De Profondis quarante fois I Il sonne, résonne, le cor de la perdition ! Que faire, que faire désormais Sur les cuisses loqueteuses des chemins ? Vous qui aimez les poux que sont les chants, Allez-vous refuser d’en chercher dans mon derrière ? Tendresses...

Trente-six Par la Russie errante il est plus d’une sente. A chaque pas, une tombe. A chaque lieue, une croix. Jusques au Iénissey on peut compter – je sais – six mille un tumulus, et plus. Le roc bleu de l’Oural comme un sac de pierrailles en travers...

La confession d’un voyou Ce n’est pas tout un chacun qui peut chanter. Ce n’est pas à tout homme qu’est donné d’être pomme Tombant aux pieds d’autrui. Ci-après la toute ultime confession, Confession dont un voyou vous fait profession. C’est exprès que...