications de l’esprit
Je me suis damné sur tous les Brocken qui se sont offerts
J’ai conjuré des charretiers des prêtes
Des maréchaux d’empire
Des filles des bandits
J’ai violé des mémoires éteintes
J’ai volé leurs secrets aux tombes
Consulté comme un marc la poussière des os
J’ai fait de l’histoire une putain sur mes genoux
Vainement
Mes spectres un rayon de toi suffit à les dissiper
Et tu marches dans le triomphe avec cette progéniture innombrable
Cette troupe de ta lumière
Ce printemps humain dans tes pas
Ces violettes de tes veines
Dont je suis déchiré parce qu’elles te ressemblent
Et à je ne sais qui dont j’avais pourtant cru sauvagement te garder
Prisonnière de mes bras dans nos demeures de tout autre désertes
*
Un moment vient clopin-clopant où celui qui s’agrippe à ra robe
Est séparé de toi comme un nyctalope dans l’éclat de midi
L’ignorant devant la science
Le stropiat au seuil du bal
Un certain nombre de fois dans la vie
J’ai vu s’ouvrir les portes de ton royaume
Là je n’entre point où commencent les enchantements
Toute sorte de calamités menacent qui marie une fée
S’il veut la suivre dans ces régions extérieures à la géographie
Une fois c’était à Provins une ville comme une merveilleuse poubelle
Et je ne dirai rien d’Avignon rien des Pénitents Noirs
Mais il y eut aussi ces corridors de misère à la Cité Jeanne d’Arc
Et cette ville abandonnée en arrière de Nice après le chemin de fer
Avec des chaussettes séchant dans les galeries à colonnes des palais
Quelque part où se traîne la vieillesse des émigrés près de leurs églises
bulbaires
Encore comme une écriture couchée
Les tours et les détours bâtards de la Nationale au-dessus des boucles
de la Seine
Qui plonge tout soudain dans le poil noir des forêts
Ou simplement ces maisons à vendre visitées avec un marchand de
bien le notaire
Parfois tu parles de Bergen que je ne connais pas
Ou tu dis que tu voudrais encore une fois dans l’existence
Goûter la fadeur du papaïe et la mangue qu’on mord et jette à Tahiti
Ô tiaré qui dit je t’aime sur l’oreille
Parfum des mots qui s’écartent comme des colonnes
Portiques portiques te voilà partie
C’est là que tu m’échappes à jamais
Reine d’une perspective où je n’ai point ma place
Fugitive ô nouvelle Mélusine
Et ton pied d’oiseau s’éloigne sur les terrasses
Ta robe encore un instant luit sous les arbres
Comme dans les ténèbres d’un Watteau
Je t’attends égaré tout au bas d’une rue
Ou à l’orée dorée du crépuscule
Une fois il se pourrait qu’elle ne revînt pas
Une fois délibérément pour te promener dans l’un de tes domaines
fantasques
Il t’a fallu m’imaginer mort enfin
Que je ne vinsse pas te déranger sous un soleil de catastrophe
Et chaque fois depuis que je te regarde
Je me souviens de ce que tu m’as tué comme on chante
Et que je ne vis après tout que parce que tu le veux bien
Ces yeux-là se sont imaginé le monde sans moi
Cette bouche a parlé de moi tout naturellement au passé
Tout ceci en plein vingtième siècle
Avec des satellites autour de la terre et des machines à penser
Mais un couteau reste un couteau
Un cœur un cœur
Elsa
Editions Gallimard, 1959
Du même auteur :
Vingt ans après (24/05/2014)
« J’arrive où je suis étranger… » (24/05/2015)
Il n'y a pas d'amour heureux (24/05/2016)
L’Amour qui n’est pas un mot (24/05/2017)
Adonis (1930 -) / أدونيس : Au nom de mon corps
7. Au nom de mon corps
Au nom de mon corps le vivant /mort, le mort/ vivant
dénué de forme, et qui en a autant de pores,
au nom de ce je qui n’est pas moi
de ce tu, femme, qui n’est pas toi,
nous reformerons notre parler, nos deux langues
nous instaurerons des mots à la mesure de la langue, des lèvres, du palais, du gosier
nos deux corps entreront dans des limbes de brousses et de noces
pour tous deux se détruire / se rebâtir
en une vague
de célébration
sans forme :
lentement / rapidement
en direction de ce que nous appelions : vie
et c’était l’exorde de la mort
Au nom de mon corps le mort / vivant, le vivant / mort
un cyprès s’élève entre le nom et le visage
le langage revient à sa première maison
l’amour était une tombe
j’y entrai /j’en sortis
c’était une fête pour le repos des artères.
