Rabindranath Tagore (1861 – 1941) / রবীন্দ্রনাথ ঠাকুর : « Frère, nul n’est éternel … »
Frère, nul n’est éternel et rien ne dure. Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
D’autres que nous ont porté l’antique fardeau de la vie ; d’autres que nous ont fait le
long voyage.
Un poète ne peut chanter toujours la même ancienne chanson.
La fleur se fane et meurt ; mais celui qui la portait ne doit pas toujours pleurer sur
son sort.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
Il faut un long silence pour tisser une harmonie parfaite.
La vie s’évanouit au coucher du soleil pour s’anéantir dans les ombres dorées.
L’amour doit quitter ses feux pour boire à la coupe de la douleur et renaître dans
le ciel des larmes.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
Nous nous hâtons de cueillir nos fleurs de peur qu’elles ne soient saccagées par le
vent qui passe.
Ravir un baiser, qui s’évanouirait dans l’attente, fait bouillir notre sang et briller nos
yeux.
Notre vie est intense, nos désirs sont aiguisés car le temps sonne la cloche de la
séparation.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
La beauté nous est douce, parce qu’elle danse au même rythme fuyant que notre vie.
Le savoir nous est précieux parce que jamais nous ne pourrons atteindre à la science
suprême. Tout est fait et tout est achevé dans l’Eternité.
Mais les fleurs terrestres de l’illusion sont gardées éternellement fraîches par la mort.
Frère, garde ceci dans ton cœur et réjouis-toi.
Traduit de l’anglais par Henriette Mirabaud-Thorens
In, Rabindranath Tagore : « Le Jardinier d’amour »
Editions de la Nouvelle Revue Française, 1919
Du même auteur :
« Le même fleuve de vie… » (24/11/2014)
« Malgré le soir qui s’avance … » (23/04/2017)
Francis Picabia (1879 – 1953) : « Il est une espèce d’oiseau… »
Il est une espèce d’oiseau d’une grande rareté et bien difficile à connaître,
car ces oiseaux ne se posent jamais ; la femelle pond ses œufs dans les airs
à une grande hauteur et l’éclosion des petits a lieu avant qu’ils n’aient eu le
temps d’arriver jusqu’à terre ; volant sans cesse, ignorant le repos les
battements de leurs ailes sont semblables aux battements de notre cœur ;
arrêt signifie mort. Ces oiseaux existent partout, ils ont, semble-t-il, toujours
existé, mais d’où proviennent-ils, de quelle planète. La connaissance de leur
origine préoccupe beaucoup de cerveaux…
Jésus-Christ Rastaquouère
Au Sans Pareil éditeur,1920
Du même auteur :
Ma vie est passée (22/04/2015)
Les dominos (22/04/2016)
Poème d’espérance (22/04/2017)
Abd-al-Wahab Al-Bayati (1926 - 1999) / عبد الوهاب البياتي : L’Hôtellerie du destin
L’Hôtellerie du destin
La Lune aveugle dans le ventre
du Poisson
et toi, éloigné du pays natal,
tu ne vis pas, tu ne meurs pas.
Le Feu des Mages s’est éteint,
allume donc le lampion !
Cherche où a passé le papillon.
Peut-être vole-il dans l’ombre verte
de cette ténèbre ensorcelée ?
Bois la nuit qui coule de cette lumière,
puis brise en morceaux le verre.
Cette nuit, sache-le,
ne reviendra pas.
La flèche du sort t’a rejoint.
Aucune issue pour t’enfuir,
ô Sommeilleux !
A moins de ne prendre à ton tour le coq pour un âne,
ainsi que nous l’impose
le déroulement des jours.
La gazelle dans le désert…
les chiens de chasse au soir
traquent sa course.
Le vin dans son cruchon…
hume-le tout ton soûl,
puis vide la coupe du ciel,
ou le verre ami des larmes,
jusqu’à mourir à ton tour
en cette hostellerie du Destin que chacun quitte
les mains vides
aux pieds de l’hôtelier –
ton unique compagnon à l’instant
du dernier voyage
vers la cité des fourmis abusées
gouvernées par les chiffres
et les calculs de la banque.
O toi, l’esclave,
à combien vends-tu ces chaînes ?
