25 janvier 2016

Antonin Artaud (1896 – 1948) : Invocation à la Momie

     Invocation à la Momie    Ces narines d’os et de peau par où commencent les ténèbres de l’absolu, et la peinture de ces lèvres que tu fermes comme un rideau    Et cet or que te glisse en rêve la vie qui te dépouille d’os, et les fleurs de ce regard faux par où tu rejoins la lumière    Momie, et ces mains de fuseaux pour te retourner les entrailles, ces mains où l’ombre épouvantable prend la figure d’un oiseau    Tout cela dont s’orne la mort comme d’un... [Lire la suite]
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23 janvier 2016

André Breton (1896 -1966) : Plutôt la vie.

                                      Plutôt la vie   Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs      sont plus pures Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures      de flammes froides Que ces pierres blettes Plutôt ce coeur à cran d'arrêt Que cette mare aux murmures Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l'air et... [Lire la suite]
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22 janvier 2016

Tristan Tzara (1896 – 1963) : Sur le chemin des étoiles de mer

  Sur le chemin des étoiles de mer A Federico Garcia Lorca   quel vent souffle sur la solitude du monde pour que je me rappelle les êtres chers frêles désolations aspirées par la mort au-delà des lourdes chasses du temps l'orage se délectait à sa fin plus proche que le sable n'arrondissait déjà sa hanche dure mais sur les montagnes des poches de feu vidaient a coups sûrs leur lumière de proie blême et courte tel un ami qui s'éteint dont personne ne peut plus dire le contour en paroles et nul... [Lire la suite]
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21 janvier 2016

Joyce Mansour( 1928 – 1986) : Chant arabe

  Chant arabe   L’œil bascule dans la nuit au moment du trépas O la blanche fulgurance folie des ailes qu’on ne connaît pas Ouatées de silence elles  frôlent le bras sur l’oreiller Et ouvrent l’œil rond à la nuit de l’impalpable Le froid tisseur de tubéreuse trépigne sur ma pupille           Je vois glisser la tenture mobile de l’horizon qui rutile ... [Lire la suite]
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20 janvier 2016

Heather Dohollau (1925 – 2013) : « De mon lit… »

  De mon lit Tant qu’il fait encore jour Je vois les martinets Des battements d’ailes suivis de longues glissades Nous – enfants sur nos vélos – fîmes de même Qui eurent la terre pour ciel   La terre âgée. Editions Folle avoine, 1996   Du même auteur : « Matière de lumière les murs… » (20/01/2014)   « Si pour vivre il suffit de toucher la terre… » (20/01/2015) L’après-midi à Bréhat (20/12/2017) « Descendre à la mer… » (05/02/2018) « Une lumière... [Lire la suite]
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19 janvier 2016

Vénus Khoury – Ghata (1937 - ) : « Parce que leurs noms étaient trop larges… »

  Parce que leurs noms étaient trop larges pour leurs corps d’étrangers ils se taillèrent des noms de voyage dans le tissu rêche des chemins   Des noms pliables sous la peau pour les villes qui fument leurs hauts fourneaux pour oublier les prairies asphaltées.   Sur les cils de la lune il y a de la poussière disent-ils et ils frappent aux portes des femmes pour retrouver une patrie.   Au Sud du silence, Editions Saint-Germain-des-Prés, 1975   De la même auteure : Lorsqu’un arbre... [Lire la suite]
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18 janvier 2016

René-Guy Cadou (1920 – 1951) : « J'ai toujours habité … »

  J'ai toujours habité   J'ai toujours habité de grandes maisons tristes Appuyées à la nuit comme un haut vaisselier Des gens s'y reposaient au hasard des voyages Et moi je m'arrêtais tremblant dans l'escalier Hésitant à chercher dans leurs maigres bagages Peut-être le secret de mon identité Je préférais laisser planer sur moi comme une eau froide Le doute d'être un homme. Je m'aimais Dans la splendeur imaginée d'un végétal D'essence blonde avec des boucles de soleil Ma vie ne commençait qu'au-delà de... [Lire la suite]
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17 janvier 2016

Jean de La Fontaine (1621 – 1695) : Les deux pigeons

    Les deux pigeons         Deux pigeons s’aimaient d’amour tendre.       L’un d’eux s’ennuyant au logis       Fut assez fou pour entreprendre       Un voyage en lointain pays.       L’autre lui dit : «  Qu’allez-vous faire ?      Voulez-vous quitter votre frère ?      L’absence est le plus grand des maux : Non pas pour vous,... [Lire la suite]
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16 janvier 2016

Philippe Soupault (1897 – 1990) : Westwego

« Rien que cette lumière ... » (16/01/2019)   Westwego 1917 – 1922 A M.L.   Toutes les villes du monde oasis de nos ennuis morts de faim offrent des boissons fraîches aux mémoires des solitaires et des maniaques et des sédentaires Villes des continents vous êtes des drapeaux des étoiles tombées sur la terre sans très bien savoir pourquoi et les maîtresses des poètes de maintenant   Je me promenais à Londres un été les pieds brûlants et le coeur dans les yeux près des murs noires... [Lire la suite]
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15 janvier 2016

Léopold Congo Mbemba (1959 – 2013) : La Silhouette de l’Eclair

      La silhouette de l’éclair   I                                                                          ... [Lire la suite]
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