Mikhaïl Iourievitch Lermontov / Михаил Юрьевич Лермонтов (1814 – 1841) : Monologue / Монолог
Monologue
Non, crois-moi, n’être rien est un bien en ce monde :
A quoi bon le savoir, le désir de la gloire,
Le talent ou l’ardent amour de vivre libre
Si nous ne pouvons pas en faire usage ?
Enfants du Nord, Comme le font nos plantes,
A peine en fleur, nous nous sentons faner...
Soleil d’hiver dans un ciel de grisaille,
C’est notre morne vie.
Un cours si monotone si fugace...
Et l’on se sent comme étouffer chez nous,
Le cœur est triste, l’âme se morfond...
Sans vivre ni amour ni amitié
En vain orages meurt notre jeunesse,
La haine l’obscurité dès le début,
Et la coupe est amère qu’on nous laisse
Et l’âme est sombres dès qu’elle y a bu.
1829
Traduit du russe par André Markowicz
In, « Le Soleil d’Alexandre, le cercle de Pouchkine, 1802-1941 »
Editions Actes Sud,2011
Du même auteur :
« De ma geôle ouvrez-moi la grille… » (15/11/2015)
La voile / Парус (15/11/2016)
« Lorsque s’agite et joue la plaine jaunissante… » (15/11/2017)
Монолог
Поверь, ничтожество есть благо в здешнем свете.
К чему глубокие познанья, жажда славы,
Талант и пылкая любовь свободы,
Когда мы их употребить не можем?
Мы, дети севера, как здешные растенья,
Цветём недолго, быстро увядаем...
Как солнце зимнее на сером небосклоне,
Так пасмурна жизнь наша. Так недолго
Её однообразное теченье...
И душно кажется на родине,
И сердцу тяжко, и душа тоскует...
Не зная ни любви, ни дружбы сладкой,
Средь бурь пустых томится юность наша,
И быстро злобы яд её мрачит,
И нам горька остылой жизни чаша;
И уж ничто души не веселит.
Poème précédent en russe :
Marina Tsvétaïeva / Марина ИвановнаЦветаева : « De pierre sont les uns... / « Кто создан из камня... » (26/07/2018)
Jean Malrieu (1915 – 1976) : Le plus beau jour
Le plus beau jour
S’il pouvait faire un temps à mettre un chien dehors
Si je pouvais avoir un cœur à fendre pierre
Si l’amour devenait plus lâche que la mort
Si nous étions des morts pour parler de la vie
Si nous étions heureux pour ne plus rien nous dire
Si nous étions vivants pour pouvoir nous aimer
Si le monde n’était pas fait pour le refaire
Si tu n’existais pas pour pouvoir t’inventer.
Préface à l’Amour
Edition des Cahiers du Sud, Marseille, 1953
Du même auteur :
Le veilleur (14/11/2014)
Saison dorée (14/11/2015)
Nuit d’herbe (14/11/2016)
La joie (14/11/2017)
Malcolm de Chazal (1902 – 1981) : « L’air... »
L’air
A toujours
Raison
Du vent.
*
L’air
N’a pas
De
Cartouches
De dynamite.
*
La seule chose
Qui ne connaisse
Pas
Son épaisseur
Est l’air.
Poèmes
Editions Jean-Jacques Pauvert, 1968
Jules Supervielle (1884 – 1960) : Prière à l’inconnu
Prière à l’inconnu
Voilà que je me surprends à t'adresser la parole,
Mon Dieu, moi qui ne sais encore si tu existes
Et ne comprends pas la langue de tes églises chuchotantes,
Je regarde les autels, la voûte de ta maison
Comme qui dit simplement : « voilà du bois, de la pierre,
Voilà des colonnes romanes. Il manque le nez à ce saint
Et au-dedans comme au-dehors, il y a la détresse humaine. »
Je baisse les yeux sans pouvoir m'agenouiller pendant la messe
Comme si je laissais passer l'orage au-dessus de ma tête
Et je ne puis m'empêcher de penser à autre chose.
Hélas ! J’aurai passé ma vie à penser à autre chose,
Cette autre chose, c'est encore moi, c'est peut-être mon vrai moi-même.
