Johann Wolfgang von Goethe (1749 – 1832) : Chant de tempête du voyageur / Wanderers Sturmlied
Chant de tempête du voyageur
Celui que tu n’abandonnes pas, Génie,
Ni la pluie ni la tempête
Ne souffleront la frayeur en ton cœur.
Celui que tu n’abandonnes pas, Génie,
A la nuée d’averse,
A la bourrasque de grêle
Opposera sa chanson,
Comme l’alouette,
Ô toi, tout là-haut.
Celui que tu n’abandonnes pas, Génie,
Tu le soulèveras au-dessus du sentier fangeux
Avec les ailes de feu.
Il passera
Comme, marchant sur des fleurs
Sur le déluge boueux de Deucalion
Et tuant Python, léger, grand,
Pythius Apollo.
Celui que tu n’abandonnes pas, Génie,
Tu déplieras sous lui tes laines neigeuses
Quand il dormira sur la roche,
Tu le couvriras d’une laine protectrice
Dans la minuit du bois.
Celui que tu n’abandonnes pas, Génie,
Dans les tourbillons de neige,
Tu l’envelopperas de chaleur,
C’est vers la chaleur que vont les Muses,
Vers la chaleur que vont les Charites*.
Ô Muses, entourez-moi,
Ô Charites !
Voici l’eau, voici la terre,
Et voici le fils de l’eau et de la terre
Sur laquelle je vais
Pareil aux Dieux.
Vous êtes pures comme le cœur des eaux,
Vous êtes pures comme la moelle de la terre,
Vous volez autour de moi et je vole moi-même
Au-dessus de l’eau, au-dessus de la terre,
Pareil aux Dieux
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* Charites : Nom grec des Grâces
Traduit de l’allemand par Jean-Pierre Lefebvre
In, « Anthologie bilingue de la poésie allemande »
Editions Gallimard (La Pléiade),1995
Du même auteur :
Le Roi des Aulnes / Erlkönig (23/06/2014)
Bienvenue et adieu / Willkommen und Abschied (22/06/2015)
La chanson de Mignon / Mignons lied (23/06/2016)
Wanderers Sturmlied
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Wen du nicht verlässest, Genius,
Nicht der Regen, nicht der Sturm Haucht ihm Schauer übers Herz. Wen du nicht verlässest, Genius, Wird dem Regengewölk, Wird dem Schloßensturm Entgegensingen, Wie die Lerche, Du da droben.
Den du nicht verlässest, Genius, Wirst ihn heben übern Schlammpfad Mit den Feuerflügeln. Wandeln wird er Wie mit Blumenfüßen Über Deukalions Flutschlamm, Python tötend, leicht, groß, Pythius Apollo.
Den du nicht verlässest, Genius, Wirst die wollnen Flügel unterspreiten, Wenn er auf dem Felsen schläft, Wirst mit Hüterfittichen ihn decken In des Haines Mitternacht.
Wen du nicht verlässest, Genius, Wirst im Schneegestöber Wärmumhüllen;
Nach der Wärme ziehn sich Musen, Nach der Wärme Charitinnen.
Umschwebt mich, ihr Musen,
Ihr Charitinnen! Das ist Wasser, das ist Erde, Und der Sohn des Wassers und der Erde, Über den ich wandle Göttergleich.
Ihr seid rein, wie das Herz der Wasser, Ihr seid rein, wie das Mark der Erde, Ihr umschwebt mich, und ich schwebe Über Wasser, über Erde, Göttergleich.
Zeitschrift « Nordische Miszellen » Hamburg, 1810
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Poème précédent en allemand :
Peter Huchel : « Sous la houe brillante de la lune… » / Unter der blanken Hacke des Monds… » (16/04/2017)
Hélène Cadou (1922 – 2014) : Ilarie Voronca…
Ilarie Voronca…
Ilarie Voronca
Comment pourrais-je avouer ce que je vous dois ?
Des soirs tristes comme une lanterne au bord de la ville
Une amitié plus légère qu’un fantôme d’île
Patmos aperçue dans la brume
(Etait-ce le séjour des poètes
Etais-ce le navire heureux
Où Dante s’embarqua pour retrouver Béatrice ?)
Ilarie Voronca vous êtes une longue route oubliée
Un frère que je n’ai pas connu et qui m’arrive
Tel un arbre perdu
Une fenêtre ouverte au plus noir de l’exil
Vous nous avez précédés sur les pentes de la solitude
Et les hommes vous furent hostiles.