Cette nuit, sache-le,
ne reviendra pas.
Elle s’est envolée, tout comme
s’est envolé
le tapis des Mille et Une Nuits,
et nous avec lui,
embrassant le « Tigre » à la clarté fuyante
des étoiles
et semant dans sa course un palmier…
Mieux vaut taquiner les cordes du luth,
car le coq de cette nuit aura rendu l’âme
avant que ton verre ne t’offre
sa première lueur…
Traduit de l’arabe par René R. Khawam
in, « La poésie arabe des origines à nos jours »
Editions Phébus, 1995
Du même auteur :
Amants en exil (11/02/2016)
Tristesse de la violette (20/04/2017
Philippe Mac Leod (1954 -) : « Sur les coteaux, un clocher s’élance..."
Sur les coteaux, un clocher s’élance au milieu des arbres.
Il pleut. La route grise fend le vert sombre des prairies,
le frisson des nappes de colza, les villages enfouis
sous les toits roses et luisants. Je cherche le lien,
le passage étroit entre les songes qui m’absorbent
et la pâleur d’un jour obstinément lointain.
L’éternité par intermittence – à travers nos sommeils –
derrière la pluie, comme une lueur étrangère
les airs tendus différemment. Et ce chant d’oiseau
- dans la cour en arrivant – tard les soir, seul, haut,
résonnant dans un ailleurs soudain si proche.
Le Pacte de lumière
Le Castor Astral, éditeur, 2007
Du même auteur : « A cette hauteur où le vent souffle toujours froid… » (28/03/2015)
Jude Stéfan (1930 -) : (Ni vie ni mort)
Pourriture vous êtes ma mère oui
Vers vous êtes mes frères et sœurs
non moins et toi la Tombe enfin de
plein silence qui des cris vains
protègera je t’apporte en pâture
en pâture je t’apporte ce cœur mon
jeune cœur fille des vœux les plus
sûrs. mais – ô bouleaux de l’enfance
et seins de baisers sonnants et langue
qui claque de plaisir en embrassant
leur jambes – vers toi je n’avance
que mêlé d’images en chemin fem-
mes. D’homme dressé j’y choirai
soldat prostré sans joie et sans regret.
(Ni vie ni mort)
In « La nouvelle poésie française »
Revue « Poésie 1, N° 17, Juillet 1971 »
Librairie Saint-Germain – des – Prés, 1971
Du même auteur :
« les Vieux… » (19/04/2015)
(Messe blanche.) (19/04/2016)
(Memento mori.) (19/04/2017)
Cesare Pavese (1908 – 1950) : La mort viendra et elle aura tes yeux / Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
La mort viendra et elle aura tes yeux
11 mars – 10 avril 1950
TO C. FROM C.
Toi,
sourire diapré
sur la glace des neiges –
vent de mars,
branches en cortège
jaillies sur la neige,
ardente et plaintive
dans tous tes manèges –
daine aux membres blancs,
gracieuse,
puissé-je connaître
encore
la grâce ondoyante
de tous les jours,
la dentelle d’écume
de tous tes tours –
la plaine là-bas
demain sera glacée –
toi, sourire diapré
toi, rire étincelant.
11 mars 1950
IN THE MORNING YOU ALWAYS COME BACK
Le soupirail de l’aube
respire par ta bouche
au fond des rues désertes.
Lumière grise de tes yeux,
douces gouttes de l’aube
sur des collines sombres.
Ton pas et ton haleine
comme le vent de l’aube
submergent les maisons.
La ville frissonne,
les pierres embaument –
tu es la vie, tu es l’éveil.
Etoile perdue,
dans la lumière de l’aube,
grincement de la brise,
tiédeur et haleine –
la nuit est finie.
Tu es la lumière et le matin
20 mars 1950
Tu as un sang, une haleine.
Tu es faite de chair
de cheveux de regards
toi aussi. Terre et arbres,
ciel de mars et lumière,
vibrent et te ressemblent –
ton rire et ta démarche
sont des eaux qui tressaillent –
la ride entre tes yeux
des nuages amassés –
ton tendre corps rappelle
un coteau au soleil.
Tu as un sang, une haleine.
Tu vis sur cette terre.
