Archives

    Heureux, heureux celui qui, dans la solitude, Se livre avec paresse aux travaux de l’étude ; Qui, secouant sa chaîne, à lui-même rendu, Suit cet étroit sentier tracé par la vertu ! Au milieu de ces champs où, dans un humble asile, Pour trouver le bonheur, moi-même je m’exile, Que j’aime à recevoir un véritable ami, Qui partage mes goûts, que mon cœur a choisi ! Là, tous deux ignorés, dans une paix profonde, Nous défions l’ennui, ce du grand monde ; Là des poètes morts les ouvrages... [Lire la suite]

Art poétique     Se pencher sur le fleuve, qui est de temps et d’eau, Et penser que le temps à son tour est un fleuve, Puisque  nous nous perdons comme se perd le fleuve Et que passe un visage autant que passe l’eau.   Eprouver que la veille est un autre sommeil, Qui rêve qu’il ne rêve pas et que la mort Que redoute le corps est cette même mort De l’une et l’autre nuit, que l’on nomme sommeil.   Percevoir dans le jour ou dans l’an un symbole Des jours, des mois de l’homme ou bien des années, ... [Lire la suite]

« Voici que j’ai touché... » (23/10/2019) En Arles   Dans Arles, où sont les Aliscams, Quand l’ombre est rouge, sous les roses,                Et clair le temps   Prend garde à la douceur des choses, Lorsque tu sens battre sans cause             Ton cœur trop lourd  Et que se taisent les colombes :   Parle tout bas, si c’est d’amour,               Au bord... [Lire la suite]

Victoire   Donne-moi tes baisers amers comme des larmes, Le soir, quand les oiseaux s’attardent dans leurs vols. Nos longs accouplements sans amour ont les charmes Des rapines, l’attrait farouche des viols.   Tes yeux ont reflété la splendeur de l’orage… Exhale ton mépris jusqu’en ta pâmoison, O très chère ! – Ouvre-moi tes lèvres avec rage : J’en boirai lentement le fiel et le poison.   J’ai l’émoi du pilleur devant un butin rare, Pendant la nuit de fièvre ou ton regard pâlit… L’âme des... [Lire la suite]

    Ne rien dire de mon corps que les sommeils colportent d’une nuit à l’autre comme un cavalier nu ne rien dire des veines décousues par les doigts des hommes ni de cette poitrine sur laquelle marchent les oiseaux ne pas parler non plus des fées féroces que le travail a penchées sur leur rouet surtout ne pas citer les mots qui ouvriraient mon ventre comme une voile   in, Jean Orizet « La poésie française contemporaine », Le Cherche-midi éditeur, 2004   De la même autrice : ... [Lire la suite]

La guitare Commence le pleur De la guitare. De la prime aube Les coupes se brisent. Commence le pleur De la guitare. Il est inutile de la faire taire. Il est impossible De la faire taire. C’est un pleur monotone, Comme le pleur de l’eau, Comme le pleur du vent Sur la neige tombée. Il est impossible De la faire taire. Elle pleure sur des choses Lointaines. Sable du Sud brûlant Qui veut de blancs camélias. Elle pleure la flèche sans but, Le soir sans lendemain, Et le premier oiseau mort Sur... [Lire la suite]

Le temps, un soir   C’est le temps qui n’existe plus que sur nos montres La lumière est étrange, éclairant la pénombre D’une autre obscurité Vraiment le temps n’a plus l’apparence du temps Et la nuit n’a plus l’air d’être vraiment la nuit Peut-être que parfois le temps n’existe pas En tout cas ce soir-là, on ne l’avait pas remarqué Pas vu, pas pris   C’est une heure étrangère où l’on se tient absent A soi-même et au monde, pas vraiment en dehors Simplement autre part On repère souvent le regard d’une absente ... [Lire la suite]

    Dernières volontés      Mes compagnons, enterrez-moi à l’Ile Noire,    face à la mer que je connais, face aux âpres surfaces    de pierre et de vague que mes yeux perdus    ne reverront jamais.                                     Chaque journée de l’océan    m’apportait le brouillard... [Lire la suite]

Et c’est bientôt le soir   Chacun se tient seul sur le cœur de la terre Transpercé d’un rayon de soleil Et c’est bientôt le soir   Traduit de l’italien par Gérard Genot, in « Anthologie bilingue de la poésie italienne » Editions Gallimard (Bibliothèque de la Pléiade), 1994   Et c'est d'un coup le soir   Chacun est seul sur le coeur de la terre Traversé d'un rayon de soleil et c'est, d'un coup, le soir   Tradiut de l'italien par Jean Orizet in, Revue "Poésie 1, N° 33, Mars 2003" ... [Lire la suite]

    On ne peut pas s'empêcher de mourir           N'être rien rend fou tant que l'on résiste.       N'être rien est une jouissance quand on s'y abandonne, les yeux fermés, pour laisser le silence nous dévaster.        N'être rien me parle plus que tout, c'est absurde, rien ne devrait rien dire, mais si, au contraire, seul ce qui n'est pas moi me parle, j'apprends la langue qui me ravage.   *      Là où... [Lire la suite]