Michel Leiris (1901 – 1990) : Les veilleurs de Londres

25 juin 2015

Michel Leiris (1901 – 1990) : Les veilleurs de Londres

Les veilleurs de Londres

Au nord de la terre il y a la mer

au nord de la mer il y a la terre encore

Londres te cloue de ses mille feux

ô brume des douleurs aiguës comme le chlore

Patience écrit le mot Silence au front de tous les édifices

Mille bêtes très douces ont rampé dans la rue

Les hommes haussent leur col et passent indifférents devant les

autobus

fleuris de réclames et nourris du pain cramoisi des moiteurs

Le vent se souvenait d'une haleine lointaine

La Tamise égrenait lentement ses colliers

Au bout des rails trônaient les gares souveraines

chères aux déserteurs et aux désespérés

Les gens marchent et nul ne s'arrête

devant les marelles déguisées en paysages

où jouent à cloche-pied les couleurs

fard de craie pour les trottoirs lymphatiques

lavés par la pluie qui noie tout

les caniches à fraise de papier découpé

les mendiants à médailles ternies

les enfants en travesti déteint

leurs vieux chapeaux à plumes brisées et

leurs visages poudrés de suie

quand la nuit montre son sein mordu où filtre le venin des pianos

mécaniques

Cent habits noirs

cent jupes à traîne

L'éventail musculeux d'un dos nu

disperse le goût des peaux fines

blondes et brunes

dans le chuchotement de la rue

Les cariatides des banques

n'ont rien à craindre de Samson

Pas de sitôt qu'il les fera crouler!

Filles mères des misérables

elles sourient aux averses

portant à bout de bras le faix

de leurs cheveux dénoués

Mais un homme danse

agrandi par le cadre de sa propre douleur

Le poing crispé

un chapeau mou enfoncé sur les yeux

il se profile

— défroque —

sur le ciel idyllique

insensible à sa propre douleur

Il erre II court à travers un labyrinthe de plantes

de serre de chambres de palace et de bagages luxueux

Les cigarettes irisent de leur cendre les ramages des tapis

Ses pieds brisent des feuilles sèches

nervures de sa propre douleur

Il danse

Sous l'orage grandissant des vies humaines lancées

vers les icebergs à paquebot ouvert

il viole le labyrinthe des voix et devant les bleu-ciel

rose mauve vert-pomme des banlieues en haillons

il danse

guidé par le fil d'Ariane de sa propre tendresse

vers l'ombilic de sa propre douleur

lien qui le tient

— mannequin —

éternellement pendu

même lorsqu'il piétine

caoutchouc-corde créant son arc-en-ciel

les feuilles sèches traversées de crissements

à l'aube de sa propre angoisse

élargie par le cadre de sa propre douleur

La servante du public-house

a des bandeaux bien plats et les bras nus

Boirai-je à son aisselle mousseuse

la bière acre de ma mort

Trouverai-je entre ses cuisses osseuses

la gemme que ses yeux m'ont promise?

Quelqu'un s'exalte

sur le trottoir peuplé de saltimbanques sans chevaux sans ours

apprivoisés

et sans sorcière au front têtu à travers qui l'avenir transparaît ainsi

que transparait sa chair à travers ses guenilles

Quelqu'un s'exalte

rêvant peut-être au soleil des Tropiques plus lourd qu'un marron d'Inde

aux fleuves gonflés de bouches et d'yeux nus

Et passent les ambassadeurs en tenue de soirée

les femmes longues comme des épées

lames soyeuses que jamais je ne dégainerai

Mille robes de givre

mille langues et mille dents acérées

Gueule ouverte sur la chaussée

dans la grotte d'un théâtre

un monstre flamboyant s'éveille

Stalagmites de la rampe

des ongles ont miroité

Les filles étaient fraîches et jolies

Sur une plage à l'avenant

adorer leurs genoux polis

Statues de proue

Lèvres fardées par le vent

Mais l'homme veille et danse

ô brume des douleurs

ta danse aiguë comme le chlore

Londres te cloue de ses mille feux

Au nord de cette terre il y a la mer

au nord de cette mer il y a le pôle

au nord du pôle il y a la mort

Étrangers nous avons acheté de sanglantes cravates

Touristes nous nous sommes promenés

Dans un bar de Limehouse

plus d'un verre s'est vidé

Ni les remous du fleuve

ni les pierres de la Tour

ne nous ont regardés

Mais l'homme rôde et danse

Coups de browning auprès d'un réverbère

coups de grisou au fond d'une mine

coups de mer au pied d'un phare

Fendant l'air de son étrave

trouvera-t-il la fille au ventre bleu de froid

et coloré comme une aurore?

A coups de fouet nous sommes tous

menés

mal protégés par nos vestons de pauvres

ou de riches

Émigrants la vie nous aguiche

avec des métiers mensongers

et les gardiens de la chiourme

marchent au pas cadencé

Un homme s'exalte L'autre danse

L'un grille une pipe L'autre mâche un cigare

Un troisième voudrait fumer des yeux

braisillante langueur

Et tous trois veillent

perdus au labyrinthe du corps qu'ils aiment

sans autre fil d'Ariane que le dédale même de leur corps

écrasant la feuille sèche des cinq sens qui ouvre sur le monde

l'étoile aux cinq doigts de malheur

Dans la cage d'un musée

j'ai vu bouger des figures ivres

mais pas une sirène n'a chanté

Alors je me suis en allé

Les veilleurs veillent

Au-dessus d'eux les nuages

tendent des pièges aux animaux charmés

Bouchons de liège des astres vagabondent

La cloche sonne Le drame est terminé

Plus d'un navire a franchi l’Atlantique

plus d'une vague s'est énamourée

Au nord des mers il y a le pôle

au nord du pôle il y a la mort

Tous trois veillaient et sur un ton lyrique

déclamaient des paroles très simples

en même temps qu'insensées

qui s'élevaient jusqu'aux coupoles embrasées

Ils réclamaient les joies sans lendemain de la vigueur

le calme des trois-mâts aux bords des lacs gelés

le coït en plein ciel illuminé d'ardeur

quand les mains sont des nids pleins de coques brisées

Ils ne pouvaient hanter que d'étranges coulisses

où les baisers vendus par des lèvres sans tain

permettent d'entrevoir triste feu d'artifice

les miroirs éclatés au fond des spasmes feints

Or nous étions dimanche

Les plaisirs vrais ou faux dormaient dans les boutiques

et tous les cœurs étaient fermés

« Qu'il marche vers le pôle ou vers un sort magique dirent-ils

l'homme danse

guidé par l'aiguille bleue de sa propre douleur

Puritains nous n'avons que faire de vos cantiques

Tous les désirs sont hérétiques »

O pierres d'ennui

arcades moelleuses comme un sein qui s'offre ou se dérobe