C'est là que je me réfugie, c'est peut-être là que tu es,
Je n'aurai jamais vécu que dans ces lointains attirants,
Le moment présent est un cadeau dont je n'ai pas su profiter,
Je n'en connais pas bien l'usage, je le tourne dans tous les sens,
Sans savoir faire marcher sa mécanique difficile.
Mon Dieu, je ne crois pas en toi, je voudrais te parler tout de même.
J'ai bien parlé aux étoiles, bien que je les sache sans vie,
Aux plus humbles des animaux, quand je les savais sans réponse,
Aux arbres qui, sans le vent, seraient muets comme la tombe.
Je me suis parlé à moi-même, quand je ne sais pas bien si j'existe.
Je ne sais si tu entends nos prières, à nous les hommes,
Je ne sais si tu as envie de les écouter,
Si tu as comme nous, un cœur qui est toujours sur le qui-vive,
Et des oreilles ouvertes aux nouvelles les plus différentes,
Je ne sais pas si tu aimes à regarder par ici,
Pourtant je voudrais te remettre en mémoire la planète Terre,
Avec ses fleurs, ses cailloux, ses jardins et ses maisons.
Avec tous les autres et nous qui savons bien que nous souffrons.
Je veux t'adresser sans tarder ces humbles paroles humaines
Parce qu'il faut que chacun tente à présent tout l'impossible,
Même si tu n'es qu'un souffle d'il y a des milliers d'années
Une grande vitesse acquise, une durable mélancolie
Qui ferait tourner encore les sphères dans leur mélodie.
Je voudrais, mon Dieu sans visage et peut-être sans espérance
Attirer ton attention, parmi tant de ciels vagabonde,
Sur les hommes qui n'ont pas de repos sur la planète.
Ecoute-moi, cela presse, ils vont tous se décourager
Et l'on ne va plus reconnaître les jeunes parmi les âgés.
Chaque matin, ils se demandent si la tuerie va commencer,
De tous côtés, l'on prépare de bizarres distributeurs
De sang, de plaintes et de larmes,
L'on se demande si les blés ne cachent pas déjà des fusils.
Le temps serait-il passé où tu t'occupais des hommes,
T'appelle-t-on dans d'autres mondes, médecin en consultation,
Ne sachant où donner de la tête, laissant mourir sa clientèle.
Ecoute-moi, je ne suis qu'un homme parmi tant d'autres,
L'âme se plait dans notre corps, ne demande pas à s'enfuir
Dans un éclatement de bombe,
Elle est pour nous une caresse, une secrète flatterie.
Laisse-nous respirer encor sans songer aux nouveaux poisons,
Laisse-nous regarder nos enfants sans penser tout le temps à la mort.
Nous n'avons pas du tout le cœur aux batailles, aux généraux.
Laisse-nous notre va-et-vient, comme un troupeau dans ses sonnailles,
Une odeur de lait se mêlant à l'odeur de l'herbe grasse.
Ah ! si tu existes, mon Dieu, regarde de notre côté,
Viens te délasser parmi nous, la Terre est belle avec ses arbres,
Ses fleuves et ses étangs, si belle, que l'on dirait
Que tu la regrettes un peu.
Mon Dieu, ne va pas faire encore la sourde oreille,
Et ne va pas m'en vouloir si nous sommes à tu et à toi,
Si je te parle avec tant d'abrupte simplicité,
Je croirais moins qu'en tout autre en un Dieu qui terrorise ;
Plus que par la foudre tu sais t'exprimer par les brins d'herbe,
Et par les yeux des ruisseaux et par les jeux des enfants,
Ce qui n'empêche pas les mers et les chaînes de montagnes.
Tu ne peux pas m'en vouloir de dire ce que je pense,
De réfléchir comme je peux sur l'homme et sur son existence,
Avec la franchise de la Terre et des diverses saisons
(Et peut-être de toi-même dont j'ignorais les leçons).
Je ne suis pas sans excuses, veuille accepter mes pauvres ruses,
Tant de choses se préparent sournoisement contre nous,
Quoi que nous fassions nous craignons d'être pris au dépourvu,
Et d'être comme le taureau qui ne comprend pas ce qui se passe,
Le mène-t-on à l'abattoir, il ne sait où il va comme ça,
Et juste avant de recevoir le coup de mort sur le front
Il se répète qu'il a faim et brouterait résolument,
Mais qu'est-ce qu'ils ont ce matin avec leur tablier plein de sang
A vouloir tous s'occuper de lui ?
