septembre 2023

Fotografía: Bibliotecas Uninersisad Católica de Chile   Quelqu’un vient de mourir en moi                            Et un cloche imperceptible                            Me parle à l’oreille   Un étoile oubliée ... [Lire la suite]

  La mort traversière   que le silence est vaste ô colline de douloureuse mémoire   que l’aube est triomphante ô mort en l’unique amour   qu’il faut partir ô solitude si douloureuse et de l’âme enceinte pour toujours       le sang dit en l’été qu’il faut mourir et toute l’âme guette la même épreuve   solitude   si le sang connaît le visage de la morte en l’âme dont la plaie surplombera   l’été si loin que tu sois le sang te donne à moi vers tant de vie tant... [Lire la suite]

  Ecoutez !   .......................................................... L’Amour, plein de fausseté, Prend le miel, laisse la cire, Et pèle pour lui la poire.      Ecoutez ! Pour qu’il soit doux comme lyre Il suffit de le couper.   Bien fait pacte avec le Diable, Qu’il fraye avec Fausse-Amour, Verge il donne pour le battre.      Ecoutez ! Tel sans rien sentir se gratte Qui enfin s’écorche vif.   L’Amour est de sale race ; Sans glaive... [Lire la suite]

Pierre-Jean Jouve à Genève en 1948 ©Getty - ATP/RDB/ullstein bild   Ciel   Ciel vaste ciel sans ride poids ou souffle Signe et demeure du remous ô temple unanime et bleu Contemple énorme coupe aveugle néant heureux Celui qui dans la pierre est ici-bas et souffre   De ses chagrins comme des sirènes de la mer Séduit – voyant ton infini hautain inaccessible Infini ou absurde auquel il est amer Son angoisse visant le seul bleu d’une cible   Ciel matière de Dieu ! symbole plus qu’éther.   ... [Lire la suite]

  Un coup de vieux dans le nez   Ouaip. Septembre, long regard paresseux dans le miroir mais dis donc c’est vrai :   J’ai 31 ans et mon nez est en train de prendre un coup de vieux.   Il démarre à un centimètre environ sous l’arcade et pique gériatriquement vers le bas sur deux ou trois centimètres puis s’arrête.   Par chance, le reste du nez est comparativement jeune.   Je me demande si les minettes vont encore vouloir de moi et de mon vieux nez.   Je les entends... [Lire la suite]

  à Boris Pasternak Dis-tance : des verstes, des milliers... On nous a dis-persés, dé-liés, Pour qu'on se tienne bien : trans-plantés Sur la terre à deux extrémités. Dis-tance : des verstes, des espaces... On nous a dessoudés, déplacés, Disjoint les bras — deux crucifixions, Ne sachant que c'était la fusion De talents et de tendons noués.. Non désaccordés : déshonorés, Désordonnés... ... [Lire la suite]

  Contrées du silence Villes de papier noir et de fil dans des vallées sans air. Trains bloqués dans des lacs de goudron. Aérodromes couverts de toiles d’araignées. Mousse qui envahit les toits des automobiles. Maisons où des statues de pierre gisent emmaillotées. Nuages entrés par les portes sortant par les fenêtres. Couchers de soleil qui durent des siècles.     Contrées sans merci Tortues d’onyx sur les plateaux d’étain. Escargots d’émail sur des collines de porcelaine. Poissons de nacre dans des... [Lire la suite]

  Dithyrambe du gaditan (*)   Tes yeux sont l’alcool de mon regard Ta bouche est une barque dans la tempête Tes oreilles le nid de mes baisers Ton nez la mesure de mon allegro Tes seins les coussins de mon angoisse Ton ventre est la plage de mon visage Ton sexe est mon jardin de douceur Tes jambes les clefs de ma liberté Tes pieds mon petit déjeuner et mon dîner Tes mains sont deux lettres d’amour Ton sourire est ma couronne royale Ta crinière mon tapis volant Ta voix est la flûte de mes rêves Ton odeur est... [Lire la suite]

Foto : dirk optiz & Pour Allen Ginsberg, décédé le 5 avril 1997   Tu n’étais pas là, quand je suis venu à New-York pour la première fois de ma vie, en septembre 1987. Je ne trouvai que ton usine, que ton atelier de poésie. Les gens travaillaient sur des photocopieuses et des télécopieurs. Quelqu’un me montra la piaule avec ton lit. Je ne l’avais pas demandé, mais je l’avais craint. Tu n’étais pas là, et cà m’amusait, et j’étais gêné. « This is the shrine and where he meditates ! -  I see... »... [Lire la suite]

Photo : Bruno Doucey, Poindimié, 2011   Je ne sais rien du métissage rien de plus que ce qu’il donne pour le partage   Je suis un silence habité je suis pierre décousue en son centre pour la naissance du rhizome de nos bras à nos ventres recevant l’appel du large sur la terre ferme hanches d’azur et proue de femme-île où retrouver repos refuge et feu terre ronde   je tisse la mémoire de ma peau aux visages qu’ensemence l’histoire s’arrête ça sang-mêlé pierre sacrée pierre d’aveux pierre tubercule ... [Lire la suite]