Et moururent grammaire et déclinaisons
dociles elles se rassemblèrent comme pour un jugement dernier.
Par-devant la première ode que j’écrivis, et la dernière
leur rassemblement se mit à juger, à trancher
condamner / innocenter :
pour que la nuit vienne
le jour doit s’évader du jour,
pour que le jour vienne
la nuit doit s’évader de la nuit,
pour que la terre reste fidèle à la mémoire des herbes
elle doit de chaumes se couvrir.
Au nom de mon corps le vivant /mort, le mort/ vivant
il appartient au corps de trancher
entre lui-même er lui-même,
d’emprisonner la chair dans la chair,
de combattre la cellule par la cellule,
d’ensemencer mon sang et de le moissonner.
enfin il appartient au corps d’être un corps :
d’être son contraire.
Singuliers
Editions Sindbad /Actes Sud,1995
Du même auteur :
l’amour où l’amour s’exile (23/05/2015)
Pays des bourgeons (23/05/2016)
Miroir du chemin, chronique des branches (23/05/2017)
Henri Michaux (1889 – 1984) : L’époque des illuminés
L’époque des illuminés
Quand le crayon qui est un faux frère ne sera plus un faux frère.
Quand le plus pauvre en aura plein la bouche, d’éclats et de vérité.
Quand les autos seront enterrées pour toujours sur les bords de la route.
Quand ce qui est incroyable sera regardé comme une vérité de l’ordre de « 2 et
2 font 4 ».
Quand les animaux feront taire les hommes par leur jacasserie mieux comprise
et inégalable.
Quand l’imprimerie et ses succédanés ne seront plus qu’une drôlerie d’aspect,
comme la quenouille ou la monnaie d’Auguste empereur.
Quand aura passé la grande éponge, eh bien ! sans doute que je n’y serai plus,
c’est pourquoi j’y prends plaisir maintenant et si j’arrête cette énumération, vous
pouvez la continuer.
Il ne faut pas se mettre en bras de chemise pour rompre une allumette, et le
poteau indicateur reste dans son rôle en ne faisant jamais la route lui-même, et la
vie est précieuse à qui en a déjà perdu 26 ans, et les cheveux tombent rapidement
d’une tête qui s’obstine, et les pleurs ne viennent jamais que le travail une fois
fini, et les genres littéraires sont des ennemis qui ne vous ratent pas, si vous les
avez ratés vous au premier coup.
Il faut toujours être en défiance, Messieurs, toujours et pressés d’en finir, le
jurer et remettre son serment en chantier tous les jours, ne pas se permettre un
coup de respiration pour le plaisir, utiliser tous les battements de cœur à ce que
l’on fait, car celui qui a battu pour sa diversion mettra le désordre dans les milliers
qui suivront.
Avez-vous remarque que ceux qui sont préoccupés de l’avenir sont presque tous
des révolutionnaires ? L’avenir est une bouche tellement formidable qu’on ne peut
pas imaginer que le Passé y entre comme cà, en pénard – Non tout doit changer –
Sans doute il y a deux avenirs : l’un qui n’apporte rien : c’est une simple allonge,
et il entre tout de suite dans le Passé dont il était le bout du manche ; mais de
temps à autre vient tout de même cet avenir tant attendu, le vrai. Il va arriver et
abolira bien des choses, je pense, il cassera aussi quelques pseudo -
révolutionnaires qui n’avaient pas pris mesure de la taille qu’il fallait. Pas besoin
de ces gamins aboyeurs, mais une ou deux idées essentielles et tout le reste
retournable, et quelque chose comme boyaux et glandes pour diriger et évacuer
Les poisons seront distribués dans les rues. Les avaler tout de suite pour montrer
qu’on est neufs. C’est là qu’on verra les gens solides du coffre, j’en attends
quelques-uns à ce tournant où ils seront bien étonnés en voyant que c’est eux que
je regarde.
La vie est courte, mes petits agneaux.
Elle est encore beaucoup trop longue, mes petits agneaux.
Vous en serez embarrassés, mes très petits.
On vous en débarrassera, mes si petits.
