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  Canto XLIX   Pour les sept lacs et de personne ces vers : Pluie ; rivière vide ; un voyage, Feu de nuage gelé, pluie lourde au demi-jour Du toit de la hutte pendait une lanterne. Les roseaux sont lourds ; penchés ; et comme en pleurant parlent les bambous.   Lune d’automne ; collines s’élevant autour des lacs contre le coucher de soleil Le soir est comme un rideau de brume une buée par-dessus les rides ; et à travers ceci les épis longs et piquants de la cannelle, un... [Lire la suite]

        Nous abîmez alors dans la louange de vos gestes, Ainsi, afin de demeurer, Car la face de dieu toujours dans l’ombre persévère.   Les traces de vos pas m’ouvrent un chemin serein, Jamais le corps ne fut un si grand risque.   * Je fus il y a longtemps abordé et fidèle, Aujourd’hui à ma porte, Lorsque sont devant moi les ténèbres du soir, Je ne sais rien sinon l’espace de ma chair Et sur des mains absentes les traces de mes mains ; Et souvent aux degrés la brise de passage ... [Lire la suite]

  Unité du gris   Je m’assieds et regarde par la fenêtre ; Je ne vois ni arbre ni nuage où m’accrocher.   Crépuscule naïf réveillant la lumière.   la lumière de la lampe n’est plus un message. A moi avec moi je m’assieds et parle. Ma moitié et ma chair ne comprend pas ma langue, ne s’envole pas.   A la fenêtre un bruissement ou un bruit froid ; Aux persiennes, lentement, se débat une splendeur de lumière. Le gris de l’automne passe, le printemps aussi émiette les aiguilles de la... [Lire la suite]

Marc Chagall : "Les Amoureux de Vence", 1957   Le cantique des cantiques   TITRE ET PROLOGUE   L’Epouse.      Qu’il me baise des baisers de sa bouche.      Tes amours sont délicieuses plus que le vin ;      l’arome de tes parfums est exquis,      ton nom est une huile qui s’épanche,      c’est pourquoi les jeunes filles t’aiment.      Entraîne-moi sur tes pas, courons ! ... [Lire la suite]

  Salut   Une nuit la mer tremble on marche aux nébuleuses la turbulente écume bave à l’étrave qui tranche l’étrange lait le beau pré lumineux le blanc ruisseau des planctons (Ophélie ! Chanaan !) la houle berceuse aux oiseaux somnolents   à l’aurore il y a l’instable éternité le luxe énorme des nuages et l’aise des escales   Ah Dieu ! que la mer est jolie ! 29décembre 1994   Noir sur blanc Editions Gallimard, 1998 Du même auteur : Sans paroles (12/03/2019) ... [Lire la suite]

  Qu'est devenu le petit peuple des mansardes qu'escaladait l'escalier de service mangeait fort rarement des truites à la mode de Quand mais beaucoup plus souvent des raviolis-boîte Monoprix estampille Forza s'arrosant largement au sous-picrate de soude qu'est devenue Concon qui gueulait-jurait (Peau lisse Secours l'embarqua un      jour qu'avec sa canne elle chargeait les zautos : on ne l'a jamais revue par ici) qu'est devenue l'infirmière sexagénaire corse emphysémateuse qui jusqu'au ... [Lire la suite]

Portrait par Boris Taslitzky   Comme   Il y aurait comme un paysage à n’en plus finir Champs et prairies Herbe sauvage et terre brunie   Il y aurait comme une rive Et coulerait une rivière oisive Avec de longues plantes longuement Peignées par le courant   Dans la rivière il y aurait un ciel Avec des désirs de nuages blancs Et ce serait comme une fuite éperdue Comme un glissement d’eaux fraîches   Il y aurait comme un paysage à n’en plus finir Une montagne aux épaules blanches Intangibles ... [Lire la suite]

  Eodem anno pons ruptus est     La joie ! Elle est, elle est vraiment, est pour de vrai ! Et il l’a ressentie, et point comme une joie sans pitié se ruant si brutalement sur nous qu’elle éteint ce feu, en nous, que rien ne protège ; ni comme une joie pleine de vertige, au double éclairage de l’ironie nous apportant la bouteille et les chaussures qui font danser – oh non, ce qu’il a ressenti n’est une joie simple, silencieuse, sans raison, et pas pour l’instant seul confiée : une joie... [Lire la suite]

  Morceau après morceau on égratigne des murs lisses qu’on sauve de l’oubli   ceux-là de travers ont presque figure humaine   on gagne chaque jour sur les lacunes on augmente les pans auxquels on adhère   l’accord vient l’inattention nous cueille au grain du papier au coude de la paroi. * Le monde, on dirait recule dans la distance et le demi-jour cendré, rumeur d’égout qu’on peut oublier   les rides comme après la pluie la boue redevient lisse s’effacent   le plus... [Lire la suite]

  Ce monde est un désert   Que nous reste-t-il dans le fond De nos âmes quand le désert Bruisse des vilaines plaies du vent Des traces de sang des cris édentés Des hommes qu’on égorge Des rivières taries empoisonnées   Que nous reste-t-il devant nous Aux matins des réveils que les oiseaux Peinent à colorer de leurs plumes A rafraîchir de leurs chants Dans ce désert qu’est le monde Devenu ou l’était-il depuis longtemps.   Et nous hommes de peu de foi De trop peu d’attention aux autres Hommes aux... [Lire la suite]