Jouanard

Le chaudron de cuivre de Chardin (I)   Chardin n’arrête pas la vie dans une posture flatteuse ; il la saisit tout doucement à l’instant le plus intime de son accomplissement lent parmi les choses les plus simples.   Car - mais s’en soucie-t-il ? – « là aussi, les dieux sont présents ».     La moindre manifestation de vie. Dans le silence opaque de la cour, l’aboiement de ce chien. Un volet, simplement, qui claque. Ou bien ces livres empilés dans l’un des angles... [Lire la suite]

  Hautes chaumes (II)   ................................................... Ces flammes courtes dans le vent ; ce gel coupant autour des mots qui s’évaporent : et la gorge passible de cri, pourtant aussi muette que le marbre de la mémoire (fort en images, vide de tout sens continu, comme intime, mais froid à tout jamais).   Et la nuit qui s’annonce sans venir tout à fait.   La nuit qui balbutie d’incompréhensibles étoiles, traces perdues du vieux chemin de l’unité.   Oh !... [Lire la suite]

    Fibres. Le bois descend dans ses artères, lente voix s’effaçant dans l’épaisseur des terres. Les nervures de chaque mot, et son squelette, sous le mécanisme du souffle. Brun tiède, telle, l’odeur se dicte sous la saignée des arbres dont l’écorce ne masque plus le rêve. Dans les cavernes du néocortex résonne à petit feu l’ « en avant » des premières flammes. Le bois, demeure repliée sur le cri contenu. Et dans la montagne lentement s’enfonce la chair savante du silence.   Revue « Poésie... [Lire la suite]

  Al -Kimiya   I   Cette rivière, ce regard entre les doigts, entre les feuilles, loin pourtant des berges honnêtes du comprendre, et qui nous hisse sur la pointe toujours plus acérée des mots.   Ce chemin sinueux de la lampe dans le poumon oppressé de la chambre.   Ce regard, ce ruisseau d’entre les schistes et les pores frileux de la peau, dans la géographie des gestes.   Ce peu de lueur entre les cils où sonne l’heure trouble de la Lune, où se reflète l’ombre d’un... [Lire la suite]

  Sonnailles. Ce qui monte la rude pente de l’hiver. Buée, fossés raidis. La main au chaud garde l’énigme. Le clair des yeux se perd dans le brun délavé. Quelque sentier aussi, aperçu sur la gauche – ou bien cet homme, fruit de ses instruments. Le monde entier comme étiré au coeur du cristal de nos prédictions. Nous marchons à travers les niveaux mélangés du langage. Tout se résout dans le givre sonore du ciel. Sauf que parfois, d’un glissement de terrain, surgit, fossilisée, l’énigme. A quoi – de guttural, de bistre, ... [Lire la suite]

  Hautes chaumes (I)    .................................... Chaque pas sur la neige accouche d’une source.   Mon nom a vite fait de n’être plus à la surface que ces bulles ; le matin, de son doigt léger, les donne à boire au soleil.   (Et toi, pendant ce temps, tu dors entre deux eaux ; l’oubli fait pousser des fleurs entre les herbes hautes de tes cils) ;       Nous avançons dans l’heure scintillante. Nos traits ne tarderont pas à grossir le cours... [Lire la suite]

        Au bout de chaque jour, une terrasse de silence, et le verre d’une eau semblable à la musique, cette source et ce crépuscule, soirée de pierres fraîches, et les mots comme du bon pain, circulant dans la voix des arbres. L’herbe du feu dans le fond du ciel ouvre un asile aux regards pensifs.        Il peut arriver aussi qu’au travers de frais éboulis apparaisse en lumière vive cette trace de ce qui fut un instant la forme de la vie et, plus loin, autre forme, plus simple,... [Lire la suite]