Je crois entendre votre pas prisonnier de Novembre
Vous aimiez l’avenir
Les terrasses ensoleillées la bonté
Mais l’absence fut votre partage
Et le vent nu sur une tombe.
Cantate des nuits intérieures
Editions Seghers, 1958
Du même auteur :
« Ce soir / la nuit est bleue… » (22/06/2014)
« J’ai vu des paysages… » (22/06/2015)
« Ce printemps trop grand pour moi… » (22/06/2016)
Buson Yosa / 与謝 蕪村 (1716-1783) : « Mes os mêmes… »
Mes os mêmes
sentent les couvertures –
nuit glacée
Traduit du japonais par Roger Munier
In, « Haïkus des quatre saisons »
Editions du Seuil, 2010
Du même auteur : « Par ici, par là… » (21/06/2016)
Fernando Pessoa (1888 – 1935) : Le Gardeur de troupeaux / O Guardador de rebanhos
Le gardeur de troupeaux
I
Jamais je n’ai gardé de troupeaux,
Mais c’est tout comme si j’en gardais.
Mon âme est semblable à un pasteur,
elle connait le vent et le soleil
et elle va la main dans la main avec les Saisons,
suivant sa route et l’œil ouvert.
Toute la paix d’une Nature dépeuplée
auprès de moi vient s’asseoir.
Mais je suis triste ainsi qu’un coucher de soleil
est triste selon notre imagination,
quand le temps fraîchit au fond de la plaine
et que l’on sent la nuit entrée
comme un papillon par la fenêtre.
Mais ma tristesse est apaisement
parce qu’elle est naturelle et juste
et c’est ce qu’il doit y avoir dans l’âme
lorsqu’elle pense qu’elle existe
et que des mains cueillent des fleurs à son insu.
D’un simple bruit de sonnailles
par-delà le tournant du chemin
mes pensées tirent contentement.
Mon seul regret est de les savoir contentes,
car si je ne le savais pas,
au lieu d’être contentes et tristes,
elles seraient joyeuses et contentes.
Penser dérange comme de marcher sous la pluie
Lorsque s’enfle le vent et qu’il semble pleuvoir plus fort.
Je n’ai ni ambitions ni désirs.
Etre poète n’est pa une ambition que j’aie
C’est ma manière à moi d’être seul.
Et s’il m’advient parfois de désirer
par imagination pure, être un petit agneau
(ou encore le troupeau tout entier
pour m’éparpiller sur toute la pente
et me sentir mille choses heureuses à la fois),
c’est uniquement parce que j’éprouve ce que j’écris au coucher du soleil,
ou lorsqu’un nuage passe la main par-dessus la lumière
et que l’herbe est parcourue des ondes du silence.
Lorsque je m’assieds pour écrire des vers,
ou bien, me promenant par les chemins et les sentiers,
lorsque j’écris des vers sur un papier immatériel,
je me sens une houlette à la main
et je vois ma propre silhouette
à la crête d’une colline
regardant mon troupeau et voyant mes idées,
en regardant mes idées et voyant mon troupeau
et souriant vaguement comme qui ne comprend ce qu’on dit
et veut faire mine de comprendre.
Je salue tous ceux qui d’aventure me liront,
leur tirant un grand coup de chapeau
lorsqu’il me voient au seuil de ma maison
dès que la diligence apparaît à la crête de la colline.
Je les salue et je leur souhaite du soleil,
et de la pluie, quand c’est la de la pluie qu’il leur faut,
et que leurs maisons possèdent
auprès d’une fenêtre ouverte
un siège de prédilection
où ils puissent s’asseoir, lisant mes vers .
Et qu’en lisant mes vers, ils pensent
que je suis une chose naturelle –
par exemple, le vieil arbre
à l’ombre duquel, encore enfants,
ils se laissaient choir, las de jouer,
en essuyant la sueur de leur front brûlant
avec la manche de leur tablier à rayures.
IX
Je suis un gardeur de troupeaux.
Le troupeau ce sont mes pensées
et mes pensées sont toutes des sensations.
Je pense avec les yeux et avec les oreilles
et avec les mains et avec les pieds
et avec le nez et avec la bouche.
Pensez une fleur c’est la voir et la respirer
et manger un fruit c’est en savoir le sens.
