Gaspar

  Nuits   Un soir devant la cheminée à Sain-Rémy-du-Val Pour Hédi   craquements épars décousus hérissés du bois de loin en loin le tracé rouge d’un tir les éclats   d’une langue oubliée ou qui sait à l’état de tessons, bris de bonds, de rumeurs et de vents stellaires ou le simple froissement de nos silences   prennent-ils feu aussi à un moment ces flammes sont-elles comme une danse qui cherche ses racines dans la nuit vécues, senties au long d’une vie   dehors la nuit est blanche,... [Lire la suite]

  Patmos   Dans la ruelle pavée de mer trois vieilles vêtues de noir éclairées du blanc d’un mur accueillent la nuit.   Le chœur antique me salue sur le seuil les voix très hautes déraillent un peu sous la cendre endormie des deuils frissonne la mémoire d’un feu.   La pêche fut bonne cette année je me souviens de la peur dans les fonds, le combat obscur, la lueur clouée, un timbre éteint dans la musique –   cela bouge encore dans la chair tant de ténèbres soudain à creuser sur le chemin... [Lire la suite]

  La maison près de la mer, II       Air, arbres, corps et mer,  cordes, cuivres et vents,  par nos mains et nos bouches,  la source sans racine  ni nom, ni lieu, ni toit,  compose la musique       Il regardait la tourmente saisir  à bras-le-corps et jusqu’au fond les eaux  murmurant quelque chose sur le vent  qui vendange le raisin de la mer –     ces puits d’air et d’espace où plonge  ailes repliées l’ange sans... [Lire la suite]