Voronca

Portrait d'Ilarie Voronca par Max Hermann Maxy   Campagne   Cet horizon que le groin du cochon remue La boue a recouvert les vitres et les mains Le coq avec sa voix discordante qui mue Dans les tonneaux du vent et le ciel aigri du vin.   Et ces regards fermés, ces visages moroses Chacun traînant ses pieds pleins de terre et de deuils Quelle haine va donc de l’homme vers les choses Midi plante muet sa hache sur le seuil.   Peut-être a-t-on caché la vaisselle du rire Peut-être dans l’armoire y a-t-il... [Lire la suite]

Huile sur toile de Victor Brauner     Sous nos fenêtres les jardins dévastés du couchant L’été avant de s’en aller a laissé ses parures Je vois plus loin les bagues des vignobles et l’automne Comme un graveur sur or se penche sur les feuilles.   Qu’y aurait-il d’étonnant si tu ouvrais la porte ? Mon âme est telle que tu l’as laissée en partant Comme la chambre d’une disparue où tout est à sa place Pour y trouver ta voix inchangée ton visage.   Certes, je ne suis pas seul à regarder ce jour Qui... [Lire la suite]

A l’Inconnue   J’ai un regard radieux au fond de moi Qui, pour jaillir, attend que ton visage se montre Nul ne se doute que je porte une telle lumière Et l’on méprise mon regard absent.   J’ai une voix mélodieuse en moi Qui attend pour résonner, ta venue Nul ne sait mon parler enchanté Et l’on se moque de ma voix sans charme.   J’ai une allure fière dans mon âme Qui attend, pour se montrer, ta présence Nul ne devine la grâce qui est en moi Et l’on raille mon corps voûté, humble   Des terrains... [Lire la suite]

  VIII   Quand nos âmes seront réunies depuis des milliers d’années Et que nous pèserons moins que des nuages sur la cime des montagnes Quand, même la faible lumière du couchant fera frissonner les feuilles Plus que ne le feront nos souffles aériens dans les branches.   Sans espace et sans temps. Transparents l’un dans l’autre Chacun de nous étant l’autre enfin et lui-même Je t’implorerai soudain : montre-moi un instant En la forme que j’adorais autrefois sur la terre.   Oui, reprends pour un... [Lire la suite]

  Amitié du poète A Jules Supervielle.   Le ciel est une vitre mal lavée en octobre Le vent qui fait les cent pas devant ma porte Une rumeur, un orchestre de foire quelque part Et le souvenir – feu qui prend mal et qui fume.   Sont-ce les cris des vignerons, les bruits des tonneaux Que l’on range au fond d’une cour vaporeuse ? Est-ce la ville où tu es prisonnier, sont-ce les rues Très lourdes comme des chaînes attachées à tes pieds ?   Je pense à toi poète, aux paroles simples Que tu... [Lire la suite]

  Mes amis, mes montagnes A Claude Sernet.   Je pose mon front dans le creux si doux de vos mains, Montagnes, Vous voici devant moi avec vos forêts indulgentes Et les lambeaux des saisons qui pendent sur les branches Et l’écriture minuscule des étoiles où les chemins se perdent Et se retrouvent Comme des graines ailées d’un arbre plein de nuages et d’oiseaux.   Je pourrai monter sur vos cimes Et voir au loin ma vie posée comme un vol Et les foules et les villes où le temps Qui n’a pas encore trouvé de... [Lire la suite]

  Fragments   Nulle trace, dans l’air, d’un vol d’une voix ? Et l’écho n’est-il pas le pollen qui reste dans l’ouïe Quand de ses doigts l’on touche le minuscule clavier des      papillons, des voix ? * Que reste-t-il des visages mirés dans les rivières Et qui s’en vont avec nos sourires nos larmes vers les mers ?   * Un azur, une prunelle filtrés par les fenêtres Des éclats de visages Un cri n’est-il que le cocon d’où sortira le ver à soie des     ... [Lire la suite]

  Eloge du silence   Loué sois-tu silence qui entoures la pensée Le mot ne vient qu’après. Mais entre lui et la pensée Qu’il exprime, il y a cette bande suave de silence Comme un jardin entre la maison et la haie-vive.   C’est ainsi que le nageur avant de plonger dans l’eau Emplit ses poumons et retient son souffle C’est ainsi que l’idée – qui était temps -  devient parole      - qui est espace C’est ainsi qu’entre poème et vers se situe le blanc.   Et peut-être qu’autour de... [Lire la suite]

  Mon peuple fantôme A J. Déesse   Entre mer et terre. Entre pierres et ciel. Avec le pain jaune de la route. Avec le vin rouillé de la forêt Voilà mon ouvrage accompli. Et les outils de travail Sont devenus des instruments de musique.   C’est ainsi Qu’à travers la flamme de la mémoire les objets se changent en      paroles. Sur le promontoire, ici, dernier vestige de l’homme. Rencontre. Le vent jette dans l’écume ses épées d’eaux Solitude coupée géométriquement par les... [Lire la suite]