(Pontigny, juillet 1937.)
La Fable du monde
Editions Gallimard, 1938
Du même auteur :
L’Allée (12/11/2014)
Hommage à la vie (12/11/2015)
Le forçat (12/11/2016)
Nocturne en plein jour (12/11/2017)
André Pieyre de Mandiargues (1909- 1991) : Les filles des gobes
Les filles des gobes
Dans un de ces jours-là qui sont pâles et gris
Comme les flancs humides de la craie
Dans le jour gris d’une marée de novembre
Qui attire très loin le bord bruissant de l’eau
Un homme inquiet regarde le ciel noir
Entre les découpures de la crête de marne
Au-dessus de la crête le ciel sombre où passent
Des voiliers d’oies sauvages en route vers le sud.
Il faut descendre encore un peu parmi les éboulis
Aller sur le chemin des ramasseurs d’épaves
De l’autre côté d’un tas rocheux où le pied glisse
Passer un cailloutis où des charognes pourrissent
Pour la joie des crabes verts à marée haute
Là-bas se trouve une grève secrète
Murée de blocs précipités jadis
Solitaire entre toutes les plages de ce rivage désolé.
Nous vîmes là dans un matin de fin d’automne
Trois filles de la mer qui dansaient tristement
Pâles aussi couronnées de varech
Nues comme la craie soumise à l’érosion.
Leurs cheveux ondulaient sur leurs épaules maigres
Comme les laminaires flottant aux creux des Haumes
Leurs ventres plats remuaient des croûtes de sable
Avec des mousses marines rouges et roses.
La plus belle portait un long collier d’or
Toutes trois apportaient le grand froid de la mort.
Trois filles nues battues du vent du nord
Le sel brillait au bout de leurs menus seins gris
Leurs pieds dans l’eau faisaient un clapotis
Monotone. Et la mort habitait leurs yeux clairs.
Froides filles accrues aux trous de la falaise
En quelque vieux nid de pygargue
Elles se paissent de moules crues et d’algues
Pêchées à mer basse
L’iode seul court dans leurs veines.
Quand le vent chasse la brume du matin
Déroulée comme un suaire en lisière du ciel
Quand le vent du nord hérisse de glaçons
Les rets blonds des parcs qui sèchent sur les pieux
Les filles des falaises sortent de leurs cavernes
Dans un tourbillon de plumes blanches.
Aux cris des guillemots et des grèbes
Les filles des falaises dansent devant les gobes.
1935
L’Age de craie, suivi de Hedera
Editions Gallimard, 1961
Du même auteur :
Le pays froid (16/06/2014)
Somewhere in the world (26/06/2015)
Hedera ou la persistance de l’amour pendant une rêverie (11/11/2017)
Rémy de Gourmont (1858 – 1915) : Les cheveux
Les cheveux
Simone, il y a un grand mystère
Dans la forêt de tes cheveux.
Tu sens le foin, tu sens la pierre
Où des bêtes se sont posées ;
Tu sens le cuir, tu sens le blé,
Quand il vient d'être vanné ;
Tu sens le bois, tu sens le pain
Qu'on apporte le matin ;
Tu sens les fleurs qui ont poussé
Le long d'un mur abandonné ;
Tu sens la ronce, tu sens le lierre
Qui a été lavé par la pluie ;
Tu sens le jonc et la fougère
Qu'on fauche à la tombée de la nuit ;
Tu sens la ronce, tu sens la mousse,
Tu sens l'herbe mourante et rousse
Qui s'égrène à l'ombre des haies ;
Tu sens l'ortie et le genêt,
Tu sens le trèfle, tu sens le lait ;
Tu sens le fenouil et l'anis ;
Tu sens les noix, tu sens les fruits
Qui sont bien mûrs et que l'on cueille ;
Tu sens le saule et le tilleul
Quand ils ont des fleurs plein les feuilles ;
Tu sens le miel, tu sens la vie
Qui se promène dans les prairies ;
Tu sens la terre et la rivière ;
Tu sens l'amour, tu sens le feu.
