
La grande pluie du Sud tombe sur Isla Negra
comme une goutte unique et transparente et lourde,
la mer ouvre ses feuilles froides, la reçoit,
la terre apprend l’humide destin de la coupe.
Oh mon âme, il faut que tes baisers me donnent
cette eau saumâtre, avec le miel du territoire,
le parfum qu’a mouillé le ciel aux mille lèvres,
la patience sacrée de la mer en hiver.
C’est un appel, toutes les portes s’ouvrent seules,
l’eau fait un long récit de rumeur aux fenêtres,
le ciel va vers...
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