Eric Arendt (1903 -1984) : Le cimetière juif de Prague / Prager Judenfriedhof
Cimetière juif de Prague
Pour Paul Celan
Mortes les racines
à l’intérieur. Au mont des Oliviers
l’ombre de la mort,
séparée. Chemin de Croix
qui ne finit jamais : le tien,
le mien – mais
elle erre encore,
l’aile de mer
de la parole.
Ici, jours années, gris,
le tissu
l’effeuillé. En haut
quelque chose écoute. Inaudible,
un vent. Jours années,
gris, une plainte,
sillage dans l’air. Vent,
ancien comme un obscurcissement
d’écorces.
Mais sous le jour, la paupière,
songent –
du profond
du sol, pierre depuis longtemps,
poussent les fronts
des morts : tables de la Loi
non brisée, front sur front,
basculées, recourbées
par le Dieu-temps, son
souffle. Inscrire lisible
la dure
linéature, gris-coeur l’ancien :
l’ineffaçable testament
de la souffrance, il vaut toujours,
on compte
d’après lui, aussi le gris
de tes tempes,
dernier
sédiment de la parole.
Yeux, ô bouches
yeux ! Miriam,
Yehoudi, le sable,
de vos pieds ! persécutés,
brûlés !
Yeux bouches
de l’écriture,
cortège d’ombres d’un
souvenir, gravé,
sans yeux ici sans bouche.
Frères de la poussière
nos doigts
lisent les noms.
Traduit de l’allemand par Marc Petit
in, « « Anthologie bilingue de la poésie allemande »
Editions Gallimard (La Pléiade), 1995
Prager Judenfriedhof
Für Paul Celan
Abgestorben
die Wurzeln innen. Am Ölberg
der Schatten des Todes
entsamt. Kreuzweg :
nie endend : Deines
und Meines – aber
noch irrt
der Meeresflügel
des Worts.
Hier, Tagjahre grau,
das Gespinst, das
Entlaubte, oben
ein Lauschen. Unhörbar
ein Wind.Tagjahre
grau, die klagende
Düsenspur. Wind,
alt wie Erdunkeln
von Rinden.
Unter dem Taglid doch
sinnen –
tief
aus dem Boden, Stein längst
wachsen die Stirnen
der Toten : Gesetzestafeln
ungebrochen, Stirn an Stirn,
geschleudert, gebogen
vom Zeitgott, von
seinem Wind. Zu lesen darauf
die harte
Lineatur, herzgrau das Alte :
des Leids, unlöschbares
Testament, das gilt noch,
nach ihm wird
gezhält, auch das Grau
deiner Schläfe,
letzes
Sediment des Worts.
Augen ihr Münder
Augen ! Mirjam
Jehudi, der Sand
eurer Füße ! Verjagte,
verbrannt !
Augen Münder
der Schrift
Schattenzug eines
Erinnerns, eingegraben,
auglos hier mundlos.
Dem staub verschwistert
unsre Finger,
lessen die Namen.
Poème précédent en allemand :
Friedrich Nietzsche : Le soleil décline / Die Sonne sinkt (07/02/2020)
Jean - Charles Le Toullec (1943 – 1977) : L’Office des morts
L’office des morts
à la mémoire de mon camarade
de ces mauvais jours, mon ami
Marcel Salaün...
