Li Bai (ou Li Po) / 李白 (701- 762) : Réveil de l’ivresse
Réveil de l’ivresse
Un jour de printemps
Si la vie en ce monde est un grand songe,
A quoi bon la gâcher en se donnant du mal ?
Aussi pour moi tout le jour je suis ivre,
Et me couche effondré au pilier de la porte.
Au réveil, je regarde au-delà du perron ;
Un oiseau chante parmi les fleurs.
« Dis-moi, quelle est donc la saison ? »
« C’est le vent du printemps qui fait parler le loriot vagabond. »
J’en suis ému, et je vais soupirer ;
Mais, face au vin, je m’en verse à nouveau.
A voix haute je chante en attendant le clair de lune.
Ma chanson finie, tout est oublié...
Traduit du chinois par Tchang Fou-jouei et Yves Hervouet
In, « Anthologie de la poésie chinoise classique »
Editions Gallimard (Poésie), 1962
Du même auteur :
Chant de Qiupu (23/10/2016)
En cherchant Maître Yong-Tsouen à son ermitage : (23/10/2017)
Accompagnant un ami (23/10/2018)
Herwarth Walden (1878 – 1941) : « Ferne blühen Deine Augen – Loin fleurissent tes yeux... »
Fern blühen Deine Augen – Loin fleurissent tes yeux
Fern – Loin
Weit hinter den Nächten – Loin derrière les nuits
Blühen still Leben zwischen Sterben
Blühen stiller Sterben zwischen Leben
Entre vivre et mourir silence fleurissent
Le mourir entre le vivre plus silencieusement fleurissent
Blühen Sterne in die Nächte – Fleurissent étoiles dans les nuits
Augensterne – Yeux étoiles
Nacht schmiegt sich an Nacht und Nächte
La nuit s’unit à la nuit et les nuits
Atmen tief und ab und auf
Respirent profondément et expirent et inspirent
Atmen hoch und fern und nah – Fort respirent loin et près
Augen sternen tagversonnen – Pensant au jour les yeux étoilent
Leben verschmiegt sich nachtversehnt
La vie s’unit nostalgique de la nuit
O Deine Augen – O tes yeux
Zwei ruhende Sterne über kreisender Erde
Sur terre qui tourne en cercle deux étoiles au repos
Fern – Loin
Traduit de l’allemand par Emile Malespine
In, revue « Manomètre, N°1, juillet 1922 »
Lyon (France)
Poème précédent en allemand :
Nelly Sachs : Papillon / Schmetterling (16/09/2019)
Albert Samain (1858 - 1900) : « Mon âme est une infante ... »
Mon âme est une infante en robe de parade,
Dont l'exil se reflète, éternel et royal,
Aux grands miroirs déserts d'un vieil Escurial,
Ainsi qu'une galère oubliée en la rade.
Aux pieds de son fauteuil, allongés noblement,
Deux lévriers d'Écosse aux yeux mélancoliques
Chassent, quand il lui plaît, les bêtes symboliques
Dans la forêt du Rêve et de l'Enchantement.
Son page favori, qui s'appelle Naguère,
Lui lit d'ensorcelants poèmes à mi-voix,
Cependant qu'immobile, une tulipe aux doigts,
Elle écoute mourir en elle leur mystère...
Le parc alentour d'elle étend ses frondaisons,
Ses marbres, ses bassins, ses rampes à balustres ;
Et, grave, elle s'enivre à ces songes illustres
Que recèlent pour nous les nobles horizons.
Elle est là résignée, et douce, et sans surprise,
Sachant trop pour lutter comme tout est fatal,
Et se sentant, malgré quelque dédain natal,
Sensible à la pitié comme l'onde à la brise.
Elle est là résignée, et douce en ses sanglots,
Plus sombre seulement quand elle évoque en songe
Quelque Armada sombrée à l'éternel mensonge,
Et tant de beaux espoirs endormis sous les flots.
Des soirs trop lourds de pourpre où sa fierté soupire,
Les portraits de Van Dyck aux beaux doigts longs et purs,
Pâles en velours noir sur l'or vieilli des murs,
En leurs grands airs défunts la font rêver d'empire.
Les vieux mirages d'or ont dissipé son deuil,
Et, dans les visions où son ennui s'échappe,
Soudain - gloire ou soleil -,un rayon qui la frappe
Allume en elle tous les rubis de l'orgueil.
Mais d'un sourire triste elle apaise ces fièvres ;
Et, redoutant la foule aux tumultes de fer,
Elle écoute la vie - au loin - comme la mer...