Tu en connais les saveurs
les saisons, les éveils,
tu as joué au soleil,
tu as parlé avec nous.
Rejetons du printemps,
eau transparente, terre,
silence qui bourgeonne,
tu as joué enfant
sous un ciel différent,
dans tes yeux il y a son silence,
un nuage qui jaillit
comme du fond la source.
Maintenant tu tressailles
et ris sur ce silence.
Tendre fruit qui vis
sous le ciel transparent,
qui respires et qui vis
notre saison commune,
dans ton secret silence
est ta force. Comme l’herbe
qui s’anime sous le vent,
tu frissonnes et tu ris,
mais toi, tu es terre.
Tu es racine féroce.
Tu es la terre qui attend.
21 mars 1950
La mort viendra et elle aura tes yeux –
cette mort qui est notre compagne
du matin jusqu’au soir, sans sommeil,
sourde, comme un vieux remords
ou un vice absurde. Tes yeux
seront une vaine parole,
un cri réprimé, un silence.
Ainsi les vois-tu le matin
quand sur toi seule tu te penches
au miroir. O chère espérance,
ce jour-là nous saurons nous aussi
que tu es la vie et que tu es le néant.
La mort a pour tous un regard.
La mort viendra et elle aura tes yeux.
Ce sera comme cesser un vice,
comme voir resurgir
au miroir un visage défunt,
comme écouter des lèvres closes.
Nous descendrons dans le gouffre muets.
22 mars 1950
LA MAISON
L’homme seul écoute la voix calme
et ses yeux sont mi-clos, comme si une haleine
effleurait son visage, une haleine amicale
qui remonte, incroyable, depuis le temps passé.
L’homme seul écoute l’antique voix
que ses pères ont entendue jadis, limpide
et recueillie, une voix qui pareille aux tons verts
des étangs et des coteaux, devient sombre le soir.
L’homme seul connaît une voix d’ombre,
caressante, qui jaillit calmement modulée
telle une source secrète : attentif il la boit,
les yeux clos, mais on ne dirait pas qu’elle est tout près de lui.
C’est la voix, qui un jour a arrêté le père
de son père, et tous ceux du sang mort.
C’est une voix de femme qui résonne secrète
au seuil de la maison, quand vient l’obscurité.
YOU, WIND OF MARCH
Tu es la vie et la mort.
Tu es venue en mars
sur la terre nue –
et ton frisson dure.
- anémone ou nuage –
ton pas léger
a violé la terre.
La douleur recommence.
Ton pas léger
a rouvert la douleur.
La terre était froide
sous un pauvre ciel,
immobile et fermée
dans la torpeur d’un rêve,
comme après la souffrance.
Et la glace était douce
dans le cœur profond.
Entre vie et mort
l’espoir se taisait.
Maintenant ce qui vit
a une voix et un sang.
Maintenant terre et ciel
sont un frisson puissant,
l’espérance les tord,
le matin les bouleverse,
ton pas et ton haleine
d’aurore les submergent.
Sang de printemps,
toute la terre tremble
d’un ancien tremblement.
Tu as rouvert la douleur.
Tu es la vie et la mort.
Sur la terre nue,
tu es passée légère,
hirondelle ou nuage,
et le torrent du cœur
s’est réveillé, déferle,
se reflète dans le ciel
et reflète les choses –
et les choses, dans le ciel, dans le cœur,
souffrent et se tordent
dans l’attente de toi.
C’est le matin, l’aurore,
sang de printemps,
tu as violé la terre.
L’espérance se tord,
et t’attend et t’appelle.
Tu es la vie et la mort.
Ton pas est léger.
25 mars 1950.
JE PASSERAI PAR LA PLACE D’ESPAGNE
Le ciel sera limpide.
Les rues s’ouvriront
sur la colline de pins et de pierre.
Le tumulte des rues
ne changera pas cet air immobile.
Les fleurs éclaboussées
de couleurs aux fontaines
feront des clins d’œil
comme des femmes gaies.
Escaliers et terrasses
et les hirondelles
chanteront au soleil.
Cette rue s’ouvrira,
les pierres chanteront,
le cœur en tressaillant battra,
comme l’eau des fontaines.
Ce sera cette voix
qui montera chez toi.
