Mahmoud Darwich (1941 - 2008) / محمود د رويش : S’envolent les colombes
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S’envolent les colombes
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Apprête la terre que je me repose
Car je t’aime jusqu’à la fatigue.
Ton matin est fruits pour les chansons,
Ce soir est d’or
Et nous sommes l’un à l’autre, à l’heure où l’ombre pénètre son ombre dans le
marbre
Et je me ressemble lorsque je suspends mon être à un cou qui n’étreint que les
nuages.
Tu es l’éther qui se dénude devant moi, larmes de raisin.
Tu es le commencement de la famille des vagues lorsqu’elles s’agrippent à la
terre ferme, lorsqu’elles migrent,
Et je t’aime et tu es le prélude de mon âme et l’épilogue.
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Mon aimé et moi, deux voix sur les mêmes lèvres.
J’appartiens à mon aimé, et mon aimé appartient à son étoile fugitive
Et nous entrons dans le rêve, mais il ralentit le pas pour nous échapper.
Lorsque mon aimé s’endort, je me lève pour protéger son rêve de ce qu’il pourrait voir
Et chasser les nuits passées avant notre rencontre.
Je choisis nos jours de mes mains
Et choisis pour moi la rose de notre table.
Dors, mon aimé,
Que les voix des mers s’élèvent jusqu’à mes genoux.
Dors, mon aimé,
Que je me pose en toi et délivre ton rêve d’une épine jalouse.
Dors,
Que les tresses de ma poésie soient suRtoi, et la paix.
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- J’ai vu avril sur la mer.
J’ai dit : Tu as oublié le suspens de tes mains,
Oublié les cantiques sur mes plaies.
Combien peux-tu naître dans mon songe
Et me mettre à mort,
Pour que je crise : Je t’aime.
Et que tu trouves le repos ?
Je t’appelle avant les mots.
Je m’envole avec ta hanche avant d’arriver chez toi.
Combien parviendras-tu à déposer les adresses de mon âme dans les becs de
ces colombes, à disparaître, tel l’horizon sur les pentes,
Pour que je sache que tu es Babel, Egypte et Shâm ?
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Où m’emportes-tu mon aimé, loin de mes parents,
De mes arbres, de mon petit lit et de mon ennui,
De mes miroirs, de ma lune, du coffre de mes jours, de mes nuits de veille,
De mes habits et de ma pudeur ?
Où m’emportes-tu mon aimé, où ?
Dans mon oreille, tu enflammes les steppes, tu me charges de deux vagues,
Tu brises deux côtes, tu me bois, me brûles, et
M’abandonnes sur le chemin du vent vers toi.
Pitié... Pitié...
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Ma hanche est une plaie ouverte, car je t’aime
Et je cours de douleur dans les nuits agrandies par la crainte de ce que
j’appréhende.
Viens souvent et absente-toi brièvement.
Viens brièvement et absente -toi souvent.
Viens et viens et viens. Aah d’un pas immobile.
Je t’aime car je te désire. Je t’aime car je te désire.
Et je prends une poignée de ce rayon encerclé par les abeilles et la rose furtive.
Je t’aime, malédiction des sentiments.
J’ai peur de toi pour mon cœur. J’ai peur que mon désir se réalise.
Je t’aime car je te désire.
Je t’aime, corps qui crée les souvenirs et les met à mort avant qu’ils ne
s’accomplissent.
Je t’aime car je te désire.
Je modèle mon âme à l’image des deux pieds, des deux édens.
J’écorche mes plaies avec les extrémités de ton silence...et la tempête
Et je meurs pour que les mots trônent dans tes mains.
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- « L’eau me blesse », car je t’aime.
Les chemins de la mer me blessent,
Le papillon,
L’appel à la prière dans la lumière de tes poignets me blessent.
Mon aimé, je t’appelle à longueur de sommeil. J’ai peur de l’attention des
mots.
Peur qu’ils ne découvrent l’abeille en larmes entre mes cuisses.
L’ombre sous les réverbères me blesse car je t’aime,
Un oiseau dans le ciel lointain, le parfum du lilas me blessent,
Et le commencement de la mer
Et sa fin.
Aah si je pouvais ne pas t’aimer,
Ne pas aimer,
Qu’enfin guérisse ce marbre.
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Je t’aperçois et j’échappe au trépas. Ton corps est un hâvre.
Chargé de dix lys blancs, dix doigts, le ciel s’en va vers son bleu égaré.
Et je tiens cet éclat marbré, je tiens le parfum du lait caché
Dans deux prunes sur l’albâtre et j’adore celui qui décerne à la terre ferme et à
la mer
Un refuge sur la rive du sel et du miel premiers. Je boirai le suc de caroube de
ta nuit
Et je m’endormirai
Sur un blé qui brise le champ, brise jusqu’au cri qui se rouille.
Je te vois et j’échappe au trépas. Ton corps est un hâvre.
Comment la terre m’exile-t-elle dans la terre ?
Comment s’endort le songe ?
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
- Mon amour, j’ai peur du silence de tes mains.
Ecorche mon sang, que s’endorme la jument.
Mon amour, les femelles des oiseaux volent vers toi,
Prends-moi, souffle ou épouse.
Mon amour, je demeurerai là, que mûrissent dans tes mains les pistaches de
mes seins,
Que les gardes m’arrachent de tes pas.
Mon amour, je te pleurerai toi toi toi,
Car tu es le toit de mon ciel
Et mon corps est ta terre sur terre
Et ta demeure.
S’envolent les colombes.
Se posent les colombes.
Sur le pont, j’ai vu l’Andalousie de l’amour et du sixième sens.
Sur une fleur desséchée,
Il lui rendit son cœur
Et dit : L’amour requiert de moi ce que je n’aime pas.
Il requiert que je l’aime.
La lune s’endormit
Sur une bague qui se brise
Et les colombes d’envolèrent.
Sur le pont, j’ai vu l’Andalousie de l’amour et du sixième sens.
Sur une larme désespérée,
Elle lui rendit son cœur
Et dit : L’amour requiert de moi ce que je n’aime pas.
Il requiert que je l’aime.
La lune s’endormit
Sur une bague qui se brise
Les colombes d’envolèrent.
Et la nuit noire se posa sur le pont et les amants.
S’envolent les colombes.
Et se posent...
1984
Traduit de l’arabe par Elias Sanbar,
in, Mahmoud Darwich : « Onze astres sur l’épilogue andalou. »
Editions Gallimard (Poésie), 2000
Du même auteur :
Fresque sur le mur (29/06/2014)
Pluie d’automne lointain (29/08/2015)
إلـى أمّــي /A ma mère / (29/08/2016)
La quasida de Beyrouth (29/08/2017)
درس من كاما سوطرا / L’art d’aimer (29/082018)
L’enfant réfugié (29/08/2019)
Poèmes sur un amour ancien (29/08/2020)
« Nous choisirons Sophocle... » (29/08/2021)
Avrom Sutzkever (1913 – 2010) / אַבֿרהם סוצקעווער : Jardin chagallien
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Yivo Institute for Jewich Research
Jardin chagallien
Derrière le portail, dans les dix-huit carats de la rosée
Vient se baigner ta fiancée.