On n’est pas tous nés pour être prophètes
Mais beaucoup sont nés pour être tondus.
On n’est pas tous nés pour ouvrir les fenêtres
Mais beaucoup sont nés pour être asphyxiés.
On n’est pas tous nés pour voir clair
Mais beaucoup pour être salariés.
On n’est pas tous nés pour être civils
Mais beaucoup sont nés pour avoir les épaules rentrées. Et caetera, celui qui ne
sait pas sa catégorie la verra bien dans l’avenir - il y entrera comme un poisson
dans l’eau. Il n’y aura pas vingt choix. On ne sortira ni ses cartes de visite, ni sa
boîte à titres. On se rangera avec célérité dans son groupe qui piétine
d’impatience.
Malheur à celui qui se décidera trop tard.
Malheur à celui qui voudra prévenir sa femme.
Malheur à celui qui ira aux provisions.
Il faudra être équipé à la minute, être rempli aussitôt de sang frais, prendre sa
besace sur la route et ne pas saigner des pieds.
Il y aura des agences de renseignements, d’explications, de bavardages. Vous
marcherez, les oreilles bouchées sauf à votre fin qui est d’aller et d’aller et vous
ne le regretterez pas – je parle pour celui qui ira le plus loin et c’est toujours la
corde raide, de plus en plus fine, plus fine, plus fine. Qui se retourne se casse les
os et tombe dans le Passé. Celui qui regretterait, s’il n’avait pas marché, aurait
regretté bien davantage; l’explication de cela vous passe.
Pauvres gens, ceux qui seront arrêtés par les tournants, pauvres gens, et il y en
aura - des pauvres gens et des tournants.
Ils étaient pauvres gens en naissant, furent pauvres gens en mourant, sont à la
merci d’un tournant.
Il ne faudra pas crier non plus, la mêlée sera déjà assez intense. On ne se
reconnaîtra pas, c’est pourquoi encore il faudra être pressé d’en sortir et d’aller de
l’avant.
Malheur à ceux qui s’occuperont à couper des cheveux en quatre, c’est rarement
bon, c’est profondément à déconseiller dans les bagarres.
Malheur à ceux qui s’attarderont à quatre pour une belote, ou à deux pour la
mielleuse jouissance d’amour qui les fatiguera plus vite que les autres.
Malheur, malheur !
Ce sera atroce pour les gens qui s’apercevront qu’ils auraient dû suivre une cure.
Ce sera atroce pour ceux qui s’apercevront qu’ils auraient dû se tenir le cœur en
état
et c’est trop tard.
Pour ceux qui aiment voir souffrir, il y aura du spectacle, allez, mais l’époque ne
sera pas aux voyeurs, plutôt aux accélérés, aux sans famille, à ceux qui n’auront
aucune technique, mais un imperturbable appétit.
Quant à vous, les illuminés, représentez-vous que cela ne durera pas toujours, un
illuminé n’en prend pas son saoul à chaque époque – celle-là sera la bonne – on
vous caressera le ventre – on vous portera comme des merveilles. Vous les aurez.
Enfin ! Enfin !
Mais que cela finisse vite. Je le dis pour votre bien, un illuminé ne peut durer
longtemps. Un illuminé se mange lui-même la moelle - et la satisfaction n’est pas
votre affaire. Vous verrez d’ailleurs comme çà finira. Les sons rentreront dans
l’orgue après le service et l’avenir s’invaginera dans le Passé comme il a toujours
fait.
Revue « Commerce, N° XII, été 1927 »
Chez L. Giraud-Badin, 1927
Du même auteur :
« Mais Toi, quand viendras – tu ? » (22/05/2014)
Arriver à se réveiller (22/05/2015)
Contre ! (22/05/2016)
Emportez-moi (22/05/2017)
Loys Masson (1915 -1970) : Poème à mon père
Poème à mon père
Mon père tu dors en lit de semences sur l’eau de tes yeux
Les larmes de ma mère descendent jusqu’à toi à travers le sol spongieux,
aux bras des graminées – sur ton ventre poussent la campanule et l’oseille.
On m’a écrit « il s’en est allé d’urémie au mois d’août, on lui avait amputé
l’orteil
il est mort dix jours après t’appelant tant qu’il a pu parler »
Oh mon père ne sais-tu pas que ton front est la bouée de silence près de
laquelle le fils prodigue qui est comme un voilier revient l’heure où tes mains
se joignent pour le dernier croisement des mains ?
