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  Au sud de la Péninsule malaise   Douceur, la côte sinueuse le jour et la soie dorée du jour tremble comme un drapeau de pétrolier   les îlots étincellent je caresse la mer comme on caresse une femme ardente ou un vase antique bleu les sables mouvants et les ombres des nuages ne cessent de laver des filets de vapeurs bleues   les indigènes assis dans l’ombre épaisse de l’après-midi boivent du thé, crachent des noyaux de l’été les socques en bois sont oisives   Qu’y a-t-il dans la... [Lire la suite]

  La charrette   Roues embourbées dans une nuit en friche parfumée de cris d’oiseaux   Une charrette rouille sous des averses de silence écrasée sous une meule de ronces les brancards épuisés vers le ciel   Le cheval s’est couché parmi les racines sous les mottes de mouches   Revue « Vagabondages, N°36, Février 1982 » Association Paris-Poète, 1982 Du même auteur : Hauteur du lieu (extraits) (15/09/2014)   suites des ténèbres (13/09/2016) Exil (13/09/2017)

Aimer          Mourir Aimer          Mourir   Longtemps          longtemps           je fus latent dans l’émeraude                     d’aimer          mourir ... [Lire la suite]

  Voix multiples   Le cœur en tollé L’âme craquante   Affronte le jour * Jour chargé de ronces où vient mourir le chant   Jour qui regorge de vies où foisonne la Vie * A tire d’aile au pas de l’autre à pleines mains   Saisis le jour   par éclaircies * Suis son battement de métronome   Escorte mais délivre le temps * Homme de poids et de mesures Homme sans poids et sans mesure   Habite et déshabite ta peau Deviens tous tes visages Et puis * ... [Lire la suite]

  L'Ogre   Ecrasé de tristesse, sa cellule – sa maison ;   une femme chaude et deux enfants la tambouille qui mijote   alentour le village noir et les murs des montagnes   le soleil sombre se noie au fond d’un bain de sang ;   alors tel un éclair la pensée le traverse   égorger sa femme étrangler ses enfants.   Traduit du grec par Michel Volkovitch In « Les poètes de la Méditerranée. Anthologie" Editions Gallimard / Cultures France (Poésie), 2010 Du même... [Lire la suite]

Phénix   Passages ! Et de nouveau la mort et de nouveau la vie. Que je ne sache plus ce qui en moi veut vivre Ou veut mourir. Surtout ne pas entendre et ne pas regarder, Ne pas savoir ! Et que la flamme éclate et lacère le sang Le beau désir, de soi-même inconscient, Qui brûle et meurt de vivre et redescend La pente de l’oubli, le grand trou bourgeonnant D’où le feu naisse, et monte et recommence.   Derrière la nuit Editions GLM, 1936

Photographie de Jean-Claude Martin   Le soleil griffait les tuiles...     Le soleil Griffait les tuiles   Nous dormions Entre deux cils de lumière   Et tes mots Avaient la douceur des mains   Ton rêve est le mien N’étaient qu’un seul fruit Sur nos lèvres   L’après-midi S’ouvrait jusqu’à la mer   Trop tard déjà Pour arrêter le temps   Quand j’ouvris les yeux Je la vis   Une voile passa Pour te dérober Mon regard.   In, « Il fait un temps de... [Lire la suite]

  Rouge-gorge   Ce n’est pas tellement le paysage Qui revient Mais l’air d’avant aux pensées légères Aux mots très doux Qu’on disait Pour dire quelque chose peut-être Qu’auraient entendu les oiseaux Trois fois rien Des images Mais frustres alors sans art Comme celle des petits livres d’autrefois Et c’est un gué qu’on passe sans savoir dans l’éblouissement ordinaire Du jour Un vieil homme au jardin Un peu flottant déjà Dans ce bleu Trop large ratatiné de crasse Aussi luisant que le manche de la bêche ... [Lire la suite]

  Mésange A Tangi   Rappelle-toi à la bleuté de la mésange qui vole ici,             dans le sentier,   Son aile a bleui dans la cuve             de presque-clarté   D’un autrefois délivré,           pénitente de l’ange,   Elle vient vers toi,             bleue, bleue, au régal de... [Lire la suite]

  Nom caché      Le véritable Nom n’est pas celui qui dore les portiques, illustre les actes ; ni que le peuple mâche de dépit ;    Le véritable Nom n’est point lu dans le Palais même, ni aux jardins ni aux grottes, mais demeure caché par les eaux sous la voûte de l’aqueduc où je m’abreuve.    Seulement dans la très grande sécheresse, quand l’hiver crépite sans flux, quand les sources, basses à l’extrême, s’encoquillent dans leurs glaces.    Quand le vide est au... [Lire la suite]