Elle plonge en tremblant dans ta palette, en même temps
Que de bleus parfums balsamiques.
Ton imagination devient jardin... Ô nuit de rossignols !
S’embrassent les couleurs. Ton pinceau lui-même
Est un homoncule
Sur la Voix lactée de la toile
La tête à l’envers
Et s’offrent en lui des secrets charnus,
Pommes tièdes, fruits féminins,
Ses couleurs libèrent le bien que le jardin
Cache sous ses voiles de brume.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski,
in « Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple »,
Éditions Gallimard, 2000.
Du même auteur :
Les juifs gelés (13/08/2014)
Paysage de fin de nuit (17/07/2016)
Dans la hutte de neige (16/08/2017)
Pelisse de feu (16/08/2018)
Les gazelles de Yamsuf (16/08/2019)
Prière à soi-même (07/08/2020)
Automne tsigane (07/08/2021)
Robert Desnos (1900 -1945) : Les sources de la nuit
Robert Desnos, camp de concentration de Theresienstadt (Terezin), 1945.
Les sources de la nuit
Les sources de la nuit sont baignées de lumière.
C’est un fleuve où constamment
boivent des chevaux et des juments de pierre
en hennissant.
Tant de siècles de dur labeur
aboutiront-ils enfin à la fatigue qui amollit les pierres ?
Tant de larmes, tant de sueur,
justifieront-ils le sommeil sur la digue ?
Sur la digue où vient se briser
le fleuve qui va vers la nuit,
où le rêve abolit la pensée.
C’est une étoile qui nous suit.
À rebrousse-poil, à rebrousse-chemin,
Étoile, suivez-nous, docile,
et venez manger dans notre main,
Maîtresse enfin de son destin
et de quatre éléments hostiles.
(Les portes battantes, 1936)
Fortunes
Editions Gallimard, 1942
Du même auteur :
J’ai tant rêvé de toi (06/08/2014)
Les espaces du sommeil (06/08/2015)
Ô douleurs de l’amour ! (06/08//2016)
Infinitif (06/08/2017)
Baignade (06/08/2018)
De la rose de marbre à la rose de fer (06/08/2019)
« Hors du manteau, la lumière... » (06/08/2020
La belle que voilà (06/08/2021)
Luis Mizón (1942 -) : Le songe du figuier en flammes / El sueño de la higuera en llamas (I)
![7192855[1]](https://p4.storage.canalblog.com/48/45/1201889/131637496_o.jpg)
Le songe du figuier en flammes
Pour Anne-Lise Bénard
et Claude Couffon
I
1
Humbles tisserandes,
les mouettes.
A l’abri de la tempête,
elles ravaudent des mots blessés.
Les crevasses que laissent les éclairs
sur le visage colossal des fiancés.
Les baisers de l’amour en danger
ornés de coquillages et de bateaux
2
J’oeuvre avec des nombres très beaux,
des caresses accessibles.
Aine.
Aube.
Aisselle délicate.
Je respire dans les photographies du ciel.
Le sourire lézardé de la fiancée.
L’arbre du jardin des naufrages.
Visage défiguré assoiffé d’eau pure.
Je recueille dans mes mains obscures
une poussière de mots desséchés
dont le son monte
du fond d’une jarre d’argile.
3
Rumeur de musique.
Lumière en bris.
Où dort la fiancée ?
Dans quel chai se montre-t-elle
à l’invention de ma parole ?
Un poulpe étoilé s’endort
et imprime ses ventouses
sur la cuisse d’une statue.
Lèchement d’argent du nombril.
Main aventurière et complice.
Visage qui sourit.
Hortensia sensuel.
La fiancée dort près du poulpe
ou peigne à la fenêtre son cri de feu.
Corps de rosée et lait suret.
Labyrinthe.
La lumière attend
à la porte de la soif.
4
Qui pince
la corde du silence ?
Une femme te regarde,
accroupie.
Mes yeux te regardent et se ferment.
Fiancée de personne.
Je nettoie ta robe des amours secs.
Aumônes de femme et d’arbre.
Et de la main d’un autre je caresse
tes genoux de lave.
5
Broussailles de toucher.
Le ciel est une coquille
usée par les vagues.
Mes mains s’égarent
dans le bleu le plus profond.
Ici point de cigales.
Rien que l’aube éventrée.
Un pêcheur et un poisson
accroché à une étoile de métal.
Ici il n’y a rien.
6
Ultime frontière
où le vent se peigne.
Balcon avec des tresses.
Femme du port.
Je ramasse des plumes d’anges démuni.
Du fumier d’éclair.
Des livres d’occasion.
Jeu de lumière
dans le miroir si réduit de mon ongle.
Je ne sais de qui je m’éloigne
ni de qui je me rapproche.
Ame en feu
et yeux fermés.
7
Glace aux fruits.
Hôtels, juke-boxes.
Pacotilles sur la plage déserte.
Harpons aérolithes et baleines.
Fétiches de livres et de naufrages.
J’accuse la mer
en pleurant de jalousie.
Je me contredis.
Est-ce ma fiancée qui pleure
à son balcon avec des tresses ?
La vague en mendiante déguisée
me lèche les mains
avec sa langue de loup et d’agneau.
8
Mon corps est une île.
Ma maison,
un incendie.
Une croix qui flotte
amarrée avec des algues.
Allongé parme les vagues
sous l’arbre qui brûle
et ses marches anciennes.
Je me découvre
une autre forme de silence et de naufrage.
9
La fiancée se fait photographier endimanchée
sur la place du port.
Toi, l’indiscret qui passes,
regarde-la sans crainte,
mais ne l’avoue jamais !
Laisse-la danser
avec son philosophe populaire
le cha-cha-cha du Vieux Gandin du Sud.
Une fleur de sang à la boutonnière
et à la main un mouchoir avec des baisers.
10
Mon corps garde ton souvenir,
fiancée à la bouche barbouillée.
Je suis ta maison secrète,
le théâtre de ton étreinte.
Fiancée à jamais éprise.
Echelle ou kaléidoscope,
ville ou désert.
Qui chante entre ses dents ?
Quand nous perdrons notre cœur
et nos os,
nous ne serons plus que des miettes
dans la haine cristalline
du ciel.
Etoile filante
qui émiette l’eau.
Caresse sans limite.
11
Laisse-moi te vêtir
de mots qui brillent,
fiancée qui brûle seule.
La mer est en automne verte et ocre.
Viens à cette côte amoureuse
et je te couvrirai de chèvrefeuille.
Viens, même incorporelle.
Tu seras l’euphorie secrète de la roche.
Le délire du mollusque.
12
Je dessine une île et un désert.
Un chemin phosphorescent
et une maison faite avec du bois d’épaves.
Un coq bleu me guide.
Un poulain d’ombre.
Le songe du figuier en flammes.
Je t’enlèverai endormie,
je t’arracherai à ta peine
et je t’emmènerai dans ma maison
que les vagues font trembler.
Et nous tremblerons réunis,
dessins, argiles et livres.
13
Quoi que tu dises.
