Traduit de l'italien

  Pour les martyrs de la Place Loreto (*)   Vint l’aube, puis tout fut en arrêt : la ville, le ciel, le souffle du jour. Les bourreaux seuls restèrent vivants devant les morts.   Silence était le cri du matin, silence le ciel blessé, silence des maisons, silence de Milan. Restèrent souillés même de soleil, tachés de lumière et odieux l’un à l’autre les assassins vendus à la peur.   C’était l’aube et là où régna le travail, la où la Place symbolisait la joie enflammée de la ville émigrant... [Lire la suite]

  La baie vitrée   Le soir fumeux d’été Depuis la haute baie vitrée verse clartés dans l’ombre Et me laisse dans le cœur une brûlure scellée. Mais qui a (sur la terrasse sur le fleuve s’allume une lampe) qui a A la Madonine du Pont qui c’est qui c’est qui a allumé la lampe ?  y’a Dans la chambre une plaie rouge languissante. Les étoiles sont boutons de nacre et le soir se vêt de velours : Et tremble le soir fat : il est fat le soir et il tremble mais y’a Dans le cœur du soir y’a, Toujours... [Lire la suite]

  Le penser du prisonnier   Aubes et nuits qui par peu de signes varient.   Les étourneaux et leurs zigzags sur leurs beffrois Dans les jours de bataille, seules ailes à moi, Un brin de ciel polaire, L’œil du gardien-chef dans le judas, Un craquement de noix cassées, une huileuse Rumeur de fritures dans les caves, d’imaginaires Ou réelles tournebroches... Oui, mais la paille est de l’or, Un âtre est la lampe vineuse ; Quand je m’endors je me crois à tes pieds.   Sans un... [Lire la suite]

       Jamais plus je n’aurai de joie Et rien n’allégera ma peine,      A la rive sont les bateaux, Ils vont bientôt hisser les voiles.      S’en va le plus gentil En terre d’outre-mer      Et moi, infortunée, Que vais-je devenir ?        Il s’en va en lointain pays Sans m’en avoir donné nouvelle ;      Il m’abandonne par traîtrise Et si nombreux sont les soupirs ... [Lire la suite]

    San Martino Del Carso Petit vallon de l’arbre isolé, 27 Août 1916   De toute ces maisons Il n’est resté Que ces vagues pans de mur.   De toutes mes amitiés Il n’est resté si peu que rien.   Mais il ne manque aucune croix Dans mon cœur.   Mon cœur est le pays le plus dévasté   Traduit de l’italien par Sicca Venier in, « Poètes d’Italie, Anthologie » Editions de La Table Ronde, 1999   Saint-Martin du Carso   De toutes ces maisons il n’est resté que ces... [Lire la suite]

  Eté   Il est un jardin clair, herbe sèche et lumière, entouré de murets, qui réchauffe sa terre doucement. Lumière qui évoque la mer. Tu respires cette herbe. Tu touches tes cheveux et tu en fais jaillir le souvenir.   ... [Lire la suite]

Vent à Tyndaris   Tyndaris, tu n’es que tendresse, Je le sais, parmi tes larges côteaux, Toi, suspendu sur la mer Baignant les douces îles du dieu, Tu fonds sur moi aujourd’hui Et te penches dans mon cœur.   J’escalade des pics vertigineux, des abîmes, Et le vent dans les pins me ravit, Et ma bande qui m’accompagne en douceur S’éloigne dans les airs, Vagues de sons et d’amour.   Et tu me prends, Toi dont je me suis mal dépris Et mes peurs d’ombres et de silences, Mes havres de douceurs jadis... [Lire la suite]

  Correspondances   Tandis qu’un mirage au fond De vapeurs vacille et se perd Autre chose aux arbres annonce La trompette du pivert.   La main qui plonge au sous-bois Et vient transpercer la trame Du cœur par les pointes du chaume, C’est celle qui fait aux étangs Mûrir les cauchemars en or A l’heure où Bassarée avec son char sonore Reporte les glapissements fous des béliers Sur les carreaux arides des coteaux   Toi aussi tu reviens, bergère sans brebis Et sur ma pierre tu te places ? Je te... [Lire la suite]

  L’espérance (sur le torrent nocturne)     Pour l’amour des poètes Princesse des rêves secrets Dans les ailes des vives pensées répète répète Ô princesse tes chants : Toi chevelue de chants muets Pâle amour des errants Etouffe les pleurs inéteints Donne trêve aux amours secrètes : Qui les taciturnes portes Veille que la Nuit A ouvertes sur l’infini ? Penchent les heures : avec le rêve évanoui Penche le pâle Sort..................................... ... [Lire la suite]

Giacomo Leopardi sur son lit de mort   A la lune   Ô favorable Lune, je me rappelle, Sur ce col même – voilà, l’année revient -, Je venais te mirer plein d’angoisse ; Et tu pendais alors sur cette sylve, L’éclairant toute, comme aujourd’hui. Mais brumeux, incertain, par les pleurs Qui montaient sous mes cils, à mes yeux, Paraissait ton visage, car un supplice Etait ma vie, ; et depuis rien n’a changé d’elle, Bien-aimée Lune. Et cependant me plaît La souvenance, et de compter les âges De ma douleur. Ô... [Lire la suite]