Et le secret se lait plus profond sur ses lèvres.
Rien n'émeut d'un frisson l'eau pâle de ses yeux,
Où s'est assis l'Esprit voilé des Villes mortes ;
Et par les salles, où sans bruit tournent les portes,
Elle va, s'enchantant de mots mystérieux.
L'eau vaine des jets d'eau là-bas tombe en cascade,
Et, pâle à la croisée, une tulipe aux doigts,
Elle est là, reflétée aux miroirs d'autrefois,
Ainsi qu'une galère oubliée en la rade.
Mon Ame est une infante en robe de parade.
Au jardin de l’infante,
Editions du Mercure de France,1893
Du même auteur :
« Je rêve de vers doux… » (21/10/2016)
« Il est d’étranges soirs… » (21/10/2017)
Rémi Belleau (1528 – 1577) : « Pendant que votre main docte ... »
Pendant que votre main docte, gentille et belle,
Va triant dextrement les odorantes fleurs
Par ces prés émaillés en cent et cent couleurs,
Par le sacré labeur de la troupe immortelle ;
Gardez qu’Amour tapi sous la robe nouvelle
De quelque belle fleur n’évente ses chaleurs,
Et qu’au lieu de penser amortir vos douleurs,
D’un petit trait de feu ne vous les renouvelle.
En recueillant des fleurs la fille d’Agenor
Fut surprise d’Amour, et Proserpine encor ;
L’une fille de roi, l’autre toute déesse.
Il ne faut seulement que souffler un bien peu
Le charbon échauffé, pour allumer un feu,
Duquel vous ne pourriez enfin être maîtresse.
La Bergerie,
Gilles Gilles imprimeur, 1565
Du même auteur :
« Si tu veux que je meure… » (23/04/2015)
« Baise-moi donc, ma sucrée… » (23/04/2016)
Le désir (20/10/2017)
André Dhôtel (1900 – 1991) : Lointaine
Lointaine
Cependant je voudrais sourire en effeuillant doucement un amour calme –
Ils avaient soif, ils se sont penchés sur les pierres – Là –
Ils ont marché, ils ont lié leurs bras – ils flottaient comme deux nuages
Le long du ruisseau qui dit sa bonne chanson – Ils sont restés longtemps
debout, arrêtés, oscillants. Et l’arbre a secoué un rire au-dessus de leur baiser.
Nous ne toucherons plus – serment sur une échelle de soie – aux fanées, aux
demoiselles des champs aimées et respirées, il y a si longtemps qu’elles ne sont
plus que momies. Car on ne peut savoir tellement est sacré le souvenir si les
rythmes ne sont qu’une tendresse dernière, faiblesse de vivre, lorsqu’ils revien-
nent en nous, toujours pareils à ceux d’il y a si longtemps.
Nous n’irons plus au bois
Les lauriers sont coupés
Sous les frondaisons chaudes et éteintes
Nous ne glisserons plus, penchées,
Vers les muguets doucement sonores à notre cœur.
Filles des hameaux sous le lierre
En sautant vers la lisière du bois
Plus ne tendrez vos jarrets dorés.
Combien de fois nous sommes revenues dépeignées
Tant nous fûmes prises aux épines des mûres.
A la branche d’un roi chêne,
Nous nous suspendions à deux,
Et nous volions en faisant des pas de sept lieues.
Ne plus s’en aller dans des sommeils sous les branches baissées.
Mettez vos sabots. Soufflez sur le feu d’hiver. Il y a beaucoup de
sarments dans un coin de la grange. Faut plus penser, surtout.
Nous y retournerons aux clairières closes.
Oui. Oui l’année prochaine.
La côte. On voit tous les pays. Toutes les routes. Pourquoi n’est-ce
pas comme il y a deux mois ? Pourquoi les pas profonds de deux chevaux
revenant des champs sont-ils terribles ?
- Ne vas pas au bois, Marie-Jeanne.
- Pourtant j’en suis à trois sauts. Je veux voir encore une fois.
- Non, vois-tu, tes enjambées n’éparpillent pas de sauterelles.
Ils sont six corbeaux qui t’attendent au creux du pré vieilli.
Il ne faut pas Marie-Jeanne. Reviens sous la cheminée attendre.
Nous n’irons plus au bois.
Les lauriers sont coupés.
Nous y retournerons l’année prochaine.
Et quel est donc ce chant ?
Quelles filles à l’automne y ont pensé ?
Quelles filles ont su qu’elles étaient désespérées ?
