En français (Suisse)

Philippe Jaccottet à Paris en 1987. © FLORENCE PONCET   Fin D’hiver   Peu de chose, rien qui chasse l’effroi de perdre l’espace est laissé à l’âme errante   Mais peut-être, plus légère, incertaine qu’elle dure, est-elle celle qui chante avec la voix la plus pure les distances de la terre * Une semaison de larmes sur le visage changé, la scintillante saison des rivières dérangées ; chagrin qui creuse la terre   L’âge regarde la neige s’éloigner sur les montagnes * Dans l’herbe à l’hiver... [Lire la suite]

  Far-West   I. Cucumingo L’hacienda de San-Bernadino Elle est bâtie au centre d’une verdoyante vallée arrosée par une multitude de      petits ruisseaux venus des montagnes voisines Les toits sont de tuiles rouges sous les ombrages des sycomores et des lauriers   Les truites pullulent dans les ruisseaux D’innombrables troupeaux paissent en liberté dans les grasses prairies Les vergers regorgent de fruits poires pommes raisins ananas figues oranges Et dans les potagers Les légumes du... [Lire la suite]

  dans le brasier de la mélancolie j’ai jeté à pleines mains les débris d’une étoile morte où j’avais cru découvrir une substance douce comme le miel pure comme la robe de l’aube à l’heure où le soleil dégorge son acier aveuglant parmi les pétales de la première chanson née sur les lèvres de la mer     Terre de dénuement Editions Rencontre, Lausanne, 1968 Du même auteur : « Derrière l’inaccessible... » (28/12/2022)

    Fermer les yeux miser sur l’obscur et s’en tenir à son legs quoi qu’il arrive au quartier appelé Petite Sicile même si dans l’odeur du goudron la faim persiste et que se gorge de chaleur la misère et que l’âme s’accroupisse sous le plus petit des os douloureux quelque feu cassant consumant sa rancœur je veux rester ici misant sur l’obscur et m’en tenant à son legs Le seul qui veuille la fixer cette âme de feuillage fragile il est ici dans la noirceur du plus beau soleil   Poèmes tunisiens Editions... [Lire la suite]

  Derrière l’inaccessible cathédrale d’ombre que nos mains déchirées ont façonnée jour après jour l’aube s’est dépouillée de son masque de lumière et la nuit a progressé comme une nuit incertaine sur nos vies mutilées   Terre de dénuement Editions Rencontre, Lausanne (Suisse), 1968 Du même auteur « dans le brasier de la mélancolie... » (25/03/2023)

 Photographie de Jean-Pierre Schlunegger, sans auteur, s.d., Fonds Jean-Pierre Schlunegger. Université de Lausanne, Centre des littéraures en Suisse romande   Liberté   à Henri Deblué   Un feu profond qui descend dans la terre Et qui pour vivre doit descendre et se cacher Sous les cailloux et les herbes mouillées Ce feu qui chante et qu’on voudrait tuer   Comme il vit fort dans sa nuit souterraine Et quand parfois les orages d’été Le font percer le gris au-dessus de la plaine Il est plus beau... [Lire la suite]

      Leçons                                         Qu’il se tienne dans l’angle de la chambre. Qu’il mesure,                                             comme il a fait jadis le plomb, les lignes... [Lire la suite]

  Contraste   Les fenêtres de ma poésie sont grand’ouvertes sur les Boulevards et dans ses vitrines Brillent Les pierreries de la lumière Écoute les violons des limousines et les xylophones des linotypes Le pocheur se lave dans l’essuie-main du ciel Tout est taches de couleur Et les chapeaux des femmes qui passent sont des comètes dans l’incendie du soir L’unité Il n’y a plus d’unité Toutes les horloges marquent maintenant 24 heures après avoir été retardées de      dix minutes Il n’y a... [Lire la suite]

  Pluie   La pluie gifle un carré de bouleaux frissonnants Sur un coteau jauni balayé par le vent... L’automne est une demeure d’or et de pluie, Dans ses étages transparents des corbeaux crient. Déjà derrière les troncs gorgés d’eau, la neige Emplit l’air d’une odeur légère de feux d’herbe. Des vallons montent des fumées dans la pluie.   Un homme marche dans la lumière assourdie, Voyant baisser les feux, les lueurs dans l’automne : - L’air ne portera bientôt plus ce vent jaune Ni ces derniers... [Lire la suite]

  La rose au fond des mers   Le vide, la parole sans mémoire Devant l’espace blanc qui s’évapore Quand les sursauts du cœur, l’élan des côtes Irritent la parole où meurt le souffle... Automne, le sommeil brille de rêves Amers, lointains comme les astres de mercure.   Le sang qui veille aux paumes somnambules A beau quêter l’espace de la joie, Quand le soleil se couche au ras des arbres, Lorsque l’espace n’enfle plus sa voix De verre éolien, de courbe heureuse,   Le rire dérisoire dit nos larmes ... [Lire la suite]