Quoi que tu fasses.
Nous serons étreinte et parole.
Saveur de labyrinthe acide
ou seulement à peine amer.
Odeur de contrebande d’océan
et de cheval.
Caresses
sur la peau douce
des lamantins.
Chroniques d’amour.
Sexe et haillons du cœur
ou tendre haine murmurée
à l’oreille de la lune.
Trocs incompréhensibles.
Au-dehors les portiers boivent du vin.
Leurre des mains froides.
14
Amis exilés et oubliés.
Dieu de nacre et d’os.
Sur la plage je leur laisse
ma cicatrice de craie.
Ma fleur anéantie.
Mon amour fané.
Tronc fendu de l’olivier.
Simple matière tordue par la mer.
Trouée par l’aube.
Amarrée à la dure transparence
d’un miroir
aux mille bras symétriques.
Matière ébranlée.
15
Argiles et livres.
Bibliothèques bleues en feu.
Les chevaux marins tombent
du fond poussiéreux du ciel.
Corps de mousse polie.
Lèvres du vent sur des lèvres de vent
brûlées par la même haleine
et réfléchies par le même miroir
de pierre noire.
Dans le songe du figuier en flammes.
Dans le puits et dans le chemin
où le temps est oublié.
Je te baignerai nue
pour que tu ressuscites dans ma voix.
Traduit de l’espagnol par Claude Couffon
In, Luis Mizon : « Le songe du figuier en flammes / El sueño de la higuera en llamas »
Editions Folle Avoine, 35137 Bédée, 1999
Du même auteur :
Prisons / Prisiones (05/08/2014)
L’arbre / El árbol (05/08/2015)
Terre prochaine / Tierra próxima (05/08/2016)
Vent du Sud / Viento Sur (05/08/2017)
Retour / Retorno (05/08/2018)
Arbre /Árbol (05/08/2019)
Fantôme / Fantasmas (05/08/2020)
La mer des Sargasses (extraits) (05/08/2021)
El sueño de la higuera en llamas
I
1
Tejedoras humildes
las gaviotas.
Al resguardo de la tempestad
reparan palabras malheridas.
Las grietas que dejan los relámpagos
en el rostro gigante de los novios.
Los besos del amor en peligro
adornados de conchas y de barcos.
2
Trabajo con números bellíssimos.
Caricias accesibles.
Ingle.
Alba.
Axila delicada.
Respiro en las fotografías del cielo.
La sonrisa agrietada de la novia.
El árbol del jardín de los naufragios.
Rostro desfigurado sediento de agua pura.
Recojo en mis manos oscuras
un polvo de palabras secas
que resuenan
en el fondo de un jarro de greda.
3
Rumor de música.
Luz demolida.
¿ Dónde duerme la novia ?
¿ En qué bodega se asoma
a la invención de mis palabras ?
Un pulpo estrellado se duerme
y marca de ventosas
el muslo de una estatua.
Lamedura plateada del ombligo.
Mano aventurera y cómplice.
Cara que sonríe.
Hortensia sensual.
La novia duerme con su pulpo
o peina en la ventada su crin de fuego.
Cuerpo de rocío y leche agria.
Laberinto.
La luz espera
en la puerta de la sed.
4
¿ Quien pellizca
la cuerda del silencio ?
Una mujer te mira,
En cuclillas.
Los ojos se me cierran mirándote.
Novia de nadie.
Limpio tu falda de amores secos.
Limosnas de mujer y de árbol.
Y acaricio con una mano ajena
tus rodillas de lava.
5
Maleza y tacto.
El cielo es una concha
usada por las olas.
Mis manos se pierden
en el azul más hondo.
Aquí no hay cigarras.
Sólo el alba destripada.
Un pescador y un pescado
Colgando de una estrella de metal.
Aquí no hay nada.
6
Última frontera
donde se peina el viento.
Balcón con trenzas.
Mujer del puerto.
Recojo plumas de ángel pobre
Estiécol de relámpago.
Libros de segunda mano.
Juego de luz
en ele espejo diminuto de mi uña
No sé de quién me alejo.
No sé a quién me acerco.
Con el alma encendida
Y los ojos cerrados.
7
Helados de fruta.
Hoteles, vitrolas.
Baraturas en la playa vacía.
Arpones aerolitos y ballenas.
Fetiches de libros y naufragios.
Acuso el mar,
lloro de celos.
Me contradigo.
¿ Es mi novia la que llora
En su balcón con trenzas?
La ola disfrazada de mendigo
me lame las manos
con su lengua de lobo y de cordero.
8
Mi cuerpo es una isla.
Mi casa
un incendio.
Una cruz que flota
Amarrada con huiros.
Tendido en las olas
bajo el árbol que arde
y su escalera antigua.
Me descubro
otra forma de silencio y naufragio.
9
La novia se retrata endomingada
en la plaza del puerto.
Indiscreto que pasa,
mírala sin medio,
pero ¡ nunca lo digas !
Déjala bailar
Con su filósofo popular
el cha cha cha del Caballero Del Sur.
En el ojal una flor de sangre
y en la mano un pañuelo con bezos
10
Mi cuerpo te recuerda.
novia de boca mal pintada.
Soy tu casa secreta,
el teatro de tu abrazo.
Novia para siempre enamorada.
Escala o caleidocopio,
ciudad o desierto.
¿ Quién canta entre dientes ?
Cuando se no pierda el corazón
y los huesos,
seremos sólo trizaduras
en el odio cristalino
del cielo
Estrella fugaz
que triza del agua.
Caricia sin límite
11
Déjame que te vista
con palabras que brillan,
novia que arde sola.
En otoño el mar es verde y ocre.
Ven a la costa enamorada
y te cubriré de madreselva.
Ven aunque no tengas cuerpo.
Serás la euforia secreta de la roca.
El delirio del caracol.
12
Dibujo una isla y un desierto.
Un camino fosforescente
y una casa hecha con madera náufraga.
Me guía un gallo azul.
Un potro de sombra.
El sueño de la higuera en llamas.
Te robaré dormida,
te quitaré la pena,
te llevaré a mi casa
que tiembla con las olas.
Y temblaremos juntos,
los dibujos, las gredas y los libros.
13
Digas lo que digas.
Hagas lo que hagas.
Seremos abrazo y palabra.
Sabor a laberinto ácido
o sólo apenas amargo.
Olor a contrabando de mar
y de caballo.
Caricias
en la piel suave
de las vacas marinas.
Crónicas de amor.
Sexo y harapos del corazón
o dulce odio murmurado
en el oído de la luna.
Trueques incomprensibles.
Afuera los porteros toman vino.
Engaño de las manos frías.
14
Amigos desterrados y olvidados.
Dioses de concha y hueso.
En la playa les dejo
mi cicatriz de tiza.
Mi flor aniquilada.
Mi amor seco.
Tronco rajado del olivo.
Simple materia torcida por el mar.
Agujereada por el alba.
Amarrada a la dura transparencia
de un espejo
de mil brazos simétricos.
Materia estremecida.
15
Gredas y libros.
Azules bibliotecas incendiadas.
