octobre 2022

Biagio Marin nel 1912 - archivio eredi Marin     Guido, le soleil toujours nous console m’émeut toujours le firmament qui tremble comme mer au vent et de l’éternel fait parole.   Soleil nourrit le bois, le pré, les primevères et les gentianes, les hirondelles voiles ouvertes, tout vivant qu’engendre le sol.   Pour chacun il y a au monde une bouchée de cet or, nombreux sont les fruits de la terre ; le ciel est sonore de chants.   Soleil, lumière, l’eau et le pain valent la peine du... [Lire la suite]

  A Hydra, évoquant Fernando Pessoa   Lorsque dans le matin de juin le bateau jeta l’ancre à Hydra (Et c’est en entendant descendre le câble que je sus qu’il jetait l’ancre) Je suis sortie de la cabine et je me suis penchée avidement Sur le visage du réel – plus précis et plus jeune qu’en imagination.   Face à la méticuleuse limpidité de ce matin dans un port Face à la méticuleuse limpidité de ce matin dans le port d’une île grecque J’ai murmuré ton nom Ton nom ambigu J’ai invoqué ton ombre transparente et... [Lire la suite]

  Itinéraire de Londres à Valparaiso (fragment)   Récitatif                                                           L’an trente-septième de son âge ... [Lire la suite]

  spectre en Ville   (mercredi) mercredi entré en Ville le spectre réfléchit longtemps marche sur sa propre ombre « pop »                                           d’un coup le spectre s’aperçoit qu’il s’est fait un grand trou le pop-corn s’écoule droit vers le bas ... [Lire la suite]

    on sera sauvés   c’est fini à présent d’avoir vécu  avec si peu de sous (la  rouge monnaie des centimes ki  s’entassaient dans les bocaux) youpi le  1er virement est arrivé (non pas le  31 mais déjà 29 à midi) & c’est  d’allégresse j’ai franchi l’entrée  du Super-marché achetant Oranges ki  en vrac sont là me séduisant de leurs  yeux mordorés Puis fromage hollandais &  du poisson conservé dans des boîtes  en bois Œufs mimolette gouda... [Lire la suite]

LionelRay au festival Voix Vives, de Méditerranée en Méditerranées (Sète), Juillet 2017. D.R. Ph. Guy Bernot   Cette heure seule dans le crépuscule d’été : on n’entend déjà plus qu’un bruit de clefs.   Les mots changent, sable de plus d’éclat, sans brume ni reflet sinon la voix.   Les mots changent de base et de fenêtre, inquiets du surcroît de silence qui les pénètre.   Poussière à jamais, est-ce un dieu qui dort dans la mémoire étrange de l’aurore ?   Ou bien les années revenant de... [Lire la suite]

Crédit photo : Dorothée Alexandre   Ode à l’échec   On ne compte plus les prophètes qui échouèrent, voix tues cris-spectres dans les caves inaudibles rires poussière dans les greniers de famille pas vus pas connus pleurant de soulagement sur des bancs publics sous le ciel vide Whalt Whitman qui bissait bravo les défaites locales – vivat aux Femmes Grasses dans la Galeries des Monstres ! prisonniers nerveux lèvres moustachues dégoulinant de sueur dans la queue d’attente boustifaille – Maïakovski qui cria... [Lire la suite]

  Soir de bataille   Le choc avait été très rude. Les tribuns Et les centurions, ralliant les cohortes, Humaient encor dans l'air où vibraient leurs voix fortes La chaleur du carnage et ses âcres parfums. D'un oeil morne, comptant leurs compagnons défunts, Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes, Au loin, tourbillonner les archers de Phraortes ; Et la sueur coulait de leurs visages bruns. C'est alors qu'apparut, tout hérissé de flèches, Rouge du flux vermeil de ses blessures fraîches, Sous la... [Lire la suite]

  Visite à un Taoïste   Les aboiements lointains se mêlent au chuchotement du ruisseau. La pluie légère ravive la rose de la fleur du pêcher. Parfois on aperçoit la silhouette d’une biche craintive. Une rivière se déroule caressante. La cloche lointaine n’en trouble pas le murmure. Çà er là quelques pousses de bambous percent le brouillard bleuâtre. Une cascade écumeuse se suspend au flanc du mont. Je vous rends visite et je ne vous trouve pas. Je m’en reviens mélancolique. En m’appuyant de temps à autre contre... [Lire la suite]

  Lorsque les jours sont longs en mai, Doux me sont chants d’oiseaux lointains, Et quand j’ai fini d’écouter Me souviens d’un amour lointain. Je vais courbé par le désir, Sans que chants ni fleurs d’aubépine Me plaisent plus que l’hiver glacé.   Que le Seigneur, certes, je crois, Me fera voir l’amour lointain. Mais pour un bien qui m’en échoit J’ai deux maux, tant il m’est lointain. Ah, qu’il me fasse pèlerin Pour que ma cape et mon bâton Par ses beaux yeux soient contemplés !   Que de joie à lui... [Lire la suite]