Je piège un mot qui ne naît pas La nuit s’annonce
aux reflux des oiseaux vers les ravins du noir
Je redis l’amour mort dans la combe du soir
la nasse des regrets le trop-plein de l’ennui
la litanie du temps qui s’allume en douleurs
et j’officie la vêpre ultime du remords
la messe du passé les complies de mon âge
mes dents mâchent des mots qui sont cendre et poussière
les mots faillis d’avant que j’ânonne à voix sourde
sans fureur et sans cri la poitrine éclatée
Le Temps est-il venu j’interroge mes os
mon visage gommé refermé sur jadis
mon cœur qui bat le branle à courir après moi
mes deux mains qui s’enfuient mon corps les bras brisés
tremblant sa soif d’alcools au bout des nuits jetées
Le Temps est-il venu Je ne sais plus l’été
le regain du ciel neuf ne blanchit plus mes songes
avril s’en veut tarir mon seul amour a fui
qui partageait mes nuits dans la lumière verte
je n’ai plus de sommeil et j’ai perdu ma vie
mon amour ma couleur ma nébuleuse d’ombres
mon icône aux yeux verts mon vin pur mon onyx
tu tenais bon les pleurs l’oubli dur la rancune
larmes bues tu t’en vas je te volais tes nuits
renégat du lit pur déserteur de ton ventre
ma douleur n’en peut plus j’ai le creux des bras vide
ma main cherche un repos mon regard ton regard
je fais des vers pour rien j’ai trop de cris sans toi
trop de chair sans ta bouche et le temps qu’il est long
ma vie si ralentie semble déjà la mort
Je reste seul debout près des longs comptoirs d’or
la bière a sa fumée qui me parle à l’oreille
je ne vous entends pas ma rue n’est plus ici
le soir las couvrira ma tête emplie d’étoiles
je m’en irai coucher mon corps où il voudra
Tout le jour ma souffrance et puis la nuit ma chute
mes retours indécis vers l’oubli faux des verres
mon répit désolé dans la fumée des lampes
le chant forain des bars les hurlements des filles
des cheveux blonds rêvés au lac noir de minuit
l’éclair bleu balbutié d’un visage entrevu
la nuit rouge implosée l’évidence de l’aube
l’aube au sommeil volée le retour pas-perdus
la bouche emplie de vent de remugles d’hier
la tête au néant due le matin qui bascule
Mes jours promis au fiel nuits crachées matins d’encre
je déambule blanc dans l’envers des miroirs
j’ai mon habit des nuits ma bouche peinte en vert
ment des mots inventés je me tisse un manteau
des bribes d’hier mort des lambeaux d’un passé
Je hante les bras morts des rivières perdues
les impasses noyées les repaires de crabes
les ombres et les fous sont mes amis secrets
au fond des boyaux sourds que découvrent les portes
de mes tanières tues que le matin dissipe
même le jour me fuit je remue mes fantômes
trop d’autres sont tombés sur mon chemin branlant
le mort déborde d’eux la cire de leurs corps
s’installe jaune et crue sous mon regard fermé
la morgue de mon cœur s’entortille d’effroi
un délire insensé s’insinue sous mon crâne
la peur roule mon cri sous les voûtes des caves
où je reviens sans cesse enterrer des amis
le temps peut reverdir sur un nouvel amour
je ne chanterai plus je brûle mes chansons
Des vieillards ont jeté tous mes vers à mi-voix
j’ai perdu mes cahiers Apollinaire est mort
larguée ma caravane aux égouts gris du temps
je braderai les mots d’un passé aboli
j’endormirai mon âme aux retours des saisons
je ne reconnais plus mes souvenirs d’avant
je suis comme un enfant mes amis sont partis
renfermer leurs destins dans des rues que j’ignore
me restent longs mes soirs en néons délirants
l’ivresse sûre et si lente à venir le soir
le temps est-il venu je sens la fin qui cogne
mes matins suent d’angoisse à l’approche du jour
les parois de mon cœur dans le fond de ma gorge
sont dures à vomir dans la cage des os
ma main tremble au soleil Je ne sais plus mon nom
Le temps n’est plus bien loin mais quand ma mort viendra
lourde comme un sommeil que je n’attendrai plus
où serai-je rameur fou qu’on oublie
ludion parti profond dans l’amitié des ombres
partirai-je en fumée dans un râle d’opium
Mon âme liquéfiée rejoindra le non-être
lentement exhalée vers les esprits des morts
mon rêve c’est partir comme on largue l’amarre
sans choc perdu d’alcool d’un sommeil un peu gourd
je suis las de tenir mon vieux corps dans le vent
Lorsque ma mort viendra mes amis renaîtront
je les vois rajeunir dans les bouffées d’encens
un peu de vie fanée planera sur leurs têtes
dans les marmonnements furtifs du dies irae
j’offrirai à leurs vœux ma dépouille épanouie
A l’apogée du jour dans mon âme éclatée
rouleront les remords et les vieux lais séchés
l’image d’une femme et les printemps passés
la couleur d’un matin la moiteur d’une nuit
s’en reviendront à rien comme une flamme éteinte
Lorsque la mort viendra je rejoindrai les choses
ce qui est fleur en moi choisira l’aubépine
mon crâne se fera caillou sec au sillon
j’enchanterai le vent de longs pleurs hululés
je serai l’eau le feu le marteau puis l’enclume
et puis tes yeux aussi je serai dans tes ongles
dans ton sourire au jour dans l’émail de tes dents
sous le plat de ton pied dans le creux de ta main
mais tu ne sauras pas mon souffle dans ton cou
lorsque je serai mort nous irons sans tarir
liés aux souvenirs des foules immobiles
nos deux mains repliées sur quelques mois un an
Tu iras vers demain je serai dans mon songe
Des chants te parviendront sur les gonds de la nuit
qui seront les fumées de mes ravins enfouis.