Simone, il y a un grand mystère
Dans la forêt de tes cheveux.
Simone, poème champêtre
Editions du Mercure de France, 1901
William Blake (1757 – 1827) : Proverbes de l’Enfer / Proverbs of Hell
Proverbes de l’Enfer
Aux semailles, apprends ; à la moisson, enseigne ; en hiver, jouis.
Conduis ton char et ta charrue par-dessus les ossements des morts.
La route de l’excès mène au chemin de la sagesse.
La Prudence est une vieille fille riche et laide que l’Incapacité courtise
Qui désire mais n’agit pas, engendre la pestilence.
Le ver coupé pardonne à la charrue.
Celui qui aime l’eau, qu’on le plonge dans le fleuve.
Un fou ne voit pas le même arbre qu’un sage.
Celui dont le visage ne rayonne pas, ne deviendra jamais un astre.
L’Eternité est amoureuse des produits du temps.
L’abeille industrieuse n’a pas le temps d’être chagrine.
Les heures de folie, l’horloge les mesure ; mais les heures de sagesse, il n’est
d’horloge qui les puisse mesurer.
Nulle saine nourriture ne se prend au piège ni au filet.
Réserve chiffres, poids et mesures pour les années maigres.
Nul oiseau ne vole trop haut s’il vole de ses propres ailes.
Un corps mort ne se venge pas des injures.
L’acte le plus sublime, c’est de mettre autrui avant soi.
Le fou, s’il persévérait dans sa folie, deviendrait sage.
La Folie c’est le manteau de la friponnerie.
La Honte est le manteau de l’Orgueil.
Les Prisons se construisent avec les pierres de la Loi, les Bordels avec les
briques de la Religion.
La superbe du paon est la gloire de Dieu.
La lubricité du bouc est la munificence de Dieu.
La colère du lion est la sagesse de Dieu.
La nudité de la femme est l’ouvre de Dieu.
L’excès de chagrin rit. L’excès de joie pleure.
Le rugissement du lion, le hurlement du loup, le déchaînement de la mer en
furie et l’épée destructrice sont des fragments d’éternité trop vastes pour
l’œil de l’homme.
Le renard accuse le piège, il ne s’en prend pas à lui-même.
Les joies fécondent. Les peines accouchent.
Que l’homme porte la peau du lion, la femme la toison de la brebis.
A l’oiseau le nid, à l’araignée la toile, à l’homme l’amitié.
Le fou égoïste et souriant comme le fou maussade et sourcilleux seront tous
deux tenus pour sages en sorte qu’ils fassent office de verge.
Ce qui maintenant est prouvé ne fut jadis qu’imaginé.
Le rat, la souris, le renard, le lapin guettent les racines ; le lion, le tigre, le
cheval , l’éléphant guettent les fruits.
La citerne contient, la fontaine déborde.
Une pensée, et voilà l’immensité remplie.
Sois toujours prêt à dire ce que tu penses et l’homme vil t’évitera.
Tout ce qu’il est possible de croire est une image de la vérité.
Jamais l’aigle ne perdit plus de temps que lorsqu’il se laissa instruire par le
corbeau.
Le renard se pourvoit, mais Dieu pourvoit au lion.
Pense le matin. Agis à midi. Mange le soir. Dors la nuit.
Qui s’en est laissé imposer par toi, te connaît.
Comme la charrue obéit à la voix, ainsi Dieu exauce les prières.
Les tigres de la colère sont plus sages que les chevaux de l’instruction.
Attends poison de l’eau qui dort.
On ne sait jamais ce qui suffit si l’on n’a pas connu l’excès.
Ecoute les reproches du fou ! c’est là un titre royal !
Les yeux, de feu ; les narines, d’air ; la bouche, d’eau ; la barbe, de terre.
Faible en courage, fort en ruse.
Le pommier ne demandera jamais au hêtre comment pousser ; ni le lion au
cheval comment saisir sa proie.
Qui reçoit avec gratitude moissonnera dans l’abondance.
Si d’autres n’avaient été sots, ce serait à nous de l’être.
L’âme du suave délice ne saurait être souillée.
Quand tu vois un Aigle, tu vois une parcelle de Génie ; lève la tête !
