Goffette

Portrait de Guy  Goffette (encre et pierre noire) par T. R. (Flora), revue "Hauteurs", mars 2004    Lettre à mon père   Un jour mon père quand je serai grand je t’engendrerai et je t’ouvrirai des ailes, une mémoire habitable avec tous les secrets de l’amour           et comment vivre de nous   je te donnerai la combinaison du coffre et le chiffre de la mer que tu n’as jamais traversée. Je te donnerai la barbe du bon Dieu et un grand ... [Lire la suite]

    Du jardin   1 Ce qui manque sans cesse aux mortels, ce trou dans l’air entre les choses   où le regard s’échappe, s’assombrit où s’attriste, voici qu’il prend soudain   la mesure de sa soif en entendant prononcer à voix basse le mot jardin,   voici que tout s’éclaire désormais comme si la fontaine des larmes   si longtemps muette avait retrouvé sa source et coulait ronde   et paisible sur nos joues.   2 Peut-être, ami, si tu consentais à suivre la leçon de la... [Lire la suite]

   Photo : Catherine Hélie / Gallimard   Aux lisières   I   Nous avons longtemps cru qu’il nous suffisait d’allonger le bras pour toucher le ciel et tenir en laisse le vieil horizon   si longtemps qu’en nous le geste demeure à la vue d’une femme à l’aube surprise lavant dans ses larmes le jour et la nuit   que plus rien ne reste à la fin que l’ombre pour raser de frais au fil de l’amour nos corps effondrés dans la chambre avec   le ciel comme un bas sur le parquet nu. ... [Lire la suite]

  La mer quand elle a fait son lit sous la lune et les étoiles et qu’elle veut sombrer tout à fait dans le sommeil ou dans      l’extase la mer quand les poissons ont trouvé une autre route pour tirer la soie du cocon et gagner leur temps de paresse la mer quand plus rien ne la retient d’en faire à sa tête le contrat des Compagnies maritimes ni le traité des Eaux territoriales  ni le cours du baril ni celui du dollar la mer enfin quand elle peut se ranger pour de bon et voyager incognito... [Lire la suite]

  Un peu d’or dans la boue   I Je me disais aussi : vivre est autre chose que cet oubli du temps qui passe et des ravages de l’amour, et de l’usure – ce que nous faisons du matin à la nuit : fendre la mer,   fendre le ciel, la terre, tour à tour oiseau, poisson, taupe, enfin : jouant à brasser l’air, l’eau, les fruits, la poussière ; agissant comme, brûlant pour, allant vers, récoltant   quoi ? le ver dans la pomme, le vent dans les blés puisque tout retombe toujours,... [Lire la suite]

  Le poids su silence         Les commencements sont nombreux, mais c’est toujours la même histoire,      celle d’un homme que le petit matin dans la rue saisit par le col,      alors qu’il était sorti pour acheter une baguette à la boulangerie.      Et voilà que ce qu’il croyait établi dans sa vie, le chemin tracé, une femme avec un chat parmi les livres,      voilà que la rue humide et riante sous le premier... [Lire la suite]

  Dimanche de poissons   Et puis un jour vient encore, un autre jour, allonger la corde des jours perdus a reculer sans cesse devant la montagne des livres, des lettres ; un jour   propre et net, ouvert comme un lit, un quia à l’heure des adieux – et le mouchoir qu’on tire est le même qu’hier, où les larmes ont séché - un lit de pierres, et c’est là où nous sommes,   occupés à nous taire longuement, à contempler par cœur la mer au plafond comme les poissons rouges du bocal, avec une fois de... [Lire la suite]

  L’Attente I Si tu viens pour rester, dit-elle, ne parle pas. Il suffit de la pluie et du vent sur les tuiles, il suffit du silence que les meubles entassent comme poussière depuis des siècles sans toi.   Ne parle pas encore. Écoute ce qui fut lame dans ma chair : chaque pas, un rire au loin, l’aboiement du cabot, la portière qui claque et ce train qui n’en finit pas de passer   sur mes os. Reste sans paroles : il n’y a rien à dire. Laisse la pluie redevenir la pluie et le vent cette marée sous les... [Lire la suite]