Tu t’en es allé avec ta misère et ton veston brun troué aux coudes. La lettre
de ma mère est datée du 31 octobre quarante et un
« Nous l’avons enterré à Saint-Jean dans le terrain de nôtre petite Odile,
aujourd’hui
nous lui portons une croix neuve que nous avons fait faire pour lui. »
Tu es étendu de ton long sous la terre de mon pays ; elle est lourde de
tourterelles vers ton cou – tes poches sont pleines de pépins
Tu as les pieds nus comme les mendiants qui venaient chercher le pain
que ma mère leur gardait au fond d’un vieux buffet luisant
et qui psalmodiaient leur remerciement d’une voix douce et peureuse en se
courbant.
Mes frères parfois s’arrêtent, mes soeurs font couler de leurs cheveux du
soleil à l’endroit de la terre où elles pensent qu’est ton visage terreux
La route devant serpente avec sa plainte d’essieux
L’église est proche, on entend grommeler le sacristain contre les pigeons
qui fientent sur le parvis.
Oh mon père, j’habite en contrée lointaine, je ne suis pas là lorsque fleurit
l’aloès dont tu aimais les fleurs et qu’ils te portent pour ta fête.
Nous allions dans les jardins, tu m’apprenais le secret des boutures
et des greffes, et comment la rose naît, et comment le fruit mûr du
manguier pèse de son parfum sur les branches de la Croix du Sud.
Tu savais tout des plantes et des hommes. Ton paletot de toile se gonflait
aux souffles rudes
qui jettent les foules aux barricades les soirs d’émeute – et les fouets
où qu’ils claquaient laissaient sur tes épaules ce fin liseré rouge où j’ai
appris la Liberté.
Tu as coulé ta vie entre les humbles comme une rivière coule entre les
roseaux
humble toi-même mon père avec tes souliers qui faisaient eau,
bafoué, bafoué et croyant à la justice
sous ton chapeau moisi et tes pauvres chemises.
– Tu es mort.
Je me trompe quand je dis que tu dors : tu as les yeux grands ouverts
Ma mère est une forme blanche qui va à tâtons sur la terre
Vous vivez avec nous. La nuit ta tombe arbore une voile carrée, très pâle
sous la lune du tropique, et roule entre les caveaux chaulés
La grille grince comme une écluse, tu as des feux de position verts et bleus
à tes doigts
Jésus-Christ est ce phare tranquille sur les grands bois.
Tu croises à fleur de racines partout où le traqué lutte et prie
Tu dérades jusqu’à la maison à l’heure de la soupe et du pain gris
qu’on partage avec toi en pleurant.
Tu viens jusqu’à moi aux jours de grand vent, tu accroches une ancre aux
maïs
Ta main frôle ma main lorsque je touche l’écorce fraternelle d’un bouleau
et je fais tressauter ta tête de lumière aux cahots des chars de liberté.
Délivrez-nous du Mal
Editions Seghers, 1945
Du même auteur :
« Je n'ai jamais connu dans sa vérité… » (25/07/2014)
Symphonie 1959 de Paula (21/05/2017)
Pierre de Ronsard (1524 – 1585) : « Maîtresse, embrasse-moi… »
Maîtresse, embrasse-moi, baise-moi, serre-moi,
Haleine contre haleine, échauffe-moi la vie,
Mille et mille baisers donne-moi, je te prie,
Amour veut tout sans nombre, Amour n'a point de loi.
Baise et rebaise-moi ; belle bouche pourquoi
Te gardes-tu, là-bas, quand tu seras blêmie,
A baiser de Pluton ou la femme ou l'amie,
N'ayant plus ni couleur, ni rien semblable à toi ?
En vivant presse-moi de tes lèvres de roses ;
Bégaie, en me baisant, à lèvres demi-closes,
Mille mots tronçonnés, mourant entre mes bras.
Je mourrai dans les tiens, puis, toi ressuscitée,
Je ressusciterai ; allons ainsi là-bas,
Le jour, tant soit-il court, vaut mieux que la nuitée.