Les fenêtres sauront
le parfum de la pierre
et de l’air du matin.
Une port s’ouvrira.
Le tumulte des rues
sera le tumulte du cœur
dans la lumière hagarde.
Tu sera là – immobile et limpide.
28mars 1950
Les matins passent clairs
et déserts. C’est ainsi que tes yeux
naguère s’ouvraient. Le matin
s’écoulait lentement, gouffre
de lumière immobile. En silence.
Tu vivais en silence ; les choses
vivaient sous tes yeux
(sans peine et sans ombre)
comme une mer au matin, claire.
Le matin est partout où, lumière, tu es.
Tu étais les choses et la vie.
En toi éveillés nous respirions
sous le ciel qui est encore en nous.
Sans peine sans fièvre en ce temps,
sans cette ombre pesante du jour
foisonnant et étrange. O lumière,
ô lointaine clarté, haleine
angoissée, tourne vers nous tes yeux
immobiles et clairs.
Sombre est le matin qui passe
sans la lumière de tes yeux.
30 mars 1950
THE NIGHT YOU SLEPT
La nuit aussi te ressemble.
nuit lointaine qui pleure
muette, dans le cœur profond,
et mornes les étoiles passent.
Une joue effleure une joue –
c’est un frisson glacé, quelqu’un
se débat et s’implore, seul
perdu en toi, dans ta fièvre.
La nuit souffre et aspire vers l’aube,
pauvre cœur qui tressailles.
O visage fermé, sombre angoisse,
fièvre qui attristes les étoiles,
certains attendent l’aube comme toi
épiant ton visage en silence.
Tu reposes sous la nuit
comme un horizon mort et fermé.
Pauvre cœur qui tressailles,
un jour lointain tu étais l’aube.
4 avril 1950
THE CATS WILL KNOW
La pluie tombera encore
sur tes doux pavés,
une pluie légère
comme un souffle ou un pas.
La brise et l’aube légères
fleuriront encore
comme sous ton pas,
quand tu rentreras.
Entre fleurs et balcons
les chats le sauront.
Il y aura d’autres jours,
il y aura d’autres voix.
Tu souriras toute seule.
Les chats le sauront.
Et tu entendras
des mots très anciens,
des mots las et vains
comme les vieux habits
des fêtes d’hier.
Toi aussi, tu auras des gestes.
Tu diras des mots –
visage de printemps,
toi aussi tu auras des gestes.
Les chats le sauront,
visage de printemps ;
et la pluie légère,
l’aube de jacinthe,
qui déchirent le cœur
quand on ne t’espère plus,
sont le triste sourire
que, seule, tu souris.
Il y aura d’autres jours,
d’autres voix, d’autres éveils.
Nous souffrirons dans l’aube,
visage de printemps.
10 avril 1950
LAST BLUES, TO BE READ SOME DAY
Ce n’était qu’un jeu
tu le savais bien –
quelqu’un fut blessé
il y a très longtemps.
Mais rien n’a changé
le temps est pressé –
un jour tu es venue
un jour tu mourras.
Et quelqu’un est mort
il y a très longtemps –
quelqu’un qui voulait
mais ne savait pas.
11 avril 1950
Traduit de l’italien par Gilles de Van
In, Cesare Pavese : « Travailler fatigue. La mort viendra
et elle aura tes yeux ».
Editions Gallimard, 1969
Du même auteur :
Paysage (18/04/2016)
La terre et la mort (18/04/2017)
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi
TO C FROM C.
You,
dappled smile
on frozen snows –
wind of March,
ballet of boughs
sprung on the snow,
moaning and glowing
your little “ohs”-
white-limbed doe,
gracious,
would I could know
yet
the gliding grace
of all your days,
the foam-like lace
of all your ways –
to-morrow is frozen
down on the plain
you, dappled smile,
you, glowing laughter
Tu,
screziato sorriso
su nevi gelate –
vento di Marzo,
balletto di rami
spuntati sulla neve,
gemendo e ardendo,
i tuoi piccoli “oh!” –
daina dalle membra bianche,
graziosa,
potessi io sapere
ancora
la grazia volteggiante
di tutti i tuoi giorni,
la trina di spuma
di tutte le tue vie –
domani è gelato
giù nella pianura –
tu, screziato sorriso,
tu, risata ardente.
