
CXV
Mon poème a menti, qui déclarait hier
Atteint le point où tout amour doit culminer ;
Mon jugement d’alors n’osait imaginer
Que sa flamme parfaite brûlerait plus claire.
Je comptais sur le temps qui dans son désarroi
Corrompt le Beau, brise le pacte, use la lame
Aiguisée du désir, brade les lois des rois,
Fourvoie dans son méandre les meilleures âmes.
Hélas ! J’avais du temps vorace l’inquiétude...
Pour l’instant souverain le reste je niais
Passant les doutes pour entrer en certitude
Et...
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