C’est pourquoi lorsque par un jour de chaleur
je me sens triste d’en jouir à ce point,
et couche de tout mon long dans l’herbe,
et ferme mes yeux brûlants,
je sens tout mon corps couché dans la réalité,
je sais la vérité et je suis heureux.
X
« Holà, gardeur de troupeaux,
sur le bas-côté de la route,
que te dit le vent qui passe ? »
« Qu’il est le vent, et qu’il passe,
et qu’il est déjà passé
et qu’il passera encore.
Et à toi, que dit-il ? »
« Il me dit bien davantage.
De mainte autre chose il me parle,
de souvenirs et de regrets,
et de choses qui jamais ne furent. »
« Tu n’as jamais ouï passer le vent.
Le vent ne parle que du vent.
Ce que tu lui as entendu dire était mensonge,
Et le mensonge se trouve en toi. »
Traduit du portugais par Armand Guibert
In , «Fernando Pessoa : Le gardeur de troupeau et les autres poèmes
d’Alberto Caeiro »
Editions Gallimard, 1960
Du même auteur :
A la veille de ne jamais partir /Na véspera de não partir nunca (20/06/2014)
« Plutôt le vol de l’oiseau … » / « Antes o vôo da ave, que passa » (20/06/2015)
Passage des heures / Passagem das horas (20/06/2016)
O Guardador de rebanhos
I
Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estações
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pôr de sol
Para a nossa imaginação,
Quando esfria no fundo da planície
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.
Mas a minha tristeza é sossego
Porque é natural e justa
E é o que deve estar na alma
Quando já pensa que existe
E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.
Como um ruído de chocalhos
Para além da curva da estrada,
Os meus pensamentos são contentes.
Só tenho pena de saber que eles são contentes,
Porque, se o não soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.
Pensar incomoda como andar à chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.
Não tenho ambições nem desejos
Ser poeta não é uma ambição minha
É a minha maneira de estar sozinho.
E se desejo às vezes
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita cousa feliz ao mesmo tempo),
É só porque sinto o que escrevo ao pôr do sol,
Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
E corre um silêncio pela erva fora.
Quando me sento a escrever versos
Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
Sinto um cajado nas mãos
E vejo um recorte de mim
No cimo dum outeiro,
Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas idéias,
Ou olhando para as minhas idéias e vendo o meu rebanho,
E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
E quer fingir que compreende.
Saúdo todos os que me lerem,
Tirando-lhes o chapéu largo
Quando me vêem à minha porta
Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
Saúdo-os e desejo-lhes sol,
E chuva, quando a chuva é precisa,
E que as suas casas tenham
Ao pé duma janela aberta
Uma cadeira predileta
Onde se sentem, lendo os meus versos.
E ao lerem os meus versos pensem
Que sou qualquer cousa natural —
Por exemplo, a árvore antiga
À sombra da qual quando crianças
Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
E limpavam o suor da testa quente
Com a manga do bibe riscado.
IX
Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés E com o nariz e a boca.
Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.
Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto.
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.
X
"Olá, guardador de rebanhos,
Aí à beira da estrada,
Que te diz o vento que passa?"
"Que é vento, e que passa,
E que já passou antes,
E que passará depois.
E a ti o que te diz?"
"Muita cousa mais do que isso.
Fala-me de muitas outras cousas.
De memórias e de saudades
E de cousas que nunca foram."
"Nunca ouviste passar o vento.
O vento só fala do vento.
O que lhe ouviste foi mentira,
E a mentira está em ti."
Poesias de Álvaro de Campos.
Ática, Lisboa, 1944
Poème précédent en portugais :
Antonio RamosRosa : Quand la lumière s’efface… / Quando a luz se apaga (02/09/2016)
Tahar Ben Jelloun (1944 -) : « Je tourne le dos à la ville… »
Je tourne le dos à la ville
et parle avec la mer
retournée la voix
comme la vague
les épaves ont gardé les cicatrices
des mémoires vagabondes
l’écume vient déposer le sel sur l’ancre
épouvantail des enfants orphelins
In, « Les Poètes de la Méditerranée. Anthologie »
Editions Gallimard (Poésie), 2010
Du même auteur :
Poèmes par amour (19/06/2015)
« Que de cendres dans mon crâne… » (19/06/2016)
Olivier de Magny (1524 – 1561) : « Gordes, que ferons-nous ?.. »
Gordes (1), que ferons-nous ? Aurons-nous point la paix ?
Aurons-nous point la paix quelquefois sur la terre ?