Los caballos marinos se descuelgan
del fondo polvoriento del cielo.
Cuerpos de musgo pulido.
Labios de aire junto a labios de aire
quemados por el mismo soplo.
Reflejados por el mismo espejo
de pieda negra.
En el sueño de la higuera en llamas.
En el pozo y el camino
donde se olvida el tiempo
Te bañaré desnuda
para que revivas en mi voz.
Poème précédent en espagnol :
José Manuel Caballero Bonald : Transfiguration de la perte / Transfiguración de lo perdido (09/07/2022)
Victor Hugo (1802 – 1885) : Aux arbres
![Centenary-of-the-Death-of-Victor-Hugo[1]](https://p7.storage.canalblog.com/77/06/1201889/131632352_o.jpg)
Aux arbres
Arbres de la forêt, vous connaissez mon âme!
Au gré des envieux, la foule loue et blâme ;
Vous me connaissez, vous ! – vous m’avez vu souvent,
Seul dans vos profondeurs, regardant et rêvant.
Vous le savez, la pierre où court un scarabée,
Une humble goutte d’eau de fleur en fleur tombée,
Un nuage, un oiseau, m’occupent tout un jour.
La contemplation m’emplit le coeur d’amour.
Vous m’avez vu cent fois, dans la vallée obscure,
Avec ces mots que dit l’esprit à la nature,
Questionner tout bas vos rameaux palpitants,
Et du même regard poursuivre en même temps,
Pensif, le front baissé, l’oeil dans l’herbe profonde,
L’étude d’un atome et l’étude du monde.
Attentif à vos bruits qui parlent tous un peu,
Arbres, vous m’avez vu fuir l’homme et chercher Dieu!
Feuilles qui tressaillez à la pointe des branches,
Nids dont le vent au loin sème les plumes blanches,
Clairières, vallons verts, déserts sombres et doux,
Vous savez que je suis calme et pur comme vous.
Comme au ciel vos parfums, mon culte à Dieu s’élance,
Et je suis plein d’oubli comme vous de silence!
La haine sur mon nom répand en vain son fiel ;
Toujours, – je vous atteste, ô bois aimés du ciel! –
J’ai chassé loin de moi toute pensée amère,
Et mon coeur est encor tel que le fit ma mère!
Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours,
Je vous aime, et vous, lierre au seuil des antres sourds,
Ravins où l’on entend filtrer les sources vives,
Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives!
Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois,
Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois,
Dans votre solitude où je rentre en moi-même,
Je sens quelqu’un de grand qui m’écoute et qui m’aime!
Aussi, taillis sacrés où Dieu même apparaît,
Arbres religieux, chênes, mousses, forêt,
Forêt ! c’est dans votre ombre et dans votre mystère,
C’est sous votre branchage auguste et solitaire,
Que je veux abriter mon sépulcre ignoré,
Et que je veux dormir quand je m’endormirai.
Juin 1843
Les contemplations,1856
Michel Lévy frères & Pagnerre, Paris 1856
Du même auteur :
A quoi songeaient les deux cavaliers (04/08/2014)
Soleils couchants (04/08/2015)
« Demain, dès l'aube… » (04/08/2016)
Stella (04/08/2017)
Horror-IV (04/08/2018)
Le matin (04/08/2019)
Une nuit qu’on entendait la mer sans la voir (04/08/2020)
« Puisque mai tout en fleurs... » (04/08/2021)
Ozaki Hôsai / 尾崎 放哉 (1885 – 1926) : « Dans mon dos... »
![AVT_Hosai-Ozaki_4908[1]](https://p6.storage.canalblog.com/60/71/1201889/131627668_o.jpg)
Dans mon dos passe un train –
j’arrache les mauvaises herbes
sans lever la tête
Traduit du japonais par Corinne Atlan et Zéno Bianu
in, « Haiku. Anthologie du poème court japonais »
Editions Gallimard (Poésie), 2002
Du même auteur : « Sur la pointe d’une herbe... » (03/08/21)
Guennadi Aïgui / Геннадий Николаевич Айги (1934 – 2006) : Le dernier départ. 3, 4 / ОСЛЕДНИЙ ОТЪЕЗД. 3, 4
![aigi_--[1]](https://p5.storage.canalblog.com/57/43/1201889/131622752_o.jpg)
Le dernier départ
3
depuis toujours
l’air, on dirait, et la lumière –
ce miroitement :
toujours la même
main...-
depuis longtemps
ayant fait ses adieux à ce Ciel sans parole
interminablement descend dans le ravin
et bénissant la ter-ri-fiante
Terre – elle, en tant que Grenier (ô tant et tant j’en sais
à croire
par l’Univers-Sommeil) –
humide
de la vapeur invisible du sang –
(là, près de moi – remontent
suant
les collines mouvantes
sur les plaines très loin – avec les dos
- bribes-guenilles-priant-le-vent-seul...-
et ne bougeront plus depuis longtemps
se taisent tels la main – et jamais plus
ne tremblera
la main) –
ils sont partis les trains :
ô : Haï – ïa...
A-a - oum...-
Le Temps
spectralement-charogne – est devenu
(oh, pas trop tôt)
minute pour accompagner
la depuis longtemps
- la Depuis-longtemps-infinie...-
(...ils chantent...) –
4
c’est
l’Unique Niveau :
plus haut – dispersés, parlant, finissant de chanter
plus bas
finissant de parler à la Main (et crier) – une telle
Trinité
dans la chaleur torride –
(car
Au mileu – est la Main) –
dans la ville d’aubépines (ou béantes toujours
furent
dans ces ruelles-et cris
aux
bouches noires) –
et – de nouveau
s’introduit l’enfantine
pauvre danse-semblance
sans personne :
Ha - aï - ïaia –
(pas même un spectre d’air) –
ô : A oum...-
Traduit du russe par André Markowicz
Editions Mesures,2019
Du même auteur : Le dernier départ. 1, 2 / ОСЛЕДНИЙ ОТЪЕЗД. 1,2 (02/08/2021)
ПОСЛЕДНИЙ ОТЪЕЗД
3
и будто извечное
как воздух как свет –
это мерцанье:
все та же
рука... –
давно
с Небом Бессловесия давно попрощавшись
нескончаемо опускается в ров
страшную бла-гос-лов-ляет
Землю – к а к К л а д о в у ю (о сколько об этом
Знаю
будто Вселенною-Сном) –
влажная
от пара незримого крови –
(рядом – приподымаются
в поте
холмы – шевелящиеся
из дальних долин – и клочками-тряпья-только-ветру-молившиеся
спины... – давно не шелохнутся
молчат как рука – и уже никогда
не дрогнет
рука) –
– ушли поезда:
о: Х а й – й я ... –
А – а – у м ... –
и Время
призрачно-падальное –
сталоминутою
(о наконец) провожания
давно –
Давно-Бесконечной... –
:
(... п о ю т ...)
