En français (Belgique)

  Frères humains   « Parce que c’est lui, parce que c’est moi » nous disait Michel à propos d’Etienne. Pourquoi sommes-nous amis, toi et moi ? Pourquoi le gui préfère-t-il le chêne ? Les arbres, nombreux, verdissent au bois. Combien, pour le gui, feraient un asile ? Etienne et Michel, Hector et Achille, Comment expliquer ce qui va de soi ? Pourquoi celui-ci, j’en connais tant d’autres. Pourquoi le seul Jean parmi douze apôtres ? Parce que c’est lui, parce que c’est moi. ... [Lire la suite]

  je n’écris que des choses graves à épingler sur la peau j’ai un visage de pluie des yeux hagards je heurte ma vie à petits coups de marteau ne passez pas si vite j’ai besoin de votre chaleur souffrez j’ai besoin de votre sang     Les yeux à marée haute Editions Saint-Germain- des-Prés, 1977 De la même autrice : « je n’ai jamais cessé d’être... » (13/08/2019)

  Laisse-moi   Laisse-moi J’ai des vagues de haine au bord de mes paupières Des flux de mots amers en houle de silence   Laisse-moi Dans l’écume de sang où chavire ma vie Dans le ressac lancinant qui gémit dans ma tête   Laisse-moi Sur le sable de l’absence se sont brisés mes coquillages Et les poisons des grandes eaux ont fermé leurs écailles   Le chant des pierres et de l’eau Editions Samizdat, 1218 Grand-Saconnex (Suisse) De la même autrice : F aille (17/07/2018) N’importe où... [Lire la suite]

  Il y avait toujours des enfants dans ce petit coin de vent triste à l’ombre d’un talus très nu surmonté d’un vieux mur oblique   restait le butoir d’une ancienne voix ferrée où s’était garée la locomotive imaginaire de l’enfance et le vent pensif et lent tournait autour de son fantôme   aujourd’hui je suis revenu voir si c’est toujours la même souffrance légère et tendre de s’asseoir au pied du talus quand le soir descend   je n’ai surpris qu’une petite fille elle danse toute seule on ne... [Lire la suite]

  Du temps   Dans l’eau du temps qui coule à petit bruit, Dans l’air du temps qui souffle à petit vent, Dans l’eau du temps qui parle à petits mots Et sourdement touche l’herbe et le sable ; Dans l’eau du temps qui traverse les marbres, Usant au front le rêve des statues, Dans l’eau du temps qui muse au lourd jardin, Le vent du temps qui fuse au lourd feuillage Dans l’air du temps qui ruse aux quatre vents, Et qui jamais ne pose son envol, Dans l’air du temps qui pousse un hurlement Puis va baiser... [Lire la suite]

  Tombeau pour des archers   L’ARCHER   à Jean Sigrid   Chant funèbre   O mon peuple muet sur les barques de Tyr, le roi sourd endormi dans le chant      des rameurs Et l’aveugle écoutant, à la proue des navires, le rêveur exilé de l’histoire du      vent.   Qui pourrait retrouver le mystère perdu des grands rythmes dormant dans les      tables de pierre ? Qui pourrait déchiffrer tant de signes confus, les énigmes veillant... [Lire la suite]

  La mer quand elle a fait son lit sous la lune et les étoiles et qu’elle veut sombrer tout à fait dans le sommeil ou dans      l’extase la mer quand les poissons ont trouvé une autre route pour tirer la soie du cocon et gagner leur temps de paresse la mer quand plus rien ne la retient d’en faire à sa tête le contrat des Compagnies maritimes ni le traité des Eaux territoriales  ni le cours du baril ni celui du dollar la mer enfin quand elle peut se ranger pour de bon et voyager incognito... [Lire la suite]

  La pluie   Longue comme des fils sans fin, la longue pluie Interminablement, à travers le jour gris, Ligne les carreaux verts avec ses longs fils gris, Infiniment, la pluie, La longue pluie, La pluie.   Elle s'effile ainsi, depuis hier soir, Des haillons mous qui pendent, Au ciel maussade et noir. Elle s'étire, patiente et lente, Sur les chemins, depuis hier soir, Sur les chemins et les venelles, Continuelle.   Au long des lieues, Qui vont des champs vers les banlieues, Par les routes... [Lire la suite]

  La morte     Il entendit la mort Derrière cette porte, Il entendit la mort Parler avec la morte.     Il savait que la porte Etait mal refermée Et que, seule, la mort En possédait la clé.     Mais il aimait la morte Et quand il l’entendit, Il marcha vers la porte Et l’ouvrit. Il ne vit     Ni la mort ni la morte ; Il entra dans la nuit Et doucement, la porte Se referma sur lui.     Petites Légendes Les Editions du Sablier,1949

  à Vahé Godel   je n’ai jamais cessé d’être cette écorce vive qui mange ses syllabes et aboie ses mots   le temps transpire jusqu’à la plage où se défont mes rives   je clôture mes trois vies j’additionne mes impatiences je mesure l’espace déçu   étais-je un défaut un intervalle   qui m’a couverte de ruines pendant que je respirais le temps de l’aubépine   In, Revue » Poésie 1, N° 81-82, Novembre-Décembre 1980 » Le Cherche Midi éditeur, 1980   Du même... [Lire la suite]