11marzo 1950
Traduction d’Italo Calvino
IN THE MORNING YOU ALWAYS COME BACK
Lo spiraglio dell’alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell’alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell’alba
sommergono le case.
La città abbrividisce,
odorano le pietre ‒
sei la vita, il risveglio.
Stella sperduta
nella luce dell’alba,
cigolio della brezza,
tepore, respiro ‒
è finita la notte.
Sei la luce e il mattino.
20 marzo 1950
Hai un sangue, un respiro.
Sei fatta di carne
di capelli di sguardi
anche tu. Terra e piante,
cielo di marzo, luce,
vibrano e ti somigliano ‒
il tuo riso e il tuo passo
come acque che sussultano ‒
la tua ruga fra gli occhi
come nubi raccolte ‒
il tuo tenero corpo
una zolla nel sole.
Hai un sangue, un respiro.
Vivi su questa terra.
Ne conosci i sapori
le stagioni i risvegli,
hai giocato nel sole,
hai parlato con noi.
Acqua chiara, virgulto
primaverile, terra,
germogliante silenzio,
tu hai giocato bambina
sotto un cielo diverso,
ne hai negli occhi il silenzio,
una nube, che sgorga
come polla dal fondo.
Ora ridi e sussulti
sopra questo silenzio.
Dolce frutto che vivi
sotto il cielo chiaro,
che respiri e vivi
questa nostra stagione,
nel tuo chiuso silenzio
è la tua forza. Come
erba viva nell'aria
rabbrividisci e ridi,
ma tu, tu sei terra.
Sei radice feroce.
Sei la terra che aspetta.
21 marzo 1950
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla
Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.
22 marzo 1950
LA CASA
L’uomo solo ascolta la voce calma
con lo sguardo socchiuso, quasi un respiro
gli alitasse sul volto, un respiro amico
che risale, incredibile, dal tempo andato.
L’uomo solo ascolta la voce antica
che i suoi padri, nei tempi, hanno udito, chiara
e raccolta, una voce che come il verde
degli stagni e dei colli incupisce a sera.
L’uomo solo conosce una voce d’ombra,
carezzante, che sgorga nei toni calmi
di una polla segreta: la beve intento,
occhi chiusi, e non pare che l’abbia accanto.
E’ la voce che un giorno ha fermato il padre
di suo padre, e ciascuno del sangue morto.
Una voce di donna che suona segreta
sulla soglia di casa, al cadere del buio.
YOU WIND OF MARCH
Sei la vita e la morte
Sei venuta di marzo
sulla terra nuda -
il tuo brivido dura.
Sangue di primavera
- anemone o nube -
il tuo passo leggero
ha violato la terra.
Ricomincia il dolore.
Il tuo passo leggero
ha riaperto il dolore.
Era fredda la terra
sotto povero cielo,
era immobile e chiusa
in un torpido sogno,
come chi più non soffre.
Anche il gelo era dolce
dentro il cuore profondo.
Tra la vita e la morte
la speranza taceva.
Ora ha una voce e un sangue
ogni cosa che vive.
Ora la terra e il cielo
sono un brivido forte,
la speranza li torce,
li sconvolge il mattino,
li sommerge il tuo passo,
il tuo fiato d'aurora.
Sangue di primavera,
tutta la tetra trema
di un antico tremore.
Hai riaperto il dolore.
Sei la vita e la morte.
Sopra la terra nuda
sei passata leggera
come rondine o nube,
e il torrente del cuore
si è ridestato e irrompe
e si specchia nel cielo
e rispecchia le cose -
e le cose, nel cielo e nel cuore
soffrono e si contorcono
nell'attesa di te.
E', il mattino, è l'aurora,
sangue di primavera,
tu hai violato la terra.
La speranza si torce,
e ti attende ti chiama.
Sei la vita e la morte.
Il tuo passo è leggero.
25 marzo 1950
PASSERO PER PIAZZA DI SPAGNA
Sarà un cielo chiaro.
S’apriranno le strade
sul colle di pini e di pietra.
Il tumulto delle strade
non muterà quell’aria ferma.
I fiori spruzzati
di colori alle fontane
occhieggeranno come donne
divertite. Le scale
le terrazze le rondini
canteranno nel sole.
