Les clairs de lune (III) La mer est grise, calme, immense, L'œil vainement en fait le tour. Rien ne finit, rien ne commence ; Ce n'est ni la nuit ni le jour. Point de lame à frange d'écume, Point d'étoiles au fond de l'air. Rien ne s'éteint rien ne s'allume...

Le sommeil du condor Par delà l'escalier des roides Cordillères, Par-delà les brouillards hantés des aigles noirs, Plus haut que les sommets creusés en entonnoirs, Où bout le flux sanglant des laves familières, L'envergure pendante et rouge par endroits,...

Midi Midi, Roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La Terre est assoupie en sa robe de feu. L'étendue est immense, et les champs n'ont point d'ombre,...