mai 2023

  Pente d’herbe   Souvent, pour la joie animale de me sentir emporté comme pour mourir je dévalais la colline à contre-courant des mouvements herbeux et mes jambes étaient tout puis plus rien mes jambes étaient d’air et ce pommier pourquoi se mettait-il à courir ?   Oui, plus bas quand la pente avaleuse me rendait mes jambes de géant j’aurais voulu mourir m’abattre au fond dans la vallée m’y étendre mon corps occupant tout le lit du fleuve l’écluse et les péniches dans le creux de ma main. ... [Lire la suite]

  Monde irrémédiable désert   Dans ma main Le bout cassé de tous les chemins   Quand est-ce qu’on a laissé tomber les amarres Comment est-ce qu’on a perdu tous les chemins   La distance infranchissable Ponts rompus Chemins perdus   Dans le bas du ciel, cent visages Impossible à voir La lumière interrompue d’ici là Un grand couteau d’ombre Passe au milieu de mes regards   De ce lieu délié Quel appel de bras tendus Se perd dans l’air infranchissable   La mémoire qu’on interroge... [Lire la suite]

  Paysages d’hiver   I. IOWA RIVER   Le fleuve dort dans son lit de gel comme s’il attendait le Jugement dernier   Si je devais revenir chez moi où reviendrais-je ?   Le cimetière est couvert de neige   Les pierres tombales affleurent à peine comme si les morts voulaient encore nous dire leurs noms   Rien ne coule ni ne tombe maintenant L’éternité a trouvé sa place sur la terre   II. IOWA CITY   L’hiver traîne les pieds sur la neige et n’arrive jamais à la... [Lire la suite]

  Tout ce que nous quittons à jamais   I Le paysage qui pèse de plus en plus, c’est par en avant, là où se terre la nuit dans sa porosité, quand les yeux n’en finissent plus de ne rien remarquer : la place des corps dans l’espace qui se débat, le peu de ciel qui nous reste au beau milieu du réel. Les mêmes rêves ratés, aussi bien à Varsovie qu’à Prague blancs dans la honte de la craie autour du cœur.   II Hors des ventres pour ne rencontrer que le chaos, dans le réveil mortel de la mer où nous... [Lire la suite]

  Bêcher Entre mes doigts et mon pouce, Calée comme un pistolet, la plume épaisse repose.   Sous ma fenêtre, le crissement clair D’une bêche qui s’enfonce entre gravier et terre : Mon père, bêchant. Sous mon regard.   Ses reins tendus entre les parterres Se baissent, se redressent à vingt ans de là Au rythme des sillons de pommes de terre Où il bêchait.   Le godillot blotti sur le fer, le manche Bien calé en levier à côté du genou Il arrachait les hautes fanes, plantait profondément la... [Lire la suite]

  Requiem   Il y a des morts qui tardent à mourir. Inutile de les enterrer ils reviennent s’attardent parfois dans une ombre sur un bras de fauteuil ou le bord ébréché d’une tasse. Ou alors ils se cachent dans des petites boîtes sur les tables. Il y a des objets qu’ils habitent encore et sont comme le visage transfiguré des absents leur marque dans la maison et dans l’éphémère.   C’est pourquoi il est si dur de retirer l’assiette et le couvert ranger les habits défaire le lit. Il y a des morts qui... [Lire la suite]

      Photo DR          Et toi, poète, n’aie pas honte de souffler dans le tuba dont on a ri. Arrive, sois tempête. Sois tonnerre, fracasse les petits nuages de la rêverie romantique, lance dans la foule l’éclair de l’esprit. Laisse là les tendres errances et le désespoir sans gravité de jour pluvieux et de fleurs de crépuscule.        C’est de la lumière qu’il nous faut : lumière, vérité, idée, amour, bonté, esprit ! Chante des... [Lire la suite]

Robert Delaunay, Portrait de Louis Aragon, 1922   Tu m’as trouvé comme un caillou que l’on ramasse sur la plage Comme un bizarre objet perdu dont nul ne peut dire l’usage Comme l’algue sur un sextant qu’échoue à terre la marée Comme à la fenêtre un brouillard qui ne demande qu’à entrer Comme le désordre d’une chambre d’hôtel qu’on n’a pas faite Un lendemain de carrefour dans les papiers gras de la fête Un voyageur sans billet assis sur le marchepied du train Un ruisseau dans leur champ détourné par les mauvais... [Lire la suite]

  6. Le corps prophétique   Ses spectres ont dit : Tu dormais avec la dernière étoile tu t’éveillas avec le premier oiseau ton corps restait derrière ton corps, tu dérobais tes yeux tu traçais des géographies d’eau quand l’eau fuit et tout efface tu te demandais comment, ce murmure intérieur, le changer en mains et en jambes tu disais : l’imaginaire tient mes doigts le lieu m’imagine pourquoi l’œil aurait besoin de l’œil ?   La peau de la durée vieillit, se ride l’horizon devient de la... [Lire la suite]

Ulrich von Liechtenstein représenté comme la reine Vénus dans le manuscrit de Manesse.Photo: © KK   22.II   Couleurs de l’été partout, lande, champs, pâturages, forêts : ici et là blanc, rouge, bleu, jaune, brun, vert, sous de belles formes. Tout ce que la terre porte, à présent, magnifique, riche en joies. Heureux celui qui sa dame sait servir de telle façon que ses efforts lui apportent la joie.   Celui à qui Dieu accorde de reposer plein de joie, celui-là peut sans doute ne pas connaître... [Lire la suite]