février-avril 1969
L’Office des morts
Editions Plein Chant, 16120 Bassac, 1971
Maurice Scève (1500 – 1563 ?) : « Tant je l’aimai... »
XLIX
Tant je l’aimai qu’en elle encor je vis :
Et tant la vis que, malgré moi, je l’aime.
Le sens et l’âme y furent tant ravis,
Que par l’œil faut que le cœur la désaime.
Est-il possible en ce degré suprême
Que fermeté son oultrepas(*) révoque ?
Tant fut la flamme en nous deux réciproque
Que mon feu luit, quand le sien clair m’appert,
Mourant le sien, le mien tôt se suffoque,
Et ainsi elle, en se perdant, me perd.
(*) perfection
Délie, obiect de plus haulte vertu,
A Lyon chez Sulpice Sabon pour Antoine Constantin, 1544
Serge Sautreau (1943 - 2010) : A l’intérieur on songe
A l’intérieur
on songe
« L’improbable poésie, son bégaiement, ses grèves »
La koésie est un dîner de gala chez les sans-papiers
En partant elle emporte tout
Même les montres
Elle a ses entrées dans les salles de contrôle
Tous les écrans pour capter l’indicible
Les cordages piègent le vent c’est de la buée de pauvres
On en fera un ressac sur un catamaran
L’absence de toute idée aura le dernier mot : formel
D’autres disent formol mais ce sont des alouettes d’angle
La koésie ne fréquente pas pour rien
Les polices de caractères
Question liberté elle a le bracelet agile
Elle tend les mains les arabes trinquent
Elle voile sa page les noirs dégustent
Elle joue aux dés c’est la débâcle
Elle vise au cœur ça marche droit
A l’intérieur on songe il y a de l’embauche dans l’air
Jamais cette jeune fille au pair n’a été hors la loi
On ne décèle pas le moindre écart dans sa tenue et quand elle semble
Coïncider avec la catastrophe c’est une crise de rien
Un revers de langage pas de quoi faire une émeute et de nos jours
Elle chasse le sens comme au charter ou pour un safari :
Qu’il n’en reste rien pas un cri pas une bribe
For-mel je vous dis et tout dans l’impassible
Dehors il n’y a rien dedans c’est de la chaux parlons bretelles sur web
A l’intérieur on songe
Quelle avant-garde vraiment vraiment
Les âpretés élémentaires elle en fait amnésie
D’autres rébus l’attendent à équation sur césure
C’est fou ce détergent qui vous nettoie le mental en regardant ailleurs
A l’intérieur on songe
A de la koésie
in, Orphée studio : « Poésie d’aujourd’hui à voix haute »
Editions Gallimard (Poésie), 1999
Bernart de Ventadorn (1125- 1200) : « Quand voie l’alouette mouvoir... » / « Quan vei la lauzeta mover... »
Quand voie l’alouette mouvoir
De joie ses ailes face au soleil,
Que s’oublie et se laisse choir
Par la douceur qu’au cœur lui va,
Las ! si grand envie me vient
De tous ceux dont je vois la joie,
Et c’est merveille qu’à l’instant
Le cœur de désir ne me fonde.