Cela s’est passé bien simplement, lorsque des ramilles fines comme des
chapelles, ont chu les rieuses, les sifflantes, les tournoyantes, les moqueuses,
les miroitantes.
Personne ne s’est aperçu de rien
Pourquoi donc parler de cela ?
Trirèmes à longues robes
Fuyez, emportez les urnes de cendres.
Votre rythme s’apaise loin de la terre
Je vous ai donné aussi, nautonniers,
Les bagues de mes aïeux, leurs effigies et tout de moi.
Vous avez franchi le dos de la mer.
Libre suis. Palais, vous ne saurez plus que mon nom
Route soleil mesures neuves.
Je me moque de tous les passants
Ils rentrent chez eux ou bien vont au temple. Ah ! Ah !
Ménestrel suis sans sou ni maille.
Toi, je passerai te prendre à la courbe du chemin
Et je t’aimerai un peu viole craintive, gerbe liée, arceau nu.
Presser des fruits. Jeter des cailloux par-dessus le plus haut peuplier.
Sauter les murs sans peur des chiens. Dévaler les vignes.
Les gongs où tourne la lumière, les gongs au ventre hilare ont un hymne
obscène.
Beau temps. Crible d’or. Ensemencements.
Tout est cruel impitoyable.
Mais le jour est fini
Sous les bois s’étreignent
Des couples douloureux, des couples d’au-delà
Nous n’irons plus. Mais des gammes s’éparpillent
Le premier court dans tout le clavier du ciel
Le chemin du moulin conduit au Paradis
Quelqu’un. Chut. Dans le chemin du moulin
Elle est seule et pâle
Pas un fantôme. Non.
Son bras serre un panier
Nous n’irons plus là-bas
Où donc n’irons-nous plus ?
Je sens l’odeur de sa tête qui a dormi cette après-midi dans les foins de la
grange
Marie-Jeanne
Nous n’irons plus au bois.
Les lauriers sont coupés.
Nous y retournerons l’année prochaine.
In, Revue "Dés, N°1, Avril"
Meudon (France), 1922
François Villon (1431 – 1463) : Les regrets de la belle heaulmière
Les regrets de la belle heaulmière
La vieille en regrettant le temps
de sa jeunesse
XLVII
Avis m’est que j’oi regretter
La Belle qui fut heaulmière,
Soi jeune fille souhaiter
Et parler en telle manière :
« Ha ! vieillesse félonne et fière,
Pour quoi m’as si tôt abattue ?
Qui me tient que je ne me fière (*), (*) frappe
Et qu’à ce coup je ne me tue ?
XLVIII
« Tollu (*) m’as la haute franchise (**) (*) enlevé (**) pouvoir
Que beauté m’avait ordonné
Sur clercs, marchands et gens d’Eglise :
Car lors il n’étoit homme né
Qui tout le sien ne m’eût donné,
Quoi qu’il en fût des repentailles,
Mais que lui eusse abandonné
Ce que refusent truandailles (*). (*) gueuses
XLIX
« A maint homme l’ai refusé,
Qui n’étoit à moi grand sagesse,
Pour l’amour d’un garçon rusé,
Auquel j’en fis grande largesse.
A qui que je fisse finesse,
Par m’âme, je l’amoie bien !
Or ne me faisoit que rudesse,
Et ne m’aimoit que pour le mien (*). (*) pour mon argent
L
Si ne me sut tant détrainer (*), (*) traîner
Fouler aux pieds que ne l’aimasse,
Et m’eût-il fait les reins trainer,
S’il m’eût dit que je le baisasse,
Que tous mes maux je n’oubliasse ;
Le glouton, de mal entéché (*), (*) entaché
M’embrassoit… J’en suis bien plus grasse !
Que m’en reste-il ? Honte et péché.
LI
« Or il est mort, passé trente ans,
Et je remains (*) vieille et chenue. (*) je reste
Quand je pense, lasse ! au bon temps,
Quelle fus, quelle devenue !
Quand me regarde toute nue,
Et je me vois si très changée,
Pauvre, seiche, maigre, menue,
Je suis presque toute enragée.
LII
« Qu’est devenu ce front poli,
Ces cheveux blonds, sourcils voûtis (*) (*) arqués
Grand entrœil, ce regard joli,
Dont prenoie les plus soutis (*) ; (*) malins
Ce beau nez droit, grand ni petit
Ces petites jointes oreilles,
Menton fourchu, clair vis (*) traitis (**), (*) visage (**) bien dessiné
Et ces belles lèvres vermeilles ?