Sur la terre aurons-nous si longuement la guerre,
La guerre qui au peuple est un si pesant faix ?
Je ne vois que soudards, que chevaux et harnois,
Je n'ois que deviser d'entreprendre et conquerre,
Je n'ois plus que clairons, que tumulte et tonnerre
Et rien que rage et sang je n'entends et ne vois.
Les princes aujourd'hui se jouent de nos vies,
Et quand elles nous sont après les biens ravies
Ils n'ont pouvoir ni soin de nous les retourner.
Malheureux sommes-nous de vivre en un tel âge,
Qui nous laissons ainsi de maux environner,
La coupe vient d'autrui, mais nôtre est le dommage
(1) Le baron de Gordes était Lieutenant Général du Dauphiné, pendant les Guerres de Religion
Sonnets inédits d’Olivier de Magny
A. Lemerre éditeur, 1880
Du même auteur :
De l’absence de s’amie (18/06/2015)
Sonnet à Mesme (18/06/2016)
Jean Tardieu (1903 – 1995) : Henri Rousseau, le douanier
Henri Rousseau, le douanier
A Marcel Arland
C’est le commencement, le monde est à repeindre,
l’herbe veut être verte, elle a besoin de nos regards ;
les maisons où l’on vit, les routes où l’on marche,
les jardins, les bateaux, les barrières
m’attendent pour entrer dans leur vrai paradis.
Je ne suis pas ici pour me moquer des choses ;
dans mes yeux qui les recueillent elles font de beaux rêves
et dans mes yeux puis dans mes mains elles deviennent sages,
égales et polies comme des images.
Je voudrais être du ciel l’absolu photographe
et pour l’éternité fixer la noce de Juillet,
la mariée comme une crème et la grand’mère qui se tasse
et le caniche noir et les invités à moustache
qui sont de la même famille.
J’empêcherai pour toujours de bouger
les voiles blanches qui vont sur l’Oise,
les branches aux feuilles nombreuses
des chênes, des peupliers et surtout des acacias
et les nuages montagneux et l’eau de la Seine
pour qu’elle devienne lisse comme un canal.
J’empêcherai aussi de s’en aller de la mémoire
les souvenirs de notre service militaire
dans les pays épais des Colonies
et côte à côte rassemblés comme par un songe
je placerai sur les étagères du monde,
avec leurs couleurs véritables et devenues sans danger,
la charrette de voisin et son cheval tout neuf
dans l’avenue de banlieue aux arbres ronds
et les flamants et les grands lotus et les petits palmiers,
le gros enfant apoplectique et son pantin
et le tigre méchant et ma femme défunte
et les singes suceurs de gros orteils orange.
Et moi-même en veston la palette à la main
aux portes de l’octroi sous les drapeaux du jour,
devant le pont où je vois tous les réverbères
et les maisons dont j’ai bien séparé les cheminées
afin que le vent tourne autour d’elles,
je resterai debout très grand dans le ciel départemental,
j’arrêterai pour vous les heures d’aujourd’hui.
Figures
Editions Gallimard, 1944
Du même auteur :
Quand bien même… (17/06/2015)
La môme néant (17/06/2016)
Paul Valéry (1871 – 1945) : Le Sylphe
Le Sylphe
Ni vu ni connu
Je suis le parfum
Vivant et défunt
Dans le vent venu !
Ni vu ni connu,
Hasard ou génie ?
A peine venu
La tâche est finie !
Ni lu ni compris ?
Aux meilleurs esprits
Que d'erreurs promises !
Ni vu ni connu,
Le temps d'un sein nu
Entre deux chemises !
Charmes
Editions de la Nouvelle Revue Française, 1922
Du même auteur :
La fileuse (29/05/2014)
Le cimetière marin (27/05/2015)
Roger Milliot (1927 – 1968) : Ville
Ville
On cherche en vain son ciel
Dans le regard de ceux
A qui l’on demande une rue
Où trouver l’amitié d’un arbre,
Ces rues comme des sarcophages
Où l’on vient essayer sa mort
Monde de chenilles arpenteuses
Glissement souple des échines
L’un contre l’autre répété
Tiédeur corrosive des foules
Toutes ces vies parallèles
Sans horizon pour les joindre
Dans les cité s d’indifférence
Ils appellent fraternité la cohabitation
Ils refusent le halo autour des choses
Coupés les cheminements du feu
Terni de cendre l’héritage
Pitié pour les oreilles sourdes au chant du monde
Pour les œillères mises à l’homme de trait,
Qui ne verra le ciel qu’à sa lucarne
Et ceux pour qui le temps est à tuer.
