20 décembre 2019

Louise Warren (1956 -) : L’Amant gris

    L’Amant gris     Tu ne sais pas grand-chose de moi. Tu connais le goût du vin laissé sur ma langue mais tu n’as pas goûté à ma bouche gonflée de sommeil. Tu sais que la nuit je vois des serpents et des flèches sur les murs de ma chambre et j’entends siffler des trains. Quand la lune est ronde, elle fait des vœux, seulement les mercredis de pleine lune, seulement les mercredis. Tu connais un échantillon de ma peau et tu sais les tissus qui m’habillent. Tu as deviné que la soie sauvage est... [Lire la suite]
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19 novembre 2014

Louise Warren (1956 -) : « Minuit moins vingt... »

Minuit moins vingt, tu te tiens dans l’embrasure de la porte, tu frôles mes genoux, prends-moi toute. Tu peux rester ici ce soir si tu le veux. La prochaine fois on se parlera moins, la langue simplement pour lécher partout. Une correspondance s’insinue entre la peau et la caresse, je cachette l’enveloppe et laisse ma bouche faire des bulles avec le réel. Tu ne sais pas grand-chose de moi. Tu connais le goût du vin laissé sur ma langue mais tu n’as pas goûté ma bouche gonflée de sommeil. Tu sais que la nuit je vois des... [Lire la suite]
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