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      Les séparés   N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre. Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau. J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre, Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau.                               N'écris pas!   N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes. Ne demande qu'à Dieu...qu'à... [Lire la suite]

  Seulement ce chemin où je marche seul   Traduit du japonais par Corinne Atlan et Zéno Bianu In, « Haiku du XXéme siècle. Le poème court japonais aujourd’hui. » Editions Gallaimard (Poésie), 2007 Du même auteur : « Toute la journée… » (08/01/16)

    Souvenance   Il y a des peuples qui se ressemblent tant qu’ils partagent leurs vies haïssant leur propre image et qu’ils cèdent sans hésiter à d’autres pays leur haine leur hypocrisie et leur dégoût qui les changeront en poussière Ils ignorent que vus de l’avenir ils sont le seul sang sève de glaise dans cet air désespéré le seul espace rétréci dans une artère du tombeau   Il y a des peuples qui se ressemblent tant qu’ils ignorent leur propre langue et qu’ils s’ignorent même devant la mort Des... [Lire la suite]

  Peux-tu nommer, ô ma terre natale, Un seul pays ou bien un seul séjour Où ton semeur, sentinelle loyale, Où ton moujik ne gémisse toujours ?   Il gémit en prison, au bagne, Il gémit aux champs, aux bois verts, Dormant sous son char en plein air, Sur les durs chemins des campagnes.   Il gémit dans mille bourgades, Dans les tribunaux et conseils, Sans même jouir du soleil Dans son isba pauvre et maussade.   Entends-tu ses gémissements Sur la Volga, grand fleuve russe ? Ce sont les... [Lire la suite]

  N’oublie pas la chanson du soleil, Vassili, Elle est dans les chemins craquelés de l’été, dans la paille des meules, dans le bois sec de ton armoire, … si tu sais bien l’entendre. Elle est aussi dans le cœur du criquet. Vassili, Vassili, parce que tu as froid, ce soir, Ne nie pas le soleil.   Les poèmes de Sabine Sicaud Editions Stock, 1964 Du même auteur : Vous parlez ? (05/01/2016) Chemins du Nord (05/01/2017)

  IMAGES A CRUSOE   LES CLOCHES        Viel homme aux mains nues,      remis entre les hommes, Crusoé !      tu pleurais, j’imagine, quand des tours de l’Abbaye, comme un flux, s’épanchait le sanglot des cloches sur la Ville…      Ô Dépouillé !      Tu pleurais de songer aux brisants sous la lune ; aux sifflements de rives plus lointaines ; aux musiques étranges qui naissent et... [Lire la suite]

  Tant que mes yeux pourront larmes épandre, A l’heur passé avec toi regretter : Et qu’aux sanglots et soupirs résister Pourra ma voix, et un peu faire entendre :   Tant que ma main pourra les cordes tendre Du mignard Luth, pour tes grâces chanter : Tant que l’esprit se voudra contenter De ne vouloir rien fors que toi comprendre :   Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante,   Et mon esprit en ce mortel... [Lire la suite]

  D’autres ont la liberté… A Aimé Flamet   I        D’autres ont la liberté de marcher de-ci, de-là, et la terre est élastique sous les pas de l’homme libre.      Ils vont et viennent selon leur fantaisie ou leurs affaires et le monde quelquefois paraît trop grand pour eux.      Mais il arrive aussi que devant leurs yeux les horizons reculent et que ces hommes regardent par-dessus les collines      Ou que devant eux, le soir,... [Lire la suite]

    Une histoire de l’écriture III   là où le fleuve ruisselle sur les dalles rocheuses, le blanc des bulles pousse dans l’ocre des embruns – le vert repu où l’eau a inondé le rectangle des champs fait croître le riz dans la fumée que soufflent les feux de brousse – et puis, l’après-midi, viennent les orages et se brûlent aux eucalyptus – la canicule déchiffre son territoire et cuit les herbages argileux en motte de latérite – les flammes teintent de rouge le fer aux racines de l’herbe et lessivent la rive... [Lire la suite]

  … Comme les oiseaux de mer, les hommes viennent de l’océan –      l’océan de l’âme. Comment, né de cette mer, l’oiseau ferait-il ici-bas sa demeure ? Nous, nous sommes des perles au sein de cette mer, c’est là que      demeurons tous : sinon, pourquoi la vague succède-t-elle à la vague qui vient de la      mer de l’âme ? La vague de « Ne suis-Je pas » est venue, elle a brisé le vaisseau      du corps ; et... [Lire la suite]