mars 2015

Le grand bol du repas*   Quarante ans que t’es dans la place Le peuple crie, réclame ton départ Toi, tu persistes et tu t’incrustes   A tes complices, cette racaille Tu offres des postes Tu pilles et ouvre tes coffres   Tout de même, ce bol Il est à nous aussi   * il s’agit du grand plat creux rond ou ovale, appelé Ndën li en wolof, que l’on met par terre au milieu des convives.   Traduit du Wolof par l’auteur In, Revue « Hopala, N°41, Décembre 2012- Février 2013 », Quimper   ... [Lire la suite]

III J’allais, mon ombre était la peur   (il nous fallait marcher par ces chemins creux des mauvaise saisons ; les ronces, prisonnières des talus et des sombres ornières tordaient les pieds dans les sabots, écorchaient le visage les mains étaient devenues bleu nuit, le givre brouillait le regard et rougissait le nez la mort nous guettait à chaque fossé, à chaque douve au détour des barrières de bois et des grillages, derrière chaque arbre était tendu ce fil qui donnait de l’élan à celui qui s’y... [Lire la suite]

Le matin de la séparation   Aujourd’hui même, tu t’en vas très loin, ô ma sœur ! il tombe de la neige fondue et dehors il règne une clarté étrange.                     (Va prendre de la neige, s’il te plaît) Des nuages mornes et rougeâtres la neige fondue tombe en flocons détrempés.                     (Va prendre de la neige,... [Lire la suite]

Je ne parlerai pas de cette femme je ne la connais pas je sais seulement qu’elle s’apprête chaque matin au tourbillon des jupes des enfants que chaque matin elle se lève vers des soleils collés aux linges et aux murs gras des cuisines embuées chaque matin elle abandonne ses rêves ses épaules montent vers la lumière et font glisser chaque matin la couleuvre des cheveux roux le long de son dos coule une rivière sombre qui vient doucement se perdre sous la neige froissée de la nuit   Je ne parlerai plus de cette... [Lire la suite]

Portrait par Jean-Pierre Laurens, 1908. Centre Pompidou - Musée national d'art moderne Adieu, Meuse endormeuse et douce à mon enfance, Qui demeures aux prés, où tu coules tout bas. Meuse, adieu : j’ai déjà commencé ma partance En des pays nouveaux où tu ne coules pas.    Voici que je m’en vais en des pays nouveaux : Je ferai la bataille et passerai les fleuves ; Je m’en vais m’essayer à de nouveaux travaux, Je m’en vais commencer là-bas des tâches neuves.    Et pendant ce temps-là, Meuse ignorante... [Lire la suite]

        Au bout de chaque jour, une terrasse de silence, et le verre d’une eau semblable à la musique, cette source et ce crépuscule, soirée de pierres fraîches, et les mots comme du bon pain, circulant dans la voix des arbres. L’herbe du feu dans le fond du ciel ouvre un asile aux regards pensifs.        Il peut arriver aussi qu’au travers de frais éboulis apparaisse en lumière vive cette trace de ce qui fut un instant la forme de la vie et, plus loin, autre forme, plus simple,... [Lire la suite]

Roscanvel   À Divine.        Image d’un sou, couleur de biniou, village, minime village où les  cloches ont l’air de dodiner au cou d’une immense chèvre de pierre,  Roscanvel baigne ses pieds nus dans une mer menue dont la chair  bleue se voit sous le frileux aller des voiles.      Ô mon destin naïf à l’ombre des figuiers, des ormes et des ifs où se  tricote avec les becs un grêle bruit d’école, ô mon destin naïf à côté  de ma fille mignonne et de mes... [Lire la suite]

cela comment le nommer comment l’inscrire en un poème   cela qui se fissure chaque instant me coupe du quotidien décolore vide de sa substance ce qui m’est accordé   cela qui me porte me jette en affamé à la rencontre de la vie fait monter au-devant de mes pas cette lumière que je ne peux atteindre   cela qui me tient en exil qui m’embrase brûle mon sang d’une telle avidité cela comment le nommer                ... [Lire la suite]

    Froid   La lumière est trop claire pour le temps qu’il fait, Aiguisée ou cruellement douce, D’une lucidité trop agile ou trop nue, Trop subtile de fil et trop lisse de grain, Et le ciel est trop bleu, d’un azur trop épais Pour un soleil si haut, rayonnant et heureux. Lisse comme un acier et blanche comme une arme Illuminante, illuminée, on ne sait trop Si son chant invisible et qui perce les ombres Monte ou descend, s’il anticipe ou s’il retarde ; Mais quand novembre vrai nous tombera dessus, ... [Lire la suite]