De même que la chenille choisit les plus belles feuilles pour y poser ses œufs,
de même le prêtre pose ses malédictions sur les plus belles joies.
Créer une petite fleur vaut le labeur des siècles.
Maudire tonifie. Bénir alanguit.
Le meilleur vin, c’est le plus vieux ; la meilleure eau, la plus nouvelle.
Les prières ne labourent pas ! Les louanges ne récoltent pas !
Les joies ne rient pas ! Les chagrins ne pleurent pas !
Pour la tête le Sublime, pour le cœur le Pathétique, pour les génitoires la
Beauté, pour les mains et les pieds la Proportion.
Ce que l’air est à l’oiseau ou la mer au poisson, le mépris l’est au méprisable.
Le corbeau aurait voulu que tout fût noir, la chouette que tout fût blanc.
Exubérance est Beauté.
Si le lion prenait conseil du renard, il serait rusé.
Le Progrès trace des routes droites ; mais les routes sinueuses intouchées du
Progrès sont celles du Génie.
Plutôt assassiner un enfant au berceau que de nourrir d’insatisfaits désirs.
Où l’homme n’est pas, la nature est stérile.
La Vérité ne peut jamais être dite de telle sorte qu’elle soit comprise et qu’elle
ne soit pas crue.
Assez ! ou Trop.
Traduit de l’anglais par Pierre Leyris
in, « Anthologie bilingue de la poésie anglaise »
Editions Gallimard (La Pléiade), 2005
Du même auteur : “ L’alouette, sur son lit de terre… / The Lark, sitting upon his earthy bed…” (28/04/2015)
Proverbs of Hell
In seed time learn, in harvest teach, in winter enjoy.
Drive your cart and your plough over the bones of the dead.
The road of excess leads to the palace of wisdom.
Prudence is a rich ugly old maid courted by incapacity.
He who desires but acts not, breeds pestilence.
The cut worm forgives the plough.
Dip him in the river who loves water.
A fool sees not the same tree that a wise man sees.
He whose face gives no light, shall never become a star.
Eternity is in love with the productions of Time.
The busy bee has no time for sorrow.
The hours of folly are measured by the clock, but of wisdom: no clock can
measure.
All wholesom food is caught without a net or a trap.
Bring out number weight and measure in a year of dearth.
No bird soars too high, if he soars with his own wings.
A dead body, revenges not injuries.
The most sublime act is to set another before you.
If the fool would persist in his folly he would become wise.
Folly is the cloak of Knavery.
Shame is Pride’s cloak.
Prisons are built with stones of Law, brothels with bricks of Religion.
The pride of the peacock is the glory of God.
The lust of the goat is the bounty of God.
The wrath of the lion is the wisdom of God.
The nakedness of woman is the work of God.
Excess of sorrow laughs. Excess of joy weeps.
The roaring of lions, the howling of wolves, the raging of the stormy sea, and
the destructive sword, are portions of eternity too great for the eye of man.
The fox condemns the trap, not himself.
Joys impregnate. Sorrows bring forth.
Let man wear the fell of the lion, woman the fleece of the sheep.
The bird a nest, the spider a web, man friendship.
The selfish smiling fool and thesullen frowning fool, shall be both thought
wise, that they may be a rod.
What is now proved was once, only imagined.
The rat, the mouse, the fox, the rabbit, watch the roots. The lion, the tyger, the
horse, the elephant, watch the fruits.
The cistern contains : the fountain overflows.
One thought, fills immensity.
Always be ready to speak your mind, and a base man will avoid you.
Everything possible to be believed is an image of truth.
The eagle never lost so much time, as when he submitted to learn of the crow.
The fox provides for himself, but God provides for the lion.
Think in the morning. Act in the noon. Eat in the evening. Sleep in the night.
He who has suffered you to impose on him, knows you.
As the plough follows words, so God rewards prayers.
The tigers of wrath are wiser than the horses of instruction.
Expect poison from the standing water.
You never know what is enough unless you know what is more than enough.
Listen to the fools reproach : it is a kingly title.
The eyes of fire, the nostrils of air, the mouth of water, the beard of earth.
The weak in courage is strong in cunning.
