mains passives, nagez l’interstice – et rien ne comble, ni rage de glose ni déchirure de sens, pour la langue là dormir, respirer, où, fente, où pourrait de là un air vif fuser, elle définitive signer, demeurée fente, mais en rester là les lèvres où baille...

La tache aveugle Des humeurs que la terre expulse l’herbe inconsciente s’en nourrit au vent osseux ou sous la chute des pluies dans les mottes noires commence la phrase pleine ininterrompue jusqu’à usure du souffle cordon ténu et que la bouche prolonge...

Morceau après morceau on égratigne des murs lisses qu’on sauve de l’oubli ceux-là de travers ont presque figure humaine on gagne chaque jour sur les lacunes on augmente les pans auxquels on adhère l’accord vient l’inattention nous cueille au grain du...