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  Devant l’été   Voici l’été… Les jours sont trop longs, mon amie, L’ombre tarde…On attend l’heure du grand repos, Des lys plus odorants, de la cloche endormie De la grande fraîcheur des feuilles et des eaux   Je m’attriste de la clarté qui se prolonge Mon cœur est l’ennemi des midis éclatants, Et malgré que les jours soient beaux comme un beau songe, Cette heure qui me plaît je l’attends trop longtemps.   Je le sais, le beau jour dore ta chevelure Large et blonde et qui se réjouit du soleil, Mais... [Lire la suite]

  Novembre et ma vie était jeune dans vos mains souples notre chant était solide et nous vivions la tête légère dans le ciel gris des voûtes   novembre et vos mains dansent encore devant moi jusqu’au vertige elles savaient en s’élevant l’ampleur de tout l’obscur à venir vos mains - rondeur d’oiseau tremblent comme une caresse de soie à ma voix tue   novembre et ma vie est un peu d’eau sur les lèvres du temps et toujours suspendue au brouillard limpide des pierres cette musique aux ongles de ténèbres ... [Lire la suite]

  Le mal des fantômes   Non lieu   J’ai voulu écrire ces poèmes dans le goût dévorant de mon siècle. Si j’ai résisté, d’où m’est venue cette résistance ?   J’ai voulu être de cœur avec mon temps, de chair avec l’histoire. Pourquoi cette pensée me fut-elle refusée ?   Il m’a été donné de connaître les libertés du poème, ses limites, son essence, ses facilités redoutables, ses soi-disant obstacles, dérisoires. Je connais le sésame qui l’ouvre. Et j’ai déserté, j’ai trahi la cause... [Lire la suite]

  Néère   Mais telle qu'à sa mort, pour la dernière fois, Un beau cygne soupire, et de sa douce voix, De sa voix qui bientôt lui doit être ravie, Chante, avant de partir, ses adieux à la vie : Ainsi, les yeux remplis de langueur et de mort, Pâle, elle ouvrit sa bouche en un dernier effort : " Ô vous, du Sébéthus Naïades vagabondes, Coupez sur mon tombeau vos chevelures blondes. Adieu, mon Clinias ! moi, celle qui te plus, Moi, celle qui t'aimai, que tu ne verras plus. Ô cieux, ô terre, ô mer, prés,... [Lire la suite]

      Testament d’Automne   Le poète commence à raconter sa conviction et ses prédilections             Entre mourir et ne pas mourir           j’ai pris parti pour la guitare           et dans cette intense profession           mon cœur n’a pas de cesse,           parce que... [Lire la suite]

    j’écris dans la cuisine de ce logement triste que j’occupe depuis deux ans et demi presque   au bord du vieux canal quelquefois je promène ma solitude en laisse et je vois dériver sur un reflet de ciel la barge des années   dans un pays voisin des juges délirants m’ont voué à l’exil et depuis lors je traîne sans le sou sans métier ma belle oisiveté   on dit : c’est un brigand méfiez-vous du bohême je ne sors pas souvent je mange quand je peux et je surveille un peu la... [Lire la suite]

  Lunes   ………………………………      … Et tout à coup l’explosion de la Pelée ; une boule de feu, prenant parti de nier la pesanteur, et retombant en hémistiches foireux comme une stance  post-racinienne ; et moi, au creux du morne de l’autre île, dans une case de bois du Nord, exigeant comme un insecte en sa fiance… Pourquoi n’ai-je pas crié quand il en était l’heure, pourquoi n’ai-je pas chanté quand il en était l’aube ? qui me délivrera du poids des parchemins qui n’ont jamais... [Lire la suite]

                                                                 Seigneur, donnez-moi seulement, sur mon opacité, mon absence, mon vide, Seigneur, ah laissez seulement tomber ... [Lire la suite]

  Je suis un enfant capricieux et fantasque        Je voudrais peindre des fenêtres sur toute la terre pour que les yeux habitués à l’obscurité s'habituent à la lumière     Peut-être suis-je un enfant gâté par sa mère capricieux et fantasque   Je voudrais que chaque instant soit aussi beau qu’un crayon de couleur je voudrais pouvoir peindre sur la feuille blanche adorée peindre gauchement la liberté peindre des yeux qui jamais ne connaîtraient les larmes, un pan de ciel... [Lire la suite]

  Fleurs de cerisiers      Le petit espace de temps où tu traverses les fleurs du cerisier, éclatantes au soleil, déjà s’effaçant comme neige, c’est toute ta vie que tu traverses ainsi d’un regard. Elle est ce pur espace comme il va s’effondrer d’un nuage, d’une brume, d’une nuit ; ce pur espace qui tremble dans l’espace et qui ne se déploie que par blessures, jamais glissade heureuse, sinon de ce regard accroché un instant à un blason de vert tendre et de blanc. Ceci n’est pas compté, jamais, cette... [Lire la suite]