The apple tree never asks the beech how he shall grow, nor the lion, the
horse, how he shall take his prey.
The thankful receiver bears a plentiful harvest.
If others had not been foolish, we should be so.
The soul of sweet delight, can never be defiled.
When thou seest an Eagle, thou seest a portion of genius, lift up thy head!
As the caterpillar chooses the fairest leaves to lay her eggs on, so the priest
lays his curse on the fairest joys.
To create a little flower is the labour of ages.
Damn braces. Bless relaxes.
The best wine is the oldest, the best water the newest.
Prayers plough not. Praises reap not. Joys laugh not. Sorrows weep not.
The head Sublime, the heart Pathos, the genitals Beauty, the hands and feet
proportion.
As the air to a bird of the sea to a fish, so is contempt to the contemptible.
The crow wished every thing was black; the owl, that everything was white.
Exuberance is Beauty.
If the lion was advised by the fox, he would be cunning.
Improvement makes strait roads, but the crooked roads without improvement,
are roads of Genius.
Sooner murder an infant in its cradle than nurse unacted desires.
Where man is not nature is barren.
Truth can never be told so as to be understood, and not be believed.
Enough, or too much!
Poème précédent en anglais :
William Butler Yeats: L’île du lac d’Innisfree / The lake isle of Innisfree (30/10/2018)
Marc Alyn (1937 -) : Je dois mourir
Je dois mourir
Je dois mourir je le sais
pour que la terre continue
sa petite marche tranquille
dans le jour et la nuit
Pour que ma voix s'incruste
comme un lichen en vos mémoires
avec les griffes de mes rires
et les mains liée de mes larmes
Je dois mourir pour renaître
chaque matin à la rosée
quand le ciel dans les yeux des bêtes
semble venir se reposer
Je dois partir
avant la tentation d'être un autre
avant d'être châtré par les mains de la gloire
je dois mourir pour être moi
O les étoiles de ma nuit
flamboyantes parmi les torches
c'est mon cortège qu'on emmène
sous les oliviers bleus du ciel
c'est ma jeunesse qu'on emporte
avec des cordes et des poulies
vers cet horizon dur sans porte
où je puisse accrocher mes doigts!
Dites quand tout sera terminé
pensez quelquefois à cet amour qui m'étouffait
Et s'il m'arrivait une lettre
venez vite me l'apporter
Je l'ai attendue toute ma vie.
Liberté de voir
Editions Terre de Feu, 1956
Pierre Oster (1933 -) : « A l'abri des hameaux... »
A l'abri des hameaux, de la mer familière et des routes,
Je foule en votre honneur les prés. Au moment du regain,
Nous les foulions de même et nous rivalisions dans le sillage des fougères,
Portés par un désir qui naissait identique à son achèvement !
Ah ! J'embrassais en vous la bonté de la mer et des branches!
J'attendais que le plein de la nuit dévoilât votre intense tiédeur.
Le vent reprend sa course. Il fascine et soulève les cendres !
Ses trophées, commençant à pourrir sous l'empire des murs,
N'ont rien de comparable à ce qui demeurait entre nos mains réunies
Tandis que, près des bois, aux confins de la terre et des eaux
Avant de s'éloigner, par un sentier mouillé, d'une funeste rive,
L'hiver me confirmait dans la possession d'un arbre abattu !
Les chênes d'autrefois sont couchés dans des tombes humides.
Ils engendrent l'horreur, ils souillent, souverains, un enclos sablonneux
Où les roses jaunies, le défi délicat, l'aventure des feuilles
Recèlent tendrement le nid d'une nudité.
(Vingt-cinquième poème)
Les Dieux
Editions Gallimard, 1970
Du même auteur :
« Du plus loin que je viens… » (25/10/2015)
Les Morts (07/11/2016)
« Le ciel sur les hauteurs… » (06/11/2017)
Jacqueline Astégiano (19? -) : L’Arbre
L’arbre
L’Arbre
apprend
l’oiseau
en se couvrant d’ailes
Tout un été
Et lorsque
s’en vont
les oiseaux migrateurs
Icare
Tombe en feu
dans ses branches
Une chouette dans les pommes
Editions Le dé bleu, 85310 Chaillé-sous-les-Ormeaux, 1998
