Darwich

  Onze astres sur l’épilogue andalou   1                                                              Au dernier soir ... [Lire la suite]

  S’envolent les colombes   S’envolent les colombes. Se posent les colombes.   - Apprête la terre que je me repose Car je t’aime jusqu’à la fatigue. Ton matin est fruits pour les chansons, Ce soir est d’or Et nous sommes l’un à l’autre, à l’heure où l’ombre pénètre son ombre dans le      marbre Et je me ressemble lorsque je suspends mon être à un cou qui n’étreint que les      nuages. Tu es l’éther qui se dénude devant moi, larmes de raisin. Tu es le commencement... [Lire la suite]

@darwisheat   Nous choisirons Sophocle   Si cet automne est le dernier, demandons pardon pour le sac et le ressac de la mer, pour les souvenirs... pour ce que nous avons fait de nos frères avant l’âge du bronze. Nous avions blessé tant de créatures avec des armes faites des os de nos frères, pour devenir leur descendance près des sources. Demandons pardon à la harde de la gazelle pour ce que nous lui avons fait subir près des sources, quand un filet de pourpre serpenta sur l’eau. Nous ne savions pas que... [Lire la suite]

  Poèmes sur un amour ancien (extraits)   1 Dans les ruines, notre rose. Sur le sable, nos deux visages. Quand passent les vents de l’été, Nous hissons nos mouchoirs Lentement...lentement... Nous nous égarons dans deux chansons, prisonniers Louvoyant avec la rosée. Viens, ne serait-ce qu’une seule fois, dans mes pensées, Ma sœur ! La fin de la nuit me dépouille de mes couleurs et de l’ombre Et me soustrait au déshonneur ! Et dans tes yeux, ô ma lune ancienne, Mes origines me tirent Vers une... [Lire la suite]

  L' enfant réfugié         Racontez ! Peut-être me rappellerais-je quelque image de mon pays, quelque souvenir déposé sur mes lèvres, et que je ne puis exprimer.   Mais je ne me rappelle pas « les jours de la sérénité ». Evoquez-les encore, et que leur écho à mes oreilles parvienne !   Parlez, et que vos paroles réveillent sur mes lèvres, écho à leur appel strident, un bruissement à l’unisson de leur murmure.   Non, il m’est impossible de faire... [Lire la suite]

      L’art d’aimer Avec la coupe sertie d’azur, Je t’attends Auprès du bassin, des fleurs du chèvrefeuille et du soir, Je t’attends Avec la patience du cheval sellé pour les sentiers de montagne, Je t’attends Avec le bon goût du prince raffiné et beau, Je t’attends Avec sept coussins remplis de nuées légères, Je t’attends Avec le feu de l’encens féminin omniprésent Je t’attends Avec le parfum masculin du santal drapant le dos des chevaux, Je t’attends Et ne t’impatiente pas. Si elle arrivait après... [Lire la suite]

إلـى أمّــي /   La quasida de Beyrouth   Pomme dédiée à la mer, narcisse du marbre, Papillon de pierre, Beyrouth, forme de l’âme dans le miroir, Description de la première femme et parfum des nuages, Beyrouth, de fatigue et d’or, d’Andalousie et de Shâm. Argent, écume, commandements de la terre dans les robes des colombes, Décès d’un épi, exil d’une étoile entre mon aimée et moi, Beyrouth. Je n’ai jamais entendu encore mon sang prononcer le nom d’une amante      qui dort sur mon sang…et dort. ... [Lire la suite]

  A ma mère   J'ai la nostalgie du pain de ma mère, Du café de ma mère, Des caresses de ma mère... Et l'enfance grandit en moi, Jour après jour, Et je chéris ma vie, car Si je mourais, J'aurais honte des larmes de ma mère ! Fais de moi, si je rentre un jour, Une ombrelle pour tes paupières. Recouvre mes os de cette herbe Baptisée sous tes talons innocents. Attache-moi Avec une mèche de tes cheveux, Un fil qui pend à l'ourlet de ta robe... Et je serai, peut-être, un dieu, Peut-être un... [Lire la suite]

  Pluie d’automne lointain   Douce pluie d’un automne lointain, Les oiseaux sont bleus… bleus, Et la terre est en fête. Ne dis pas : Je suis un orage dans l’aéroport, Car je n’attends de ma patrie tombée des vitres des trains Que le mouchoir de ma mère Et des raisons de mourir encore.   Douce pluie d’un automne étranger, Les fenêtres sont blanches… blanches, Et le soleil, un verger, au couchant. Je suis une orange spoliée. Pourquoi t’échappes-tu de mon corps ? Quand je requiers du pays des... [Lire la suite]

إلـى أمّــي / (29/08/2016) Fresque sur le mur   … Nous disons beaucoup de choses à présent, Du coucher du soleil sur la terre menue. Sur le mur pleure Hiroshima… Une nuit s’en va, et dans le plein midi, Nous n’emportons de notre monde Que la forme du trépas.   … Pour tes yeux, d’autres temps, Pour mon corps, une autre histoire, Et dans le rêve nous réclamons le jasmin. Lorsque le monde nous dispersa, il y a quelques années de cela, Les murs étaient rétifs à l’entendement. Les cachets d’aspirine Ramenaient la... [Lire la suite]