Sonnets pour Hélène, 1578
Du même auteur :
« Mignonne, allons voir si la rose… » (20/05/2014)
« Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose… » (20/05/2015)
Madrigal (20/05/2016)
« Quand vous serez bien vieille… » (20/05/2017)
Paul Eluard (1895 -1952) : « Je te l’ai dit pour les nuages… »
Je te l’ai dit pour les nuages
Je te l’ai dit pour l’arbre de la mer
Pour chaque vague pour les oiseaux dans les feuilles
Pour les cailloux du bruit
Pour les mains familières
Pour l’œil qui devient visage ou paysage
Et le soleil lui rend le ciel de sa couleur
Pour toute la nuit bue
Pour la grille des routes
Pour la fenêtre ouverte pour un front découvert
Je te l’ai dit pour tes pensées pour tes paroles
Toute caresse toute confiance se survivent
Revue « Chantiers, N° 4, Avril 1928 »
Carcassonne, 1928
Du même auteur :
l’Aventure (19/05/2014)
Nuits partagées (19/05/2015)
La mort, l'amour, la vie (19/05/2016)
Novembre 1936 (19/05/2017)
Angel González (1925 – 2008) : Ce sont les mouettes, mon amour / Son las gaviotas, amor.
Ce sont les mouettes mon amour
Ce sont les mouettes, mon amour.
Les lentes, les hautes mouettes.
Mer hivernale. L’eau grise
laisse un tâche froide sur les rochers.
Tes jambes, tes douces jambes,
attendrissent les vagues.
Un ciel sale se vautre
sur la mer. Le vent efface
le profil des collines
de sable. Les tristes
mares de sel et de froid
copient ta lumière et ton ombre.
Elles crient des choses là-haut
que, trop absorbée, tu n’écoutes pas.
Ce sont les mouettes, mon amour.
Les lentes, les hautes mouettes.
Traduit de l’espagnol par Claude de Frayssinet,
In « Poésie espagnole. Anthologie 1945 – 1990 »
Actes Sud / Editions Unesco, 1995
Du même auteur :
Monde inquiétant (18/05/2015)
Synesthésie (18/05/2016)
Anniversaire d’Amour / Cumpleaños de amor (18/05/2017)
Son las gaviotas, amor.
Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.
Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.
Tus piernas, tus dulces piernas,
enternecen a las olas.
Un cielo sucio se vuelca
sobre el mar. El viento borra
el perfil de las colinas
de arena. Las tediosas
charcas de sal y de frío
copian tu luz y tu sombra.
Algo gritan, en lo alto,
que tú no escuchas, absorta.
Son las gaviotas, amor.
Las lentas, altas gaviotas.
Áspero mundo,
Ediciones Rialp, 1956
Poème précédent en espagnol :
Francisco Brines : Quand je suis encore la vie / cuando yo aún soy la vida. (11/05/2018)
Paul Verlaine (1844- 1896) : l’Angoisse
L’angoisse
Nature, rien de toi ne m'émeut, ni les champs
Nourriciers, ni l'écho vermeil des pastorales
Siciliennes, ni les pompes aurorales,
Ni la solennité dolente des couchants.
Je ris de l'Art, je ris de l'Homme aussi, des chants,
Des vers, des temples grecs et des tours en spirales
Qu'étirent dans le ciel vide les cathédrales,
Et je vois du même oeil les bons et les méchants.
Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie
Toute pensée, et quant à la vieille ironie,
L'Amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parlât plus.
Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille
Au brick perdu jouet du flux et du reflux,
Mon âme pour d'affreux naufrages appareille.
Poèmes saturniens
Alphonse Lemerre, éditeur, 1866
Du même auteur :
Le ciel est par-dessus les toits (25/05/2014)
Colloque sentimental (25/05 /2015)
« Je ne sais pourquoi… » (17/05/2016)
Chanson d’automne (17/05/2017)
Isidore Ducasse, Comte de Lautréamont (1846 – 1870) : « O mathématiques sévères... »
O mathématiques sévères, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos
savantes leçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme
une onde rafraîchissante. J’aspirais instinctivement, dès le berceau, à boire
à votre source, plus ancienne que le soleil, et je continue encore de fouler le
parvis sacré de votre temple solennel, moi, le plus fidèle de vos initiés. Il y
avait du vague dans mon esprit, un je ne sais quoi épais comme de la
fumée ; mais, je sus franchir religieusement les degrés qui mènent à votre
autel, et vous avez chassé ce voile obscur, comme le vent chasse le damier.
