IX Si tu déchires le voile qui cachait l’ombre, tu n’éclaires que le vide où tes pas font un froissement de branches et tes doigts des lueurs de linge. Tu n’a été que de passage en toi où je trouverais tes chambres plus désertes que mes demeures inhabitables...

Où étais-tu quand les reîtres m’ont dit : Allons saccager les villages, et que l’après-midi fit tourner sur moi l’ombre d’un if ennuyé ? Qu’attendais-tu à la fin d’un hiver dont s’attardait la neige dans les bois derrière qui je sentais monter ma peur...

S’est-on figuré sous l’ombrage d’un frais matin d’été quelle inhumaine et déchirante voix de violon monte des villes le soir ? Depuis longtemps j’entends s’éteindre au loin le bruit que font les gens pour vivre mais leur folie me colle aux semelles comme...