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  Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud        Tu as bien fait de partir, Arthur Rimbaud ! Tes dix-huit ans réfractaires à l’amitié, à la malveillance, à la sottise des poètes de Paris ainsi qu’au ronronnement d’abeille stérile de ta famille ardennaise un peu folle, tu as bien fait de les éparpiller aux vents du large, de les jeter sous le couteau de leur précoce guillotine. Tu as eu raison d’abandonner le boulevard des paresseux, les estaminets des pisse-lyres, pour l’enfer des... [Lire la suite]

Dans l'atelier de Picasso, en 1910   Départ   Et leurs visages étaient pâles Et leurs sanglots s’étaient brisés   Après la neige aux purs pétales Comme ses mains sur les baisers Tombaient les feuilles automnales   In, Revue « Nord-Sud, N°8, Octobre 1917 » Chez Pierre Reverdy, 1917 Du même auteur : Les colchiques (14/05/2014) Le pont Mirabeau (14/05/2015) A la Santé (14/05/2016)  Si je mourais là-bas (14//05/2017) Vitam impendere amori (01 /05/2018) Corps de chasse... [Lire la suite]

  Madrigal   Ma fille - ma, car vous êtes à tous, Donc aucun d'eux ne fut valable maître, Dormez enfin, et fermons la fenêtre : La vie est close, et nous sommes chez nous.   C'est un peu haut, le monde s'y termine Et l'absolu ne se peut plus nier ; Il est si grand de venir le dernier Puisque ce jour a lassé Messaline.   Vous voici seule et d'oreilles et d'yeux. Tomber souvent désapprend de descendre. Le bruit terrestre est loin, comme la cendre Gît inconnue à l'encens bleu des cieux.   ... [Lire la suite]

  Sonnet   Le grand Hector gît, percé de flèches, son âme flotte sur les eaux noires, les buissons gémissent, les nuages se meurent et là-bas, dans le silence, Andromaque pleure.   Ajax traverse le crépuscule triste, les genoux ployés dans le ruisseau transparent, et la  vie s’envole de ses yeux ouverts à la poursuite d’Hector, le flot bat sa poitrine, l’obscurité trouble son regard sans fond à travers les vagues et les buissons, l’eau étreint ses hanches, sa lourde épée tourbillonne dans le... [Lire la suite]

    Les arbres aussi versent des larmes II   Inventer des espaces interminables des fleuves turbulents des espaces qui violent les nombres et les dates afin d’ensemencer la fixité du territoire       avec le temps les racines s’implantent dans la terre ferme de l’éloignement le vent efface les pas sur le sable de la réminiscence       maintenant les heures mûrissent sur l’arbre du retour pendant que l’assoupissement convoite les paupières accablées par la... [Lire la suite]

  « Depuis l’origine toute l’eau s’est évaporée. La fêlure est dans l’os. Dehors sur la sphère aplatie et sèche de la terre c’est un craquèlement d’argile désertique – ruche d’abeilles mortes, engluées dans leur miel ; la cire s’est muée en alluvions opaques, croûte d’excréments perforée d’alvéoles scellés. Monde de sourds-muets. Chacun, sans la parole, est un juge effrayant pour l’autre qui l’annule. Un meurtrier se tapit derrière chaque fenêtre. Ni pain, ni syllabes complices à rompre en compagnie face... [Lire la suite]

  Verlaine   I Le faible Verlaine        L’enfant trop grand, l’enfant mal décidé à l’homme, plein de secrets et plein de menaces,      Le vagabond à longues enjambées qui commence, Rimbaud, et qui s’en va de place en place,      Avant qu’il n’ait trouvé là-bas son enfer aussi définitif que cette terre le lui permet,      Le soleil en face de lui pour toujours et le silence le plus complet,      Le voici... [Lire la suite]

  J’aimerais, ce soir, ne pas haïr ne pas charger mon front de nuages sombres. Je voudrais que mon regard fût plus clair et pouvoir le poser, calme, sur le lointain...   Il doit être si beau de pouvoir dire : « Je crois à ce qui existe et même à ce qui peut-être n’existe pas aux choses qui peuvent me sauver, même si j’ignore leur nom : je connais le fruit doré de la joie. »   Ce soir, j’aimerais ne pas haïr, me sentir léger, chantant, être le vent qui berce les épis. Je regarde au... [Lire la suite]

  Ils sont revenus, les morts, tous les morts de la vie, Ils sont revenus, je les ai vus, en grande colonne. A travers le printemps, traînant leur bagage, Et devant eux marchait le bourreau, Grand, large et gros, avec tant de chair autour de ses os, Comme un sac de farine, comme un sac plein d'abats, Avec son odeur de bourreau qui sent le suint et l'eau de Cologne, Et qui semble son propre bagage, Et qui pourtant portait son bagage. Ils allaient à travers les jardins, et chantait un oiseau, A travers les chemins, et... [Lire la suite]

  Poète, le soir approche ; tes cheveux grisonnent.      Entends-tu pendant tes rêveries solitaires le message de l’au-delà ?      C’est le soir, dit le poète, j’écoute : quelqu’un peut appeler du village, malgré l’heure tardive.      Je veille : Deux amoureux se cherchent. Leur cœur les guidera-t-il sûrement ? — Les cœurs errants de deux jeunes amants se rencontreront-ils ; leurs yeux ardents mendient une harmonie d’amour qui... [Lire la suite]