Février 1967
Qui ?
Edition complète et définitive
Mostra del Larzac, 1969
Du même auteur :
Pour une mort choisie (08/07/2014)
« Je me forçais à naître chaque jour… » (15/06/2016)
Edmond Humeau (1907 -1998) : L’Auberdière explose
L’Auberdière explose
Enfonçons-nous dans l’épaisseur de ce qui n’aura point de nomination.
Tant que le jour sera donné aux lisières de la forêt domaniale
Par grand hiver débordant des feutres de neige qui durcissent l’horizon
Et voilà que la terre se prend à nouveau de convulsions glaciaires
Les gerçures éclatent aux plissements de l’écorce gélive des roches
Les fractures s’ensuivent déchirant l’appareil des blocs qui se froissent
en poussière
Comme il advient quand les charges de dynamite éboulent une pulvérulente
caillasse
Cette poussière même accomplie au matin qui bleuit l’éclat des schistes
En un pays soulevé par le craquement du gel dont les herbages se givrent
Quand l’abricot du soleil mûrit sur les remblais gris de la brume
Un air souverainement léger monte à la rencontre du château de
l’Auberdière
Cela part depuis les hauteurs de Chandelais dont s’illumine le massif des
chênes rouvres
Je m’en vais assembler les arceaux de leurs voûtes poudreuses aux jonchées
de feuilles beiges
Pour que resplendisse une nef de cathédrale élancée entre les fûts sous le
branchage sec
Juste alors qu’elle disparaît mon enfance buissonnière comme un lièvre
bondit
Du terrier impossible aux touffes de bruyère qui me ramènent aux violettes
espérées
Mais je ne sais plus quand elles m’apparurent aussi sucrement parfumées
Aujourd’hui que l’odeur des violettes me revient avec l’aube de l’enfance
qui m’échappe
La migration commence d’une odeur à son goût de mémoire qu’elle abolit
Comme si je n’avais assez longtemps erré depuis ce parfum qui me
chiffonnait
Il est dit que l’homme n’entre jamais trop loin dans ses dominations
singulières
Toujours passeurs d’odeurs qui se répètent en auréoles d’autant plus
vaines qu’elles insistent.
Homme écourté par les frondaisons de sa vie qui s’acharne à demeurer
spongieuse
Homme des fougères et de la rousseur qui blanchit à l’âge des flammes
Mais qui donc ira bêcher l’espace de tourbe où le nénuphar s’allie à
la flétrissure des roseaux
Puisque je m’éveille en ce lieu qui fume si noirement que j’y noyai mon
âme
A franchir les taillis de coudriers et de frênes qui défendaient la route
d’ombre
Où s’enfuient les courriers annonceurs de l’incendie déclaré au château
Les flammes ont léché longtemps les boiseries avant que le brasier
prenne de l’ampleur
Et maintenant l’Auberdière explose en gerboyant d’étincelles roses qui
retombent en suie
Sur les hautes langues de safran que j’aime à saluer pour l’illumination
savoureuse
De la chère nuit calcinée que balafrent les blessures scintillantes du feu
Dans les corolles pourpres des tulipes qui virent au lilas et au fuchsia
d’un beau soir
Eclairant la forêt qui m’effraie quand l’incendie va naître du peuple des
feuilles et de l’aubier généreux
Je suis de ceux qui flambent sur la poussière des os entassés par la planète
et j’appelle au feu
les prisonniers des invasions que charrie l’âcre fleuve de la succession
bourgeoise
Les migrants d’un siècle phosphoreux qui se voue à l’éclat des fusées
Depuis le champignon des fusées génocides qui brasilla dans le fracas
nucléaire
Coulant comme le château de l’Auberdière s’affaisse sur la poudre des
villes émiettées
Voici que le chant des incendiaires se dépose aux fondations et j’entends
chasser
Les cendres fluorescentes de la nuit qui dérivent en vaisseaux de braise
qu’un brin de paille allume
Au désespoir de l’enfant incendiaire que je fus et je n’ai point renié les
visions de l’univers flamboyant
In, Revue « La Tour de Feu, N° 82, Juin 1964
16200 Jarnac, 1964
Du même auteur : Pavane de l’autre nature (18/04/2015)
