Dimanche après-midi

Dimanche après-midi, les portes des immeubles me rappellent

d’anciens mausolées oubliés.

Et s’il se trouve à l’entrée un lierre

ou quelque plante grimpante, alors on s’y croirait.

Là s’endormirent nos amies, anonymes, inconnues.

Sans la force de choisir

l’ultime occasion offerte :

rester sentimentales.

Tu allumes la lumière. Tu éteins.

Je veux t’aimer avant tout.

Tu allumes la lumière. Tu éteins.

Dans un recoin une vieille bigote nourrit ses chats.

Tu joues sans te douter de rien. Longs cheveux, longues jambes, nues.

Le vent fait voler ta jupe.

Traduit du grec par Michel Volkovitch

in « Anthologie de la poésie grecque contemporaine, 1945 – 2000 »

Editions Gallimard (poésie), 2000

Du même auteur :

 Tu entres au Pirée (06/07/2014)

L’Etranger (06/07/2015)

« Mer en hiver... » (14/02/2019)