Essénine

  De Profondis quarante fois   I Il sonne, résonne, le cor de la perdition ! Que faire, que faire désormais Sur les cuisses loqueteuses des chemins ? Vous qui aimez les poux que sont les chants, Allez-vous refuser d’en chercher dans mon derrière ?   Tendresses des museaux, finis vos endimanchements ! Qu’il te plaise ou te déplaise, à tout coup prends ! C’est si bon quand le crépuscule fait des niches Et nous décharge d’un seul hop dans nos derrières de corniauds Une volée de... [Lire la suite]

  Trente-six   Par la Russie errante il est plus d’une sente. A chaque pas, une tombe. A chaque lieue, une croix. Jusques au Iénissey on peut compter – je sais – six mille un tumulus, et plus.   Le roc bleu de l’Oural comme un sac de pierrailles en travers s’est couché Au-delà, bruit la Taïga, sa neige, où s’enfonce le pas ; essaye donc d’y marcher.   Heureux qui, entraîné à la dure, connaît l’ouragan sibérien. Mais si tu es faible et las, et que tu tombes, où que soit ton... [Lire la suite]

  La confession d’un voyou   Ce n’est pas tout un chacun qui peut chanter. Ce n’est pas à tout homme qu’est donné d’être pomme Tombant aux pieds d’autrui.   Ci-après la toute ultime confession, Confession dont un voyou vous fait profession.   C’est exprès que je circule, non peigné, Ma tête comme une lampe à pétrole sur mes épaules. Dans les ténèbres il me plaît d’illuminer L’automne sans feuillage de vos âmes.   C’est un plaisir pour moi quand les pierres de l’insulte Vers moi volent,... [Lire la suite]