Traduit du breton

  Par les chemins ineptes de l’été, Au pied de la colline, Au milieu du jour, j’atteignis le rivage. Personne alentour, ni barque ni arbre, Seulement le sable, l’eau, les galets rouges Et les rayons fascinants et cruels Du soleil montant lentement au flanc du ciel. Et, lui, presque sans chagrin, s’arrêta Et médita...             O mer, je viens à toi ! Non plus avec des chants, des danses comme jadis Quand j’étais fier et jeune, insouciant Maintenant... [Lire la suite]

  Nos greniers   Où vont tous ces mots que l’on pense Toutes ces pensées qui en nous sagement dorment Où vont toutes ces paroles que convaincus l’on prononce Tous ces rêves qui en nous germent ?   N’y aurait-il pas en nous quelque part caché Un monde de fumées bleues un grenier de poussière déposée Où toutes ces choses viendraient s’amonceler Et que par instant creux dans votre vie L’on viendrait secouer au jour, sans bruit ? ... [Lire la suite]

  Je souris Je m’invente un petit rire détaché Je ne termine pas mes phrases Je souris – Pour mieux huiler mes rapports sociaux Je fais semblant d’être un autre Et je souris Je m’invente trois ou quatre visages Devant derrière sur les côtés Qui parlent tous à la fois et sourient Je me perds dans la cacophonie De ma triplicité souriante Vers dix heures du soir mes visages pivotent Et se superposent en un masque de mort   Mousc’hoarzhin a ran Kavout a ran ur c’hoarzhig neuziet-skañv Hag a ziskouez mat n’on... [Lire la suite]

  Papillon et abeille   - S’il fait beau Dit le papillon volage S’il fait beau Je battrai bientôt la campagne. - Et moi, dit l’abeille Au papillon écervelé Je me mettrai au travail           S’il fait beau.   Juin 1967   Traduit du breton par Paol Keineg De la même autrice : Poèmes de jour, poèmes de nuit / Barzhonegoù noz, barzhonegoù deiz (01/06/2014) La feuille / An delienn (22/03/2017) Dans le bois / Er c’hoad (21/03/2018)   Balafenn ha... [Lire la suite]

    Iles bretonnes sous la neige   Serait-ce que dans la nuit sont descendus Les cygnes tout blancs du Nord Et qu’ils dorment sur la mer, engourdis, Tête pliée sous leur plumage ?   Non pas des cygnes mais la neige Qui est tombée ailée sur les îles. N’y a dans l’estuaire que des rochers Qui rêvent doucement sous leur plumage.   Traduit du breton par l’auteur   Du même auteur : Les oies de mer (02/08/2015) Ecriture inconnue (02/08/2016)    An erc’h war an enezeg ... [Lire la suite]

  Grand Youenn   Tu es venu dans une Rolls Royce rouge   pour goûter le blé noir des Monts d’Arrée                       L’air tremblait                     sous le soleil de juin   Tu as dit : « De l’eau de vie pour tous ! » Et tu as éclaté de rire   Les jolies filles étaient vêtues... [Lire la suite]

  Dans le bois   Sur le tapis mou du bois Avancer à pas de velours S’asseoir à votre pied Dans le clair-obscur et le silence. Loin des querelles du monde. Ecouter le bruissement de votre feuillage… Et caresser alternativement De la main et de l’œil… Vous appeler à voix basse Par vos noms merveilleux : Chêne blanc. Tremble Erable. Charme Bourdaine. Osier. Bouleau blanc Mes mille amis muets !… 2 décembre 1967   Traduit du breton par Paol Keineg De la même autrice : Poèmes de jour, poèmes... [Lire la suite]

  Quand j’étais jeune Mes maîtres chaque matin Me lavaient le cerveau Je plaçais ma tête Sous la bouche de la pompe Et mes maîtres aimés Me débarbouillaient le visage Ils me grattaient le cerveau A la brosse à chiendent On me tenait par les bras Parce qu’à cet âge-là On n’aime pas la grande eau A la maison je montrais fièrement Mon cerveau propre à mes parents Je courais rendre visite à nos voisins Qui louaient ma propreté Aujourd’hui tous les cerveaux sont propres A cause des laveries automatiques.   ... [Lire la suite]

  L’habitant-habité   Y a-t-il seulement quelqu’un capable d’habiter un lieu, de le réduire à sa merci, d’en être tout à fait le maître on de n’en faire qu’un avec lui, de le dissoudre en sa personne ?   Et si c’était plutôt ce lieu-là, miroir de vos affinités secrètes qui vous habite, qui s’empare de vous à mesure qu’il se révèle, non pas à force d’habitudes - méfiez-vous de ce mot facile, bien trop commun pour être honnête   mais dans ce temps qu’il vous envahit comme un liquide qui... [Lire la suite]

                 Attente. Je reprends ma respiration, je m’élève, devant moi la plaine accueillante où la mort tient la maison prête pour mon amour. Je n’y suis pas encore. La mort la mer qui m’étreint dans mon insomnie. Et la fièvre dans ma gorge toujours entre moi et le signe que je guette.   Traduit du breton par l’auteur In, Revue « Vagabondages, N°36, Février 1982 » Association Paris-Poète, 1981 Du même auteur : « Un... [Lire la suite]