12 février 2017

Rita Mestokosho (1966 - ) : Un peuple sans terre

  Un peuple sans terre   Quand la lune sera pleine Et que le soleil sera rouge On verra alors sur la plaine Un homme faisant brûler de la sauge.   Sa peine sera immense comme la mer Car il aura vu la terre disparaître sous ses pieds. Les hommes machines l'auront dévorée les premiers Pour en faire une nouvelle cité.   Là où l'entraide et le respect n'existent pas Tu piétineras mon enfant, mais tu le fais déjà Ta soif d'ambition et de grandeur nous tuera Malgré tout cela, mon esprit survivra. ... [Lire la suite]
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11 février 2017

César Moro (1903 – 1955) : Pierre mère

    Pierre mère   Toi comme moi avons l’œil terne, pierre Comme moi tu rêves d’un cataclysme Parmi l’humidité la sécheresse ou le temps indifférent Une même soif nous accable Pareil destin : la terre l’ennui De trop t’avoir fixée ô pierre Me voilà dans l’exil Parlant un langage de pierre Aux oreilles du vent   Dans le temps infini Les larmes ont séché Mais quelle plaie Renferme notre monde   Seule la nuit nous aime Dans sa fraîcheur tu te reposes C’est le moment où je peux te... [Lire la suite]
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10 février 2017

Octavio Paz (1914 – 1998) : Hymne parmi les ruines / Himno entre ruinas

  Hymne parmi les ruines   Couronné de lui-même le jour étend ses plumes. Cri jaune si haut levé, jet brûlant au centre du ciel, impartial et salutaire ! Les apparences sont belles dans leur vérité instantanée. La mer escalade la côte, prend appui entre les roches,  éblouissante araignée; la blessure violacée du mont resplendit, une poignée de chèvres est un troupeau de pierres; le soleil pond son œuf d’or et se répand sur la mer. Tout est dieu. Statue brisée, colonnes mangées de lumière, ruines... [Lire la suite]
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09 février 2017

Pernette Du Guillet (1520 – 1545) : « La nuit était pour moi si très-obscure… »

  La nuit était pour moi si très-obscure Que Terre et Ciel elle m'obscurcissait, Tant qu'à Midi de discerner figure N'avais pouvoir - qui fort me marrissait (*) :     (*) m’affligeait Mais quand je vis que l'aube apparaissait En couleurs mille et diverse, et sereine Je me trouvai de liesse si pleine - Voyant déjà la clarté à la ronde - Que commençai louer à voix hautaine (*)      (*) à haute voix Celui qui fit pour moi ce Jour au Monde.     Rymes de gentile,... [Lire la suite]
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08 février 2017

Pierre Morhange (1901 – 1972) : Paris

      Paris   Avez-vous vu un fils tranquille ramasser au marché Une petite enfant étrangère, une Sarrasine Qui vendait des citrons sans patente Sans avoir payé sa location de l’asphalte Où elle s’accroupissait, petite sombre.   Echalote ! Il la conduit. Il a été bon. Il l’a avertie deux fois. Elle le suit devant les squares et les boutiques Elle le suit tout au long de la patente Auprès de tous les yeux patentés, des groins, des museaux patentés On ne regarde même pas la petite... [Lire la suite]
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07 février 2017

René Depestre (1926 - ) : Dito

  Dito   Mon avenir sur ton visage est dessiné comme des nervures sur une feuille ta bouche quand tu ris est ciselée dans l’épaisseur d’une flamme la douceur luit dans tes yeux comme une goutte d’eau dans la fourrure d’une vivante zibeline la houle ensemence ton corps et telle une cloche ta frénésie à toute volée résonne à travers mon sang Comme les fleuves abandonnent leurs lits pour le fond de sable de ta beauté comme des caravanes d’hirondelles regagnent tous les ans la clémence de ton méridien en toute... [Lire la suite]
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06 février 2017

Friedrich Hölderlin (1770 – 1843) : Le Pays / Die Heimat

  Le pays   Joyeux le marinier vers le fleuve paisible rentre      Des îles loin d’ici, quand sa moisson est faite ;           Moi aussi, j’aimerais revenir au pays, si j’avais                Autant que de douleur moissonné de richesses. Ô, vous, rives si chères qui jadis m’éduquèrent,      Apaisez-vous les maux de l’amour, promettez-vous, ... [Lire la suite]
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04 février 2017

Bernard Binlin Dadié (1916 - 2019) : Les lignes de nos mains

    Les lignes de nos mains   Les lignes de nos mains ni Jaunes ni Noires ni Blanches Ne sont point des frontières des fossés entre nos villages des filins pour lier les faisceaux de rancoeurs.     Les lignes de nos mains sont des lignes de vie, de Destin de Coeur d’Amour, de douces chaînes qui nous lient les uns aux autres les vivants aux morts.     Les lignes de nos mains ni blanches ni noires ni jaunes, Les lignes de nos mains Unissent les bouquets de nos rêves. ... [Lire la suite]
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04 février 2017

Kobayashi Issa / 小林 一茶 (1763 – 1827) : « Première cigale… »

Première cigale dit-il, et il pissa   Traduit du japonais par Maurice Coyaud In, « Fourmis sans ombre » Editions Phébus, 1978 Du même auteur : « Quiétude… » (04/02/2016) « Ah ! pouvoir être … » (04/02/2018) « Un monde de douleurs... » (04/02/2019) « Couvert de papillons... » (04/02/2020)
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03 février 2017

José Gutiérrez (1955 - ) : La mort que je n’ai pas eue

  La mort que je n’ai pas eue   Longue est la journée de celui qui attend en vain le mot qui le lavera de l’angoisse de s’être trompé. Il sait que le temps ne concède pas cette chimère à celui qui a tissé ses heures avec aveuglement, à celui qui n’a pas écouté la voix qui était la clé de son jardin secret. Il voit la nef s’éloigner dans la brume étrangère de l’oubli. Plus jamais la mémoire ne pourra le sauver. Il redoute son destin, sa solitude ; il n’ y a pas d’échappatoire. Sur son chemin il ne croise... [Lire la suite]
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