Velter

Radiofrance - DRDRDRR   Caravane des caravanes O tous les égarés Trappeurs bergers danseurs exilés fortes têtes Portefaix hors-la-loi devins ou funambules Pèlerins transparents amoureux et ascètes O vous les incertains Les à peine apparus les tout juste partis Une trace pour un songe De l’air dans la doublure et personne C’est de l’os c’est du sang Du roc et des litières une ronde frontière Un mouvement d’encens D’un coup la fièvre puis rien Poussière fille des larmes poussière autre ferment Poussière poussière... [Lire la suite]

  ...................................................... Salves blanches en plein midi, extases qui ne tuent, amours qui ne perpétuent, les dépeupleurs n’engendrent que des plaisirs gratuits, caresses sans preuves, passions sans traces, comme les migrateurs d’un exode intense s’orientent à l’aplomb de la lumière pour planer au plus près du versant brutal, aride, inhabité.   C’est violent dans le regard, brûlant sur la  nuque et les épaules, exaltant contre la poitrine, léger au bout des pieds, divin... [Lire la suite]

André Velter en 2011   çà cavale (II)   ...............................................................           (ça cavale)   tout est parti d’un coup de chaleur du côté de la Calabre quand j’ai su que j’avais le cœur de vivre à cru comme on se cabre   Le soleil avait bu l’horizon je suis né de cette ivresse où il n’est jamais de saison pour le spleen ou la détresse   Si j’ai le sang d’un espagnol je sens mon regard d’Arabie mener ma cavale... [Lire la suite]

  Revue Phoenix   çà cavale (I)   Oratorio rock pour voix, chants, guitares électriques, batterie, flûte et sax, CA CAVALE, a été créé dans le cadre de la Fête du Livre de Bron, le 11 avril 1992, par Jean-Luc Debattice,  Ghaouti Faraoun et l’auteur, accompagné de Jean Ricco, Rosaire Ricco, Daniel Baudon et Christian Maillet, sur des musiques de Jean-luc Debattice, dans une réalisation de Jean Couturier.     ... [Lire la suite]

Photographie de Renaud Monfourny   Vieux chaman   Il y aurait à naître, à naître avec les mots, trouver l’autre corps de ce corps et du souffle dans les os. Il y aurait à n’être qu’un battement d’aile entre le cœur et les nerfs pour se mettre en bouche le chant de l’écorché. Il y aurait à être cette reprise du silence troué quand le vertige vide l’écho de ses propres murmures : forceps, totem, sexe, plaie ouverte...   Qui est sorti à force ? Qui lève ses interdits ? Qui marque le... [Lire la suite]

Farine d’orge et feuilles de laurier                                                                                                        aux devins de... [Lire la suite]

  Ce n’est pas pour ce monde-ci sur les portraits d’Artaud et de Van Gogh dessinés par Ernest Pignon - Ernest    Il est des êtres troués, troués par tout le corps du fond des yeux au fond des os et par un cri plus grand que leur bouche écorchée,   ils ont sur le visage tous les ravages du monde, des tertres fracassés des ravins où s'enlisent les pires solitudes un effroi qui ne sait à quelle peur se vouer.   Le ciel un jour leur est passé dans le sang avec ce goût d'absolu... [Lire la suite]

  Planisphères A Jean-Christophe Victor     Je ne cherche pas d’images dans les songes mais dans l’inconnu du monde, aux rives de la terre et en tous lieux inhabités, aussi bien sous le ciel millimétré des almagestes, que près des récifs de vieux portulans même si mes regards et mes pas sont d’abord accordés aux grandes dépressions de sable, d’herbe ou de neige.   Chaque tracé porte mes caravanes qui vont interminablement d’égarements en bivouacs pour oublier le but et mettre à distance, sans... [Lire la suite]

  Ein grab in der luft (1)   Je n’ai les mots ni la langue qui tue et chante tout à la fois. Je n’ai, clouée sous les ongles, aucune rumeur d’enfance comme celle de l’orphelin tombé des convois, et qui ne s’apprend pas, ni ce legs agrippé pour toujours aux barbelés de Pologne.   Je n’ai voix assez rauque assez exténuée, assez trouée, je parle par défaut sans m’écorcher si profond que cela, gorge à sec à force  de recoudre l’écho du marteau à briser les tympans, l’écho du ressac de ballast qui ne... [Lire la suite]

Sur un thème de Walt Whitman A François Chaumette        J’avance au-dedans de moi et me voilà très au-delà,      déjà largué plus loin que la mémoire, plus loin que ce que je vois      comme un amnésique aux yeux éblouis qui filerait droit en dansant      sur la ligne d’infini où la peau et les os s’accordent un vrai baiser de sable.        Ce n’est pas rien d’être ce mouvement violent aux lèvres du néant, ... [Lire la suite]