Brakoniecki

  Sur la route de Pont-Aven   I Tu es morte, tes yeux sont dans ta tombe, et moi je pars, avec des amis, pour la Bretagne. J’ouvre les yeux sur le monde, je n’en crois pas mes yeux, comme si ce monde était beau dans la fraîcheur de décembre, quand le soleil chemine sous les arbres, bottines aux pieds, couvertes de givre, sur les talus au bord d’un ravin au bord de la rivière Ellé, où majestueusement une abbaye sommeille, où les hêtres luisent d’un rouge sombre, vaches blanches, mouettes blanches, corneilles... [Lire la suite]

Varmie   Indicible est la joie du bouvreuil sur une petite branche de peuplier, dans la lumière de février près du lac gelé, glaçon de laine blanche, près des décombres laissés par la guerre dans les carcasses des saules, sur les scories ramollies au dégel, dans la nuit refroidie. Parfois je sais pourquoi je vis, nul besoin de mots pour le dire. Colle mon dos, à la lumière du soleil, et reçois sa constance. Comme il est simple d’être bon quand la nature est douce. Et qu’on est libre, rassasié, juste un peu malheureux... [Lire la suite]

  Vent de la mer   1. « C’est la Bretagne qui a construit ces églises au temps de son indépendance » - s’écria le prêtre à Kergrist-Moëlou qui franchissant le porche entrait en titubant sur la place inondée de rires d’enfants Le ventre humide et dur de l’église de granit était vide et consumait la lumière de ses vitraux la corde pendait muette de la voûte de petits cristaux de clarté et de prières roulaient sur la pierre au pied des fonds baptismaux qui imploraient comme les poings serrés des... [Lire la suite]

    Souvenance   Il y a des peuples qui se ressemblent tant qu’ils partagent leurs vies haïssant leur propre image et qu’ils cèdent sans hésiter à d’autres pays leur haine leur hypocrisie et leur dégoût qui les changeront en poussière Ils ignorent que vus de l’avenir ils sont le seul sang sève de glaise dans cet air désespéré le seul espace rétréci dans une artère du tombeau   Il y a des peuples qui se ressemblent tant qu’ils ignorent leur propre langue et qu’ils s’ignorent même devant la mort Des... [Lire la suite]

Armor Poèmes de l’Atlantique   I Sur cette plage à la vue de l’océan deux philosophes tourmentés ont trouvé la mort.   Non, aucune bête à quatre têtes hurlantes ne sortira de cet océan en jeûne. Pas une baleine n’arrivera Avec Jonas, ceint de la membrane de l’angoisse. Légers embruns d’un vent éteint, galettes de nuages, râles de mouettes bienveillantes.   Des centaines de corps transpirent après déjeuner, chips, préservatifs, journaux, rubans.   Pas plus. Nous sommes seuls avec notre Camarde... [Lire la suite]

Fugacités   1 La véritable substance du monde est la fugacité du monde le brin d’herbe glissé entre les pouces qui servait de sifflet est aujourd’hui un cube de planète tombé au plus profond de l’écho le soleil qui transperçait les collines denses et le ciel est aujourd’hui une boule de silence au milieu de la vitre ancestrale paysage d’une enfance pétrifiée demi-cercle traité par une luge sur un vieux lac gelé et toi nuage étincelant aplati dans le ciel au-dessus du vallon où chantait le ruisseau la main brisée sur... [Lire la suite]

    Dithyrambe   1  Salut à vous les sandales de ma mère posées près de la table de nuit à  vous et vos lanières beiges vos boucles gris-bleu usées par devant à vos talons croulant de faiblesse dans la nudité et la fièvre du petit matin    Salut à vous les meubles à toi le large bois de lit en chêne charrié de Barczewo à Olszyn de rue en rue à toi l'armoire toute rayée qui es toujours en vie et supportes les valises d'Australie du Canada de Varsovie de Vilnius et à toi le sofa où ma... [Lire la suite]