Archives

  Retour   1 Je suis ici pour oublier tout dans mes mots pour partir en voyage et revenir sans rien par le chemin manuscrit des chênes poussiéreux.   2 Les visages en passant laissent dans les miroirs des échos vulnérables cendres et murmures semences que la main serre pour enfin trouver le cri   3 Mémoire et écriture voix et semences. Je reviens lentement à mon origine archaïque. Je reviens les yeux enterrés. Je devine mon visage sous les cendres qui couvrent les miroirs ou en touchant... [Lire la suite]

  Horror    IV     Depuis quatre mille ans que, courbé sous la haine, Perçant sa tombe avec les débris de sa chaîne,           Fouillant le bas, creusant le haut, Il cherche à s'évader à travers la nature, L'esprit forçat n'a pas encor fait d'ouverture            A la voûte du ciel cachot. Oui, le penseur en vain, dans ses essors funèbres, Heurte son âme d'ombre au plafond de ténèbres ;           Il tombe, il... [Lire la suite]

    Tu marches vers la mort qui t’as épargné jusqu’ici afin que tu ailles, de ton plein gré, vers elle. Tu marches sur toutes les morts qui furent les tiennes et celles de ta race, sur les sens obscurs et les non-sens de tous ces morts.      Et c’est moi qui te force à marcher ; moi qui sème tes pas.      Et c’est moi qui pense, qui parle pour toi, qui cherche et qui cadence ;      Car je suis écriture      et toi blessure. ... [Lire la suite]

  Parole 45   qu’un jour     le vent domine la ville et nous voilà corsaires     jetés en pleine messe océane nos grappins cherchent la pierre des maisons qui nous furent interdites au salon gardé par des bêtes de faïence sommeille l’incendie nous brisons ses rêves à coups de mots sauvages après nous     le feu regarde avec de grands yeux ouverts la faïence foudroyée le feu fou de vent debout   Ensoleillé vif, Editions Saint-Germain-des-Prés... [Lire la suite]

              Mon pays, comme en la laine des blanches brebis, je voudrais passer mes mains en toi, t’étreindre plus cher qu’un homme, que l’homme le plus aimé, pays d’olives et de pain, de mes origines et de la joie, puis morte trouver une place dans le cimetière où jouent la chèvre et l’enfant quand les fleurs fêtent leur naissance. *      J’ai mal de t’avoir quitté, mal de vivre, pays de mûriers, de vignes, de ruisseaux secrets, semblances de... [Lire la suite]

  Aba (Nourredine) : « Je suis comme un enfant… » (10/15) Abel (Daniel) : Amour filial (09/14) Adonis / أدونيس : l’amour où l’amour s’exile (05/15) - Au nom de mon corps (05/18) -  Miroir du chemin, chronique des branches (05/17) - Pays des bourgeons (05/16) Afifi Matar (Mohammed) / محمد عفيفي مطر : Lune rouge (09/14) Aist (Dietmar von) : « En haut sur un tilleul… » / « Ûf der linden obene… » (10/17) Akhmatova (Anna)... [Lire la suite]

  Le poids su silence         Les commencements sont nombreux, mais c’est toujours la même histoire,      celle d’un homme que le petit matin dans la rue saisit par le col,      alors qu’il était sorti pour acheter une baguette à la boulangerie.      Et voilà que ce qu’il croyait établi dans sa vie, le chemin tracé, une femme avec un chat parmi les livres,      voilà que la rue humide et riante sous le premier... [Lire la suite]

  Donegal Bay   Proue sur la falaise           je rampe           dans l’herbe peignée par le vent           parmi les pierres montées en fusée par la mer   roche erratique élancé vers les vagues là-bas   Les pétrels dévident leurs cris sur les corniches           et me frôlent en un rêve de vol j’échange un rai de regard ... [Lire la suite]

                  Chapurlat   L’éclat – l’enfance – des calcaires après l’orage, l’éclat d’une récitation de pierres au sommet des labours...   - quand se dessine, et saigne, et commence de battre comme altercation, et fugue, sous les tempes, le réticulaire espace attisé, -   Recrachant l’air monstrueux, il marche, il compte : - l’écart approprié, le débours de son pas détruit...   Evadé de la trame retorse des... [Lire la suite]

  Myrtho   Myrtho, divine enchanteresse, Au Pausilippe altier, de mille feux brillant, A ton front inondé des clartés d’Orient, Aux raisins noirs mêlés avec l’or de ta tresse.   C’est dans ta coupe aussi que j’avais bu l’ivresse, Et dans l’éclair furtif de ton oeil souriant, Quand aux pieds d’Iacchus on me voyait priant, Car la Muse m’a fait l’un des fils de la Grèce.   Je sais pourquoi là-bas le volcan s’est rouvert… C’est qu’hier tu l’avais touché d’un pied agile, Et de cendres soudain... [Lire la suite]