4
Это
Единственный Уровень:
Выше – разбрелись говоря-допевая
Ниже
Договаривают Руке (и кричат) – вот такая
Троица
в зное палящем –
(ибо
Посредине – Рука) –
в городе боярышников (всегда разверзались
в тех
переулках-и-криках
о
черными ртами) –
и – снова
вторгается жалкое
детское пляско-подобие
без никого:
Х а – а й – й я –
(нет даже призрака воздуха) –
о: А у м ... –
Poème précédent en russe :
Anna Akhmatova : / Анна Ахматова : Jardin d’été / Летний сад (04/07/2022)
Alfonso Gatto (1909 – 1976) : Elégie nocturne / Elegia notturna
![alfonso-gatto-259145-250-400[1]](https://p1.storage.canalblog.com/13/94/1201889/131618287_o.jpg)
Elégie nocturne
Peut-être mon seul souvenir : ta joie
dans la maison là-bas où le soir
apporte l’odeur de la terre et la calme
lumière nocturne, c’est ta vraie voix
celle où jeune tu parles sur le visage
riant des enfants. Sont passées
dans ton regard des nuits limpides
au bruissement dru des étoiles, les façades
voilent des maisons blanches, une fontaine
vibre d’une eau seule à s’écouter
et la ville se déploie au seuil
lointain de la mer. C’est l’âme qui vole.
Sans le savoir, tu nous vouais au chant
de l’homme sans retour, qui toujours
disparaît dans le vide d’une place, la mort
à nous en étonner parut sortilège, à de rares
voix bruissantes le sommeil fut adieu.
Traduit de l’italien par Bernard Simeone
In, Alfonso Gatto : « Pauvreté comme le soir »,
Editions La Différence (Orphée), 1989
Elégie nocturne
Peut-être me rappelè-je seulement que tu étais heureux
dans la maison là-bas où le soir
amène l’odeur de la terre et la tranquille
lumière nocturne ; j’entends ta voix réelle,
ta voix de jeunesse exprimée sur le visage
riant des enfants. De limpides nuits
sont passées dans ton regard au dense
scintillement des étoiles, les façades
voilent des maisons blanches, une fontaine
vibre de l’eau qui s’écoute toute seule
et la ville se déploie jusqu’au seuil lointain
de la mer. Notre âme s’envole-t-elle ?
Tu ne savait pas nous vouer au chant
de l’homme qui ne revient pas, qui disparaît
toujours dans le vide de la place, enchantée
nous parut la mort nous surprenant ; au rares
voix s’amenuisant, le sommeil fut l’adieu.
Traduit de l’italien par Geneviève Burckhardt
in, « Italie poétique contemporaine »
Editions du dauphin, 1968
Du même auteur :
A mon père / A mio padre (27/08/2017)
Mots / Parole (27/08/2018)
« Les soirs reviendront... / « Torneranno le sere ... » (27/08/2019)
Et tu m’écouteras / E tu m'ascolterai (27/08/2020)
Pour les martyrs de la Place Loreto / Per i martiri di Piazzale Loreto (27/08/2021)
Elegia notturna
Forte solo ricordo ch’eri lieto
nella casa laggiù dove la sera
reca l’odore della terra e il quieto
lume notturno, è la tua voce vera
questa in cui parli giovane sul volto
ridente dei fanciulli. Son passate
limpide notti nel tuo sguardo al folto
stormire delle stelle, le facciate
velano case bianche, una fontana
vibra dell’acqua che s’ascolta sola
e la città si spiega alla lontana
soglia del mare. E’ l’anima che vola ?
Tu non sapevi di votarci al canto
dell’uomo che non torna, che scompare
sempre nel vano della piazza, incanto
sembro’ la :morte da stupirci, a rare
voci stormenti il sonno fu l’addio.
Poesie
Vallecchi editore, Firenze, 1941
Poème précédent en italien :
Giuseppe Ungaretti : Calme / Sereno (13/05/2022)
Walt Whitman (1819 – 1892) : Sur le pont de Brooklyn / Crossing Brookling ferry
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Sur le bac de Brooklyn
1
Marée montante ! Je te regarde en face, à mes pieds !
Nuages à l’ouest, et toi soleil encore haut d’une demi-heure, je suis votre vis-
à-vis.
Foules humaines, femmes et hommes en costumes usuels, ce que vous m’êtes
étranges !
Centaines de centaines qui traversez les bacs au retour, m’êtes mille fois plus
étranges que vous ne l’imaginez,
Et vous qui dans cent ans irez d’une rive à l’autre, m’êtes davantage, m’êtes
plus au cœur de mes méditations que vous ne le croiriez.
2
Ce nourrissement impalpable m’alliant à toutes les choses à toutes les heures
du jour,
Cette fonction de cohérence, de jonction parfaite, malgré ma dislocation à moi
et aux autres, pourtant partie intégrante de la fonction,
Les identités symétriques du futur et du passé,
Les perles triomphales illuminant l’anneau de mes sensations, vue ou ouïe, les
plus infimes, au hasard des rues ou de la traversée du courant,
Le fleuve en sa ruée si impétueuse qui m’emporte avec lui jusque vers
l’horizon,
Mes successeurs encore à venir, les liens nous liant eux et moi,
Ma certitude en autrui, la vie, l’amour, la vue, la voix s’autrui.
D’autres à leur tour entreront aux portes du ferry pour traverser de rive en rive,
D’autres à leur tour verront la vitesse de la marée montante,
D’autres à leur tour suivront le trafic des voiliers au nord, à l’ouest de
Manhattan, remarqueront les collines de Brooklyn, à l’est et au sud.
D’autres à leur tour verront les îles aux largeurs diverses.
D’autres, ces autres qui traverseront dans cinquante ans sous un soleil d’une
demi-heure encore,
Qui traverseront dans cent ans ou x fois cent années, oui ils le verront,
Oui ils aimeront le coucher du soleil, l’irruption liquide de la marée ou la
fuite du jusant vers le grand large
3
Cela ne compte pas, le temps ni le lieu ! Les distances ne comptent pas.
Hommes et femmes de votre génération, ou de telle autre génération dans le
futur, je suis près de vous,
Comme vous, j’ai ressenti ce que vous ressentiez au spectacle du ciel et du
fleuve,
Comme vous, membre de la foule vivante, je fus l’un de cette même foule,
Comme vous que réjouit l’allégresse de l’eau, les reflets de lumière sur le flux,
je fus réjoui par eux,
Comme vous qui, debout, accoudé à la rambarde, êtes déportés par la vigueur
du courant, debout moi aussi je fus déporté,
Comme vous je vis les innombrables mâts des voiliers, les cheminées à cols
épais des vapeurs.
