Traduit du russe

  La patrie   Non, j’aime ma patrie, mais d’un amour bizarre           Dont ma raison ne peut venir à bout.                     Ni le sang versé pour sa gloire Ni l’orgueilleux repos qu’elle affiche partout, Ni les chants familiers de ses siècles de flamme, Rien n’éveille ma joie, rien ne me touche l’âme.   ... [Lire la suite]

  Après une nuit sans sommeil, le corps faiblit devient doux et autre – il n’est à personne. Dans les veines ralenties des traits font encore mal et on sourit aux gens comme un ange.   Après une nuit sans sommeil, les mains faiblissent, l’indifférence est profonde : ami ? ennemi ? Chaque son fortuit recèle un plein arc-en-ciel, l’odeur de Florence flotte soudain sur le gel.   Les lèvres s’éclaircissent tendrement, l’ombre est plus dorée autour des yeux creusés. C’est la nuit qui a allumé ce... [Lire la suite]

  A l’automne, le Soleil, pour l’étancher l’amour Offre aux collines la grappe bleu nuit du raisin. Le jus qui gicle, la terre mourante l’offre à boire à chaque fruit. Les tournesols, les poires sont mûres Les lourdes masses des melons remplissent les potagers. Une huppe au bord de la rivière. Cherche des scarabées. Dans la pénombre des pressoirs on se soûle à grands cris, on répand le vin jeune. Les cruches, les gourdes se vident sitôt remplies. Les bergers, des montagnes, ramènent les troupeaux dans la plaine. Les... [Lire la suite]

  La confession d’un voyou   Ce n’est pas tout un chacun qui peut chanter. Ce n’est pas à tout homme qu’est donné d’être pomme Tombant aux pieds d’autrui.   Ci-après la toute ultime confession, Confession dont un voyou vous fait profession.   C’est exprès que je circule, non peigné, Ma tête comme une lampe à pétrole sur mes épaules. Dans les ténèbres il me plaît d’illuminer L’automne sans feuillage de vos âmes.   C’est un plaisir pour moi quand les pierres de l’insulte Vers moi volent,... [Lire la suite]

    Sur les champs de Koulikovo                                                                                ... [Lire la suite]

  Le dernier départ (Wallenberg à Budapest : 1988)                                                              Donec eris felix multos numerabis amicos ... [Lire la suite]

Dessin de Modigliani, 1911   Tout au bord de la mer   1 Les baies découpaient la côte basse, Toutes les voiles s’enfuyaient vers la mer ; Moi, je faisais sécher ma tresse, Chargée de sel, sur une pierre plate A plus d’une verste de la terre. Un poisson vert s’approchait de moi, Une mouette blanche me rendait visite, Et j’étais hardie, méchante et gaie. Et je ne savais pas que c’est là le bonheur. J’enfouissais ma robe jaune dans le sable Pour que ne puissent l’emporter Ni le souffle du vent, ni un... [Lire la suite]

  Dédicace à Gleb Gorbovski   Quitter l’amour, dans le soleil de midi, sans retour, et le chuchotement de l’herbe sur les pelouses qui s’enfuient. Dans le nuage brûlant du jour, dans le crépuscule assoupi l’aboiement des chiens de la nuit traverse les allées obliques.   Il faut résister à notre époque sombre et courir au-delà de ces années, il faut oublier à chaque souffrance nouvelle l’infortune d’hier, accepter à chaque instant la blessure et la douleur, pour entrer paisible dans la brume des aurores... [Lire la suite]

  Ecoutez ! Puisqu’on allume les étoiles, C’est qu’elles sont à quelqu’un nécessaires ? C’est que quelqu’un désire qu’elles soient ? C’est que quelqu’un dit perles ces crachats ? Et, forçant la bourrasque à midi des poussières, il fonce jusqu’à Dieu, craint d’arriver trop tard, pleure, baise sa main noueuse, implore – il lui faut une étoile ! – jure qu’il ne peut supporter ce martyre sans étoiles. Ensuite, il promène son angoisse, il fait semblant d’être calme. Il dit à... [Lire la suite]

  Quand j’ai, parfois, dans le silence, Le cœur rongé de souvenirs, Que l’ombre, au loin, d’une souffrance Vole à nouveau pour m’envahir, Quand, tout autour voyant la foule, Je veux m’enfuir dans le désert, Tant sa voix faible prend et soûle – J’oublie tout, je fuis vers la mer. Pas celle du pays des fables Au ciel d’un bleu incandescent Où les flots tièdes, caressants, Lavent un marbre plus friable, Où le cyprès et le laurier Fleurissent avec l’olivier, Où Torquano résonne encore, Où les octaves du marin ... [Lire la suite]