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  Maintenant que le temps est brume   Maintenant que le temps est brume et incessant l’assaut d’ombres et d’humeurs, j’écoute dans tes pas les hurlements du vent et la saison heureuse qui nous a perdus   Traduit de l’italien par Bernard Vanel In, Roberto Veracini : " Epiphanies de l'ange" L'Archange minotaure éditeur, 2006  Du même auteur : Comme un vertige /Come un vertigine (18/09/20/14) La cité-navire / La citta-nave (17/09/2016) A naviguer / A navigare (02/09/2018)     Ora... [Lire la suite]

  Rêve surcroît du dormeur empaquetée de visions flotte la lettre   Spirale ellipse cercle nourrissons du temps membres morts secoués dans les tortures les explosions les guerres croissant à nouveau – Je t’aime comme tous les nuages qui passent comme tous les vents du monde –   Figures de ténèbres balbutiantes hérissées de frissons persona déchiffrant la poussière noms obscurs et scellés tirés du fond du puits Oural Tibet pays atteint du mal du soir pèlerins cheminant sur autant de linceuls ... [Lire la suite]

  Fin du monde   Je suis le cri et la blessure, je suis la femme à ton flanc qu’on outrage et      qu’on viole. L’Apocalypse t’enchaîne à son char, l’horreur te lie les mains, amour,      amour, qui t’a crevé les yeux ?   Mon coeur de paix violente, je te l’avais donné, plus nu que mon corps.   J’ai des caresses ruisselantes, la mort et les larmes sont mes parures.   Mon âme, sous un feu si noir, sèche comme le sel, et ta soif s’y pose, ... [Lire la suite]

  Paysage dans l’œil d’un aigle   1 Rien que le roc, la neige, noir sur blanc. Les rigueurs de l’hiver, les eaux ne coulent plus, Les pins ont mis leurs cloches de verre.   2 Rien ne saurait remplacer l’élévation du roc, celle des sommets, sauf la neige qui les recouvre. 3 Des vols d’hirondelles dorment sous les eaux gelées, dans leur tanière, les ours bruns sommeillent, marmottes et hérissons s’assoupissent aussi, en eux s’amasse une neige de graisse. 4 Il n’y a pas de mots, pas de vendeurs de... [Lire la suite]

  Exil   Les murs craignent la fringale des ronces     les fenêtres se méfient des caresses de la rouille     le lierre roucoule d’oiseaux     impatient d’étendre sa puissance de convertir l’espace     les toits resserrent leurs tuiles     les chemins se résignent sous les averses de fougères.   Revue « Vagabondages, N°36, Février 1982 » Association Paris-Poète, 1982 Du même auteur : Hauteur du lieu (extraits)... [Lire la suite]

  Mais si…   Et si dans les raisins        l’automne ne venait                plus         ni la lumière        dans la dernière goutte                du soleil        ni dans les yeux ... [Lire la suite]

  Par-delà les mots…   Par-delà les mots Elle sécrète la parole   En deçà du verbe Elle questionne l’univers   Au-delà des murailles Elle nomme la liberté   En deçà de chaque flot Elle révèle l’océan   Désertant les conquêtes Elle promet l’équipée   Elle remue le souffle Sacre l’humble outil   Elle assemble les fragments Du visage dispersé   Et désigne le mystère Qui demeure entier.   Par delà les mots… Editions Flammarion, 1995 Du même auteur : Le... [Lire la suite]

  Cartographie de la lumière   La lumière est aux aguets partout Cachée dans les veines du vent. Au fond des yeux de l’aube l’ancienne prisonnière Dans les sentiers rudes et obscurs de la mer Ou le crépuscule des cyprès qui seuls additionnent les morts Et mieux que personne résistent au déchirement de l’éclat Dans les cloîtres des confins. Tandis que le volcan qui soudain tressaille Terrifie la bête assoiffée qui cherche dans les genêts de la rosée Puis l’éclat descendu de très haut.   Traduit du grec... [Lire la suite]

  L’île   Il y avait un petit îlot en pelouse D’anémones et de violettes      Comme en mosaïque couvert : Et son toit était de fleurs et de feuilles Que l’haleine de l’été entrelace, Où ni soleil, ni averse, ni brise Ne percent les pins ni les plus hauts arbres,      Chaque gemme gravée. Entourée de mainte vague azurée      L’abîme bleu d’un lac.   Traduit de l’anglais par André Fontainas In, Stephen Spender :« Shelley » ... [Lire la suite]

      Tô-Bod Au dompteur éternel des cimes de l'esprit : Frédéric Nietzche I   Des ailes... Non. Le vol plumeux n’a que faire aux sommets des cimes                       Où jeux d’ouragans ne portent pas.   Ce n’est plus d’un frisson léger que se dompte ici cette rime.                       Mais... [Lire la suite]