En français

  Préambule   A force de vouloir être  Dans cette solitude où  De n’être rien les autres craignent  A force d’oublier de vivre  Traqué par la peur d’un esclandre  Évitant que n’importe quel  Joyeux drille ne s’aperçoive  De mon effort d’être je n’ose  Ni manger ni boire ni  M’attabler au bord de leurs danses  A force de vivre sous  L’uniforme mal connu  D’une légion étrangère  A force de me donner l’air  De n’avoir pas l’air à... [Lire la suite]

  Symphonie de Septembre   I   Soyez la bienvenue, vous qui venez à ma rencontre Dans l’écho de mes propres pas, du fond du corridor obscur     et froid du temps. Soyez la bienvenue, solitude, ma mère. Quand la joie marchait dans mon ombre, quand les oiseaux   Du rire se heurtaient aux miroirs de la nuit, quand les fleurs, Quand les terribles fleurs de la jeune pitié étouffaient mon amour Et quand la jalousie baissait la tête et se regardait dans le vin Je pensais à vous, solitude, je... [Lire la suite]

  La quête de joie   à  A. L. T. P. Il dit : « Il faut partir pour conquérir la Joie. Vous irez deux par deux pour vous garder du mal, Par les forêts, les fleuves, par toutes les voies Ouvertes sur les solitudes de  lumière ; Vos bonheurs assouvis sentent déjà la cendre ; Vous chasserez de nuit, de jour, jusqu’aux frontières De l’âme où vous n’avez jamais osé descendre ; Il vous faudra forcer au fond de leurs retraites, Jusqu’au ciel de la mort, étrangement hanté, Tout... [Lire la suite]

  Retraite   Quand viendra le soir au bout des années Où, l’épaule basse et les yeux rougis, Je  ne serais plus, traînante et fanée, Qu’une vieille de trop qui vaque au logis ;   Quand la maison mienne à qui je fus douce Ne me fera plus ni place, ni part ; Quand le feu qui prend, le jardin qui pousse, Tous ingrats, tiendront mes mains à l’écart ;   Quand j’aurai perdu ma dernière aiguille Et ne pourrai plus rien qu’aimer tout bas, Rien que gêner peu mes petites-filles, Mes... [Lire la suite]

    La clef de l’origine     Celui qu'a terrassé la violence  N'est-il pas retranché pour toujours de lui-même ?  Pèlerin du soleil aux trousses de son ombre,  Renaîtra-t-il, errant combien d'années encore,  Cherchant la vérité dans une place étrange ?    Prier  C'est écouter  Aux portes du silence.    Je franchis le seuil du cimetière de campagne juif en Basse-Alsace  Où j'allai tout enfant avec mon père dans les averses de mars  Après... [Lire la suite]

       Basalte noir. Nuit de l’univers.        Coulée vivante des mémoires friables de nos nuits de sable et de sueur. Essayer de comprendre et d’approcher les anciennes éruptions.        Basalte d’ombre enrichi d’étincelles, assailli d’olivine. Froideur douce de l’onyx et fraîcheur de la pierre. Tendresse des montagnes bleues. Sensualité fluide de l’agate que des mains bientôt réchaufferont en des jeux d’enfants.       ... [Lire la suite]

  Du silence   Je fore Je creuse.   Je fore Dans le silence   Ou plutôt Dans du silence,   Celui qu’en moi Je fais.   Et je fore, je creuse Vers plus de silence,   Vers le grand, Le total silence en ma vie   Où le monde, je l’espère Me révèlera quelque chose de lui.     Je veux entrer Mais je ne sais Ni où ni dans quoi.   Il semblerait que ce soit là Où je me confondrais   Avec la source de ce Dont j’ai toujours eu besoin.     ... [Lire la suite]

  La maison près de la mer, II       Air, arbres, corps et mer,  cordes, cuivres et vents,  par nos mains et nos bouches,  la source sans racine  ni nom, ni lieu, ni toit,  compose la musique       Il regardait la tourmente saisir  à bras-le-corps et jusqu’au fond les eaux  murmurant quelque chose sur le vent  qui vendange le raisin de la mer –     ces puits d’air et d’espace où plonge  ailes repliées l’ange sans... [Lire la suite]

  Aucun de nous ne tient seul.   Il lui faut outre les os une parole – fût-elle économe.   Alors le jour contemporain s’éclaire un peu.                            *   Le sol est dur. L’hiver le baigne d’un soleil très blanc.   Il est des mots qu’on aimerait éprouver ainsi.   Infracassables après le retrait du poème.   Barques dormantes, elles furent... [Lire la suite]

  Menuet d’Automne        Les asters et les véroniques, - de leurs corolles sans parfums, - laissent tomber sur les parterres – où d’autres fleurs ne s’ouvrent plus – la tristesse mystique et lente des adieux.      Mauve tendre et vert alangui – leurs teintes vagues s’harmonisent - aux ciels lavés du prime automne, - à la souriante langueur – des beaux jours près de s’envoler.      Bouquets de souvenir et non bouquets de deuil, - l’or violent des ... [Lire la suite]