S’aprirà quella strada,
le pietre canteranno,
il cuore batterà sussultando
come l’acqua nelle fontane –
sarà questa la voce
che salirà le tue scale.
Le finestre sapranno
l’odore della pietra e dell’aria
mattutina. S’aprirà una porta.
Il tumulto delle strade
sarà il tumulto del cuore
nella luce smarrita.
Sarai tu – ferma e chiara.
28 marzo 1950
Mattini passano chiari
e deserti. Così i tuoi occhi
s’aprivano un tempo. Il mattino
trascorreva lento, era un gorgo
d’immobile luce. Taceva.
Tu viva tacevi; le cose
Vivevano sotto i tuoi occhi
(non pena non febbre non ombra)
come un mare al mattino, chiaro.
Dove sei tu, luce, è il mattino.
Tu eri la vita e le cose.
In te desti respiravamo
sotto il cielo che ancora è in noi.
Non pena non febbre allora,
non quest’ombra greve del giorno
affollato e diverso. O luce,
chiarezza lontana, respiro
affannoso, rivolgi gli occhi
immobili e chiari su noi.
È buio il mattino che passa
senza la luce dei tuoi occhi.
30 marzo 1950
THE NIGHT YOU SLEPT
Anche la notte ti somiglia,
la notte remota che piange muta,
dentro il cuore profondo,
e le stelle passano stanche.
Una guancia tocca una guancia –
è un brivido freddo, qualcuno
si dibatte e t’implora, solo,
sperduto in te, nella tua febbre.
La notte soffre e anela l’alba,
povero cuore che sussulti.
O viso chiuso, buia angoscia,
febbre che rattristi le stelle,
c’è chi come te attende l’alba
scrutando il tuo viso in silenzio.
Sei distesa sotto la notte
come un chiuso orizzonte morto.
Povero cuore che sussulti,
un giorno lontano eri l’alba.
4 aprile 1950
THE CATS WILL KNOW
Ancora cadrà la pioggia
sui tuoi dolci selciati,
una pioggia leggera
come un alito o un passo.
Ancora la brezza e l’alba
fioriranno leggere
come sotto il tuo passo,
quando tu rientrerai.
Tra fiori e davanzali
i gatti lo sapranno.
Ci saranno altri giorni,
ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Udrai parole antiche,
parole stanche e vane
come i costumi smessi
delle feste di ieri.
Farai gesti anche tu.
Risponderai parole-
viso di primavera;
farai gesti anche tu.
I gatti lo sapranno,
viso di primavera;
e la pioggia leggera,
l’alba color giacinto,
che dilaniano il cuore
di chi più non ti spera,
sono il triste sorriso
che sorridi da sola.
Ci saranno altri giorni,
altre voci e risvegli.
Soffriremo nell’alba,
viso di primavera.
10 aprile 1950
LAST BLUES, TO BE READ SOME DAY
‘T was only a flirt
you sure did know-
some one was hurt
long time ago.
All is the same
time has gone by-
some day you came
some day you’ll die.
Some one has died
long time ago-
some one who tried
but didn’t know.
11 aprile 1950
Poesie edite e inedite
Einaudi editore, Turino, 1962
Poème précédent en italien :
Michelangelo Buonarotti « Quelle mordante lime… » / « Per qual mordace lima… » (14/01/2018)
Max Jacob (1876 – 1944) : Invitation au voyage
Invitation au voyage
A Louis Bergerot
Les trains! Les trains par les tunnels étreints
Ont fait de ces cabarets roses
Où les tziganes vont leur train
Les tziganes aux valses roses
Des îles chastes de boulingrins.
Il passe une automobile
Il passe de fragiles rentières
Comme sacs à loto mobiles.
Vers des parcs aux doux ombrages
Je t'invite ma chère Elise.
Elise ! Je t'invite au voyage
Vers ces palais de Venise.
Pour cueillir des fleurs aux rameaux
Nous déposerons nos vélos
Devant les armures hostiles
Des grillages modern-style
Nous déposerons nos machines
Pour les décorer d'aubépine
Nous regarderons couler l'eau
En buvant des menthes à l'eau.