Hélas ! tant en croyais savoir
En amour, et si peu en sais.
Car j’aime sans y rien pouvoir
Celle dont jamais rien n’aurai.
Elle a tout mon cœur, et m’a tout,
Et moi-même, et le monde entier,
Et ces vols ne m’ont rien laissé
Que désir et cœur assoiffé.
Or ne sais plus me gouverner
Et ne puis plus m’appartenir
Car ne me laisse en ses yeux voir
En ce miroir qui tant me plaît.
Miroir, pour m’être miré en toi,
Suis mort à force de soupirs,
Et perdu comme perdu s’est
Le beau Narcisse en la fontaine.
Des dames, je me désespère ;
Jamais plus ne m’y fierai,
Autant d’elles j’avais d’estime
Autant je les mépriserai.
Pas une ne vient me secourir
Près de celle qui me détruit,
De toutes, doute et veux médire,
Car bien sais que sont toutes ainsi.
Avec moi elle agit en femme
Ma dame, c’est ce que lui reproche,
Ne veut ce que vouloir devrait
et ce qu’on lui défend, le fait.
Tombé suis en male merci
Car ai fait le fou sur le pont
Et si cela m’est advenu
C’est qu’ai voulu monter trop haut...
Et puisqu’auprès d’elle ne valent
Prière, merci ni droit que j’ai,
Puisque ne lui vient à plaisir
Que l’aime, plus ne lui dirai ;
Aussi je pars d’elle et d’amour ;
Ma mort elle veut, et je meurs,
Et m’en vais, car ne me retient,
Dolent, en exil, ne sais où.
Tristan, plus rien n’aurez de moi,
je m’en vais, dolent, ne sais où ;
De chanter cesse et me retire,
De joie d’amour me dérobe.
Adaptée de l’occitan par France Igly
In, « Troubadours et trouvères »
Pierre Seghers, 1960
Du même auteur :« Quand l'herbe fraîche... / « Can l'erba fresch'... » (13/02/2019)
Quan vei la lauzeta mover
De joi sas alas contral rai
Que s'oblid' e.s laissa chazer
Per la doussor c'al cor li vai
Ai tan grans enveya m'en ve
De cui qu'eu veya jauzion
Meravillas ai car desse
Lo cor de dezirer no.m fon
Ai las tan cuidava saber
D'amor e tan petit en sai
Car eu d'amar no.m posc tener
Celeis don ja pro non aurai
Tout m'a mo cor e tout m'a me
E se mezeis e tot lo mon
E can se.m tolc no.m laisset re
Mas dezirer e cor volon
Anc non agui de me poder
Ni no fui meus de l'or' en sai
Que.m laisset en sos oills vezer
En un miraill que mout me plai
Miraills pus me mirei en te
M'an mort li sospir de preon
C'aissi.m perdei com perdet se
Lo bels Narcisus en la fon
De las domnas me dezesper
Ja mais en lor no.m fiarai
C'aissi com las suoill chaptener
Enaissi las deschaptenrai
Pois vei c'una pro no m'en te
Vas leis que.m destrui e.m cofon
Totas las dopt' e las mescre
Car be sai c'atretals se so
D'aisso's fa be femna parer
Ma domna per qu'e.ill o retrai
Car no vol so c'om deu voler
E so c'om li deveda fai
Chazutz sui en mala merce
Et ai be faich co.l fols en pon
E no sai per que m'esdeve
Mas car trop puyei contra mon
Merces es perduda per ver
Et eu non o saubi anc mai
Car cill qui plus en degr'aver
No.n a ges et on la querrai
A can mal sembla qui la ve
Qued aquest chaitiu deziron
Que ja ses leis non aura be
Laisse morrir que no l'aon
Pus ab midons no.m pot valer
Precs ni merces ni.l dreichz qu'eu ai
Ni a leis no ven a plazer
Qu'eu l'am ja mais no.ill o dirai
Aissi.m part de leis e.m recre
Mort m'a e per mort li respon
E vau m'en pus ill no.m rete
Chaitius en issill no sai on
Tristans ges no.n auretz de me
Qu'eu m'en vau chaitius no sai on
De chantar me gic e.m recre
E de joi e d'amor m'escon
Poème précédent en occitan :
Marcabru : « A la fontaine du verger... » / « A la fontana del vergier... » (02/03/2019)
Nathan Zach (1930 -) / נתן זך : « Je voudrais toujours des yeux pour voir... »
Je voudrais toujours des yeux pour voir
la beauté du monde et louer cette beauté
merveilleuse, sans défaut, et louer
celui qui l’a faite belle à louer
et pleine, si pleine de beauté.
