Traduit de l'arabe (Irak)

  Partie sans me dire qu’elle m’aimait   Elle est morte sans me dire qu’elle m’aimait Je veux m’allonger comme un soldat vaincu menotté par le marécage de la lune, une étoile en laisse à la main et dans la bouche, un mot imprononçable   La journée est un bateau luisant dans l’improbable Et la lumière se précipite dans un « je ne sais quoi »   La mort de ma mère est un mirage d’oiseaux infirmes une terre qui émigre au pays de la sécheresse Elle m’attend là-bas avec un sourire extravagant ... [Lire la suite]

  Vous êtes arrivés avec l’aube      et il y avait là, en ce lieu où l’on tuait      sans raison, où l’on tuait      sans relâche derrière la porte de la prison...      oui, il y avait là celle      qu’avait élue le désir, à présent en proie à l’accablement.   Il y avait là, prêtes à la trahison, mille mains qui dérobaient      de ma mémoire, de mon libre sang, la vieille convoitise que la... [Lire la suite]

  Le village   Hier il s’est mis dans un coin, avec son acte de naissance Haletant, il a tourné et retourné les feuilles : l’âge les années le visage enfantin puis son village Il a senti la terre ferme sous ses pieds et l’eau qui coulait Ce pont-là était toujours aussi petit Brusquement la chanson de l’enfance s’est insinuée en lui Lakdhar au verbe hésitant dira-t-il quelque chose ? Et les pas ? Laissera-t-il ses pieds se diriger où bon leur semble ?   Au loin son village le pont... [Lire la suite]

  Allégeance   D’un pays à l’autre tu tourneras D’une femme à l’autre tu fuiras d’un désert à l’autre Mais le fil tendu du cerf-volant restera le fil attaché au palmier d’où ton premier  avion s’est envolé...     Traduit de l’arabe par Abdellatif Laâbi et Jabbar Yassin Hussin in, « Loin du premier ciel » Actes Sud / Sindbad, 1999 Du même auteur : Le village (23/12/2019)  

  Art poétique   Mais moi, niant ce que je vois, je dirai de mes illuminations celles qui me viennent.   Je me prends à composer une chose dressée dans l’illusion dans le nom, unique dans le sens, plurielle. En la cherchant je cherche le lieu nulle part.   Comme si je poursuivais la beauté d’une chose indiscernable et devant moi.   Traduit de l’arabe par Anne Wade Minkowski  et Bassam Tahhan in, Revue « Poésie 1, N° 41, Mars 2015 » Le cherche-midi éditeur, 2015

  Dans la nuit   La chambre a sa porte close, le silence est profond, les rideaux près de ma fenêtre      tombent jusqu’au sol. Il se peut que la rue prête l’oreille pour m’écouter, pour me guetter derrière la fenêtre.      Et mes habits tels ceux d’un épouvantail planté en plein champ      sont noirs. La porte close leur a donné une âme. Elle a enfoui en eux des lambeaux      de sentiments ; elle va les réveiller de cette... [Lire la suite]

  L’Hôtellerie du destin   La Lune aveugle dans le ventre      du Poisson et toi, éloigné du pays natal, tu ne vis pas, tu ne meurs pas. Le Feu des Mages s’est éteint, allume donc le lampion !   Cherche où a passé le papillon. Peut-être vole-il dans l’ombre verte      de cette ténèbre ensorcelée ? Bois la nuit qui coule de cette lumière, puis brise en morceaux le verre. Cette nuit, sache-le,      ne reviendra pas.   La flèche... [Lire la suite]

  Jeunesse   C’est en vain que tu rêves, ô poétesse mienne, entre un matin et un soir, sans répit, à ce qu’est cette existence.   C’est en vain que tu demandes pourquoi le secret n’est pas dévoilé, pourquoi l’on ne t’accorde pas le don de briser les chaînes.   A l’ombre du saule, tu as passé tes heures dans la perplexité, sous les coups douloureux que t’infligeaient ces énigmes,   questionnant l’ombre, alors que l’obscurité ne sait rien et que les destinées connaissent tout ce qu’elle... [Lire la suite]

  Testament d’un agonisant   O muets, muets cimetières en vos tristes allées, je hurle, je crie ; je crie, me lamente et dans le silence j’entends l’austère neige éparpillée dans l’ombre où se répercutent des pas solitaires. Comme si une bête de fer et de pierre rongeait la vie : point de vie du soir jusqu’au jour ! Où est l’Irak ? Où est le soleil de ses matins, emporté par un bateau sur l’eau du Tigre ou du Buwayb ? Où sont les échos des chants qui palpitent comme ailes de pigeons vers les épis et les... [Lire la suite]

    Tristesse de la violette Les multitudes qui travaillent Ne rêvent pas à la mort du papillon Ni aux tristesses des violettes Ni au voile qui scintille Sous la lumière de la lune verte des nuits d’été Ni aux amours du fou avec son fantôme Les multitudes qui travaillent Qui se dépouillent Qui se déchirent Les multitudes qui fabriquent le bateau du rêveur Les multitudes qui tissent les mouchoirs des amants Les multitudes qui pleurent Qui chantent qui souffrent Tout autour de la terre Dans les usines de... [Lire la suite]