LIII
« Ces gentes épaules menues,
Ces bras longs et ces mains traitisses (*) ; (*) bien dessinées
Petits tétins, hanches charnues,
Elevées, propres, faitisses (*) (*) bien faites
A tenir amoureuses lices (*) ; (*) joutes, combats
Ces larges reins, ce sadinet (*), (*) sexe féminin
Assis sur grosses fermes cuisses,
Dedans son petit jardinet ?
LIV
« Le front ridé, les cheveux gris,
Les sourcils chûs, les yeux éteints,
Qui faisaient regards et ris,
Dont mains marchands furent atteints ;
Nez courbé, de beauté lointain,
Oreilles pendantes, moussues,
Le vis (*) pâli, mort et déteint, (*) visage
Menton foncé, lèvres peaussues :
LIV
« C’est d’humaine beauté l’issue !
Les bras courts et les mains contraites (*), (*) crochues
Des épaules toutes bossues ;
Mamelles, quoi! toutes retraites ;
Telles les hanches que les tettes.
Du sadinet (*), fi ! Quant des cuisses, (*) sexe féminin
Cuisses ne sont plus, mais cuissettes
Grivelées (*) comme saucisses. (*) tavelées
LVI
« Ainsi le bon temps regrettons
Entre nous, pauvres vieilles sottes,
Assises bas, à croupetons,
Tout en un tas comme pelotes,
A petit feu de chènevottes (*), (*) partie ligneuse du chanvre
Tôt allumées, tôt éteintes ;
Et jadis fûmes si mignottes !…
Ainsi en prend à maints et maintes. »
Poésies complètes
Edition établie, présentée et annotée par Robert Guiette
Editions Gallimard et Librairie Générale Française, 1964
Du même auteur :
Ballade des pendus (18/10/2015)
Le testament (I à XLI) (18/10/2016)
Le débat du cœur et du corps de Villon (18/10/2017)
Ballade des Dames du temps jadis (18/10/2018)
Jacques Lovichi (1937 – 2018) : Luberons
Luberons
à Robert Sabatier
I
Il y aurait une plaine au Sud
immense frémissante sous les feux
d’herbe
avec sur l’horizon une ligne de collines bleues
et dans l’éloignement palpiteraient
- comme au lit du torrent des lames de mica –
les ternes brillances des serres.
Océan des vignes
pour combien de temps encore ?
II
La falaise se creuse en ruche sauvage
des étais la défendent contre la patience
de l’érosion.
Ici furent les purs qui ne sont plus que cendre.
Le calcaire chuchote un psaume de bataille.
Alvéoles glacées où pourtant bat
toujours la vie :
Résister jusqu’au dernier souffle.
III
Au fond de la combe l’eau secrète
lustrale et pure et qui ne se révèle
que par la libellule noire
un instant comme
suspendue.
IV
Les origines sont inscrites dans
la roche friable qui livre un peu plus
chaque jour
ses secrets d’algues et de coquilles.
Le vent fait chanter la garrigue
l’air embaume le romarin
un merle crie dans l’épaisseur des feuilles.
Ici pourtant était la mer.
V
Sur le flanc escarpé s’écoulent les murettes
par vagues successives et maladroites
un peu.
Immobile dérive.
Deux coups de feu cassent les cimes.
La nuit vient.
VI
Il y aura une montagne au nord
noire et violente sous l’orage
avec des écharpes de brume
des fragrances de sauvagine
et des remous d’ombre nocturne.
Vers cinq heures nous aurons froid.
Cabrières d’Aigues, 1980
Les derniers retranchements. Poèmes
Le cherche-midi éditeur, 2002
Du même auteur :
La sourde oreille (17/10/2014)
Ne variatur ou l’avant-dernière lettre d’Ephèse (17/10/2015)
Le combat avec l’ange (17/10/2016)
Mourir dans l’île (17/10/2017)
Mort du sultan des Asphodèles (17/10/2018)
Georges Perros (1923 – 1978) : « Ces envies de vivre... »
Ces envies de vivre qui me prennent
Et cette panique, cette supplication
Cette peur de mourir
Alors que je n’ai pas encore vécu
Et que dans ces moments
J’ai ma vie sur ma langue
Il me semble que ça va être possible, enfin
Que je vais y aller d’une grande respiration
Que je vais avaler le soleil et la lune
Et la terre et le ciel et la mer
Et tous les hommes mes amis
Et toutes les femmes mes rêves
D’un seul grand coup
De poitrine éclatée
Quitte à en mourir, oui,
Mais pour de bon
Pas de cette mort ridicule
Déshonorante, inutile,
Qui accuse la parodie
Qui accuse le défaut
De ce qu’on appelle la vie
Sans trop savoir de quoi nous parlons.
