
ROME
Les roses et gluants flocons d’huile fondent en crème opaque dans le bocal sur
le comptoir. Parce que le soleil tape par la fenêtre et passe juste au-dessus. Ma
tasse anti-fracas devient lézard, se met à ramper en destruction de bris de
sucre. Et c’est presque réel.
Les minutes de midi gouttent compte à compte, et s’effile l’eau, s’étalent les
graines dans l’aquarium.
Puissé-je être vraie.
L’immense bloc en carrelage, qui fait office de table, devient la piscine blanche
des épices et des...
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