Archives

  Le Pacte qui me reste   Comment rendre à ma vie la lumière du matin, les larmes nocturnes, la frayeur de la mer, les silences du merle, le temps d’un soirée interminable ?   Et comment rendre leurs différences à la douleur et au bonheur, et les aimer tous deux d’égale façon car ne sont-ils pas le piment de la vie ?   Quand l’âge devient un naufrage, que le jour est un pétale, et qu’il reste peu de roses, il est impossible que le monde soit exhumé.   Trouve-toi deux yeux,... [Lire la suite]

      Rappel        Il aime à descendre dans la ville à l’heure où le ciel se ferme à l’horizon comme une vaste phalène. Il s’enfonce au cœur de la rue comme un ouvrier dans sa tranchée. La cloche a plongé devant les fenêtres et les vitrines qui s’allument. Il semble que tous les regards du soir s’emplissent de larmes. Comme dans une opale, la lampe et le jour luttent avec douceur.      Des conseils s’écrivent tout seuls et s’étirent en lettres de... [Lire la suite]

  A un aubépin   Bel aubépin, fleurissant,           Verdissant Le long de ce beau rivage,   Tu es vêtu jusqu'au bas           Des longs bras D'une lambruche sauvage.   Deux camps de rouges fourmis           Se sont mis En garnison sous ta souche. Dans les pertuis de ton tronc           Tout du long Les avettes ont leur... [Lire la suite]

            Certes, délicieuse est la brume, au soleil levant sur les plaines      Et délicieux le soleil ;      Délicieuse à nos pieds nus la terre humide      Et le sable mouillé par la mer ;      Délicieuse à nous baigner fut l’eau des sources ;      A baiser les inconnues lèvres que mes lèvres touchèrent dans l’ombre...      Mais des fruits –... [Lire la suite]

   Inconnus mais pas étrangers   Depuis longtemps nos langues nous séparent malgré les montagnes les plaines les rivières   que nous avons grimpées traversées longées   depuis longtemps nos dieux nous séparent malgré le désert le ciel la mer   que nous avons priés   le pommier est-il l’étranger du pin l’oranger, celui du chêne   le reflet du peuplier dans la rivière de Castille est-il plus clair que celui du bouleau   dans un lac de Finlande   la neige qui... [Lire la suite]

  Técoun-Oumane   Técoun-Oumane, guerrier aux vertes tours, aux grandes, vertes, vertes tours, aux vertes, vertes, vertes tours, et aux Indiens, Indiens en file indienne qui grouillent comme cent mille fourmis : dix mille avec des flèches au pied d’un nuage, mille avec des frondes au pied d’un peuplier, sept mille avec des sarbacanes, et mille haches qui brillent sur chaque cime aile de papillon tombé dans une fourmilière de guerriers.   Técoun-Oumane, guerrier aux plumes vertes aux longues plumes... [Lire la suite]

  L’arbre en nous a parlé   Entre ardeur et pénombre Le fût Par où monte la saveur de la sève           de l’originel désir Jusqu’à la futaie Jusqu’aux frondaisons           foisonnante profondeur Portant fleurs et fruits           du suprême flamboiement   Entre élan           vers le libre Et retour ... [Lire la suite]

  Le grand combat A R.M. Hermant   Il l’emparouille et l’endosque contre terre ; Il le rague et le roupète jusqu’à son drâle ; Il le pratèle et le libucque et lui barufle les ouillais ; Il le tocarde et le marmine, Le manage rape à ri et ripe à ra. Enfin il l’écorcobalisse.   L’autre hésite, s’espudrine, se défaisse, se torse et se ruine. C’en sera bientôt fini de lui ; Il se reprise et s’emmargine... mais en vain Le cerceau tombe qui a tant roulé. Abrah ! Abrah ! Abrah ! Le pied a failli ! Le bras a... [Lire la suite]

  Ophélie   I Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles La blanche Ophélia flotte comme un grand lys, Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles... - On entend dans les bois lointains des hallalis.   Voici plus de mille ans que la triste Ophélie Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir ; Voici plus de mille ans que sa douce folie Murmure sa romance à la brise du soir.   Le vent baise ses seins et déploie en corolle Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ; Les... [Lire la suite]

  Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud        Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud ! Tes dix-huit ans réfractaires à l’amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu’au ronronnement d’abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d’abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l’enfer des... [Lire la suite]