On se renseigne auprès des autres
On leur pose des tas de questions
Avec cette hypocrisie de bonne société
On marque des points en silence
Ils souffrent autant que nous, tant mieux
On se dit même
Qu’on est un peu plus vivants qu’eux
O l’horreur
Et la fragilité
De nos amours.
Poèmes bleus,
Editions Gallimard, 1962
Du même auteur :
« On meurt de rire… » (10/08/2014)
« Foutez-moi tout çà dans la mer… » (10/08/2015)
« Mon coeur bredouille… » (16/10/2016)
« Il y a un bruit près de chez moi… » (16/10/2017)
« Il n’y a rien... » (16/10/2018)
André Velter (1945 -) : Ce n’est pas pour ce monde-ci
Ce n’est pas pour ce monde-ci
sur les portraits d’Artaud et de Van Gogh
dessinés par Ernest Pignon - Ernest
Il est des êtres troués,
troués par tout le corps
du fond des yeux au fond des os
et par un cri plus grand
que leur bouche écorchée,
ils ont sur le visage
tous les ravages du monde,
des tertres fracassés
des ravins où s'enlisent les pires solitudes
un effroi qui ne sait à quelle peur se vouer.
Le ciel un jour
leur est passé dans le sang
avec ce goût d'absolu incurable
que nulle couleur n'efface
qu'aucun chant ne peut adoucir,
en manque de sacrifice
ils campent sur une rive cruelle
qui les met au désespoir
d'un temps trop plombé
d'un espace en agonie,
pantelants altérés démunis triomphants
le masque heurté sous la peau
le regard essoufflé
ils mènent infiniment une chasse au trésor
dans des ruines sans fin
et ne savent qu'inventer des dieux fauves.
Les voilà vivants et déjà suicidés
lucides et déjà fous
en exil et toujours captifs,
un rapace terrifié se lève sur leur face
sans prendre son envol,
ce qu'ils voient ne se voit pas
ou seulement dans l'ivresse d'une nuit féroce,
ce qu'ils clament cogne aux tympans
frappe au ventre aux vertèbres aux nerfs
plus qu'à l'oreille ou au cœur,
prophéties convulsives
suffocations en pâte de volcan,
les âmes ne sont pour eux qu'échardes arrachées
à la croix de lumière que tiendrait
le Grand Guérisseur Céleste,
celui qui se nomme aussi
Guérisseur de l'Infini
mais n'en reste pas moins mirage de mirage
trace perdue et promesse oubliée
d'un horizon secourable.
À leur usage la vie
ce serait d'en finir
avec cet homme mis à bas de naissance,
en finir avec l'âge de l'incarnation
règne impur règne torturant
d'une chair indigne du soleil.
In, Jean Orizet : « La poésie française contemporaine »
Le cherche midi éditeur, 2004
Du même auteur :
Sur un thème de Walt Whitman (18/12/2014)
Ein grab in der luft (15/10/2017)
Planisphères (15/10/2018)
Pascal Commère (1951 -) : Silence dans la cuisine
Silence dans la cuisine
Bêtes dans les collines, comme une bave
là-haut qui bouge – et si peu, la sauvage
rose des troupeaux, dans les yeux les reflets piqués,
la robe claire des rivières. Collines
comme un sac épais sur le ventre du monde, ici
la terre pas plus qu’ailleurs collante mais comment dire,
parler sans rien nommer, la rouge la terre qui parle
d’elle-même toujours et l’arme du soleil parfois.
Le hâle, le marteau de la nuque
et le silence en bas dans la cuisine, le silence
des mains sur les carreaux de la toile sur la table
qi cherchent à sortir, la scierie par-derrière,
le vin bu hier et, sur chaque meuble le fils
qui rit, le fils absent – et pour longtemps.
Les choses du regard coupantes qu’il touchait
de ses gestes débiles, l’enfant si près de tout
dans le rectangle juste des journées, les faisceaux
des lignes – villages sous le bleu des murs,
comme le travail est bleu, la peine, ce qui revient :
les larmes de la vigne. Un homme
derrière les chevrons en tas – l’ocre des bois traités -,
visage eau fatiguée, depuis quand
et où parti son fils – le fallait-il, collines.
Lentement le soir, le sang – son linge gris.
(Rencontre dans les collines)
In, « La Nouvelle Revue Française, Juillet-Août 1993, N° 486-487 »
Editions Gallimard, 1993
Du même auteur : Derrière les vitres (22/12/2014)