Et je ne voudrais jamais être aveugle à la beauté
du monde tant que je vis. Je renoncerais
à d’autres chose, mais je ne me lasserais
de voir cette beauté où je vis
où mes mains se promènent comme des bateaux et pensent
et font ma vie courageusement, et non moins
que cela, patiemment, d’une patience infinie.
Et je ne cesserai de louer. Je ne cesserai ma louange.
Et si je tombe, je me lèverai – même un moment - pour qu’on ne dise pas
il est tombé. Mais il s’est relevé un moment pour louer
de ses derniers yeux
ce qu’il ne cessera jamais de louer.
Traduit de l’hébreu par Michel Eckhard et Benyamin Ziffer
Revue « Poésie1, N° 116, Mars-Avril 1984 »
Le Cherche-Midi éditeur, 1984
Du même auteur :
La lamentation sur Daniel dans la terre (12/02/2018)
« Parfois très tard dans la nuit... » (12/02/2019)
Montserrat Álvarez (1969 -) : Icare
Icare
Hommes prudents qui rirez de ma folie : je suis Icare,
le poète, le fou, le suicidaire. Hommes prudents qui,
même en me plaignant,
louerez la justice de mon châtiment : sachez qu’au- delà
des monts colossaux qui dorment
leur sommeil de titans ; au-delà des mers tumultueuses qui tentent de
s’élever jusqu’au ciel, se trouve l’infini
comme une lumière céleste sans forme ni limites.
Et jamais vous ne le verrez, hommes prudents.
Au-delà du feu flamboyant des astres, se trouve la beauté,
aussi ineffable que
la musique d’un envol d’oiseaux.
Mais vous ne le verrez jamais.
Plus loin que les rêves les plus visionnaires
il y a la liberté.
Mes lèvres moribondes emporteront son nom.
Mais vous
vous ne verrez rien.
Traduit de l’espagnol
Revue « Conséquence #3 », 2019
Octavio Paz : Elégie ininterrompue / Elegía interrumpida
Elégie interrompue
Aujourd’hui je me souviens des morts de chez nous.
On n’oublie jamais le premier mort
même s’il meurt comme un éclair, si vite
qu’il n’arrive pas jusqu’à son lit – les saintes huiles.
J’entends le bâton hésiter sur une marche,
le corps qui se cramponne à un soupir,
la porte qui s’ouvre, le mort qui entre.
D’une porte à la mort il entre si peu d’espace,
il reste à peine le temps de s’asseoir,
de lever la tête pour regarder l’horloge
et constater : huit heures et quart.
Aujourd’hui je me souviens des morts de chez nous.
Celle qui est morte une nuit après l’autre
et c’était un long adieu,
un train qui jamais ne part, son agonie.
La soif de cette bouche
suspendue au fil d’un soupir,
des yeux qui ne se ferment pas, font un signe,
vont et viennent de la lampe à mes yeux,
un regard fixe, enlacé à l’autre,
étranger, qui s’étrangle dans l’étreinte
et s’échappe enfin, et voit depuis la rive
combien l’âme s’enfonce et perd corps
et ne trouve pas deux yeux pour s’y tenir...