Peut-être que sexagénaires
Nous suivrons un jour ces rivières
Dans d'écarlates automates
Dont nous serons propriétaires !
Mais en ces avenirs trop lents
Les chevaux des Panhard
Ne seront-ils pas volants?
A vendre : quatre véritables déserts
A proximité du chemin de fer,
S'adresser au propriétaire-notaire
Monsieur Chocarneau,
18, boulevard Carnot.
Le Laboratoire central
Au Sans-Pareil, 1922
Du même auteur :
Avenue du Maine (22/01/2014)
La Terre (22/03/2015)
La saltimbanque en wagon de troisième classe (17/04/2016)
Vie et marée (17/04/2017)
Peter Huchel (1903 -1981) : Origine / Herkunft
Origine
Le vent des ombres m’a porté
la maison le sait-elle ?
Les poires dans le buffet
répandent une odeur mûre de vieil été.
Là où le fléau sifflait
le blé volait en tas.
Là où au bord du lit, la lampe s’éteignait
les draps étaient étendus.
Comme je grimpais dans les sapins
les cheveux enduits de résine
toit et chambres résonnaient encore
de l’année des hirondelles.
Le carillon de la nuit souffle autour de la maison.
Et par la porte froide
sortent en silence les amis
depuis longtemps perdus.
Le chaudronnier aussi
longtemps oublié
qui, assis près du feu, martelait
dans la fumée de la cuisine,
devant moi il est accroupi, vieux, voûté,
et gitanesque,
il sortait la nuit de la forêt aux corneilles
cherchant table et foyer.
Avant qu’elle apporte le goûter
et coupe la miche
la servante entaillait le pain d’une croix,
y joignait la foi.
Quand le jour point, vert dans le ciel,
court-elle aux champs,
toujours dévouée, la grise servante
sais-je où elle demeure ?
Et le valet, perdu dans ses pensées,
à peine le jour levé,
scrutant ce que tissait l’araignée
rapide, elle parcourait la toile
et nouait ses fils
la tempête éclatait
la pluie s’attardait dans les branchages
et elle traînait le pas.
Tous vivent encore dans la maison
amis, qui n’est plus ?
je vide encore votre cruche
je mange votre pain.
Et à travers gel et ténèbres
vous m’accompagnez.
lorsque sur les pierres il neige
j’entends alors vos pas.
Traduit de l’allemand par Emmanuel Moses
In, Peter Huchel : « La tristesse est inhabitable »
Editions de La Différence (Orphée), 1990
Du même auteur :
Exil (16/04/2015)
Ferme Thomasset (16/04/2016)
« Sous la houe brillante de la lune… » / Unter der blanken Hacke des Monds… » (16/0420/17)
Herkunft
Dass ich kami m Schattenwind,
weiss davon da Haus?
Birnen duften mürb im Spind
alten Sommer aus.
Wo der Flegel sausend drosch,
fliegt das Korn zuhauf.
Wo am Bett das Öl erlosch,
liegt das Laken auf.
Als ich mit verharztem Haar
in die Kiefern kroch,
klangen laut vom Schwalbenjahr
Dach und Kammer noch.
Nachtgeläut umweht das Haus.
Und durchs kalte Tor
gehn die Freunde still hinaus,
die ich längst verlor.
Und der Kesselflicker auch,
der arm Feuer sass,
hämmernd und im Küchenrauch,
den ich lang vergass,
vor mir hockt er krumm und alt
und zigeunerisch
kam nachts aus dem Krähenwald,
suchte Herd und Tisch.
Eh die Magd die Vesper bot
und vom Brotlaib schnit,
ritzte sie das Kreuz ins Brot,
gab den Glauben mit.
Wenn es grün am Himmel tagt,
ob sie feldwärts eilt,
dienend noch, die graue Magd ?
Weiss ich, wo sie weilt ?
Und der Knecht, der grübelnd sann,
war der Tag kaum hell,
forschend, was die Spinne spann,
life im Netz sie schnell,
seilte sie die Fäden fest,
zog ein Sturm herauf,
Regen blieb lang im Geäst,
war sie träg im Lauf.
Alle leben noch im Haus :
Freunde, wer ist tot?
Euern Krug trinck ich noch aus,
esse euer Brot.
