
Ironie
Je sens le printemps dans les noirs rameaux tout endoloris. Ne peuvent le
saisir, à cette heure seule, que les rares flâneurs perdus en leurs songes.
C’est l’heure des fenêtres écloses, mais
la tristesse de ces retours m’a ravi le sommeil.
A l’aube prochaine, un voile vert-tendre s’épandra de ces arbres, que la nuit
mourante connut desséchés.
Dieu ne s’accorde nul repos.
...
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