10 avril 2019

Jacques Réda (1929 -) : Oraison du matin

  Oraison du matin   (Oh manque initial, et retrait dans l'élan comme d'une pelletée de cendres. Mais il y a lieu de se brosser les dents en fredonnant un air, et de nouer adroitement la cravate qui préserve de la solitude et de la mort.)   Jour, me voici comme un jardin ratissé qui s'élève Tiré par les oiseaux. Fais que je prenne l'autobus Avec calme ; que j'allonge un pas sobre sur les trottoirs ; Que j'ourle dans mon coin ma juste part de couverture Et réponde modestement aux questions qu'on me pose,... [Lire la suite]
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09 avril 2019

Pierre Reverdy (1889 – 1960) : « La neige tombe... »

  La neige tombe Et le ciel gris Sur ma tête où le toit est pris La nuit. Ou ira l’ombre qui me suit  A qui est-elle ? Une étoile où une hirondelle Au coin de la fenêtre La lune Et une femme brune. C’est là Quelqu’un passe et ne me voit pas. Je regarde tourner la grille Et le feu presque éteint qui brille Pour moi seul. Mais là où je m’en vais il fait un froid mortel.   Revue « Nord-Sud, N°1, 15 Mars 1917 » Librairie Monnier, 1917 Du même auteur : Cran d’arrêt (12/06/2014) ... [Lire la suite]
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08 avril 2019

Rutebeuf (1230 – 1285) : Le dit des ribauds de grève

      Le dit des ribauds de Grève (1)   Ribauds, vous êtes bien à l’aise les arbres dépouillent leurs branches et vous n’avez aucun habit, vous en aurez froid à vos hanches. Qu’ils vous serviraient, les pourpoints et les surcots fourrés à manche ! Vous allez en été si vifs et en hiver si engourdis ! Vos souliers n’ont besoin de graisse : vos talons, ce sont vos semelles. Vous ont piqués, les noires mouches ; maintenant piqueront les blanches (2).   (1) : C’est sur... [Lire la suite]
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06 avril 2019

Jean Cocteau (1889 – 1963) : La forêt qui marche

  La forêt qui marche Ode   J’ai croisé les Anglais roulant vers la bataille                               Sur leurs grands camions automobiles                               Leurs visages de brique rose ... [Lire la suite]
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06 avril 2019

Karadja-Oghlan (17ème siècle) : « Belle dont j’aime les yeux bruns... »

  Belle dont j’aime les yeux bruns montre-moi ton visage, je suis venu le voir on dit que ta chair est un remède à la peine est-ce vrai mon amour, je suis venu pour le savoir   Je me mets à pleurer dès que je m’éveille le jour de mes rêves la nuit de mes songes. Je suis venu, mon amour, pour briser les ailes des oiseaux qui volent au-dessus de toi.   On m’a dit que tes amants ne rient jamais et pleurent tans qu’ils ne peuvent essuyer leurs larmes celui qui t’étreint une fois ne meurt pas m’a-t-on dit ... [Lire la suite]
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05 avril 2019

Herberto Helder (1930 – 2015) : Source

  Source  2 La pluie cingle en gouttes légères le sourire dément des mères. Cinglent sans fin leurs visages chéris, déments, les doigts jaunes des bougies. Qui oscillent. Qui sont pures. Gouttes et bougies pures. Et les mères s’approchent, soufflent sur les doigts froids. Leur corps s’anime sous l’action des os filiaux, de leurs tendons, leurs organes immergés, et les calmes mères intrinsèques s’assoient sur les têtes filiales. Elles restent assises dans ce long silence empressé, voyant tout, brûlant,... [Lire la suite]
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03 avril 2019

Marie-Noël (1883 – 1937) : Connais-moi ...

    Connais-moi ...   Connais-moi si tu peux, ô passant, connais-moi ! Je suis ce que tu crois et suis tout le contraire : La poussière sans nom que ton pied foule à terre Et l'étoile sans nom qui peut guider ta foi.   Je suis et ne suis pas telle qu'en apparence : Calme comme un grand lac où reposent les cieux, Si calme qu'en plongeant tout au fond de mes yeux, Tu te verras en leur fidèle transparence...   Si calme, ô voyageur... Et si folle pourtant !  Flamme errante, fétu, petite... [Lire la suite]
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03 avril 2019

Fernando Arrabal (1932 -) : Ai-je parlé pour mieux me taire ?

  Ai-je parlé pour mieux me taire ? (Lettre à Wittgenstein)   Aurez-vous roulé en vain la pierre à l’arrière-goût de cendres que contient votre nom ; celle qui n’amasse pas mousse ?   N’aurez-vous pas, toute votre vie, contemplant votre autre « moi » emmailloté de blanc, cherché la pierre philosophique à défaut de philosophale ou celle pour bâtir l’assemblée ?   Pour évoquer votre mémoire, sans cacophonies patriotiques, inutile de butiner dans les métaphores et les... [Lire la suite]
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02 avril 2019

Vladimir Vladimirovitch Maïakovski / Владимир Владимирович Маяковский (1894 – 1930) : La flûte des vertèbres / Флейта-позвоночни

  La flûte des vertèbres   PROLOGUE   A vous toutes, que l’on aima et que l’on aime, icône à l’abri dans la grotte de l’âme, comme une coupe de vin à la table d’un festin, je lève mon crâne rempli de poèmes.   Souvent je me dis – et si je mettais le point d’une balle à ma propre fin. Aujourd’hui, à tout hasard, je donne mon concert d’adieu. Mémoire ! Rassemble dans la salle du cerveau, les rangs innombrables des bien-aimées. Verse le rire d’yeux en yeux. Que de noces passées la nuit se... [Lire la suite]
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01 avril 2019

Raymond Queneau (1903- 1977) : Vieillir

    Vieillir   Ma jeunesse est finie Ma jeunesse est partie Je reste sur le cul avec quarante ans d'âge J'ai pris le pucelage de la maturité Me voilà qui grisonne me voilà qui bedonne je tousse et je déconne déjà déjà déjà Ah quand j'étais jeune homme que j'étais heureux ! comme un lézard au soleil regardant mes orteils brunir au bord de l'eau et mon abencérage dresser son chapiteau Les années comptaient peu les jours étaient légers et toutes les nuits douces Le ciel était bien bleu les lunes... [Lire la suite]
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