Traduit de l'anglais (Irlande)

    Endymion (Pour la musique)   Les pommes d’or pendent aux arbres Et les oiseaux pépient en Arcadie. Les moutons bêlent dans leur parc, Les cabris sautent sur les collines. Hier, il avoua son amour, Et je sais qu’il me reviendra. Ô lune qui se lève ! Ô Séléné ! Sois sa gardienne. C’est lui, Tu ne peux en douter, tu le connais si bien ! Il est chaussé de sandales pourpres. Tu ne peux en douter, tu connais mon amour : Il tient aussi la houlette du pâtre, Il est plus doux que la... [Lire la suite]

    Portrait de l’artiste   Frissonnant dans l’obscurité Des puits, des crassiers, des champs de betteraves, Je suffoque, cherchant la lumière et la vie, Comme un oiseau en cage au printemps Se cogne aux barreaux qui brillent.   Comme un ver luisant je me déplace Parmi ces mineurs belges en cage, Et la lampe à mon front Est la lumière mourante de la foi. Dieu vacille et dégénère en métaphores :   Des coups frappés sous terre, la lumière Réfractée dans un verre de bière Comme dans un... [Lire la suite]

  Mère   Alors que je pompe de l’eau, le vent chargé de crachats de pluie effiloche La corde d’eau qui coule. Elle se déroule, tel le placenta de l’air qui vient de naître, A chaque goulée du plongeur.   Je suis fatiguée de nourrir le bétail. Tous les soirs je manie le bras de cette pompe Une demi-heure d’affilée, pendant que les vaches, Dans l’étable, vident goulûment leurs abreuvoirs. Avant que je n’y aie fait monter le niveau de l’eau Elles le font baisser.   A la queue leu leu, elles sont... [Lire la suite]

  Désespoir   Les saisons avec elles amènent leur ruine, Au printemps, le narcisse apparaît Qui ne se fane avant que n’ait rougit la rose Et, à l’automne, fleurissent les violettes Et le frêle crocus trouble alors la blancheur de la neige ; Puis, les arbres dénudés reverdissent, Comme font les gris labours sous les pluies de l’été Et renaissent les primevères qu’un enfant cueillera.   La belle vie ! dont le flot amer et avide Monte à nos pieds et sombre dans la nuit Pour revêtir des jours qui... [Lire la suite]

  Bonne nuit   Le loquet se soulève, un îlot de lumière S’étend dans la cour. Voûtant le dos sous la porte basse, Dans ce couloir doré ils passent Puis s’évanouissent dans l’obscurité.   Flaque d’eau, pavés ronds, chambranle et seuil Restent figés dans ce bloc de lumière Jusqu’à ce qu’à grands pas, au-delà de son ombre Elle rentre, et que tout redevienne noir.   Traduit de l’anglais par Florence Lafon in, Seamus Heaney : « Poèmes 1966 – 1984 » Editions Gallimard, 1988   Du... [Lire la suite]

  L’ïle du lac d’Innisfree   Oui, je me lèverai et j’irai maintenant,        J’irai à Innisfree ; je construirai là-bas Un petit cabanon fait de boue et de chaume ;        J’aurai là neuf plants de haricots, La ruche pour les mouches à miel,   Et là j’aurai un peu de paix, car la paix y vient goutte à goutte,        Tombant des voiles du matin Au lieu où chante le grillon;       Là minuit... [Lire la suite]

  Bords de l’Arno   Le laurier-rose sur le mur Vire au pourpre à la lueur de l’aube, Mais l’ombre grise de la nuit            S’étend encore sur Florence.   La rosée éclaire la colline, Les bourgeons brillent tout là-haut, Mais, ah ! les cigales ont fui           Et leur chant attique a cessé.   A peine si les feuilles bougent A la suave brise légère Et, dans le vallon fleurant l’amandier, ... [Lire la suite]

  Poèmes d’Api  I Terroir   A la suite d’un soleil d’hiver il va Pressant le bétail sur la route froide et rouge Les excitant de cette voix qu’elles entendent tous les jours Il mène ses bêtes au-dessus de Cabra   La voix leur dit l’abri et la tiédeur Elles meuglent leurs sabots font une musique frustre Il les pousse devant lui avec une branche vive Et leur front s’empanache de vapeur   Rustre serf du troupeau Etends-toi devant le feu tout de ton long ce soir Je saigne au bord de l’eau noire ... [Lire la suite]

      La Ballade de la geôle de Reading   ... [Lire la suite]

Quatre promenades dans la campagne près de Saint-Brieuc   1. Matin   La création a du être quelque chose comme çà un jour froid qui point sur les pierres muettes, plus lent que le temps, spectaculaire par seule démesure. D’abord les ténèbres et puis, savoir comment, la lumière : celle-ci nous l’appelons le jour, l’autre, la nuit, et nous guettons en vain la seconde où le soleil paraît.   Soudain, tout prêt, un sabot claque – Une vielle femme parmi les formes premières vaque dans le champ de lumière,... [Lire la suite]