Combien de fois n’ai-je-pas moi aussi par le passé franchi ce fleuve,
Regardé les mouettes de décembre planer, immobiles, très haut en l’air sur
leurs ailes, ventres balançant,
Reflet de lumière jaune éclairant une partie des plumes, l’autre grise dans
l’ombre,
Lentes danses tournoyantes obliquant peu à peu vers le sud,
Vu l’image d’un ciel se refléter dans l’eau,
Eu les yeux éblouis par le cheminement miroitant des rayons,
Perçu ce délicat halo de lumière centrifuge coiffant ma propre tête au miroir
ensoleillé des vagues,
Aperçu en direction du sud et du sud-ouest la brume noyant les collines,
Surpris la vapeur affluant en nappes laineuses chatoyantes de violet,
Porté les yeux vers le fond de la baie où voir arriver les vaisseaux,
Suivi leur approche, espionné les ponts des plus voisins de moi,
Admiré la voilure blanche des cotres et des goélettes, les coques à l’ancre,
L’équipage en manoeuvre dans les vergues, à cheval aux espars,
Le volume rond des mâts, le balancement des lisses dans la houle, les flammes
effilées sur leur hampe,
Les vapeurs de tout tonnage en action, les pilotes dans leurs cabines,
L’étrave blanche, le sillage, le rapide manège trépidant des hélices,
Les pavillons de toute nationalité qu’on amène au couchant,
L’arête de coquille des vagues au crépuscule, les louchées, les riantes crêtes qui
miroitent,
L’horizon à perte de vue s’obscurcissant dans la lumière défaillante, les murs
de granit gris des entrepôts dans les docks,
Telle masse d’ombre au centre du fleuve, énorme remorqueur flanqué de deux
trains de péniches, ou gabare au foin, ou bateau-phare anuité.
Les flammes criantes montant des fonderies riveraines brûlant très haut,
Crachant leur intermittence de suie contrastée avec les rouges et les jaunes,
bien au-dessus des toits, dans la crevasse des rues.
4
Nulle nuance entre nous, vous et moi, dans notre fidélité à l’inépuisable
foule des tableaux !
Ah ! comme j’ai aimé ces villes, comme j’ai aimé notre noble, notre fougueuse
rivière !
Comme ils furent proches de moi, ces hommes, ces femmes que j’eus sous les
yeux !
Idem les autres vers qui je projetai mes regards comme eux vers moi tournent
les leurs en arrière
(Cela se produira bientôt, même si ce soir j’ai séjour avec vous).
5
D’ailleurs, vous à moi quelle différence ?
Allons-nous chiffrer cela en dizaines, centaines d’années ?
Non, absolument pas, quel que soit le calcul – ni le temps ni le lieu n’entrent en
compte,
Moi aussi j’ai vécu, moi aussi Brooklyn aux amples collines fut ma ville,
Moi aussi j’ai sillonné les rues de Manhattan, notre île, ai nagé sur ses rivages,
Ai éprouvé en moi l’angoisse de questions lancinantes
Venues m’assaillir parfois le jour, à l’improviste, au beau milieu des foules,
Ou bien tard la nuit, comme je rentrais chez moi ou comme je m’étais couché,
Frappé, moi aussi, par le truchement de ce flotteur en perpétuel suspens dans le
soluble,
Mon corps, de qui moi comme vous je recevais mon identité,
Car être, j’en avais conscience, c’était être par le corps, être impérativement
par lui.
6
Vous n’êtes pas seul à connaître le supplice des heures obscures,
La nuit a aussi fait planer son obscurité sur moi,
Mes plus grands succès m’apparaissant nuls et spécieux,
La pauvreté de mes soi-disant grandes pensées me tourmentant !
Non plus que vous seriez seul à connaître intimement la méchanceté,
Je sais d’expérience ce que c’est que d’avoir fait soi-même le mal,
D’avoir de ses propres mains noué le nœud tristement inextricable,
D’avoir trahi, eu honte, pris ombrage, menti, volé, tenu grief,
Rusé, détesté, convoité, brûlé d’enviés, innommables,
Eté désinvolte, vain, avare, creux, fourbe, couard, vicieux,
Loup, serpent, porc abondant familièrement en moi,
Fausseté du regard, irresponsabilité du langage, désirs adultères rivalisant à qui
mieux mieux en moi,
Dénis, haines, prévarications, mesquineries, paresse faisant florès en moi,
N’étant jamais autre que les autres, partageant leur vie, leur destin,
M’entendant apostropher de mon prénom, à voix retentissante et claire par les
jeunes gens à mon approche dans la rue,
Tolérant, à mon arrêt, leurs bras autour de mes épaules comme, à table, la
pression innocente de leurs corps contre moi,
Croisant tant de personnes aimables dehors, sur le bac, dans les réunions
publiques, à qui ne pouvoir adresser la parole,
Vivant ma vie commune, riant mon rire commun, mangeant chichement,
dormant tout comme un autre,
Tenant rôle guère éloigné de celui de l’acteur ou l’actrice,
Ce bon vieux rôle qui sera comme nous décidons qu’il soit, grand si cela nous
chante,
Petit si nous aimons mieux, ou bien les deux à la fois.
7
Voyez, j’approche encore plus près,
A la seconde même, cette image de moi que vous-avez je l’ai eue – tant j’ai fait
preuve de prévoyance.
De longue et profonde réflexion sur vous bien avant votre naissance.
A qui incombait-il de savoir ce que le futur me réserverait ?
Et si par hasard vous étiez mon plaisir secret à l’instant ?
Et si, en dépit de la distance, j’étais tout simplement en train de vous regarder,
sans que vous me voyiez ?
8
Vraiment ! Y a-t-il rien de plus grand, de plus beau que Manhattan en sa
ceinture de mâts ?
Son fleuve dans le couchant, ses vagues à côtes de coquilles sous le mascaret ?
Ses mouettes balançant leur corps, la gabare d’herbe dans le crépuscule, le
bateau-phare pris par la nuit ?
Y a-t-il dieux plus grands que ceux qui m’étreignent la main, qui par leurs voix
que j’aime me hèlent court et clair à mon approche de mon nom prénom
intime ?
Y a-t-il rien d’aussi subtil que ce lien qui m’unit à l’homme, à la femme dont
les yeux me croisent ?
Et qui m’infuse en vous à la seconde même, et qui en vous liquéfie mon sens ?
Donc nous nous comprenons, n’est-ce pas ?
Donc vous acceptez mes promesses implicites ?
Donc l’inaccompli par les sermons, les leçons doctorales, se révèle accompli ?
9
Coule, coule à l’infini, fleuve ! avec la marée qui monte, comme sous le jusant
qui s’en va vers le large !
Jouez infiniment, vagues joueuses aux arêtes de nacre !
Somptueux nuages du couchant inondez-moi de vos splendeurs, comme les
hommes et les femmes des générations à suivre !
Traversez d’une rive à l’autre, inépuisables foules de passagers !
Surgissez mâts élancés de Mannahatta et vous gracieuses collines de
Brooklyn !
Et toi, cervelle angoissée ou curieuse, palpite, émets tes questions, tes
réponses !
Suspends-toi partout en lieux solubles, sempiternel flotteur !
Aime, aspire, admire par tes yeux, dans la chambre, dans la rue, dans
l’assemblée publique !
Voix juvéniles, retentissez ! hélez-moi musicalement, limpidement par mon
prénom intime !
Et toi ma vieille, la vie, vis donc ! Rapporte ton rôle à celui de l’acteur, de
l’actrice !
Joue-moi ton rôle, grand ou petit d’après ton choix !
Lecteurs aux yeux fixés sur moi, demandez-vous si je n’aurais pas les yeux
fixés sur vous, à votre insu ?
