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  Nouveaux poèmes 1965 – 1979 (I) Pour Marina   I   IN MEMORIAM La pureté de l’arête de ton nez. Tes sourcils sont des ailes de colibri.   Tes doigts, faits pour modeler les gouttes de rosée.   Où dort-elle ton ombre ? Je me couche auprès d’elle   BONHEUR Tu es couchée au soleil, renarde ; indolente, devant l’entrée de ta tanière.   Ton pelage frémit. Comme des étincelles de cuivre les puce sautent là-dedans.   Avec ton oreille gauche tu épies le... [Lire la suite]

  Pleine lune   J’aurais du murmurer ton nom une soirée durant pour que ce ciel s’élargisse un peu   regarder ta voix souffler de loin pour que l’obscurité ne revienne plus remplir mon sommeil   maintenant ton parfum apparaît dans un autre jardin je ne fais rien j’écoute seulement la lune de mon remords entrer dans sa plénitude   Traduit de l'arabe par Mohammed El Amraoui et Catherine Charuau in, Saleh Diab :  « Une lune sèche veille sur ma vie » Editions Comp’act,... [Lire la suite]

  Clairière 49   Un sentier de jacinthes soudain bascule parmi les branches (ou n’est-ce que la faille du souvenir) er ramène le pèlerin au juin de sa jeunesse   ces matins où toutes les couleurs tintaient dan l’or léger l’air qui coulait sur ses membres avait le goût de l’or dans les sapins   là-bas autour de l’horizon        la guerre couronnait de mort sa jeunesse   toute la forêt fumante de parfums les voix les doigts des jeunes filles le sang doré... [Lire la suite]

  cours fermées   Jusqu’au bois mort est piétinée la neige : les enfants portent dans les bras de petits squelettes d’oiseaux. Ils jouent avec l’arbre albinos. Ils saignent les pupilles du houx entre leurs doigts.       Le pays se révèle à chaque pas. Sèche ou humide son empreinte regarde par le fond celui qui marche. Ses pierres sont jetées au puits pour qu’un secret reste possible. Les vieux mulets reviennent boire. Ils veulent mordre à ce reflet qui fait durer la source entre les lèvres.... [Lire la suite]

Yehuda Amichaï vu par Morag Kligvasser   Les mots sont des marches        Quand le gravier cessera de crisser sur les chemins      j’oublierai jusqu’au rappel de ma peine :      les mains tendues ver le cœur d’étonnement,      jardin étendu jusqu’aux limites de la nuit      une bouche faite pour louer      embrasse une bouche faite pour la douce complainte.   « Viens dans la... [Lire la suite]

  L’Icône   Rochers en adoration les vagues Marchent dans les ténèbres. Asphodèles et narcisses Qui poussent dans les rêveries des morts Accompagnent nuages et sommeils   J’avance à l’instinct ne sachant quel jour   Cela sent la noblesse d’un vieux bois Ou d’un animal humilié. Bien sûr C’est par ici que j’ai dû exister ; si vite Que le jour pointe et je vous retrouve Tourments sacrés maisons à l’abandon ocre entre les citronniers Arches, voûtes où j’allais eaux courantes Où s’est posé le... [Lire la suite]

  Silence, ô Faunes, Taisez-vous, Nymphes ; Ne frappez pas Le sol du pied Ni de vos cris Le ciel non plus ; Que de vos gongs Le bruit d’airain Ne trouble point Dorénavant Le grand sommeil De la Déesse !   Apaise-toi Ô mer, et vous, Ô vents, tombez ; Que nul n’éveille Vénus la belle Qui se repose ! Qui que tu sois, Dors, allons, dors ! Puisque je veux Qu’un doux oubli Se coule en toi Grâce à mes pleurs Qui pleurent tout bas. Silence, ô Faunes, Taisez-vous,... [Lire la suite]

  Ville en moi (Saint-Jacques) Ville étrange, belle et laide à la fois. ROSALIA DE CASTRO, En las orillas del Sar, « Santa Escolastica », III, 1.     Je n’ai pas choisi : j’ai ouvert les yeux et la pluie était la pluie, nuit et pierre, et rien que l’humide reflet d’une lanterne de gemme ; je n’y peux rien si mes rêves ont été peuplés de coups de cloche gris, de mousse, de parapluies liturgiques, de ces nuages de pierre ; et je n’y peux rien si cette mélancolie a été ma patrie de... [Lire la suite]

  Sang déplié   La mort est blonde comme un canapé de filles       Les rêves me poussent dans les mains Lorsque j’administre les montagnes Comme les risques de septembre qui ne dorment que tout bas Les fleurs me cassent et les cris me réparent Je mords un bruit qui frise les chardons       Un homme de sang Qui sèche au pied des feuilles Une femme en joli crâne d’hiver Un souvenir comme une cicatrice Ma mère et moi       Commettre un soleil pour extraire la... [Lire la suite]

  N’allez pas croire que sous la terre, le temps se livre au premier venu,   il faut arracher au mystère les étincelles du silence,   rompre avec son visage, s’éparpiller, s’accrocher aux feuilles, aux brindilles   que le printemps réveille et traverse, il faut suspendre   à ses paupières les ultimes paroles de morts.   Le vent te cueille, il saisit tes poumons, il rappelle à lui, sous les mots, toutes les confidences que tu fis à ceux   qui t’oublièrent et que... [Lire la suite]