M’a-t-il invité à mourir, ce regard ?
Peut-être mourrons-nous seulement parce que personne
ne veut mourir avec nous, personne
ne veut nous regarder dans les yeux.
Aujourd’hui je me souviens des morts de chez nous,
De celui qui était sorti pour quelques heures
- et nul ne sait dans quel silence il est entré.
Après diner, chaque soir,
la pause incolore qui donne sur le vide
ou la phrase sans fin suspendue au milieu
du fil de l’araignée du silence
s’ouvre sur un couloir pour celui qui revient :
son pas résonne, il monte, il s’arrête...
et l’un d’entre nous se lève
et ferme soigneusement la porte.
Mais lui, de l’autre côté, insiste.
Il guette dans chaque interstice, dans les replis,
entre deux bâillements, aux alentours, il vague.
Nous pouvons bien fermer les portes : il insiste.
Aujourd’hui je me souviens des morts de chez nous.
La pensée dissipée, l’action
dissipée, les noms éparpillés
(lacunes, zones indécises, trous
que fouille opiniâtre la mémoire),
la dispersion des rencontres,
le moi, son clin d’œil abstrait, toujours
partagé par un autre (le même) moi, la vipère
enterrée, les lentes érosions,
l’attente, la peur, l’acte
et son revers : en moi s’obstinent ;
ils veulent manger le pain, le fruit, le corps,
boire l’eau qui leur fut refusée.
Mais il n’y a plus d’eau, tout cela s’est asséché,
le pain n’a aucun goût, le fruit est amer,
amour domestique, mastiqué,
dans une cage aux barreaux invisibles
le singe onaniste et la chienne savante,
ce que tu dévores te dévore,
ta victime est aussi ton bourreau.
monceau de jours morts, journaux
froissés, nuits écorchées
et au petit matin les paupières gonflées
le geste avec lequel nous défaisons
le nœud coulant, la cravate,
et les lumières de la rue déjà s’éteignent
- salue le soleil, araignée, ne sois pas rancunière –
et plus morts que vifs nous gagnons notre lit.
Le monde est un désert circulaire ;
le ciel est clos, l’enfer est vide.
Traduit de l’espagnol par Jean-Clémence Lambert
in, Octavio Paz : « Liberté sur parole »
Editions Gallimard, 1966
Du même auteur :
L’avant du commencement /Antes del Comienzo (17/01/2015)
Pierres de soleil / Piedra de sol (17/02/2016)
Hymne parmi les ruines / Himno entre ruinas (10/02/2017)
Source (10/02/2018)
« Même si la neige tombe... » (10/02/2019)
Elegía interrumpida
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al primer muerto nunca lo olvidamos,
aunque muera de rayo, tan aprisa
que no alcance la cama ni los óleos.
Oigo el bastón que duda en un peldaño,
el cuerpo que se afianza en un suspiro,
la puerta que se abre, el muerto que entra.
De una puerta a morir hay poco espacio
y apenas queda tiempo de sentarse,
alzar la cara, ver la hora
y enterarse: las ocho y cuarto.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
La que murió noche tras noche
y era una larga despedida,
un tren que nunca parte, su agonía.
Codicia de la boca
al hilo de un suspiro suspendida,
ojos que no se cierran y hacen señas
y vagan de la lámpara a mis ojos,
fija mirada que se abraza a otra,
ajena, que se asfixia en el abrazo
y al fin se escapa y ve desde la orilla
cómo se hunde y pierde cuerpo el alma
y no encuentra unos ojos a que asirse...
¿Y me invitó a morir esa mirada?
Quizá morimos sólo porque nadie
quiere morirse con nosotros, nadie
quiere mirarnos a los ojos.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Al que se fue por unas horas
y nadie sabe en qué silencio entró.
De sobremesa, cada noche,
la pausa sin color que da al vacío
o la frase sin fin que cuelga a medias
del hilo de la araña del silencio
abren un corredor para el que vuelve:
suenan sus pasos, sube, se detiene...
