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    XXXV   Si pour toi je quitte tout, en échange Seras-tu tout pour moi ? N’aurais-je point Regret du baiser que chacun reçoit A son tour, et ne trouverais-je étrange Levant la tête de voir de nouveaux murs ? Comment... une autre maison que celle-ci ? Combleras-tu cette place auprès de moi Pleines de trop tendres yeux pour changer ? C’est le plus dur. Si vaincre l’amour est Eprouvant, vaincre la peine plus afflige ; Car la peine est amour et peine aussi. Las, j’ai souffert et... [Lire la suite]

  En montagne   Du vallon broussailleux, des rochers blancs émergent ;      Epars dans le ciel froid, quelques feuillages rouges... Sur le sentier de la montagne, il n’a pas plu ;      Mais l’azur de l’espace inonde mes habits.     Traduit du chinois par Tch’eng Ki-hien In, « Anthologie de la poésie chinoise classique » Editions Gallimard (Poésie), 1962   Dans la montagne   Du ruisseau Jing, des rochers blancs... [Lire la suite]

  Célébration du roseau et de l’encre   Le visage de Basho a tremblé, liquide Au fond de la coupe Quand j’ai bu le saké de l’offrande.                    Je t’écris celle lettre                    Blanche, constellée de désirs                    Et... [Lire la suite]

Portrait de Tzara par Marcel Janco (carton, toile de jute, encre et gouache), 1919. Centre Pompidou   REALITES COSMIQUES VANILLE TABAC EVEILS I. écoute. je ferai un poème mais ne ris pas quatre rues nous entourent et nous leur disons lumière. SUR LES POTEAUX DE PRIERE ET TU PARLAIS AUX éléphants, au cirque, comme la lumière je ne veux plus que tu sois malade, sais tu mais pourquoi pourquoi ce matin. tu veux siffler. téléphone je ne veux pas je ne veux pas et il me serre TROP ... [Lire la suite]

  Le for intérieur   L’obscurité gargouille à travers pays et poumons le vent rebat les lieux communs le lieu dans la bouche où les cris font la queue le lieu où l’espoir refuse de mourir nous trahissent silencieux et inertes dans le monde où tout est valeur nous prêtent des paroles que rien n’est valable   L’obscurité entre et sort de la tête rien n’y entre, rien n’en sort les arbres ramifient chaque branche du sang, oxygènent l’inquiétude de nuit et de vent la nuit et le vent du néant   Je... [Lire la suite]

  Nos greniers   Où vont tous ces mots que l’on pense Toutes ces pensées qui en nous sagement dorment Où vont toutes ces paroles que convaincus l’on prononce Tous ces rêves qui en nous germent ?   N’y aurait-il pas en nous quelque part caché Un monde de fumées bleues un grenier de poussière déposée Où toutes ces choses viendraient s’amonceler Et que par instant creux dans votre vie L’on viendrait secouer au jour, sans bruit ? ... [Lire la suite]

  Voyage à travers une nébuleuse   Nuit          rainette oblique ô toute d’yeux à fleur de brume le trille monte se perd reprend cligne comme la petite étoile l’haleine de la lune il me guide à travers une nébuleuse de constellations tranquilles   Quel aérien et immobile silence harmonie de paupières et de pupilles la rondeur des étoiles a été faite pour mes mains navigatrices la scintillante et fluide poussière des cieux court dans mes veines vagues et barques... [Lire la suite]

  La joie peut-être   Cioran. - « Pourquoi écrivez-vous ? » Beckett. – « Je ne sais pas ; la joie peut-être » (rapporté par Clément Rosset dans Faits divers)     Conseils à Margot   Regarde, écoute, tâte. Eprouve la matière heureuse, l’infini des corps, les voix, les pierres, la lumière lourde et sourde des pierres, la cornaline sang-figé, l’eau volubile, la grâce des choses vives.   Puis songe en silence, longtemps, jusqu’à heurter l’os muet du monde.... [Lire la suite]

  ................................................................ Les hommes continuent d’avancer ainsi inconscients de ceux qui s’en allèrent, de ceux qui s’en vont, d’eux-mêmes qui s’en vont aussi – se promenant avec naturel dans leur mort.                          La fourchette ou la cuiller trouvent leur bouche infailliblement sans hésiter, sans arrêter tandis qu’auprès d’eux , les morts ... [Lire la suite]

encre et couleur sur papier, sur rouleau par Liu Lingcang (1907-1989)     Sur le chemin entre Suzhou et Xiuzhou   En une nuit le soleil de plomb s’est changé en incessante pluie, Me tirant de mes rêves, le froid mouille les pans de mon habit. Nulle tristesse pourtant de ces toits qui suintent, de ces lits tout humides, Mais une immense joie que les ruisseaux débordent en des rivières profondes. Sur mille lis, les épis des rizières auront vives couleurs, A la cinquième veille, les feuilles des paulownias... [Lire la suite]