Jouanard

    Fibres. Le bois descend dans ses artères, lente voix s’effaçant dans l’épaisseur des terres. Les nervures de chaque mot, et son squelette, sous le mécanisme du souffle. Brun tiède, telle, l’odeur se dicte sous la saignée des arbres dont l’écorce ne masque plus le rêve. Dans les cavernes du néocortex résonne à petit feu l’ « en avant » des premières flammes. Le bois, demeure repliée sur le cri contenu. Et dans la montagne lentement s’enfonce la chair savante du silence.   Revue « Poésie... [Lire la suite]

    Al -Kimiya II   A un certain moment l’heure pèse de tout son poids sur la couleur de la lumière, et l’or s’altère, le rouge s’attiédit, et l’espace se creuse pour laisser filtrer goutte à goutte comme l’écho lointain, à peine audible, d’un cri, comme, éclatant, les veines du silence.   C’est comme si la lumière se muait en plomb, pour sceller le secret dans l’épaisseur fugitive du souffle.   Ou comme si, encore la nuit se soulevait un peu au-dessus des brindilles et des... [Lire la suite]

  Sonnailles. Ce qui monte la rude pente de l’hiver. Buée, fossés raidis. La main au chaud garde l’énigme. Le clair des yeux se perd dans le brun délavé. Quelque sentier aussi, aperçu sur la gauche – ou bien cet homme, fruit de ses instruments. Le monde entier comme étiré au coeur du cristal de nos prédictions. Nous marchons à travers les niveaux mélangés du langage. Tout se résout dans le givre sonore du ciel. Sauf que parfois, d’un glissement de terrain, surgit, fossilisée, l’énigme. A quoi – de guttural, de bistre, ... [Lire la suite]

  Hautes chaumes (I)    .................................... Chaque pas sur la neige accouche d’une source.   Mon nom a vite fait de n’être plus à la surface que ces bulles ; le matin, de son doigt léger, les donne à boire au soleil.   (Et toi, pendant ce temps, tu dors entre deux eaux ; l’oubli fait pousser des fleurs entre les herbes hautes de tes cils) ;       Nous avançons dans l’heure scintillante. Nos traits ne tarderont pas à grossir le cours... [Lire la suite]

        Au bout de chaque jour, une terrasse de silence, et le verre d’une eau semblable à la musique, cette source et ce crépuscule, soirée de pierres fraîches, et les mots comme du bon pain, circulant dans la voix des arbres. L’herbe du feu dans le fond du ciel ouvre un asile aux regards pensifs.        Il peut arriver aussi qu’au travers de frais éboulis apparaisse en lumière vive cette trace de ce qui fut un instant la forme de la vie et, plus loin, autre forme, plus simple,... [Lire la suite]