Le for intérieur L’obscurité gargouille à travers pays et poumons le vent rebat les lieux communs le lieu dans la bouche où les cris font la queue le lieu où l’espoir refuse de mourir nous trahissent silencieux et inertes dans le monde où tout est valeur...

Il Il est une pièce minuscule, cachée dans la source de l’espérance Il est un matin le rouge du soleil la dernière couleur que j’oublierais Il est dans le trèfle précoce ce que je trouve très tôt sans chercher Il est une fissure dans la terre de l’hiver...

Lumière I Je reconnais là une clairière dans la langue les mots refermés sont là pour être aimés pour être répétés jusqu’au simple Un cygne replié sur un œuf est encore en nous un écho de création Et le cygne enlève ton œil vers le soleil encore une fois...