Y alguien entre nosotros se levanta
y cierra bien la puerta.
Pero él, allá del otro lado, insiste.
Acecha en cada hueco, en los repliegues,
vaga entre los bostezos, las afueras.
Aunque cerremos puertas, él insiste.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
Rostros perdidos en mi frente, rostros
sin ojos, ojos fijos, vaciados,
¿busco en ellos acaso mi secreto,
el dios de sangre que mi sangre mueve,
el dios de yelo, el dios que me devora?
Su silencio es espejo de mi vida,
en mi vida su muerte se prolonga:
soy el error final de sus errores.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.
Pero no hay agua ya, todo está seco,
no sabe el pan, la fruta amarga,
amor domesticado, masticado,
en jaulas de barrotes invisibles
mono onanista y perra amaestrada,
lo que devoras te devora,
tu víctima también es tu verdugo.
Montón de días muertos, arrugados
periódicos, y noches descorchadas
y amaneceres, corbata, nudo corredizo:
"saluda al sol, araña, no seas rencorosa..."
Es un desierto circular el mundo,
el cielo está cerrado y el infierno vacío.
Libertad bajo palabra
FCE,Mexico, 1960
Poème précédent en espagnol :
José Gutiérrez : La solitude de la mer est le meilleur exil / La soledad del mar es el mejor exilio (03/02/2020)
Antoine Mechawar (1940 – 1975) : Lettre qui peut servir d’introduction à mon oeuvre
Lettre qui peut servir d’introduction à mon œuvre
Afin de ne parler guère de ces attaches qui depuis quelques jours me
lient au sable du désert je vais m’étendre sur l’eau des lacs ainsi que nénuphars
du Nil et converser avec le vent
Chaque herbe sur les rives sera mon destin du soir et pour ne point
gagner les limites de l’angoisse l’ombre d’ophélies mortes flânera sur ma peau.
Je déploierais en guise de voile le filet de sang que je porte dans mon
corps et je dirais adieu à la terre
J’avance parmi le soupir des algues et peu m’importe que je sois venu
au monde sous forme humaine. Je rejoins l’éther originel de ce qui n’a jamais
existé
Depuis mon voyage il m’a poussé sur le corps quantité d’herbe
inconnues et de fleurs
Je ne reviendrai jamais sur la terre
Dans quelle contrée stérile nos cheveux seront-ils le buisson contre lequel
viendra se gratter le cerf
Seigneur j’ai vu la dernière de tes larmes s’accrocher au mât d’un vieux bateau
coulé il y a des siècles au large d’une mer qui a perdu son nom
De ce bleu si tendre qui fut le seul souvenir que nous ayons gardé de nous je ne
sais s’il ne faut point peindre la terre
Scaphandrier des ténèbres léger comme la chrysalide j’attends l’orage de ta
présence en caressant le long de ces végétations torrides l’hermine messagère
de ta venue
Là où mourir est le quai je m’étendrais sous l’aile gigantesque de l’oiseau du
sommeil l’oiseau-femme qui gémit comme sirène des enchantements à dormir
sur l’extrême bord des paupières
Là où mourir est le quai je serais le vagabond des étoiles et j’inscrirais sur un
fond de musique espagnole les grandes lignes de ma vie
Plus tard j’irais chercher refuge chez les castors
Là où mourir est le quai ma mort sera maintes fois plus sage que ne l’aura été
ma vie
(Longues herbes de la nuit)
In, Revue « Vagabondage, N°31, Juin 1981 »
Association Paris-poète, Librairie Séguier, 1981
Shikishi Naishinnô / 式子内親王 (1149 – 1201) : « La brume du soir... »
La brume du soir se noue au fond de mon cœur
Et l’automne comme moi s’avance vers l’hiver
Traduit du japonais par Yves-Marie Allioux
In, « Poèmes de tous les jours. Anthologie proposée par
Ôoka Makoto »
Editions Philippe Picquier,1993
N. B . Naishinno signifie Princesse impériale