Und durch Frost und Dunkelheit
geht ihr schützend mit.
Wenn es auf die Steine schneit,
hör ich euern Schritt.
Gedichte
Aufbau Verlag, Berlin (RDA), 1948
Poème précédent en allemand :
Friedrich Hölderlin : Chant du destin d’Hypérion / Hyperions Schickalslied (06/02/2018)
Salvatore Quasimodo (1901 -1968) : « Voilà plusieurs nuits déjà… »
Voilà plusieurs nuits déjà qu’on entend encore
Le doux bruit de la mer, dans son flux et son reflux,
Le long des grèves lisses. C’est l’écho d’une voix
Close dans la mémoire qui remonte le temps ;
Et l’on entend aussi cette plainte assidue
Des mouettes ; peut-être est-ce celle d’oiseaux
Hantant les tours, que vers la plaine pousse avril.
Déjà tu m’étais proche, ô toi, par cette voix ;
Je voudrais qu’à mon tour à présent te parvienne
Egalement de moi l’écho d’un souvenir,
Tout comme cet obscur murmure de la mer.
Traduit de l’italien par Sicca Vernier
in, « Poètes d’Italie. Anthologie, des origines à nos jours »
Editions de la Table Ronde, 1999
Du même auteur : Et c’est bientôt le soir / Ed è subito sera (01/11/2014)
Itzhac (Isaac) Katzenelson (1886 -1944) / יצחק קאַצ(ע)נעלסאָן : Aux cieux
Aux cieux
A
C’est ainsi que cela commença, dès l’origine… Cieux, dites pourquoi, ô
dîtes pourquoi ?
Pourquoi il nous échoit d’être ainsi humiliés sur l’immense terre ?
Terre sourde-muette et qui semblait fermer les yeux…. mais vous, cieux,
pourtant vous avez-vu,
d’en haut vous avez regardé sans pour autant vous renverser !
B
Sans nuages vos portails bleus scintillaient, fallacieux comme toujours.
Vêtu de rouge le soleil, bourreau terrible, s’écartelait sur la croix de l’éternité,
et la lune, vieille putain, montait dans les nuits faire sa tournée, obscène
clignement d’étoiles, étincellement de leurs yeux de souris.
C
Décampez ! Je ne veux pas vous regarder, ni vous voir, rien savoir de vous
désormais,
ô cieux mensongers, ô cieux trompeurs si bas dans l’altitude, ah quelle colère
me prend !
J’ai cru en vous jadis, je vous ai confié tristesse et joie, sourires et larmes,
vous ne valez pas mieux, disgracieux, que la laideur de cette terre dans
l’ordure.
D
Ô cieux, j’ai cru en vous, je vous ai célébrés en chacun de mes chants.
Je vous aimais comme on aime une femme, en s’en allant elle a fondu
comme l’écume,
Et le soleil en vous, dès ma prime jeunesse, le soleil dans le brasier de
son couchant,
je le comparais à mon espérance : « Ainsi disparaît mon espoir, ainsi
s’éteint mon rêve ! »
E
Allez-vous en ! Allez-vous en ! Vous nous avez trompés, trompés mon
peuple et mon antique souche !
Vous nous avez trompés depuis toujours, vous avez trompé mes aïeux,
vous avez trompé mes prophètes !
C’est vers vous qu’ils levaient les yeux, ils les allumaient à vos flammes,
Eux sur terre vos plus loyaux, eux qui rêvaient, eux qui voulaient que vous
fussiez ici sur terre.
F
Pourquoi ne savez-vous plus, ne pouvez-vous plus nous reconnaître ? –
aurions-nous tellement changé, nous serions-nous à tel point transformés ?
Nous sommes pourtant les mêmes, des juifs pareils à ceux d’antan – et bien
meilleurs encore… ce n’est pas moi qui prétends m’égaler aux prophètes,
et ce n’est pas moi qui le puis,
mais tous les juifs, ceux qui furent conduits à la mort, par millions les miens
ensemble massacrés.
Traduit du yiddish par Charles Dobzynski
in, "Anthologie de la poésie yiddish, Le miroir d’un peuple"
Éditions Gallimard, 2000.
Du même auteur : « Déshabillez-vous… » (14/04/2017)
