Traduit du breton

  Les oies de mer   Où donc vous êtes-vous enfuies, Paroles ombrageuses de mon rêve ? Vous n’êtes plus que bruissement subtil Un oiseau de passage, Méditation de la neige qui tombe sans bruit.   O vous, enfuies au loin, paroles sauvages, Comme les oiseaux du rivage qui ne me laissent Que l’écho de leurs tristes appels. Pouvoir vous suivre, paroles passagères, Envol dans mon âme Comme des bernacles au voyage sans fin.   Traduit du breton par l’auteur In, Revue « Vagabondages, N° 36,... [Lire la suite]

           Un ramier, puis un second émergent des feuilles de pommier sous ma fenêtre. Un merle noir comme mûre auprès d’une grive sur le troisième fil de la ligne électrique au-dessus du premier champs vers la ville. Le ciel du 31 mai 1971. Jeunesse qui est à moi, l’homme aux quarante-trois ans. Ma jeunesse n’est pas derrière moi dans quelque passé, mais ici devant moi, fragile dans le ciel glorieux de brume du 31 mai, et plus solide que le monde, fondement du monde.     ... [Lire la suite]

      Ruisseau courant sur les galets pourquoi tant de hâte à te noyer dans la mer ?   Gouredenn war a bili perak ez eus mall warnout da vont er mor d’en em veuziñ?   In revue « Hopala, N° 17, Juillet-Octobre 2004 » Association HOPALA!, 29800 Landerneau, 2004   Du même auteur : « Sur le muret du port… / War morgerenn ar porzh-mor… » (02/10/2015)   Poème précédent en breton: Gwendal Denez : Les dimanches d’hiver / Sul ar goañv... [Lire la suite]

Les dimanches d’hiver   les dimanches d’hiver sont une saloperie les églises vomissent leurs ventrées de vieux en noir sur le porche qui dérivent le long de la place inclinée du bourg et s’agglutinent autour des croix du cimetière vieux aux regards humides aux odeurs de messe et d’encens les yeux fixés sur leurs mains mains tordues mains cagneuses mains ridées mains fripées et s’éloignent lentement quand l’odeur du poulet rôti leur pique les narines rêvent-ils encore ? les dimanches d’hiver sont une... [Lire la suite]

  Poèmes de nuit, poèmes de jour   Si j’écris à l’ombre de ma lampe Des vers maladroits et creux Avec ce petit outil mal assuré dans ma main lasse Si j’écris le soir au dos d’enveloppes Des poèmes humbles : camelote Où l’on ne trouve que des fleurs sauvages… Et quelques miettes d’amour. Car tout cela je le fais pour ceux que j’aime.   Mais j’écris, moi, d’autres poèmes Et ce n’est pas à l’ombre de ma lampe Mais à la lumière du soleil Ce n’est pas au dos d’enveloppes Mais sur la poitrine nue de... [Lire la suite]