Vous avez mis, à la place, une froideur excessive, une prudence consommée
et une logique implacable. A l’aide de votre lait fortifiant, mon intelligence
s’est rapidement développée, et a pris des proportions immenses, au milieu
de cette clarté ravissante dont vous faites présent, avec prodigalité, à ceux
qui vous aiment d’un sincère amour. Arithmétique ! algèbre ! géométrie !
trinité grandiose ! triangle lumineux ! Celui qui ne vous a pas connues est
un insensé ! Il mériterait l’épreuve des plus grands supplices ; car, il y a du
mépris aveugle dans son insouciance ignorante ; mais, celui qui vous
connaît et vous apprécie ne veut plus rien des biens de la terre ; se contente
de vos jouissances magiques ; et, porté sur vos ailes sombres, ne désire
plus que de s’élever, d’un vol léger, en construisant une hélice ascendante,
vers la voûte sphérique des cieux. La terre ne lui montre que des illusions
et des fantasmagories morales ; mais vous, ô mathématiques concises, par
l’enchaînement rigoureux de vos propositions tenaces et la constance de
vos lois de fer, vous faites luire, aux yeux éblouis, un reflet puissant de
cette vérité suprême dont on remarque l’empreinte dans l’ordre de
l’univers. Mais, l’ordre qui vous entoure, représenté surtout par la
régulation parfaite du carré, l’ami de Pythagore, est encore plus grand ; car,
le Tout-Puissant s’est révélé complètement, lui et ses attributs, dans ce
travail mémorable qui consista à faire sortir, des entrailles du chaos, vos
trésors de théorèmes et vos magnifiques splendeurs. Aux époques antiques
et dans les temps modernes, plus d’une grande imagination humaine vit son
génie, épouvanté, à la contemplation de vos figures symboliques tracées sur
le papier brûlant, comme autant de signes mystérieux, vivants d’une haleine
latente, que ne comprend pas le vulgaire profane et qui n’étaient que la
révélation éclatante d’axiomes et d’hiéroglyphes éternels, qui ont existé
avant l’univers et qui se maintiendront après lui. Elle se demande, penchée
sur le précipice d’un point d’interrogation fatal, comment se fait-il que les
mathématiques contiennent tant d’imposante grandeur et tant de vérité
incontestable, tandis que, si elle les compare à l’homme, elle ne trouve en
ce dernier que faux orgueil et mensonge. Alors, cet esprit supérieur, attristé,
auquel la familiarité noble de vos conseils fait sentir davantage la petitesse
de l’humanité et son incomparable folie, plonge sa tête, blanchie, sur une
main décharnée et reste absorbé dans des méditations surnaturelles. Il
incline ses genoux devant vous, et sa vénération rend hommage à votre
visage divin, comme à la propre image du Tout-Puissant. Pendant mon
enfance, vous m’apparûtes, une nuit de mai, aux rayons de la lune, sur une
prairie verdoyante, aux bords d’un ruisseau limpide, toutes les trois égales
en grâce et en pudeur, toutes les trois pleines de majesté comme des reines.
Vous fîtes quelques pas vers moi, avec votre longue robe, flottante comme
une vapeur, et vous m’attirâtes vers vos fières mamelles, comme un fils
béni. Alors, j’accourus avec empressement, mes mains crispées sur votre
blanche gorge. Je me suis nourri, avec reconnaissance, de votre manne
féconde, et j’ai senti que l’humanité grandissait en moi, et devenait
meilleure. Depuis ce temps, ô déesses rivales, je ne vous ai pas
abandonnées. Depuis ce temps, que de projets énergiques, que de
sympathies, que je croyais avoir gravées sur les pages de mon cœur, comme
sur du marbre, n’ont-elles pas effacé lentement, de ma raison désabusée,
leurs lignes configuratives, comme l’aube naissante efface les ombres de la
nuit ! Depuis ce temps, j’ai vu la mort, dans l’intention, visible à l’œil nu, de
peupler les tombeaux, ravager les champs de bataille, engraissés par le sang
humain et faire pousser des fleurs matinales par-dessus les funèbres
ossements. Depuis ce temps, j’ai assisté aux révolutions de notre globe ; les
tremblements de terre, les volcans, avec leur lave embrasée, le simoun du
désert et les naufrages de la tempête ont eu ma présence pour spectateur
impassible. Depuis ce temps, j’ai vu plusieurs générations humaines élever,
le matin, ses ailes et ses yeux, vers l’espace, avec la joie inexpériente de
la chrysalide qui salue sa dernière métamorphose, et mourir, le soir, avant le
coucher du soleil, la tête courbée, comme des fleurs fanées que balance le
sifflement plaintif du vent. Mais, vous, vous restez toujours les mêmes.