Tiens bon, lisse, au-dessus du fleuve, soutiens le corps accoudé
nonchalamment sur toi tout en défilant au fil impétueux du courant ;
Vols d’oiseaux de mer, ne cessez pas de passer à l’oblique ou de tourner en
larges cercles dans les hauteurs du ciel ;
Toi l’eau, réfléchis le ciel d’été, longuement et fidèlement, que les yeux aient le
temps d’y aller l’y puiser !
Fines rayures de soleil étincelez en étoile depuis mon chef, ou tout autre chef,
dans la luminosité de l’eau !
Vaisseaux du fond de la baie, allons, plus vite ! continue, trafic double,
goélettes à voilure blanche, cotres, barques, barges !
Etamines des nations, haut les hampes ! mais la règle dit, en bas, au couchant !
Crachez haut vos flammes ardentes, cheminées des fonderies ! découpez vos
profils nocturnes noirs ! étincelez rouge et jaune par-dessus les toits
voisins !
Qui vous êtes, nous voulons désormais le savoir, apparences,
Même si toujours tu envelopperas l’âme, film nécessaire,
Autour de mon corps propre, et vous autour du vôtre, que se tende l’étoffe de
nos arômes exquisément divins,
Que prospèrent les cités, qu’accourent cargaisons et spectacles sur l’ample
plénitude des fleuves,
Qu’elles aient l’expansion, ces inégalables en spiritualité
Qu’elles tiennent leur rang, ces inégalables en longévité.
Ministres silencieux, vous nous avez ponctuellement servis depuis toujours,
Et nos sens vous accueillent librement désormais, et ils sont insatiables,
Et vous ne pourrez plus de nous vous déjouer désormais, vous dérober à nous,
Usant de vous, nous ne vous jetterons plus, vous grefferons en permanence
dans nos cœurs,
Vous aimant, ne vous sonderons plus, puisque vous êtes parfaits,
Que vous tenez vos rôles dans l’éternité,
Petits et grands tenez vos rôles à la naissance de l’âme.
Traduit de l’anglais par Jacques Darras
In, Walt Whitman : « Feuilles d’herbes »
Editions Gallimard (Poésie), 2002
Du même auteur :
Descendance d’Adam / Children of Adam (27/01/2015)
Chanson de moi-même / Song of myself (28/01/2017)
Drossé au sable / Sea - drift (25/07/2017)
Départ à Paumanok / Starting from Paumanok (28/01/2018)
Envoi / Inscriptions (28/01/2019)
Calamus (28/01/2020)
Salut au monde ! (28/01/2021)
Chanson de la piste ouverte /Song of the open road (28/01/2022)
Crossing Brookling ferry
1
Flood-tide below me! I see you face to face!
Clouds of the west—sun there half an hour high—I see you also face to face.
Crowds of men and women attired in the usual costumes, how curious you are to me!
On the ferry-boats the hundreds and hundreds that cross, returning home, are more
curious to me than you suppose,
And you that shall cross from shore to shore years hence are more to me, and more
in my meditations, than you might suppose.
2
The impalpable sustenance of me from all things at all hours of the day,
The simple, compact, well-join’d scheme, myself disintegrated, every one disintegrated
yet part of the scheme,
The similitudes of the past and those of the future,
The glories strung like beads on my smallest sights and hearings, on the walk in the
street and the passage over the river,
The current rushing so swiftly and swimming with me far away,
The others that are to follow me, the ties between me and them,
The certainty of others, the life, love, sight, hearing of others.
Others will enter the gates of the ferry and cross from shore to shore,
Others will watch the run of the flood-tide, Others will see the shipping of
Manhattan north and west, and the heights of Brooklyn to the south and east,
Others will see the islands large and small;
Fifty years hence, others will see them as they cross, the sun half an hour high,
A hundred years hence, or ever so many hundred years hence, others will see them,
Will enjoy the sunset, the pouring-in of the flood-tide, the falling-back to the sea of
the ebb-tide.
3
It avails not, time nor place—distance avails not,
I am with you, you men and women of a generation, or ever so many generations
hence,
Just as you feel when you look on the river and sky, so I felt,
Just as any of you is one of a living crowd, I was one of a crowd,
Just as you are refresh’d by the gladness of the river and the bright flow, I was
refresh’d,
Just as you stand and lean on the rail, yet hurry with the swift current, I stood yet
was hurried,
Just as you look on the numberless masts of ships and the thick-stemm’d pipes of
steamboats, I look’d.
I too many and many a time cross’d the river of old,
Watched the Twelfth-month sea-gulls, saw them high in the air floating with
motionless wings, oscillating their bodies,
Saw how the glistening yellow lit up parts of their bodies and left the rest in strong
shadow,
Saw the slow-wheeling circles and the gradual edging toward the south,
Saw the reflection of the summer sky in the water,
Had my eyes dazzled by the shimmering track of beams,
Look’d at the fine centrifugal spokes of light round the shape of my head in the
sunlit water,Look’d on the haze on the hills southward and south-westward,
Look’d on the vapor as it flew in fleeces tinged with violet,
Look’d toward the lower bay to notice the vessels arriving,
Saw their approach, saw aboard those that were near me,
Saw the white sails of schooners and sloops, saw the ships at anchor,
The sailors at work in the rigging or out astride the spars,
The round masts, the swinging motion of the hulls, the slender serpentine pennants,
The large and small steamers in motion, the pilots in their pilot-houses,
The white wake left by the passage, the quick tremulous whirl of the wheels,
The flags of all nations, the falling of them at sunset,
The scallop-edged waves in the twilight, the ladled cups, the frolicsome crests and
glistening,
The stretch afar growing dimmer and dimmer, the gray walls of the granite storehouses
by the docks,
On the river the shadowy group, the big steam-tug closely flank’d on each side by
the barges, the hay-boat, the belated lighter,
On the neighboring shore the fires from the foundry chimneys burning high and
glaringly into the night,
Casting their flicker of black contrasted with wild red and yellow light over the tops
of houses, and down into the clefts of streets.
4
These and all else were to me the same as they are to you,
I loved well those cities, loved well the stately and rapid river,
The men and women I saw were all near to me,
Others the same—others who look back on me because I look’d forward to them,
(The time will come, though I stop here to-day and to-night.)
5
What is it then between us?
What is the count of the scores or hundreds of years between us?
Whatever it is, it avails not—distance avails not, and place avails not,
I too lived, Brooklyn of ample hills was mine,
I too walk’d the streets of Manhattan island, and bathed in the waters around it,
I too felt the curious abrupt questionings stir within me,
In the day among crowds of people sometimes they came upon me,
In my walks home late at night or as I lay in my bed they came upon me,
I too had been struck from the float forever held in solution,
I too had receiv’d identity by my body,
That I was I knew was of my body, and what I should be I knew I should be of my
body.
6
It is not upon you alone the dark patches fall,
The dark threw its patches down upon me also,
The best I had done seem’d to me blank and suspicious,
My great thoughts as I supposed them, were they not in reality meagre?
