27 mai 2023

  Bêcher Entre mes doigts et mon pouce, Calée comme un pistolet, la plume épaisse repose.   Sous ma fenêtre, le crissement clair D’une bêche qui s’enfonce entre gravier et terre : Mon père, bêchant. Sous mon regard.   Ses reins tendus entre les parterres Se baissent, se redressent à vingt ans de là Au rythme des sillons de pommes de terre Où il bêchait.   Le godillot blotti sur le fer, le manche Bien calé en levier à côté du genou Il arrachait les hautes fanes, plantait profondément la... [Lire la suite]