Aucun changement, aucun air empesté n’effleure les rocs escarpés et les
vallées immenses de votre identité. Vos pyramides modestes dureront
davantage que les pyramides d’Egypte, fourmilières élevées par la
stupidité et l’esclavage. La fin des siècles verra encore, debout sur les
ruines des temps, vos chiffres cabalistiques, vos équations laconiques et vos
lignes sculpturales siéger à la droite vengeresse du Tout-Puissant, tandis que
les étoiles s’enfonceront, avec désespoir, comme des trombes, dans
l’éternité d’une nuit horrible et universelle, et que l’humanité, grimaçante,
songera à faire ses comptes avec le jugement dernier. Merci, pour les
services innombrables que vous m’avez rendus. Merci, pour les qualités
étrangères dont vous avez enrichi mon intelligence. Sans vous, dans ma lutte
contre l’homme, j’aurais peut-être été vaincu. Sans vous, il m’aurait fait
rouler dans le sable et embrasser la poussière de ses pieds. Sans vous, avec
une griffe perfide, il aurait labouré ma chair et mes os. Mais, je me suis tenu
sur mes gardes, comme un athlète expérimenté. Vous me donnâtes la
froideur qui surgit de vos conceptions sublimes, exemptes de passion. Je
m’en servis pour rejeter avec dédain les jouissances éphémères de mon
court voyage et pour renvoyer de ma porte les offres sympathiques, mais
trompeuses, de mes semblables. Vous me donnâtes la prudence opiniâtre
qu’on déchiffre à chaque pas dans vos méthodes admirables de l’analyse, de
la synthèse et de la déduction. Je m’en servis pour dérouter les ruses
pernicieuses de mon ennemi mortel, pour l’attaquer, à mon tour, avec
adresse, et plonger, dans les viscères de l’homme, un poignard aigu qui
restera à jamais enfoncé dans son corps ; car, c’est une blessure dont il ne se
relèvera pas. Vous me donnâtes la logique, qui est comme l’âme elle-même
de vos enseignements, pleins de sagesse ; avec ses syllogismes, dont le
labyrinthe compliqué n’en est que plus compréhensible, mon intelligence
sentit s’accroître du double ses forces audacieuses. A l’aide de cet auxiliaire
terrible, je découvris, dans l’humanité, en nageant vers les bas-fonds, en
face de l’écueil de la haine, la méchanceté noire et hideuse, qui croupissait
au milieu de miasmes délétères, en s’admirant le nombril. Le premier, je
découvris, dans les ténèbres de ses entrailles, ce vice néfaste, le mal !
supérieur en lui au bien. Avec cette arme empoisonnée que vous me
prêtâtes, je fis descendre, de son piédestal, construit par la lâcheté de
l’homme, le Créateur lui-même ! Il grinça des dents et subit cette injure
ignominieuse ; car il avait pour adversaire quelqu’un de plus fort que lui.
Mais, je le laisserai de côté, comme un paquet de ficelles, afin d’abaisser
mon vol... Le penseur Descartes faisait, une fois, cette réflexion que rien de
solide n’avait été bâti sur vous. C’était une manière ingénieuse de faire
comprendre que le premier venu ne pouvait pas, sur le coup, découvrir votre
valeur inestimable. En effet, quoi de plus solide que les trois qualités
principales déjà nommées qui s’élèvent, entrelacées comme une couronne
unique, sur le sommet auguste de votre architecture colossale ? Monument
qui grandit sans cesse de découvertes quotidiennes, dans vos mines de
diamant, et d’explorations scientifiques, dans vos superbes domaines. O
mathématiques saintes, puissiez-vous, par votre commerce perpétuel,
consoler le reste de mes jours de la méchanceté de l’homme et de
l’injustice du Grand-Tout !
(Chant deuxième)
Les Champs de Maldoror,
Lacroix et Verboeckhoven imprimeurs, Bruxelles, 1869
Du même auteur :
« J'ai vu, pendant toute ma vie… » (24/09/2014)
« Au clair de la lune, près de la mer » (24/09/2015)
« Vieil océan, ô grand célibataire… » (05/09/2016)