Nor is it you alone who know what it is to be evil,
I am he who knew what it was to be evil,
I too knitted the old knot of contrariety,
Blabb’d, blush’d, resented, lied, stole, grudg’d,
Had guile, anger, lust, hot wishes I dared not speak
Was wayward, vain, greedy, shallow, sly, cowardly, malignant,
The wolf, the snake, the hog, not wanting in me,
The cheating look, the frivolous word, the adulterous wish, not wanting,
Refusals, hates, postponements, meanness, laziness, none of these wanting,
Was one with the rest, the days and haps of the rest,
Was call’d by my nighest name by clear loud voices of young men as they saw me
approaching or passing,
Felt their arms on my neck as I stood, or the negligent leaning of their flesh against
me as I sat,
Saw many I loved in the street or ferry-boat or public assembly, yet never told them
a word,
Lived the same life with the rest, the same old laughing, gnawing, sleeping,
Play’d the part that still looks back on the actor or actress,
The same old role, the role that is what we make it, as great as we like,
Or as small as we like, or both great and small.
7
Closer yet I approach you,
What thought you have of me now, I had as much of you—I laid in my stores in
advance,
I consider’d long and seriously of you before you were born.
Who was to know what should come home to me?
Who knows but I am enjoying this?
Who knows, for all the distance, but I am as good as looking at you now, for all
you cannot see me?
8
Ah, what can ever be more stately and admirable to me than mast-hemm’d Manhattan?
River and sunset and scallop-edg’d waves of flood-tide?
The sea-gulls oscillating their bodies, the hay-boat in the twilight, and the belated
lighter?
What gods can exceed these that clasp me by the hand, and with voices I love call
me promptly and loudly by my nighest name as I approach?
What is more subtle than this which ties me to the woman or man that looks in my
face?
Which fuses me into you now, and pours my meaning into you?
We understand then do we not?
What I promis’d without mentioning it, have you not accepted?
What the study could not teach—what the preaching could not accomplish is
accomplish’d, is it not?
9
Flow on, river! flow with the flood-tide, and ebb with the ebb-tide!
Frolic on, crested and scallop-edg’d waves!
Gorgeous clouds of the sunset! drench with your splendor me, or the men and women
generations after me!
Cross from shore to shore, countless crowds of passengers!
Stand up, tall masts of Mannahatta! stand up, beautiful hills of Brooklyn!
Throb, baffled and curious brain! throw out questions and answers!
Suspend here and everywhere, eternal float of solution!
Gaze, loving and thirsting eyes, in the house or street or public assembly!
Sound out, voices of young men! loudly and musically call me by my nighest name!
Live, old life! play the part that looks back on the actor or actress!
Play the old role, the role that is great or small according as one makes it!
Consider, you who peruse me, whether I may not in unknown ways be looking upon you;
Be firm, rail over the river, to support those who lean idly, yet haste with the hasting
current;
Fly on, sea-birds! fly sideways, or wheel in large circles high in the air;
Receive the summer sky, you water, and faithfully hold it till all downcast eyes have
time to take it from you!
Diverge, fine spokes of light, from the shape of my head, or any one’s head, in the
sunlit water!
Come on, ships from the lower bay! pass up or down, white-sail’d schooners, sloops,
lighters!
Flaunt away, flags of all nations! be duly lower’d at sunset!
Burn high your fires, foundry chimneys! cast black shadows at nightfall! cast red
and yellow light over the tops of the houses!
Appearances, now or henceforth, indicate what you are,
You necessary film, continue to envelop the soul,
About my body for me, and your body for you, be hung out divinest aromas,
Thrive, cities—bring your freight, bring your shows, ample and sufficient rivers,
Expand, being than which none else is perhaps more spiritual,
Keep your places, objects than which none else is more lasting.
You have waited, you always wait, you dumb, beautiful ministers,
We receive you with free sense at last, and are insatiate henceforward,
Not you any more shall be able to foil us, or withhold yourselves from us,
We use you, and do not cast you aside—we plant you permanently within us,
We fathom you not—we love you—there is perfection in you also,
You furnish your parts toward eternity
Great or small, you furnish your parts toward the soul.
Leaves of Grass
David Mc Kay,Publisher, Philadelphia, 1891–92
Poème précédent en anglais :
Thomas Stearns Eliot (188-1965) : Marina (28/07/2022)
Abbas Kiarostami / عباس کیارستمی (1940 – 2016) : « ce soir j’ai rendez-vous... »
![0OTanxbLqlPAkA1gljQRuM[1]](https://p5.storage.canalblog.com/51/39/1201889/131609981_o.jpg)
Le réalisateur iranien en 2007 à Nice. AFP
ce soir j’ai rendez-vous
avec la lune
avec la lune pleine
à sept heures
moins sept
*
entre la lune et moi
il y a une conversation
que ni la lune
ni moi n’entendons
*
insomnie
par une nuit de lune
vaine conversation
avec moi-même
jusqu’au matin
*
sous l’essuie-glace de ma voiture
un morceau du poème « hiver »
avait gelé
*
sur un terrain couvert de mines
des centaines d’arbres
couverts de bourgeons
*
l’herbe nouvelle
ne reconnaît pas
les vieux arbres
*
dans les temps morts du marché aux agrumes
comment se portent-ils
les orangers ?
*
Le premier vers
s’est élevé au cœur
s’est posé sur la feuille
les lignes suivantes
laborieuses inutiles
*
au bureau de l’état civil
on s’est enquis de tout
sauf de mon état
*
le choc des vagues contre les rochers
jusqu’à quand ?
*
iI ne savait ni lire
ni écrire
mais disait une chose
que je n’avais jamais lue
ni que jamais personne n’avait écrite
*
d’accord
les roses de la vie...
mais dans quel vase ?
*
jour merveilleux de la naissance
jour amer de la mort
quelques jours au milieu
*
le fin mot de ce brillant spectacle
en définitive
est dû
à d’obscurs figurants
*
aujourd’hui
est le fruit d’hier
et demain
le fruit d’aujourd’hui
le fruit de la vie
c’est la mort et la mort
est fructueuse
*
quand je n’ai rien dans la poche
j’ai la poésie
quand je n’ai rien dans le frigo
j’ai la poésie
quand je n’ai rien sans le cœur
je n’ai rien
*
dans ma paire de chaussettes blanches
on a trouvé
un pur distique
*
face au joug du temps
le havre du poème
face à la tyrannie de l’amour
le havre du poème
face à la criante injustice
le havre du poème
*
ce rivage
le même rivage
cette mer
la même mer
ce moi
pas le même moi
*
les relations
un choix
le retrait un destin
*
j’ai dit :
je suis prêt à toutes les questions
il a demandé l’heure
*
mille réponses sur mes lèvres
et personne ne questionne !
*
tous
terrassés par l’ivresse
moi par la lucidité
*
craindre le vent ?
j’ai les racines bien en terre
*
en quête d’origine
je suis parvenu à la source
une source boueuse
*
je suis le héros d’une histoire dans laquelle
il n’y a ni histoire
ni héros
(Sept heures moins 7)
Traduit du persan par Tayebeh Hashemi et Jean-Restom Nasser
in, Abbas Kiarostami : » Des milliers d’arbres solitaires »
Editions Eres, 31500 Toulouse
